Barry Lyga - I Hunt Killers

Esta traducción fue hecha sin fines de lucro. Es una traducción de fans para fans. Si el libro llega a tu país, apoya al escritor comprando su libro. También puedes apoyar al autor con una reseña, siguiéndolo en redes sociales y ayudándolo a promocionar su libro.

Página

2

¡Disfruta de la lectura!

Staff MODERADORAS Panchys Luna West Deydra B.

TRADUCTORAS

Amy Vanessa Villegas Moni Maca Delos Ne—R—eA Aa.tesares Juli *~ Vero ~* BeaG Mel Cipriano Dana.kirei7 Anelynn Marie.Ang Noenatale CrisCras Leii123 Anna Banana Yuli@n@ Elle Janusnelly ♥...Luisa... ♥ Nicole Vulturi Mel Markham Deydra B. Val_17 Majo_Smile Vani

CORRECTORAS Melii Lalu Vanessa Farrow Marie.Ang Sofía Belikov Juli Vericity Meliizza Amy itxi MaryJane NnancyC CrisCras Innogen D. ladypandora Clara Markov Verito Aimetz Volkov Elle Gaz Holt Kaarol Shaw

LECTURA FINAL Sofía Belikov

DISEÑO

Página

3

Hanna Marl

Capítulo 1

Capítulo 21

Capítulo 2

Capítulo 22

Capítulo 3

Capítulo 23

Capítulo 4

Capítulo 24

Capítulo 5

Capítulo 25

Capítulo 6

Capítulo 26

Capítulo 7

Capítulo 27

Capítulo 8

Capítulo 28

Capítulo 9

Capítulo 29

Capítulo 10

Capítulo 30

Capítulo 11

Capítulo 31

Capítulo 12

Capítulo 32

Capítulo 13

Capítulo 33

Capítulo 14

Capítulo 34

Capítulo 15

Capítulo 35

Capítulo 16

Capítulo 36

Capítulo 17

Capítulo 37

Capítulo 18

Capítulo 38

Capítulo 19

Epílogo

4

Capítulo 20

Página

Sinopsis

Indice

Sinopsis ¿Qué pasa si el peor asesino en serie del mundo… fuera tu padre? Jasper “Jazz” Dent es un adolescente agradable. Uno encantador, se podría decir. Pero también es el hijo del asesino en serie más famoso del mundo, y para Querido Papá, el día de lleva a tu hijo al trabajo era todo el año. Jazz ha sido testigo de escenas criminales de la forma en que los policías desearían serlo, desde el punto de vista del criminal. Y ahora cuerpos se acumulan en Lobo’s Nod. En un esfuerzo para limpiar su nombre, Jazz se une a la policía en la caza de nuevo asesino serial. Pero Jazz tiene un secreto, ¿podría ser más parecido a su padre de lo que nadie sabe?

Página

5

Jasper Dent #1

Era un hermoso día. Era un hermoso campo.

Página

6

Excepto por el cuerpo.

1 Traducido por Amy Corregido por Melii

Para el momento en que Jazz llegó al campo fuera de la ciudad, la cinta amarilla de la policía rodeaba todo el lugar, colgada desde poste a poste en un buen y alineado hexágono. El campo estaba lleno de policías estatales con pantalones de color caqui, un conjunto de sustitutos en trajes azules, incluso el de la escena del crimen llevaba pantalones vaqueros y un cortaviento. Éste último realmente impresionó a Jazz; la ciudad de Lobo’s Nod era demasiado pequeña para tener un oficial de la escena del crimen, por lo general, los sustitutos manejaban la recolección de la evidencia en la escena. El hecho de que, efectivamente, hubieran llamado a un técnico real, que vivía más allá de dos ciudades —y nada menos que un domingo por la mañana— significaba que lo estaban tomando en serio. Alguno de los sustitutos se encontraban a cuatro patas, con la cabeza hacia abajo, y a Jazz le dio risa ver a un tipo con un detector de metales a las afueras de la cinta de la escena del crimen, caminando lentamente de un lado a otro. Uno de los estatales tenía una cámara de vídeo de mala calidad y se paseaba cuidadosamente por el perímetro de la escena. Y dirigiendo toda la manada, estaba el Sheriff G. William Tanner, de pie a un lado, con los puños apretados, viendo como su segundo al mando corría alrededor por sus órdenes.

Página

—¿Qué tenemos aquí? —murmuró Jazz para sí mismo cuando el camarógrafo, a cinco metros del cuerpo, gritó. Jazz se hallaba lo suficientemente lejos como para no poder distinguir las palabras, pero sabía que era algo significante, porque todo el mundo se giró inmediatamente en esa dirección, y otro sustituto se apresuró hacia la zona.

7

Jasper “Jazz” Dent no iba a permitir que la policía lo viera. Se arrastró pacientemente sobre su vientre, a unos quince metros entre la maleza y la hierba alta, para dirigirse a un buen punto de observación. Alguna vez habían existido interminables filas de plantas de soja en esa parte de la antigua granja de los Harrison, pero ahora no había nada más que tallos rotos, malas hierbas, espadañas y matorrales. Tenía una cobertura perfecta, la verdad. Desde allí, Jazz podía ver la totalidad de la escena del crimen, amablemente limitada por la cinta amarilla.

Jazz buscó sus binoculares. Poseía tres pares diferentes, cada uno con diferentes propósitos, cada uno regalos de su padre, quien tenía razones muy específicas para dárselos a su hijo. Jazz trató de no pensar en esas razones. Por ese momento, se sentía más que feliz por haber traído ese conjunto particular de binoculares. Eran binoculares Steiner 8x30 a prueba de agua, con agarre de goma, y pesaba sólo un poco más de quinientos gramos. Pero su verdadero punto, era que eran lentes tintados en azul que daban al objetivo casi sin resplandor y con reflexión casi nula. Lo que significaba que el enemigo o, por ejemplo, un grupo de policías a sólo veinte metros de distancia, no podrían vislumbrar el sol rebotando en los binoculares y atraparle. El polvo y el polen de las plantas le hicieron cosquillas en la nariz a Jazz y se contuvo antes de estornudar. Cuando estás vigilando, le había dicho Querido Papá, tienes que estar muy callado, ¿ves? La mayoría de la gente tiene hábitos ruidosos que nunca han imaginado. No puedes hacer esas cosas, Jasper. Tienes que estar totalmente callado. Tranquilo, muerto. Odiaba la mayoría de las cosas que le había dicho Querido Papá, pero lo que más odiaba era que casi siempre tenía razón. Se enfocó en el estatal con la cámara de vídeo, pero como los otros se apiñaban alrededor, le era imposible ver lo que tenía a todos tan emocionados. Jazz vio cómo uno de ellos levantaba una pequeña bolsa de plástico con evidencia, pero antes de que pudiera enfocarse en la bolsa, el policía bajó el brazo y la bolsa desapareció detrás de su muslo. —Alguien encontró evidencia… —entonó Jazz en voz baja, luego se mordió el labio inferior. La mayoría de esos tipos quieren ser atrapados, le había dicho Querido Papá en más de una ocasión. ¿Entiendes lo que digo? Estoy diciendo que la mayoría de las veces que son atrapados, es porque ellos lo quieren, no porque alguien los note, no porque nadie les crea.

Página

Había estado en casa esa mañana, la puerta de su dormitorio cerrada firmemente contra los periódicos gritos de su Abuelita (que habían sido cada vez más peores y frecuentes), cuando la policía anunció sobriamente el código dos—dos—trece: Un cuerpo abandonado había sido encontrado. Jazz agarró su mochila —ya equipada con todo lo necesario para una operación de vigilancia— y bajó por la tubería de su ventana. (No tenía sentido correr con Abuelita en el pasillo y retrasarse por su delirio).

8

Jazz no hacía nada malo acostado allí sobre su vientre, observando el proceso de la policía en la escena del crimen, pero podría significar que probablemente se lo llevarían, junto a un posible sermón de G. William, y no quería eso.

Un cuerpo no era nada nuevo en Lobo’s Nod. La última vez que los cuerpos habían aparecido, la vida de Jazz se puso patas arriba, y todavía no se enderezaba. A pesar de que habían pasado años desde entonces, y todos habían olvidado esos tiempos, todavía existían momentos en los que Jazz temía que su vida nunca volviera a ser la misma. A medida que los policías se agrupaban alrededor de G. William, Jazz volvió a concentrarse en el cuerpo. Lo mejor que podía decir desde tan lejos, era que casi era un trauma grave —por lo que no fue provocado por un cuchillo o heridas de disparo, por ejemplo. No vio nada importante, pero no tenía exactamente el mejor punto de vista. Estaba razonablemente seguro de dos cosas: era una mujer, y se hallaba desnuda. Lo de estar desnuda tenía sentido. Los cuerpos desnudos eran más difíciles de identificar. La ropa decía toda clase de cosas sobre la víctima, y una vez que identificabas a la víctima, te hallabas un poco más cerca de identificar quién hizo de esa persona una víctima. Cualquier cosa que los frene —incluso si es sólo por unos minutos— es bueno, Jasper. Quieres que sean agradables y lentos. Lentos como una tortuga. Lentos como la salsa de tomate. A través de los binoculares, vio como G. William se limpiaba el sudor de la frente con un pañuelo a cuadros. Jazz sabía por experiencia que el pañuelo había sido bordado con las iniciales de GWT años atrás, por la esposa difunta del sheriff. G. William tenía una docena de ellos, cuidadosamente lavados y bien cuidados. Era el único hombre en la ciudad —probablemente el único hombre vivo— que tenía sus pañuelos profesionalmente lavados en seco. El sheriff era un buen tipo. Se presentaba con una especie de parodia de sí mismo cuando lo conocías, pero debajo de la panza infundida y flexible por las barbacoas y el bigote, era un genio y un serio aplicador de la ley, como Jazz sabía por experiencia personal. Tanner controlaba todo el departamento del condado del sheriff desde su oficina en Lobo’s Nod y se había ganado el respeto de no sólo la provincia, sino de todo el estado. Demonios, los estatales no enviarían a un hombre cualquiera con la videocinta al campo. Habían enviado a Tanner.

Página

Lo que hizo que el corazón de Jazz latiera tan fuerte que pensó que Tanner lo oiría desde donde se hallaba de pie. Un cuerpo en el campo era una cosa. Sucedía. Un vagabundo. Un fugitivo. Lo que sea. Pero eso… Eso presagiaba algo nuevo. Algo grande. Y Jazz tuvo la extraña sensación de que la gente lo miraría con acusación en los

9

Jazz movió circularmente sus binoculares y alcanzó a ver una bolsa de evidencias cuando G. William la levantó. Por un instante de infarto, estuvo seguro que lo que vio en la bolsa no podía ser real. Pero la postura del sheriff le dio a Jazz una mejorada y perfecta visión de lo que sostenía.

ojos. Sólo era cuestión de tiempo, dirían. Pasaría tarde o temprano, dirían. Así que comenzó a pensar en todas las coartadas posibles. Desde la condición relativamente prístina del cuerpo, se sentía cómodo suponiendo que la mujer había muerto en algún momento durante las últimas seis horas… y él había estado en su cama toda la noche… con su Abuelita, la única otra persona en casa. No era el testigo más confiable del mundo. Connie. Connie mentiría por él, si era necesario. Ese pensamiento pasó por su mente en un segundo fugaz, pero fue interrumpido casi inmediatamente por el sonido de un vehículo rodando por la pendiente. El campo se encontraba casi al mismo nivel, pero no del todo. Si bien el suelo era plano donde el cuerpo había sido encontrado, se hallaba inclinado ligeramente a unos cien metros hacia el sur, y un poco más pronunciado tal vez por el norte. El vehículo que venía por el camino del sur era una destartalada camioneta Ford de la época en que le echaban plomo a la gasolina. Médico forense de Lobo’s Nod se leía profesionalmente y un poco pretencioso en la puerta. Eso quería decir… Efectivamente, mientras Jazz observaba, dos policías se acercaron al cadáver con una bolsa de plástico colgando entre ellos. El examen preliminar de la escena del crimen estaba listo. Jazz observó cómo envolvían cuidadosamente la cabeza del cadáver, y luego hacían lo mismo con las manos y los pies. Comprueba siempre las manos y pies, susurró Querido Papá desde el pasado. Y la boca y los oídos. Te sorprenderías de lo que dejan atrás. Apartó la voz y los observó meter a la mujer muerta en la bolsa y cerrarla. Mientras se centraba en la lucha con la bolsa y el cuerpo, algo llamó su atención por el rabillo del ojo. Trató de ignorarlo. Era el tipo de cosas que realmente no quería notar, pero no podía evitarlo. Una vez que lo había visto, no era algo que sólo pudiera ignorar.

Página

Jazz pensó que conocía a todos los policías de Lobo’s Nod a la vista, e incluso conocía a los tipos de los pueblos de los alrededores. Este tipo llevaba un uniforme de Lobo’s Nod, pero era un extraño. Y estaba listo. Esa era la única manera en la que Jazz podría describirlo: Listo. Vulnerable. Fácil. Se veía un poco inquieto; dos dedos de su mano izquierda jugueteaban ociosamente con una áspera insignia

10

Había un policía en particular, de pie a un lado. No tan lejos del cuerpo como para que alguien dudara de que era parte de la escena del crimen, pero lo suficientemente lejos para que nadie le pidiera ayuda con alguna cosa. Sólo se quedó allí, y para alguien que se encontraba allí por la escena del crimen, este policía se mantenía fuera del camino, tratando de no interferir.

de cuero rayado en el cinturón de su pistola, cerca de la lata de gas lacrimógeno. Sería fácil de derribar. A pesar de su formación. A pesar de su pistola y gas lacrimógeno, de su porra. Jazz lo sabía, podía verlo a través de los binoculares como si estuviera sucediendo. Jazz podía leer a la gente. No era algo en lo que había trabajado, era algo tan natural como respirar. Era tan común como la lectura de una cartelera en la carretera: Realmente no piensas en la cartelera, sólo la notas y tu cerebro lo procesa, y eso es todo. Cerró los ojos por un largo momento y trató de pensar en Connie, ambos juntos en el Escondite. Trató de pensar en jugar al baloncesto con Howie. Trató de pensar en su madre, la última cosa que podía recordar de ella antes de que desapareciera. Trató de pensar en algo — cualquier cosa— que no fuera en lo fácil que sería acercarse a ese policía… Ponerlo cómodo, seducirlo con complacencia, y luego… Ir por el cinturón. El gas lacrimógeno. La porra. La pistola. Sería tan fácil. Era tan fácil. Jazz abrió los ojos. El cuerpo se hallaba en la camioneta. Incluso desde esa distancia, escuchó el portazo de las puertas. Jazz se secó el sudor de la frente. G. William caminó cuidadosamente por la carretera hacia su auto. El resto de los policías seguían en la escena por ese momento. La bolsa de evidencias. Jazz no podía dejar de pensar en ella. Acerca de lo que había visto en su interior, en realidad. Un dedo.

Página

11

Un dedo humano roto.

2 Traducido por Vanessa Villegas Corregido por Melii

Jazz se respaldó de la maleza y caminó cuidadosamente hacia su Jeep, el que había ocultado a lo largo de un viejo camino de tierra que cortaba a través de la propiedad Harrison. Jazz iría con G. William. Tenía que ir. Para ver el cuerpo. Enfrentarse a su propio pasado y ver el impacto que tenía sobre él. Si es que tenía uno. Tal vez no tendría ningún impacto. O tal vez tendría el tipo correcto de impacto. Para así demostrar algo al mundo, y a sí mismo. Un cuerpo era una cosa. Sin embargo, ese dedo… Eso era nuevo. No había esperado eso. Quería decir…

De hecho... Quizás Querido Papá tenía razón. Tal vez todos esos tipos —incluyendo a Billy Dent— querían ser atrapados. De lo contrario, ¿por qué cazar en casa? ¿Por qué hacer mierda donde comían?

Página

El padre de Jazz —William Cornelius “Billy” Dent— era el asesino en serie más famoso del siglo XXI. Construyó su casa en el pequeño Lobo’s Nod y, en su mayor parte, mantuvo sus manos limpias mientras estuvo en la ciudad, cumpliendo con el viejo dicho de : “No hagas mierda donde comes”. Pero eventualmente, el tiempo alcanzó a Billy Dent. El tiempo, y sus propios impulsos incontrolables. A pesar de que era un asesino maestro, habiendo matado dentro de los tres dígitos durante los últimos veinte y un años, finalmente no pudo controlarlo. Dos cuerpos encontrados en Lobo’s Nod después, y G. William Tanner rastreó a Billy y lo esposó. Fue un final triste y vergonzoso para la carrera de Billy Dent, atrapado no por algún doctorado del FBI con una placa y el poder del gobierno federal detrás de él, sino más bien por un policía local con una barriga cervecera y un coche de la policía decente.

12

Balanceándose de adelante hacia atrás en el viejo y destartalado Jeep de su padre, trató de no pensar en lo que significaba, a pesar de que el dedo se cernía allí, en su imaginación, como apuntándole. No era que nunca hubiera visto un cadáver antes. O una escena del crimen. Jazz los había estado viendo desde que tenía uso de razón, gracias a su Querido Papá. Para él, el día de lleva a tu hijo al trabajo era todo el año. Jazz había sido testigo de la escena del crimen de la forma en que los policías desearían —desde el punto de vista criminal.

Jazz se detuvo en el estacionamiento de la oficina del sheriff, un bajo edificio de una planta de bloques de hormigón en el centro de la ciudad. Cada año de elecciones, algunos concejales de la ciudad o del comisionado del condado hacían la promesa de “Embellecer ese austero y sombrío centro de aplicación de la ley”, y después de cada elección, G. William gastaba tranquilamente el dinero en un mejor equipamiento y salarios para sus delegados. A Jazz le gustaba G. William, lo que ya era algo, ya que había sido criado para no respetar a los policías en general, sino para despreciarlos. Por no hablar de que era el policía que puso fin a la legendaria carrera de varias décadas de muerte y tortura de Billy Dent. Desde que arrestaron a Querido Papá hace cuatro años, G. William se había mantenido en contacto con Jazz, casi como si se sintiera mal por haberle quitado a su padre. Cualquier persona con sentido común podía ver que quitárselo era lo mejor que le había sucedido a Jazz. Pobre G. William y su antigua culpa católica. De vez en cuando, Jazz le confiaba cosas a G. William, cosas que por lo general ya le había dicho a Connie y a Howie, pero en las podría utilizar una perspectiva adulta. Dos cosas quedaron tácitas entre ellos, aunque entendidas: G. William no quería que Jazz acabara como Billy, y Jazz no le confiaba todo. Casi lo único que a Jazz no le gustaba del sheriff era su insistencia en que todo el mundo lo llamara “G. William”, lo que hacía que el altavoz sonara constantemente sorprendido—: ¡Caramba, William1! Dentro de la estación, Jazz asintió a Lana, la secretaria/despachadora. Era bonita y joven y Jazz trató de no pensar en lo que su padre le habría hecho si hubiera tenido la oportunidad. —¿Está G. William dentro? —preguntó, como si no lo supiera. —Acaba de llegar —dijo Lana—. Pero entró allí. —Señaló el baño. La vejiga de G. William no podía soportar estar lejos de la oficina por mucho tiempo. —¿Puedo esperar por él? —dijo Jazz con toda la calma que pudo, como si no estuviera ansioso por entrar en esa oficina. —Claro —dijo, señalando la oficina de G. William. —Gracias —dijo, y luego, porque no podía evitarlo, le dio la gran sonrisa. “El Encantador”, lo había llamado Billy. Una cosa más transmitida de padre a hijo.

1 Juego

de palabras entre ¡Gee, William! = G. William.

Página

La puerta de la oficina estaba abierta. Una hoja de papel se encontraba en el escritorio, bajo el cono de la enfermiza luz amarilla que salía de una antigua lámpara con forma de pila de óxido. Jazz echó un vistazo por encima de su hombro, y luego le dio la vuelta al papel

13

Lana le devolvió la sonrisa. Hacer que sonriera no era problema.

para que pudiera leerlo. “Notas preliminares”, se leía en la parte superior. —Al laboratorio para su pos. ID… —Dígitos extirpados… El tintineo de las esposas y los pesados pasos de G. William lo alertaron. Giró la página de nuevo y logró alejarse de la mesa antes de que el sheriff entrara por la puerta. —Oh, hola, Jazz. —G. William se colocó detrás de la mesa y puso una protectora mano sobre las notas preliminares. No era ningún tonto—. ¿Qué puedo hacer por ti? Estoy un poco ocupado ahora. Dígitos extirpados, pensó Jazz. Dígitos, en plural. No singular. Había visto un solo dedo en la bolsa de pruebas. Se necesitaría un cuchillo. Ni siquiera uno bueno. Sólo fuerte. Cómo entre el trapezoide y el metacarpo… —Sí —dijo Jazz, balanceándose sobre sus talones—. El cuerpo en el campo de Harrison. G. William frunció el ceño. —Desearía que alguien prohibiera los escáneres de policía. —Ya sabes lo que pasaría, G. William —dijo el Jazz suavemente—. Si prohibieras los escáneres de policía, sólo los tendrían los criminales. G. William se aclaró la garganta y se sentó, haciendo que la vieja silla rechinara. —Realmente estoy un poco ocupado. ¿Podemos seguir jugando en otra ocasión? —No estoy aquí para jugar. Quiero hablar contigo sobre el cuerpo. Bueno, en realidad, sobre el asesino. Eso le valió una ceja levantada y un bufido. G. William tenía una nariz enorme, florida, el tipo de nariz que generalmente se veía en los grandes bebedores, aunque William G. rara vez, o casi nunca, bebía alcohol. Su nariz era una combinación de genética pura y treinta y cinco años como policía, un resultado de ser golpeado en la cara con todo, desde puños a culatazos a planchas de madera. —¿Sabes quién es el asesino? Eso es genial. Me encantaría ir a casa y ver fútbol como un ciudadano.

—Para ti es fácil decirlo. No eres quién todos piensan que va a crecer para ser la secuela de Billy Dent.

Página

—Oh, Jazz. —G. William deslizó la hoja de papel más cerca de sí mismo, como si quitárselo ahora de algún modo pudiera borrar la memoria de Jazz—. ¿Qué estás haciendo? Tienes que dejar de obsesionarse con estas cosas.

14

—No, pero… —Jazz no quería admitir que había estado espiando la escena del crimen o que había leído las notas G. William, pero no tenía elección—. Mira, un cuerpo muerto es una cosa. Dígitos extirpados es…

—Nadie piensa… —Un montón de gente lo hace. No ves la manera en que me miran. —Estás imaginando cosas, Jazz. Se miraron el uno al otro durante un largo momento. Había un dolor en los ojos de G. William que Jazz imaginó era tan intenso como el suyo, aunque de sabor diferente. —Mujer caucásica muerta —dijo Jazz con voz cortada—. Se ha encontrado por lo menos a dos kilómetros de cualquier sitio en cualquier dirección. Desnuda. Sin moretones. Faltan dedos… —¿Sacaste todo eso de aquí? —G. William agitó el papel en el aire—. No tuviste mucho tiempo para leerlo. Atrapado. Había revelado demasiado. Aún a sabiendas de que G. William era inteligente, había seguido echando la mano demasiado pronto. Oh, bueno. Probablemente tendría que admitir eso, de todos modos… Jazz se encogió de hombros. —Estaba mirando. G. William le dio un puñetazo a la mesa y juró en voz alta. Algo sobre ese bigote y esos grandes ojos marrones hizo que el juramento sonara incongruente —Jazz se sentía como si acabara de ver a una monja hacer un striptease. El bigote G. William se estremeció. —Sabes cómo crecí —dijo Jazz, su voz baja y gruesa mientras se miraban por encima del escritorio—. El cuarto de juegos. Los trofeos. Era mi trabajo mantenerlos organizados para él. Entiendo a estos chicos. Estos chicos. Los asesinos en serie. No tuvo que decirlo en voz

Debería haber sido una tarea fácil —Billy no tenía trofeos grandes o complicados. Un iPod de una, una barra de labios de la otra. Los

Página

G. William se estremeció. Él era íntimamente consciente de los detalles de la crianza de Jazz. Aparte de Billy y Jazz (y la madre desaparecida de Jazz), G. William era el que más sabía cómo era ser criado por Billy Dent. Sabía más que Abuelita. Más que Connie, la novia de Jazz. Más que Melissa Hoover, la trabajadora social que había estado jugando con la vida de Jazz desde la detención de Billy. Incluso más que Howie, el único a quien Jazz consideraba verdaderamente un amigo. Después de todo, fue G. William quién había encontrado a Jazz aquella noche hace cuatro años, la noche en que el reinado de terror de Billy Dent terminó. Jazz había estado en la sala de juegos (una despensa convertida en la parte trasera de la casa, accesible sólo a través de una escotilla escondida en el sótano), haciendo lo que su padre le había ordenado: recoger los trofeos de modo que pudieran ser sacados de la casa antes que la policía buscara en el lugar.

15

alta.

trofeos estaban bien organizados y eran fáciles de transportar. Sin embargo, G. William llegó antes de que Jazz pudiera terminar. Y Jazz realmente no sabía si hubiera seguido adelante con las órdenes de su padre. Había pasado su infancia obedeciendo todas las órdenes de su padre, pero como Billy Dent se había vuelto cada vez más errático — culminando con los dos cuerpos en Lobo’s Nod— Jazz había empezado a sacudir las cadenas con las que su padre lo había atado. Y así había estado, con todos menos uno de los trofeos en una mochila grande, mirando fijamente al último, la licencia de conducir de Heidi Dunlop, una guapa chica rubia de Baltimore. Y en ese momento, Jazz se sintió como si hubiera despertado por primera vez en su vida, como si todo lo que le había sucedido hubiera sido irreal, y estuviera a punto de tomar una verdadera decisión. Mientras trataba de decidir si iba a ocultar los trofeos… o correr y esconderse… o dejarlos allí… el destino tomó la decisión en forma de G. William, que llegó a través de la escotilla, resoplando por el esfuerzo, pero apuntando con lo que parecía ser la pistola más grande en el universo entero directo a la basura de trece años de edad que era Jazz. —Deja que te ayude —insistió Jazz ahora—. Déjame ver el archivo. Tal vez unos pocos minutos con el cuerpo. —He estado haciendo esto por un tiempo. No necesito tu ayuda. Y es un poco temprano para ir diciendo que es un “asesino serial”. Estás saltando el arma, muchacho. Los asesinos en serie tienen que tener por lo menos tres víctimas. Durante un extenso período de tiempo. Este tipo tiene una. —Podría haber más —insistió Jazz—. O habrá más. Estos chicos se intensifican. Lo sabes. Cada víctima es peor. Y experimentan. Sacarle los dedos… Sólo hay que ver las cosas desde su perspectiva.

Página

Rastrear a Billy Dent había cobrado su precio en G. William, que aún se encontraba apenado por su esposa recientemente fallecida cuando el primero de los cuerpos en Lobo’s Nod apareció. Se había lanzado con un fervor obsesivo en el seguimiento y la captura de Billy Dent, y mientras que lo había logrado, su cordura casi fue otra de las víctimas de Billy. Jazz recordaba la expresión en el rostro de G. William cuando el sheriff había llegado a través de la escotilla de la sala de juegos, con el enorme revólver apuntándole. Con todo lo que había visto en su vida, los cuerpos, los trofeos, lo que su padre le hizo al pobre Rusty —muy pocas cosas podían atormentar a Jazz, pero la mirada en el rostro del sheriff ese día era algo común en las pesadillas de Jazz. Nunca había visto a un hombre tan completamente abatido y destrozado, el arma firme como una roca, aunque los labios del gran hombre temblaron cuando gritó—: ¡Suéltalo! ¡Deja todo! ¡O juro por Cristo que te dispararé! —En un alto y lunático falsete. Los ojos de G. William Tanner habían visto demasiado, y si esa noche no hubiera

16

El sheriff se puso rígido. —Lo hice con tu padre. No me gustó hacerlo entonces. No me gusta la idea de hacerlo ahora.

terminado la carrera de Billy Dent, Jazz estaba seguro de que al día siguiente habría visto a G. William muerto por su propia mano. Habían pasado cuatro años desde entonces, y G. William seguía viendo a un terapeuta cada mes. En ese momento, G. William se acariciaba el bigote con el dedo pulgar y el dedo índice de su mano izquierda. Jazz se imaginó cortando su dedo índice. No era que quisiera hacerle daño a G. William. No era que quisiera hacerle daño a nadie. Es sólo que no podía dejar de pensar en ello. A veces se sentía como si su cerebro fuera un plató de una película de terror en avance rápido. Y, sin importar cuántas veces presionara en el botón de apagado, la película seguía reproduciéndose y reproduciéndose, horrores asaltándolo constantemente. Para él, imaginar el cortar ese dedo era un ejercicio académico, como un problema de cálculo en la escuela. No haría falta mucha fuerza. Un trofeo fácil. ¿Qué quería decir eso del asesino? ¿Quería decir que era débil y asustadizo? ¿O significaba que tenía confianza y sabía que era mejor tomar algo rápido? Si G. William supiera los pensamientos espontáneamente en la mente de Jazz, haría…

que

surgían

—Déjame ayudarte —le rogó Jazz—. Por mí. —Vete a casa, Jazz. Es sólo una mujer muerta en un campo. Trágico, pero nada más. —¡Pero los dedos! Vamos. Esa mujer no tropezó por ahí desnuda en la noche y se cayó y golpeó la cabeza. No es como lo que sucedió con Joe-Bob McHick, que golpeó a su novia y luego la abandonó para que muriera. —Ya tuvimos un asesino en serie en esta ciudad. Sería un infierno de coincidencia el tener otro, ¿no te parece? Jazz siguió adelante. —A cualquier hora, se estima que hay algo así como de treinta a cuarenta asesinos seriales activos en los Estados Unidos. —Creo —dijo G. William, suspirando—, que tengo un montón de trabajo esperando por mí, y no estás ayudando nada. Resolveremos este caso, como siempre. —Le hizo un gesto a Jazz para que se fuera. —Estás, por lo menos, tratando esto como una muerte reportable, ¿no?

G. William rodó sus ojos. —Dame un respiro. ¿Qué crees que es esto? ¿Qué tipo de recursos crees que tenemos aquí? Tuve que llamar a

Página

—No con suficiente seriedad como para ir a la escena del crimen con pinzas. O para cortar la vegetación en busca de pistas. O…

17

—Por supuesto que sí. El médico forense vendrá a primera hora mañana por la mañana para una autopsia completa, y el doctor Garvin es rápido trabajando. Está muerta, Jazz. Lo tomo muy en serio.

los policías estatales y delegados de tres ciudades más para hacer justicia a esa escena. —Deberías estar viendo los errores y las muestras de suelo, y no vi a nadie con moldes de fundición de huella, y… —No había ninguna huella —dijo G. William, exasperado—. Y las otras cosas… Tenemos que contar con el Estado para la odontología forense, los servicios botánicos, la antropología y entomología. Somos una ciudad pequeña en una jurisdicción pequeña. Deja de compararnos con los chicos grandes. Termináremos con este trabajo. —No, no si no sabes qué tipo de trabajo es en primer lugar. —Un asesino en serie —dijo G. William, el escepticismo goteando de cada sílaba. —¿Cómo encontraste el cuerpo? —preguntó Jazz, desesperado por algo que probara su punto—. No tropezaste con él por ahí. ¿Fue una llamada anónima? Si recibiste una llamada, fue de un asesino en serie asegurándose de que vieras su obra. Ya lo sabes, ¿verdad? Había ido demasiado lejos —G. William podría soportar una gran cantidad de abusos, pero no daba espacio para condescendencia. —Sí, Jazz. Ya lo sé. También sé que a los asesinos seriales les gusta quedarse y observar el trabajo de los policías. Las palabras apuñalaron a Jazz en el pecho, sin ser menos poderosas y dolorosas que si G. William hubiera sacado su revólver y puesto dos balas en su centro de masa. Jazz tenía miedo de dos cosas en el mundo, dos cosas solamente. Uno de ellas era que la gente pensara que su educación significaba que estaba maldecido por naturaleza, nutrido y predestinado a ser un asesino en serie como su padre.

Página

Y con el descubrimiento de este nuevo cuerpo, ¿quién podría culparlos? Las probabilidades de que dos asesinos seriales independientes escogieran una pequeña ciudad como Lobo’s Nod eran más allá de astronómicas, como para ni siquiera tener una seria consideración. Billy Dent estaba encerrado. Treinta y dos cadenas perpetuas consecutivas. La broma en la ciudad era que ni siquiera sería elegible para la libertad condicional hasta cinco años después de su muerte. Estaba en un encierro total —veintitrés horas al día en una celda de ocho por cinco metros hecha de bloques de hormigón— y había sido así desde el momento en que puso un pie en la penitenciaría. No había tenido ninguna visita que no fuera su abogado en ese tiempo. Cuando el diablo original no pudo haber cometido el crimen, ¿a quién mirarían después? A su hijo, por supuesto. Si Jazz no supiera con certeza que él no estaba involucrado en el asesinato, se habría culpado. Tenía completo sentido que el hijo del asesino en serie local matara a alguien. Pero el que tuviera sentido no hacía que la idea fuera mucho más fácil de soportar.

18

La segunda cosa… era que tuvieran razón.

—E-Eso —balbuceó—, es pasarse. He aprendido mucho de Billy, y puedo usarlo para… —Merodeas alrededor de la escena del crimen, me espías a mí y a mi gente. Entras en mi oficina y violas mi intimidad al leer mis notas personales —dijo G. William, señalando los puntos con los dedos mientras lo decía. Jazz no podía dejar de pensar en el dedo en la bolsa de pruebas de plástico prístino, puesto allí como sobras—. Probablemente podría ponerte algún tipo de cargo, si pensara cinco minutos en ello. Por demandar que te deje ayudar en un caso, lo que sería altamente inadecuado, incluso si no fueras un niño, e incluso si no fueras el hijo de Billy Dent. —Había perdido la noción del conteo y tenía su mano derecha totalmente extendida—. Por todas esas razones, Jazz, y muchas más. No te permitiré ayudar en este caso. —¡Vamos! Traes a expertos de todo el… —¿De repente eres un experto? Jazz se inclinó y se encontraron sobre la mesa, casi chocando entre sí. El bigote y la mandíbula de G. William se estremecieron. —Sé cosas —dijo Jazz con su voz más fuerte. —Sabes demasiado, pero no lo suficiente —dijo el sheriff, en una voz tan baja que cogió con la guardia baja a Jazz. —¿Qué insinúas? —Estoy diciendo que… —Un profundo suspiro—. Que has aprendido mucho de él, pero tienes miedo a parecértele demasiado, ¿no es así? Jazz lo miró, luego se dio la vuelta y salió de la oficina, cerrando la puerta detrás de sí mientras lo hacía. —¡Déjame hacer esto a mi manera! —gritó G. William a través de la puerta cerrada—. Este es mi trabajo. ¡Tu trabajo consiste en tratar de ser normal! —Eh, Jasper —dijo Lana nerviosamente mientras caminaba más allá de su escritorio—. Uhm, ¿adiós? No se dio cuenta de que la había ignorado hasta que estaba al lado del Jeep, hirviendo. Pateó el parachoques con la punta de su pie, que se quejó con un chirrido metálico, amenazando con caerse.

Página

19

Te voy a mostrar lo que aprendí de mi padre, pensó.

3 Traducido por Moni & Maca Delos Corregido por Gaz Holt

Siempre que Jazz necesitaba hacer algo arriesgado o vagamente ilegal, se aseguraba de traer a Howie con él. Lo que no le hacía ganar la simpatía de los padres de Howie, pero si Jazz quería mantenerse tan humano como era posible, era necesario; Howie mantenía a Jazz cerca de la línea de seguridad y legalidad. Ya que Howie era el mejor (y único) amigo de Jazz. Y también porque Howie era tan frágil que Jazz tenía que contenerse en su presencia. Howie Gersten era hemofílico tipo A, lo que significaba que se desangraba si lo mirabas demasiado. Se habían conocido cuando eran más jóvenes, cuando Jazz había encontrado a Howie siendo atormentado por un trío de chicos más grandes que no eran lo bastante estúpidos como para causar algún daño grave, pero que se deleitaban golpeando con los dedos los brazos expuestos de Howie y luego riéndose de las contusiones que florecían casi de inmediato. Los brazos de Howie habían adquirido un aspecto casi de lagarto con la superposición de moretones de color azul y púrpura que parecían escamas. Jazz era más pequeño que los otros niños, más joven, y lo superaban en número, pero incluso entonces —a los diez—, Jazz tenía un rudimentario conocimiento de algunos de los puntos débiles más importantes del cuerpo humano. Ahuyentó a los chicos mayores con una nueva colección de moretones, incluyendo un par de ojos negros y labios gordos, al igual que una rodilla torcida muy bien —eso alejaría a los chicos por meses. Por sus problemas, Jazz se ganó una nariz ensangrentada y una amistad eterna e indefectible.

Página

La estación de policía estaba abierta las veinticuatro horas del día, ya que era un centro de los esfuerzos de los encargados del condado de hacer cumplir la ley. Pero de noche, muchas horas después de que Jazz se hubiera ido enojado, estaba casi vacía, a excepción de dos personas, que consistían en un delegado y un despachador. Lana aún se encontraba en su escritorio, con el turno de noche. Jazz sabía que eso lo haría fácil. Lana pensaba que él era lindo. Ella acababa de salir de la secundaria y él estaba en tercer año, así que sólo un par de años los separaban.

20

El tipo de amigo que lo acompañaría cuando tuviera que irrumpir en una morgue.

—Voy a distraer a Lana —le dijo Jazz a Howie—, y luego tú haces tú magia. —¿Estás seguro de que la puedes mantener ocupada? Jazz rodó sus ojos. —Por favor. —Las chicas aman a los chicos malos —dijo Howie, imponiendo lo que se suponía era una pose de chico rudo—. Lo tengo. Seré tu truco de magia. ¡Malversación! —Movió los dedos—. ¡Abracadáver! ¿Lo entiendes? —añadió mientras se dirigía hacia la puerta—. ¿Abracadáver? ¿Lo entiendes? Jazz suspiró. —Lo entendí, Howie. Juntos, entraron en la silenciosa estación de policía. Lana levantó la mirada, luego sonrío ampliamente cuando vio a Jazz. —¡Hola! —soltó. Jazz caminó hacia su cubículo y se inclinó en la media pared con ambos codos. —Hola, Lana. —¿Qué te trae de vuelta? —preguntó, con los ojos muy abiertos y atentos. Esto iba a ser demasiado fácil—. Lucías bastante enojado cuando te fuiste. —Sólo quería… En ese momento, Howie se acercó a ellos, aclarándose la garganta. —¿Puedo ir a comprar una bebida? —preguntó, señalando hacia el corredor de atrás, donde se asomaba una antigua máquina de Coca-Cola. —Adelante —dijo Lana, sin siquiera mirarlo mientras él pasaba junto a ellos. —Sólo quería disculparme por la manera en la que salí de aquí antes —dijo Jazz, pretendiendo darle a Lana toda su atención. Le dio su sonrisa poderosa—. Ni siquiera te dije adiós. Mientras charlaba con Lana —quien le aseguró que su disculpa no era necesaria al mismo tiempo que continuaba aceptándola— Jazz vio a Howie dirigirse al segundo escritorio en la fila detrás de Lana. Miró a Jazz, quien asintió rápidamente. Howie abrió el primer cajón del escritorio, buscó en él y luego lo cerró. Un momento después, se unió a Jazz en el cubículo de Lana.

Howie y Jazz estaban casi en la puerta cuando Lana gritó—: Oye, Howie, creí que ibas a tomar una Coca. Jazz le lazó una mirada a Howie, que se encogió de brazos tímidamente. —Resulta que no tenía cambio.

Página

—Bueno —le dijo Jazz a Lana—, creo que tenemos que irnos. Escuela mañana, ya sabes. Es sólo que sabía que no iba a ser capaz de dormir esta noche si no te decía algo. —Otra gran sonrisa.

21

—Listo —dijo Howie.

Salieron antes de que Lana pudiera decir algo más. —Eres un idiota —le dijo Jazz. —Y aún así, lo logré. —Buscó en su bolsillo y sacó el bloque de cera que Jazz le había dado antes—. ¿Sigo siendo un idiota? —Sí —dijo Jazz, tomando la cera. En ella se hallaba una impresión perfecta de la llave de la morgue que Howie había encontrado en el cajón del escritorio—. Sólo que de alguna manera competente. Vamos.

Hacer un duplicado de una llave de una impresión de cera era una habilidad extremadamente útil si eras el tipo de persona a la que le gustaba invadir las casas de otras personas y matarlas. Billy Dent sentía que era importante que Jazz supiera cómo hacerlo, y por una vez, Jazz estuvo agradecido de las lecciones de Billy. No pasó mucho tiempo antes de que convirtiera el bloque de cera de Howie en una llave real —tenía una selección de chapas metálicas para acuñar y herramientas para cortar que Billy le había dado en su cumpleaños número once. Emparejar la chapa correcta con la impresión en cera, luego quitar todo lo que no se encontraba en el lugar correcto hasta que los cortes encajaran con la cera. Simple. Había estado practicando la mayor parte de su vida, después de todo. La estación de policía se hallaba al lado de la Funeraria Giancci; los dos edificios se unían por el más breve de los callejones al aire libre. La morgue de Lobo’s Nod era la mitad del sótano de la funeraria. Con Howie a su lado, Jazz entró en la morgue como si viviera allí, encendiendo una de las luces del techo para bañar el lugar con una luz blanca y fría. Como no había ventanas al exterior, él y Howie serían capaces de buscar con confianza. —Tenemos que actuar rápidamente —dijo Jazz—. Hay un guardia de seguridad que viene cada hora. Howie estiró el cuello, mirando alrededor. —Este lugar no se parece al de CSI. —¿Qué esperabas?

—Espero que me queden bien…

Página

Jazz sacó un par de guantes de látex púrpura de una caja abierta en una bandeja de metal. Se los tiró a Howie, quien casi los dejó caer, pero que se las arregló para atraparlos. —Póntelos. Huellas digitales.

22

—Creo que esperaba algo parecido al de CSI —dijo Howie, molesto—. De lo contrario, ¿por qué habría dicho…?

Observó a Howie meter sus enormes manos en los guantes, que se veían como si hubieran sido estirados más allá de lo que toleraban. Howie tenía la estructura de un jugador de la NBA: desgarbado, miembros sueltos, cuerpo fino como una cuerda, manos que parecían inexplicablemente agarradoras. Pero la hemofilia de Howie se encargó de que nunca jugara baloncesto, ni siquiera en las Pequeñas Ligas. Sin embargo, Howie amaba el juego. Se obsesionaba con las estadísticas y las clasificaciones. Cada marzo, Jazz tenía que callar el interminable parloteo de Howie sobre los equipos como Sweet Sixteen, Elite Eight, Final Four, etcétera. Aun así, valía la pena —no muchos chicos serían amigos de buena gana con “ese chico Dent”. Antes de que Billy hubiera sido arrestado y expuesto como el Artista (o el Gentil Asesino o El Ojo de Satán o La Mano del Guante o el Jack Verde —o así), Jazz había sido un chico muy popular. Luego del arresto se convirtió en un paria. Excepto por Howie. Howie había sido la constante en la vida de Jazz, el chico del que había llegado a depender para mantenerse conectado a la tierra, y sano cuando el mundo amenazaba con explotar por el estilo de locura de Billy. Cuando comenzó a salir con su novia, Connie, hacía varios meses, había estado un poco preocupado de que tal vez él y Howie se volvieran menos cercanos, pero, al contrario, se habían vuelto mucho más cercanos, como si el que Jazz hiciera algo tan increíblemente normal como salir con una chica lo hiciera un mejor y más fuerte amigo. El sonido de Howie —ahora con guantes— tocando una bandeja de instrumentos médicos trajo a Jazz de vuelta al presente. —Detente —dijo Jazz. —Amigo, llevo guantes. —Howie alzó la mano para probar su punto. Jazz puso una gorra de baño en la cabeza de Howie. —No estamos aquí para perder el tiempo con sus cosas. Apégate a la misión. —Se puso una gorra también.

Howie frunció los labios, pensando. —Tú pagas las hamburguesas la próxima vez. Y tenemos que comer en Grasser’s.

Página

—¿Cuánto quieres apostar a que puedo abrir esa puerta al primer intento? —dijo Jazz.

23

—Apégate a la misión —se burló Howie, pero dejó los instrumentos y en vez de eso se le unió a Jazz en una gran puerta de acero colocada con una cerradura digital sorprendentemente moderna. El teclado estaba enumerado del cero al nueve y también incluía letras de la A hasta la F. Howie frunció el ceño—. Esto no va a ser fácil — dijo—. Esta noche, en CSI: Hicksville, Dent y Gersten encuentran su caso más difícil…

Jazz frunció el ceño. Odiaba la comida de Grasser’s, un local de hamburguesas más apropiadamente apodado “Grosser’s 2”, pero Howie amaba el lugar con una lujuria que rayaba en lo irracional. —De acuerdo, está bien. ¿Y qué si logro abrirla en el primer intento? Howie pensó. —No comemos en Grasser’s por un mes. Valía totalmente la pena. —Observa —dijo Jazz, sonriendo. Estiró la mano para tomar la manija de la puerta y le dio vuelta. La puerta de acero se abrió sólo con un pequeño chirrido. —¡Oh, vamos! —protestó Howie—. ¡No es justo! Ni siquiera estaba cerrada. —Un trato es un trato. —Entraron en una pequeña habitación refrigerada, donde los cuerpos estaban almacenados a la espera de la autopsia, reclamación, o entierro. Justo ahora, había solo un cuerpo en el congelador, guardado en una nueva bolsa (la de la escena había sido de color amarillo brillante; esta era negra) y descansando sobre una camilla con ruedas. —¿Ella es? —susurró Howie, temblando ligeramente. —Eso —corrigió Jazz—. Dejó de ser “ella” hace un rato. Atornillado a la pared de la habitación refrigerada había un archivo de plástico en el cual había una sola carpeta de color verde pálido. La ficha decía Doe, Jane, y el número indicaba que era la primer Jane Doe del año. Probablemente también la única. En un lugar como la ciudad de Nueva York, podría haber más de mil quinientos cadáveres sin identificar en un año. Había habido cuerpos antes en Nod, por supuesto, pero siempre habían sido identificados. Para este pueblo, una sola Doe rompía el récord de larga duración de cualquiera. Jazz tomó el archivo del soporte y lo hojeó, escaneando el reporte. —¿Han dejado de gritar ya los corderos, Clarice? —dijo de pronto Howie en una imitación perfecta de Hannibal Lecter. —¡Deja de hacer eso! —Bueno, no entiendo por qué tienes que ver el cuerpo —se quejó Howie, abrazándose a sí mismo en busca de calor—. Está muerta. Tiene el dedo cortado. Ya sabías eso. El reporte era breve. Como G. William había indicado, sólo era preliminar. Jazz fue de vuelta a la primera página y comenzó a leer. — ¿Has oído hablar del Principio de Intercambio de Locard?

2 Gross

en inglés es asqueroso, juego de palabras diciendo que su comida es asquerosa.

Página

—Ja, ja —dijo Jazz sin expresión—. Locard era este tipo francés que dijo que cada vez que una persona entraba en contacto con cualquier cosa, había un viaje de dos vías involucrado. Cosas del tipo

24

—Oh, claro —dijo Howie—. Los vi abrirle a Green Day el año pasado. Le dieron bien. —Tocó una guitarra de aire.

que se pegan —cabello, tal vez, o células de la piel, caspa, lo que sea— y cosas tipo polvo o pintura o suciedad o alguna cosa. Las cosas son intercambiadas. ¿Lo entiendes? —Tipo francés. Cosas intercambiadas. Lo entiendo. —Howie hizo un saludo estilo militar, y luego volvió a abrazarse a sí mismo para alejar el frío. —Por lo que creo que tal vez el asesino dejó algún tipo de evidencia —siguió Jazz, luego suspiró—. Pero de acuerdo con este reporte, nada. No hay fibras, no hay cabellos, no hay fluidos… Limpio. —Tan limpio como puede estar después de estar en un campo — dijo Howie—. ¿Ya podemos irnos? Había fotografías de la escena del crimen con clips en el interior de la carpeta. Jazz las miró fijamente. Era casi escalofriante como de perfecta era la compostura de ese cuerpo. Antinatural. Perfecto, salvo por los dedos que faltaban, e incluso ellos habían sido pulcramente “extirpados” (el lenguaje antiséptico del reporte de la policía) postmortem, sin pérdida de sangre. Sin dolor. Si hubiera habido algún tipo de salvajismo antes de la muerte — tortura, un corte, alguna mutilación— podría ser más fácil creer que algo que una vez vivió estaba ahora muerto. Tal y como estaba, la palabra muerta parecía de alguna manera… inexacta. —Tierra a Jazz. ¿Podemos irnos? —Aún no. —Jazz deslizó el informe dentro del soporte y comenzó a abrir la bolsa. —¡Oh, hombre! —Howie dio un paso hacia atrás—. Realmente no estoy interesado en revisar cadáveres hoy. —Puedes esperar afuera si quieres. —Bajó la cremallera, y allí se encontraba Jane Doe, con los ojos cerrados y la piel blanca como la cera. Después de alrededor de cuarenta y ocho horas, la acción bacteriana volvía la piel de un tono verdoso, así que Jazz creía que habían pasado menos de dos días desde el asesinato, y el informe de antes lo comprobaba. —Oh, hombre —dijo Howie detrás de él, en voz baja—. Dios. Mírala.

Página

Bueno, eso no era completamente cierto. Una pequeña parte de él registró que, en vida, Jane Doe hubiera sido una víctima fácil. Una presa simple. A los ojos de un asesino, el cuerpo pequeño y la obvia falta de fuerza habrían sido atractivos. Las uñas cortas significaban menor riesgo de ser arañado. De acuerdo con el informe, Jane Doe

25

—Mira eso —le recordó Jazz de nuevo, mirando hacia abajo. Sabía que se suponía que debía sentir algo. Incluso los médicos forenses sentían un destello momentáneo de pena cuando alguien tan joven y saludable era presentado ante ellos. Pero cuando Jazz miró el cuerpo, sintió… nada. Exactamente nada.

medía no más de un metro con cincuenta y dos centímetros —cuando el estar de pie todavía le era posible. La víctima de ensueño para un asesino. No podía encontrarse algo mejor. —Hombre, esto apesta, ¿no? —susurró Howie—. Ella era como esa cosa pequeñita y alguien sólo llegó, y… —Sí, apesta trabajando.

—interrumpió

Jazz—.

Ahora

cállate.

Estoy

Sin moretones, sin cortes, contusiones ni raspaduras. Todo lo que podía hacer era un examen superficial, y el informe tenía ya la mayoría de la información. Las autopsias eran realizadas en una secuencia específica: identificar el cuerpo, fotografiarlo, remover cualquier evidencia, medirlo y pesarlo, luego hacerle rayos X y examinar el exterior. Eso es todo lo que habían conseguido esa noche, con sólo el doctor Garvin de turno. El auténtico médico forense vendría al día siguiente para cortarla y abrirla, luego mirar cosas bajo un microscopio y preparar las muestras de toxicología. Mientras tanto, de acuerdo con la carpeta, los policías pensaban en estrangulación. Jazz pensó que eso tenía sentido; el estrangulamiento era una manera relativamente fácil de matar a alguien. No se necesitaban armas. Sólo las manos. Mientras se usaran guantes, no habría ninguna evidencia incriminatoria. El informe decía que Jane Doe era una “Mujer caucásica, de entre dieciocho y veinticinco años, sin tatuajes distintivos, marcas de nacimiento ni cicatrices”. Jazz escaneó rápidamente, de acuerdo con la evaluación. Se tomó un momento para abrirle los párpados, causando que Howie tuviera náuseas y diera un paso hacia atrás. Los ojos —de color marrón claro— miraban a la nada. Era posible —Jazz lo sabía— que las células rojas en las venas de la retina siguieran moviéndose horas después de la muerte, como uno de los últimos jadeos de vida en un cuerpo ya muerto. Pero los ojos muertos no traicionaban ningún movimiento, así que revisó lo que le había hecho ir allí, lo que realmente necesitaba ver con sus propios ojos: la mano derecha. Quería asegurarse de que lo que había visto en el informe era exacto. Lo era.

Howie se aclaró la garganta. —Amigo, ¿estás seguro sobre esto? ¿Y si toda la cosa fue sólo un accidente? Como, ¿y si sólo eran dos personas pasando el rato en el campo? Como, ¿teniendo sexo y cosas? Y

Página

El asesino se llevó los otros dos con él. Y de acuerdo con el lamentable informe, fueron el anular y el dedo índice.

26

Faltaban tres dedos de la mano derecha —el dedo índice, el del medio, y el dedo anular. El pulgar y el meñique eran todo lo que quedaba; esa mano haría los cuernos del diablo mientras que el cadáver se descompondría en el suelo en algún lugar. Pero de acuerdo con lo que Jazz había visto en el campo de los Harrison con sus propios ojos y los binoculares que le regaló Billy, los policías habían recuperado sólo un dedo —el que había visto en la bolsa de evidencia.

ella se golpea la cabeza o tiene un ataque cardíaco o algo así, y el tipo se asusta, y huye. —¿Y qué? ¿Accidentalmente le corta tres dedos post-mortem? Ups. ¡Oh, no, mi novia acaba de morir! ¡Soy un tonto, tratando de realizar la reanimación cardiopulmonar, y le corté algunos dedos! Creo que los llevaré conmigo… Oh, maldición, ¿a dónde fue el dedo del medio? Howie aspiró, ofendido. —Bien. Tal vez un animal vino y… —Mira la plana escisión aquí. —¿Escisión? —Howie echó un vistazo, luego hizo una mueca y retrocedió cuando Jazz tomó la muñeca de Jane y sostuvo la mano mutilada. —Plana escisión —dijo Jazz de nuevo, sacudiendo ligeramente la mano—. El corte. Es suave. Un animal la hubiera destruido; la herida estaría desigual y mordida. —Pero hay más de un dedo perdido. Así que tal vez un animal se los comió... —No. El asesino los tomó. Como un trofeo. —¿Por qué los dedos? Tu padre jamás tomó partes de cuerpos. Di lo que quieras sobre él, pero… —Identificación protectiva. —¿Qué? —Es cuando el asesino proyecta sus víctima y luego mata por eso. Así que, atrapado tocando algo que se suponía que no se suponía que tocara? ¿Es esta su mismo?

peores características en la ¿por qué los dedos? ¿Fue no debía? ¿Alguien a quien manera de castigarse a sí

—Suelta eso —dijo Howie, y Jazz se dio cuenta que todavía estaba agarrando al cadáver por la muñeca. Jazz volvió a meter la mano en la bolsa, y Howie se relajó visiblemente. —Entonces, bien. ¿Por qué tiene que ser un asesino serial? Podría ser cosa de una vez. Jazz sacudió la cabeza.

—Sí. Literalmente le dio el dedo a los policías. Está diciendo “Vengan y atrápenme. Atrápenme si pueden”. Eso es un asesino en serie.

Página

—¿En serio?

27

—No. Los dedos. Un asesino promedio no mutila un cuerpo así. Y especialmente no toma trofeos. Pero es más que eso. Es que dejó uno. Dejó el del medio.

Por un momento, no hubo nada más que silencio en el congelador mientras Jazz observaba el cuerpo y Howie observaba a Jazz. Jazz bajó la mirada a los ojos, y presionó los labios en una línea de rosa pálido. Cuando la gente veía cuerpos muertos como ese, decían que parecía que la persona estaba durmiendo. Jazz pensaba que era una locura. Jamás había visto un cuerpo muerto que luciera como si estuviera durmiendo. Jamás había visto un cuerpo muerto que no luciera como lo que era exactamente —un cadáver. Una cáscara. Una cosa. Envolví las manos alrededor de su cuello, susurró Billy en la mente de Jazz. Sólo apreté y apreté… Jazz observó de cerca involuntariamente curioso, y dijo:

el

cuello.

Howie

se

inclinó,

—¿Fue atragantada hasta morir? —Imitó estar ahorcando a alguien. —Estrangulada es el término adecuado —le dijo Jazz—. Atragantar es cuando algo bloquea el aire desde adentro. Y, sí, creo que sí. No estoy seguro todavía. —Una buena estrangulación dejaba pocas señales. El médico forense tendría que sacarle toda la sangre por el cuello, luego lenta y meticulosamente despegar las capas de tejido, buscando indicadores de pequeños moretones. —¿Pueden, como, sacar huellas digitales del cuello? ¿Pueden atrapar al tipo de esa manera? —Este tipo no es un aficionado. Probablemente usó guantes. —¿Cómo sabes que no es un aficionado, Sherlock? —Hay moretones en los nudillos de la mano izquierda, y a los costados de ambas manos. Probablemente también habría moretones en los nudillos de la mano derecha, si los tuviera. —Ella lo golpeó —dijo Howie—. Luchó para defenderse.

Página

La lucha es lo que hace que valga la pena hacerlo, dijo Billy. Jazz cerró los ojos, intentando sacarse de encima la voz de su padre, pero no hizo nada. Billy estaba en movimiento, sugiriendo lo que pensaba que era sabiduría honesta paternal, descubriendo lo que pasaba por su alma. A veces no puedo diferenciar la vida de la muerte. A veces tomo a una pequeña niña linda y pienso: ¿Es una cosa viviente y respira? ¿O es sólo una muñeca? ¿Llora lágrimas de verdad? ¿Son esos gritos saliendo de su boca reales? Y es como una niebla en mi mente, como si me confundiera y frustrara y se mezclara, así que comienzo a hacer cosas. Empiezo con lo pequeño al principio, como con las lágrimas o los labios o los pies. Y luego sigo con las cosas más grandes, y hay sangre, así que

28

—Y eso significa que este tipo ya ha hecho esto antes. Si eres un novato, no quieres una lucha en tus manos. Los acechas por atrás y los dejas inconscientes, y luego comienzas con las cosas sucias. Si te enfrentas a alguien mientras están despiertos, estás jodido.

sigo adelante y mis manos están húmedas y mi boca está cálida y sigo adelante y luego algo realmente mágico pasa, Jasper. Es magia real y especial y hermosa. Verás, se dejan de mover. Dejan de luchar. Toda su pelea simplemente desaparece y ahí es cuando todo está claro para mí: está muerta. Y si está muerta, entonces significa que solía estar viva. Entonces lo sé: este era un ser viviente, uno real. Y me siento bien luego de eso, porque lo descubrí. Jazz se dio cuenta de sus propias manos enguatadas… Este tipo no es un aficionado. Probablemente usó guantes. … se habían colocado a ambos lados del cuello. Con sólo el movimiento justo, podría tener el cuello en sus manos… Este tipo no es un aficionado. … y podría sentir los músculos y la tráquea y el… Este tipo. Se alejó y agarró el borde de acero de la camilla para estabilizarse. —Tenías razón —le dijo a Howie. —Eh, ¿la tenía? —Sí. —Punto para mí. Qué belleza. Pero, ¿en qué tenía razón? —Ella es un ella. No un esto. Siempre ha sido un ella. —Sí, no bromees. —Jamás me dejes llamarla un esto otra vez —le dijo Jazz—. De hecho, jamás me dejes llamar a nadie un esto, ¿de acuerdo?

Página

El cuerpo humano tiene cerca de diez litros de sangre cuanto todo va bien, y Jane todavía tenía suficiente de la suya cuando murió para causar zonas oscuras y moradas, casi como moretones, cuando la sangre se acumuló post-mortem. Jane había sido encontrada de espaldas, pero había una evidencia de acumulamiento de sangre en su frente y en su lado, dándole a la carne de la parte baja de su abdomen y a la cadera izquierda una apariencia casi moteada. Jazz buscó dentro de la bolsa, deslizando sus manos debajo de ella, una cerca de los

29

Jazz terminó su examen del cuerpo mientras Howie iba a la oficina de negocios de la casa funeraria más cercana para hacer una fotocopia del reporte preliminar anémico. No había nada sustancial en el archivo, pero Jazz se dio cuenta de que no le iría mal tener una copia. Además, no quería que Howie estuviera por ahí cuando le diera vuelta al cuerpo.

hombros y otra cerca de sus nalgas. Se detuvo por un momento. Era tan extraño. Estaba tocando el trasero de una mujer. Estaba mal en tantos niveles. —La gente importa —se susurró—. La gente importa. La gente es real. Recuerda a Bobby Joe Long 3. Su mantra personal, el que susurraba cada mañana. Un recordatorio. Su propio hechizo mágico, fundiendo un escudo contra su propia maldad. Fue difícil darla vuelta, ya que su cuerpo todavía se ponía cadavérico. La rigidez usualmente comenzaba cerca de dos horas después de la muerte. Comenzaba en el rostro y en las manos —los músculos pequeños— y se extendía al cuerpo entero después de unas doce horas. Si sus músculos grandes sólo estaban congelándose en ese momento… Jazz hizo matemáticas rápidamente —teniendo en cuenta la flexibilidad que había observado en el campo cuando los policías movieron el cuerpo de Jane— y decidió que debió haber sido asesinada una o dos horas antes de que los policías llegaran. Justo antes del amanecer, entonces. La giró sobre su costado izquierdo. Su espalda estaba pálida. Si hubiera sido asesinada en el campo y dejada allí de espaldas, toda la sangre en su cuerpo habría estado acumulada en su espalda y en sus nalgas, poniéndolas moradas y ligeramente hinchadas. Pero la sangre se había acumulado en otro lugar de su cuerpo. Eso significaba que había sido asesinada en otro lugar y luego transportada con su sangre chapoteando en su cuerpo muerto como los granos en la arena cada vez que la movían. Entonces el asesino la había matado… luego la había movido… y luego llamó a los policías inmediatamente… Sí. Definitivamente no era un principiante. El asesino era bueno. Hablando de confianza suprema . Jazz no pudo evitarlo; como que admiraba al tipo. La gente importa. La gente es real. La gente importa… El lugar en el campo donde Jane había sido arrojada no era simplemente el tipo de lugar al que llegas mientras llevas un cuerpo por ahí. El asesino debió haberlo averiguado con antelación. ¿Tenía algún significado para él? ¿Y por qué ese lugar en particular? Mover el cuerpo era arriesgado, pero también necesario. Quieres distancia entre tú y los policías, así que tienes que…

3 Asesino

en serie estadounidense que secuestró, mató y violó diez mujeres en un periodo de ocho meses en 1984.

Página

—Oh oh —dijo Howie desde atrás de él, su voz entrando en pánico—. ¿Jazz?

30

Cállate, Billy, pensó salvajemente Jazz.

Página

31

Jazz se dio la vuelta y vio que el rostro de Howie estaba cubierto en sangre.

4 Traducido por Ne-R-eA Corregido por Val_17

Por una fracción de segundo, Jazz pensó que alguien había atacado a Howie, pero luego inclinó la cabeza hacia atrás y dijo—: Oh, no. ¡Mierda! Howie se ponía inyecciones para aumentar su factor de coagulación dos veces por semana, pero todavía era propenso a súbitas hemorragias nasales. Esta era un verdadero diluvio: dos riachuelos rojos corrían por su nariz, chorreando su boca y barbilla. Howie tenía el informe en una mano y la fotocopia en la otra, con los brazos extendidos para evitar manchar alguno de ellos. Jazz se acercó rápidamente y ahuecó su mano bajo la barbilla de Howie para recoger la sangre antes de que pudiera llegar al suelo. Aún así, algunas gotas habían salpicado el frío azulejo, formando unos círculos rojos casi perfectos. La sangre de Howie se sentía caliente, especialmente en el frío congelador. Un especial tipo de caliente, decía Billy, y Jazz hizo una mueca; después usó su mano libre para pellizcar, cerrar la nariz de Howie y detener el flujo. —Gracias —dijo Howie. —¿Cuánto tiempo ha pasado desde tu última inyección de desmopresina? —Uh… ¿Desde el jueves? —Debe haber sido por el frío de aquí —dijo Jazz—. Volvamos a la otra habitación. Había pañuelos desechables en el escritorio.

Una vez que estuvieron en la oficina, Jazz hizo que Howie retirara los papeles y se apretara la nariz. No podía ir por ahí con los guantes

Página

Diez pintas, pensó de nuevo. Diez pintas. Qué fácil perder la pista de unas gotas, y sólo unas gotas eran suficientes a veces para dejar rastro.

32

Bordearon cuidadosamente el congelador y regresaron a la oficina. Jazz todavía apretaba con una mano la nariz de Howie y con la otra recogía la sangre, mientras miraba sus pies para no manchar y dejar un rastro por todo el lugar. La sangre era la peor forma de dejar evidencias: la sangre estaba a reventar de ADN, y es casi imposible eliminar todo el rastro de la mayoría de las superficies.

ensangrentados, y no podía tirarlos a la basura así de empapados, así que se los quitó y se enjuagó en un fregadero cercano, observando el remolino de agua rojo óxido cayendo por el desagüe. Era hipnótico; lo llevaba de vuelta a una época que apenas podía recordar y, sin embargo, nunca pudo olvidar: su propia infancia. Su propia infancia, y otro tiempo cuando el agua rojo óxido se había arremolinado. Las habilidades paternales de Billy Dent —tal y como lo habían sido— parecían técnicas de lavado de cerebro más que como el actuar de un padre. Como resultado, Jazz recordaba mayormente pedazos y fragmentos, como el de ese momento: el recuerdo de la sangre corriendo en el desagüe, el espeso olor a acre en su nariz, un cuchillo afilado y manchado apoyado en el fregadero. Jazz tenía terror a los cuchillos dejados en los fregaderos. No podía soportar verlos allí. En casa, cada vez que utilizaba un cuchillo, tenía que limpiarlo y guardarlo en un cajón o un bloque inmediatamente; sólo la visión de un cuchillo en el fregadero lo hacía temblar y sacudirse. Buen trabajo, hijo… un corte bueno y bonito. Limpio… —Como cortar pollo… Se obligó a volver al presente, secándose las manos y tirando los guantes en uno de los contenedores de residuos médicos de la morgue. Luego ayudó a Howie apretando el pañuelo entre el labio superior y las encías. Un gran vaso sanguíneo corría por allí, el que suministraba la sangre a la nariz, por lo que ejercer presión detenía una hemorragia nasal más rápidamente que cualquier otra cosa. Siendo suficiente, pronto el sangrado de Howie disminuyó, y después se detuvo por completo. —Lo siento —dijo Howie miserablemente, agachándose para recoger los papeles.

—Quédate ahí —dijo Jazz al ver a Howie volviendo al congelador— . Yo lo terminaré. No te quiero sangrando de nuevo.

Página

Se pusieron unos guantes nuevos y volvieron a trabajar. Jazz limpió las manchas de sangre del congelador y arrojó los pañuelos con el resto de la basura de Howie. Le molestaba dejar tras de sí una evidencia. Sin un poco de blanqueador oxigenado, las manchas de sangre todavía podrían encontrarse con Luminol. Por supuesto, las posibilidades de que cualquier persona decidiera rociar el congelador de la morgue y encender una luz ultravioleta eran bastante escasas, así que no era como si fuese una evidencia que alguien llegara a encontrar alguna vez, o a usar. Aun así, el Primer Mandamiento de Billy Dent era: “No dejar evidencia”.

33

Jazz los tomó. —No te preocupes. —Pero en el fondo, estaba preocupado. Aun habiendo tomado todas las precauciones con los guantes y los gorros, en ese momento corrían el riesgo de contaminar el lugar con el ADN de Howie—. Mezcla tus guantes y pañuelos en el contenedor de residuos, luego coge la bolsa. Nos lo llevaremos todo y lo quemaremos.

Recolocó el informe, y después echó un último vistazo al cuerpo. Había sido joven. Hermosa. Era el tipo de víctima que Billy habría preferido. Billy ni siquiera habría tenido que luchar con ella. Eso sólo lo hacía más divertido. Más desafiante. Comprobó que el cuerpo estuviera en la misma posición que lo encontró, y subió la cremallera de la bolsa, devolviéndola a la oscuridad. —No saben quién es ella —dijo Howie desde la puerta, donde hojeaba una copia del informe. Su labio superior todavía se encontraba manchado de rojo—. ¿No pueden simplemente tomar sus huellas dactilares? —Hizo una pausa—. Bueno, la mayoría de sus huellas dactilares. —No hasta que salga de rigor. Eso podría tomar algún tiempo. Tal vez incluso otro día. —Jazz salió del congelador y cerró la puerta con cuidado de no bloquearla, ya que ellos la encontraron desbloqueada. Los detalles eran importantes—. Y se necesita un tiempo para que las huellas dactilares den información, de todos modos. Si no hay nada en la base de datos estatal, las enviarán a los federales. Y las huellas dactilares sólo son buenas si hay algo con que compararlas. Si no está en el sistema, no tendrán éxito. Howie asintió, pensativo. —La encontraron desnuda —dijo, su voz baja y grave—. ¿Crees que quien quiera que hiciera esto…? ¿Crees que hizo cosas con ella? Jazz tragó saliva. Sabía que Howie estaba preguntando por Jane, pero de alguna manera no podía evitar pensar en las víctimas de Billy. Howie era bastante bueno no pidiendo detalles de lo que Billy le había hecho a sus víctimas o lo que había sido crecer con él. Pero, de nuevo, si quería detalles, todo lo que tenía que hacer era ir a cualquiera de los sitios web dedicados a Billy Dent. O poner un canal de cable al azar durante un documental de dos horas sobre el “Carnicero Billy” (al parecer el apodo preferido en esos días). Aun así, una cosa era leer acerca de la piratería y los cortes y los golpes. Las otras cosas —las cosas sexuales— solían pasarlas por alto. Asalto sexual era el término preferido, una frase convenientemente neutral que permitía a la imaginación del público correr rápidamente la atención al engominado pelo y los dientes blancos de los presentadores de noticias, pasando brevemente sobre las descripciones reales. Cubrían una vasta porción de pecados que hubiesen hecho que Howie vomitara.

Página

—Bueno, eso es algo —dijo Howie, sonando aliviado. Jazz pensó en ello. ¿Era realmente mucho mejor no haber sido agredida sexualmente pero sí haber sido asesinada de una forma horrible? ¿Muerta de dolor y terror, desnuda, dejada en un campo, con los dedos cortados? Mientras no hubieses sido violada, ¿entonces estaba todo bien? ¿Realmente importaba en ese momento?

34

—No según esto —dijo Jazz, tomando el informe—. No hay evidencia de actividad sexual ni nada por el estilo.

—¿Entonces por qué dejarla desnuda? —preguntó Howie. Jazz se lo pensó. No en por qué el asesino había cogido sus ropas, sino lo que hizo con ellas. Él tenía sus trofeos: los dedos. ¿Habría quemado la ropa? ¿La habría enterrado? Pensó en Arthur John Shawcross, un tipo más enfermo que ninguno. Mató a un montón de gente en el norte del estado de Nueva York. Solía doblar la ropa de sus víctimas y dejarla cerca de sus cuerpos. Algunas veces dejaba que las víctimas doblaran sus propias ropas. Probablemente les hizo creer a las pobres mujeres que podrían volver a vestirse de nuevo mientras cooperaran. Las hizo más dóciles, pensando que iban a vivir. ¿Creyó eso Jane Doe? ¿Se había despojado voluntariamente de sus ropas y las había puesto a un lado, pensando que iba a sobrevivir tras sufrir una violación? Esos moretones en sus manos… No. Jane no. Jane había luchado duramente, lo sabía. —Por muchas razones —le dijo a Howie mientras se movían alrededor de la morgue para asegurarse de que todo estuviera en el lugar en el que lo habían encontrado—. Podría haber sido para ganarle tiempo a la policía. Podría significar que trataba de humillarla. Bien podría haberla odiado. Tal vez ella lo enfadó, o tal vez se parecía a alguien que lo enfadó, por lo que fue como su venganza. O tal vez quería hacer algo con ella, pero no pudo hacerlo, no pudo lograrlo, por lo que decidió avergonzarla dejándola desnuda. —Todo eso tiene sentido. —Howie se detuvo—. Bueno, sentido demencial, ¿sabes? —Claro. Pero lo más probable es que simplemente no quería dejar evidencias. ¿Ves todas las costuras y forros de tu ropa? Se pueden obtener pruebas de seguimiento, e incluso aunque parezcan limpias para ti, puedes estar llevando todo tipo de cosas. Demonios, cada hora, tres o cuatro pelos caen de tu cabeza. Un montón de pruebas. Howie se llevó una mano a la cabeza, como si pudiera mantener su pelo en su lugar. —¿Es por eso que tu padre se rasuraba la cabeza a veces? —Sí. Bueno, y también le parecía genial. —Disculpen —dijo una nueva voz. Howie gritó como una niña pequeña, e incluso Jazz saltó ante el sonido.

Página

De pie en la puerta se encontraba el policía de refuerzo. Él era el verdadero negocio —el sustituto que Jazz había visto antes. El que se hallaba de pie a un lado de la escena del crimen. Bloqueaba la puerta de la morgue, con la mano apoyada en su funda, y parecía cualquier cosa menos vulnerable.

35

¡El policía de refuerzo! ¡No había forma de que hubiese pasado una hora! ¿Cómo podía…?

Jazz y Howie se encontraban sentados en un banco del vestíbulo de la funeraria, esposados. Las esposas estaban demasiado apretadas, incluso a pesar de que Howie había mencionado inmediatamente su hemofilia, y un moretón ya se formaba en su muñeca. Howie lo manejó con su estoicismo habitual. —Mi madre me va a matar —se quejó—. En serio. Va a ver este moretón y dirá: “¿Cómo lo conseguiste?”, y entonces voy a tener que decirle que dejé que me convencieras de esta loca idea y entonces ella va a... Jazz se desconectó, mirando en su lugar al sustituto, que se hallaba en el interior de la morgue, apenas dentro de su rango visual. Asegurándose de que nada estuviera fuera de lugar o extraviado. Ya había confiscado la copia del informe en posesión de Jazz. ¿Cómo había malinterpretado tanto a ese tipo? En la escena del crimen parecía nervioso e inquieto. Ahora lucía bien. Él… El sustituto salió de la morgue. —Están muchachos —dijo—. Han movido el cuerpo, ¿no?

en

problemas,

Jazz se encogió de hombros. —¿Sabe con quién está hablando? —demandó Howie. —Bueno, sí —dijo el sustituto—. Tomé sus billeteras cuando los esposé, ¿recuerdas? —Oh. Cierto. El sustituto sonrió. —No creas que porque tú amigo sea una especie de famoso local se van a librar fácilmente de esto. Jazz se rió. ¿Famoso local? Era la primera vez que lo describían de esa manera. —¿Te parece divertido? —El sustituto volvió su atención a Jazz—. Este es un asunto serio. Allanamiento de morada. Contaminación de las pruebas. Robo. ¿Qué pensaban que hacían?

—Oh, genial —murmuró Howie.

Página

Pero antes de que Jazz pudiera decir algo, se abrió una puerta en el otro extremo del pasillo y G. William apareció, vestido con pantalones vaqueros y una cazadora vieja, con el pelo lleno de enredos y ramificaciones.

36

¿Qué estás haciendo tú aquí? Quiso preguntar Jazz. Nunca era una mala táctica poner a alguien a la defensiva, si es que se podía. Ningún sustituto debía andar en torno a la morgue por la noche.

El sustituto levantó la vista, su rostro una mezcla de alivio y preocupación. —Siento haberle hecho salir de la cama para algo como esto, Sheriff. Pero como es mi primer día y todo, no quería asumir demasiada autoridad. Sobre todo porque sé que usted tiene una… —Se tambaleó por un momento—, bueno, una relación con uno de estos chicos. G. William se colocó delante de Jazz y Howie, las manos en las caderas. —Bueno, bueno. Parece que los chicos ya han conocido al sustituto Erickson. Acaba de ser transferido desde fuera del estado. Lindenberg, ¿correcto, Erickson? —Sí, señor. Justo en la frontera del estado. G. William le sonrió a los chicos. —Trabajará para ser mi segundo al mando. Es un policía jodidamente bueno, ¿no les parece? —Con suerte, más bien —dijo Jazz. Erickson se puso rígido. —No nos estaba rastreando —señaló Jazz—. No tenía la menor idea de que algo pasaba en la morgue. Sólo entró aquí y nos vio. Hablando de eso, ¿por qué estaba…? —Ese no es el punto, Jazz —interrumpió G. William—. El asunto es que no me importa cómo o por qué te atrapó. Lo que importa es que estás arrestado. Ahora, te voy a preguntar cómo has entrado aquí, y si no me gusta la respuesta, le voy a preguntar a Howie, porque sé que Howie me va a decir la verdad. ¿No, Howie? Howie tragó saliva. Jazz pensó rápidamente. No tenía sentido meter a Lana en problemas contándole a G. William cómo había hecho una copia de la llave justo en frente de ella. —Hice una réplica el mes pasado —dijo Jazz—. Cuando tenías a la víctima del accidente de auto aquí. Sentía curiosidad. Los ojos de G. William se estrecharon y miró de Jazz a Howie y luego de vuelta. Entonces dijo—: Erickson, lleva a Howie al piso de arriba y comienza el papeleo con él. Ten cuidado con su enfermedad. —De acuerdo.

—Sí. —¿En serio? ¿Te acercaste, viste todo lo que necesitabas ver? ¿Estaban bien tus bonitos y ensangrentados ojos con ello?

Página

—Entonces, sólo tenías curiosidad por el cuerpo del mes pasado, ¿eh? —dijo G. William una vez que estuvieron en la morgue—. ¿Y satisficiste esa curiosidad?

37

—Jazz, tú y yo vamos a hablar. —Condujo a Jazz dentro de la morgue mientras Erickson se alejaba con Howie. Jazz trató de no dejar que la mirada de cachorro herido en la cara de Howie le afectara. Tenía preocupaciones más inmediatas.

Claro, ¿por qué no? —Sí, G. William. Lo vi. Me preguntaba sí… G. William se rió y dio una palmada en su muslo. —Tengo que decírtelo, Jazz. He sido policía durante la mayor parte de mi vida, así que me han mentido mucho. Y he sido engañado por algunos verdaderos profesionales. Pero, chico, tú eres el mejor mentiroso que he tenido el placer de pillar en una mentira. —No estoy… G. William hizo un gesto con la mano. —No, no, guarda tu aliento. Guárdalo. Estás arrestado, Jazz. Eres totalmente convincente, y tendrás que convencerme, pero de una cosa. ¿Esa víctima del accidente del mes pasado? Era un judío ortodoxo. De acuerdo con los deseos de su familia, tuvo un rabino sentado aquí con el cuerpo toda la noche, hasta que pudimos conseguir una funeraria judía para que se lo llevara. Jazz gimió. —Y el rabino Goldstein podría no ser tan ágil estos días, pero creo que se habría dado cuenta de que estabas merodeando alrededor del cuerpo. —Howie no debería meterse en problemas —dijo Jazz inmediatamente—. Lo hice venir. Él hace todo lo que le digo. Haz lo que quieras conmigo, pero no estaría bien que culpes a Howie. En ese momento, sorprendiéndome.

G.

William

se

suavizó.

—Sigues

—¿Y eso qué significa? ¿Qué quizás no acabe como mi padre? —Nunca he dicho eso —gritó G. William, señalando a Jazz con el dedo rechoncho—. No pongas palabras en mi boca. Tú eres el que anda por la ciudad actuando como si fueras… como si estuvieras condenado a ser como Billy cuando seas mayor. Yo nunca te he acusado de eso. Pero tengo que admitir… —prosiguió, ahora mirando alrededor de la morgue—, que entrar en este lugar por la noche, no está exactamente alto en la escala de “chico normal”. Había llegado el momento de confesar, le gustara a Jazz o no. Hasta que G. William estuviera satisfecho, la amenaza seguiría sobre la cabeza de Howie, y no quería tener que lidiar con su madre volviéndose loca con su bebé siendo arrestado. Y, por supuesto, en realidad no quería que Howie fuese detenido en primer lugar. —Quería saber si pasaste por alto algo relacionado con Jane Doe —admitió—. Tenía que verlo por mí mismo. —¿Y te ayudó obtener una copia del informe preliminar?

—Es un asesino en serie, G. William. Tienes que creerme…

Página

—Nop. Deberías haber esperado a irrumpir mañana por la noche, después de que la autopsia completa estuviese hecha. Eres impaciente, ¿eh?

38

Jazz se encogió de hombros. —No es como si tuviera algo importante en él.

—Todo lo que tienes que hacer es levantarte por la mañana e irte a la cama por la noche, Jazz. Todo lo demás es opcional. Vamos. —Hizo un gesto para que Jazz lo siguiese y lo condujo fuera de la morgue, y luego hasta la estación de policía. Howie estaba sentado, encadenado a una silla junto al escritorio del sustituto Erickson, y parecía miserable. Erickson estaba tratando de averiguar algo en el ordenador; Lana se hallaba detrás de él, apuntando la pantalla. Cuando entró Jazz, ella lo miró sorprendida, aunque la presencia de Howie debía haberla puesto sobre aviso. Jazz intentó lanzarle su “mirada atractiva” y, por supuesto, Lana respondió con una sonrisa, a pesar de que Jazz se encontraba esposado. —Hola, Lana. —Eh, hola, Jasper. —Ya basta de charla —dijo G. William—. Vamos a dejar libres a estos dos… —¡Bien! —dijo Howie. —¿Qué? —dijo Erickson. —Como iba diciendo —repitió G. William, sin disimular su disgusto por la interrupción—, vamos a dejar libres a estos dos. Con una advertencia. Y les vamos a confiscar su llave. —Pero, Sheriff… —Erickson se levantó de golpe, casi botando a Lana—. Han hecho allanamiento de morada. Podrían haber tomado pruebas o… —Los atrapaste, Erickson. Los detuviste. Eso es suficiente para mí. Parte de ser un buen policía es saber cuándo algo es demasiado esfuerzo para su propio bien. Pondremos el nombre de este en un informe policial. —Señaló a Jazz—. Y créeme, vamos a pasar la próxima semana sin hacer nada más que responder a preguntas sobre el hijo de Billy Dent. No tenemos tiempo para esas tonterías. No para algo que no es más que el equivalente de travesura infantil. Déjalos ir. —Gracias, G. William —dijo Jazz en voz baja. —No lo hice por ti, chico. Lo hice por mi propia cordura. Me voy a casa. —Se detuvo en la puerta y se giró—. Ah, y Jazz, Howie… Si los vuelvo a pillar en alguna travesura más, no se van a librar tan fácilmente. ¿Entendido? —Sí, señor —dijo Jazz.

—¡Cuidado! —dijo Howie—. ¡Mira esto! —Su muñeca estaba marcada con moratones por las esposas y los dedos de Erickson.

Página

Lana volvió a su escritorio (no sin antes lanzarle otra mirada a Jazz, por supuesto) y Erickson gruñó mientras le soltaba las esposas a Howie.

39

—¡Señor, sí, señor! —gritó Howie, saludando con la mano libre.

—Lo siento —dijo el sustituto en un tono tan cortante que parecía ser cualquier cosa menos una disculpa. Erickson se acercó a Jazz, que extendió sus muñecas para ser liberado. Erickson lo miró fijamente, y algo en los ojos del sustituto hizo a Jazz quisiera temblar, un impulso que resistió. Tenía la inquietante sensación de que Erickson iba a desafiar a Tanner y negarse a abrir las esposas. ¿Cómo me he podido equivocar tanto con este tipo? Pensó Jazz. Vi aislamiento y debilidad, pero realmente era … ¿qué? ¿Los nervios del primer día? ¿Algo más? Sus ojos se encontraron durante largos segundos. Jazz nunca había temido a otro ser humano —con excepción de su padre— y no iba a empezar ahora. Erickson gruñó finalmente y abrió las esposas. —No voy a olvidar esto —dijo.

Página

40

Jazz le dedicó una sonrisa, sólo porque sabía que le resultaría molesto. Yo tampoco lo olvidaré.

5 Traducido por Amy Corregido por Vanessa Villegas

—Eso —dijo Howie mientras se subía al Jeep—, fue salvarse por los pelos. ¿Qué hacía ese tipo ahí abajo, de todos modos? —No los sé —dijo Jazz—. Y ahora mismo, no me importa. Vamos a salir del campo. Quiero verlo por la noche, la forma en que el asesino… —¿Estás loco? —Howie lo miró con los ojos desorbitados—. Ve tú solo. No voy a ninguna parte que no sea a casa. ¿Escuchaste a Tanner? Fue bastante serio. —Su trabajo es ser serio. Necesito que vengas conmigo a… —Ni lo pienses. De ninguna manera. Llévame a casa. Ya es pasada la medianoche, y necesito mi reposo de belleza. Jazz realmente quería volver al campo y ver la forma en que el asesino había visto la oscuridad antes del amanecer. Pero necesitaría la ayuda de Howie otra vez, así que era mejor dejar que su amigo se tranquilizara primero. Jazz dejó a Howie en su casa y se dirigió a la suya. Abuelita estaba profundamente dormida, después de haberse desmayado en el sofá de la sala de estar como a menudo hacía esos días. La televisión estaba encendida, sonando a todo volumen. Jazz había aprendido de experiencias anteriores que si la apagaba o bajaba el volumen, Abuelita se despertaría y levantaría el santo infierno por sus problemas, así que dejó todo como estaba y se deslizó por delante de ella y sus ronquidos.

Página

Ceguera nexa era el término técnico para cuando los policías se negaban a reconocer que dos o más casos podrían estar conectados, a pesar de la evidencia. La idea de que podrían estar tratando con un asesino en serie era tan enorme, tan arrolladora, horrible y deprimente que simplemente se negaban a verlo. En este caso, no fue sólo una víctima, pero Jazz estaba seguro de algo: esta no fue la primera víctima del asesino, ni sería la última. Si G. William no veía eso, entonces Jazz tendría que tomar el asunto en sus propias manos.

41

¿Cómo no pudo ver G. William lo que Jazz vio? ¿Cómo pudo perdérselo? ¿Fueron los millones de detalles de ser un policía que hizo que G. William ignorara lo que se hallaba frente a él? ¿O era algo más profundo?

Y, ¿cómo sabes eso, Jazz? Se preguntó a sí mismo. Evitó mirarse al espejo mientras se cepillaba los dientes e iba a la cama. Había momentos en que tenía miedo de ver a Billy mirándolo fijamente desde detrás en su espejo, y esa era una de esas veces. No. Miedo no era la palabra adecuada. Jazz no tenía miedo, estaba convencido. Convencido porque había escuchado demasiado la voz de Billy en su cabeza esos días: creció con el tiempo, mientras más tiempo Billy permanecía en prisión, más fuerte la voz en la cabeza de Jazz se volvía. Convencido porque no podía dejar de ver otro asesino serial en Nod, incluso con muy poca evidencia. ¿Qué era lo contrario a la ceguera nexa? ¿Qué describe con certeza algo sin ningún tipo de evidencia? Mientras se dejaba caer en la cama, Jazz se dio cuenta: El término era fe. Pero qué cosa en la que tener fe, pensó, y se quedó dormido.

En su sueño, había un cuchillo. Un cuchillo en un fregadero. Siempre había un cuchillo en un fregadero. Y una voz. Y una mano. Una mano en el cuchillo. A veces pensaba… (No) … pensaba… (No, no, no, no vayas y…) Fácil, dice una voz. Tan fácil. Como cortar pollo. Y otra voz dice: (No)

(No) Un cuchillo.

Página

Y a veces pensaba…

42

Está bien. Está bien. Quiero…

Jazz se despertó como si hubiera sido electrocutado, sin aliento y temblando. Miró su reloj; no más de una hora había pasado desde que colapsó en la cama. Sin embargo, se sentía completamente despierto y su mente giraba. Esto era ridículo. Necesitaba dormir un poco. Tenía escuela en la mañana. El sueño. El sueño. El cuchillo. Y luego las voces. Y luego otras cosas… Al menos esa vez se había despertado antes… Jazz dio vueltas y vueltas en la cama, deseando volver a dormir, sin poder conseguirlo. Imágenes de Jane Doe flotaban en su mente, y la voz de Billy le susurraba en el oído. Sugiriendo. Insistiendo. Recordando. La gente es importante. La gente es real. Nunca mataré , se repetía Jazz una y otra vez, una promesa a sí mismo. Se lo había dicho a su padre una vez —sólo una vez— y Billy se rió y dijo: Piensa de esa manera, Jasper. Si eso es lo que necesitas para pasar la noche, piensa de esa manera. Billy había estado tan seguro de que Jazz algún día seguiría el negocio familiar. Algo sobre Jane Doe le fastidiaba. ¿Era algo en el informe? No, el informe fue inútil. G. William tenía razón: debería haber esperado un día más o menos para más información. Una autopsia completa. A partir de sus huellas dactilares. Se dio vuelta y golpeó su almohada, maldiciendo por lo bajo. Qué idiota había sido, irrumpiendo en la morgue esa noche. Otro día —a lo más dos— y la autopsia habría estado completa para él. Sólo un poco más de tiempo y habría tenido toda la información que la policía tuviese.

“Él”, porque por supuesto, el asesino sería un hombre. La mayoría de los asesinos en serie lo eran. La mayoría lo eran y punto. Y

Página

Jane Doe, pensó, mirando al techo, no era su nombre real, por supuesto. ¿Su verdadero nombre le daría una pista adicional? No era el nombre lo que importaba, su nombre sólo la identificaba con las personas. Pero un nombre se trataba de una persona y sus relaciones. Jane Doe no era importante por ser quien era. Victimología clásica: No se trataba de cómo ella se veía. Ni siquiera de lo que realmente era. Era, en cambio, todo lo que simbolizaba o representaba para él, para el asesino.

43

Pero no. Tenía que ser impaciente. Tenía que arriesgarse. Estúpido. Un estúpido error de niño. Y no había manera de que alguna vez pudiera volver; G. William tendría que cambiar las cerraduras por la mañana, y las nuevas llaves serían vigiladas con atención. Jazz no vería el informe de la autopsia final, y sólo podía culparse a sí mismo. Si iba a hacerlo —realmente hacerlo— entonces no podía cometer otro error más.

cuando la víctima era una joven y atractiva mujer, que se encontraba desnuda… Además, había que tener en cuenta el lugar, no había huellas de neumáticos en cualquier parte del campo cerca del cuerpo, lo que significa que el asesino la cargó. Pocas mujeres tenían la fuerza para hacer eso, incluso con alguien tan pequeña como Jane Doe, y no había marcas que dijeran que fue arrastrada. Por lo tanto, un hombre. Probablemente de treinta años o más, porque —Jazz estaba convencido— el tipo no era nuevo en esto. Blanco, los asesinos en serie tendían a cazar (explorar, en el lenguaje de Billy) dentro de sus propios grupos étnicos. Probablemente era inteligente. Jazz suspiró. Edad, raza y la inteligencia eran relativamente fáciles de predecir. El motivo era más difícil. Iría al campo al día siguiente. No lo dudaba. Vería lo que la policía había ignorado. Porque sabía que tenía que haber algo que pasaron por alto. Lo podía sentir. Más fe. Jazz pensó que tenía suficiente fe para un seminario completo. Lo que necesitaba era un poco más de evidencia.

Página

44

Pensó en el informe, lo que vio en la escena del crimen. Estaba repasando en su memoria la mano mutilada de Jane Doe en la morgue cuando el sueño finalmente se deslizó detrás de él, envolvió un brazo a su alrededor y se lo llevó, esa vez sin pesadillas.

6 Traducido por macasolci Corregido por Vanessa Villegas

El Impresionista —ese era el nombre que se había puesto a sí mismo, eligiéndolo de una lista de tres muy buenos— se paró justo al otro lado de la calle de la casa de Jazz, observando la oscura ventana de su dormitorio. Se preguntaba —ociosamente, pero se lo preguntaba, sin embargo, cómo el hijo de Billy Dent dormía a la noche. ¿Jasper Dent soñaba con cuerpos y sangre, o era como cualquier otro adolescente, soñando con chicas y autos y el futuro? El Impresionista había seguido el cuerpo a la estación de policía/morgue. No había razones particulares para hacerlo, nada imprescindible que lo obligara. Pero cuando se pasaba tanto tiempo íntimo con alguien, cuando veías la luz en sus ojos brillar y luego desvanecerse, escuchado el suave suspiro de su último aliento… A veces era difícil dejarlo ir. Así que aparcó al otro lado de la cuadra para observar la vieja camioneta meterse en el estacionamiento. Y, para su sorpresa, no había visto nada más que el Jeep de Billy Dent en el estacionamiento, justo como ningún otro auto. El Impresionista lo reconoció de un episodio de 60 Minutes. O tal vez era 20/204 —todavía se los confundía. Cualquiera que fuera, no importaba. Lo que importaba era que ese definitivamente era el Jeep de Billy Dent, lo que significaba que el chico que luego había salido de la estación de policía y golpeado el bache tenía que ser Jasper Dent.

4 60

Minutes y 20/20: Ambas series americanas de 1968 y 1978 respectivamente.

Página

La “calle” en la que vivía Jazz con su abuela era una calle sólo por nombre; era más como una larga entrada para el auto para una enorme y grotesca McMansión a medio kilómetro de distancia, una carretera de pavimento roto y piedras sueltas. La casa de los Dent, destartalada y colonial en estado de deterioro, equidistante entre la McMansión y la calle principal. Todo acerca de la casa decía “Oh, es verdad, ahora recuerdo…”, a pesar de que la casa se estaba olvidando a sí misma en la inexistencia. A menos que supieras quién vivía allí, jamás marcarías esa casa como el epicentro del horror de América por décadas de Billy Dent. Pero entre esas humildes paredes, un legado había nacido. Billy Dent creció allí, y ahora su hijo vivía allí, la casa y el legado habían

45

Desde la estación de policía, el Impresionista siguió a Jasper a distancia. A la morgue, y luego allí, a su casa.

pasado como un bastón yendo de un corredor al siguiente. Una casa simple, descuidada y poco visible. Justo allí en el medio de esa área rural, el infierno nació, fue amamantado y maduró. El Impresionista sonrió. La habilidad más grande de un asesino serial era la habilidad de mezclarse. Justo como esa casa. Nadie que pasara conduciendo adivinaría qué había crecido allí, y nadie adivinaría lo que crecía allí en ese momento. Billy Dent logró una estrategia perfecta, convenciendo a los amigos y vecinos y conocidos que era “sólo uno de los tipos”. Barbacoas en los veranos. Dirigiendo el equipo de la Pequeña Liga de béisbol por tres años. Siendo voluntario para ir al FoodMobile en fines de semana alternativos. Y nadie lo sabía. Nadie sospechaba. Idiotas. No, no. No idiotas. Prospectos. El Impresionista hizo estrategias, también. La mujer muerta en el campo no había sospechado nada cuando se acercó a ella por primera vez en el Diary Queen de la autopista justo a las afueras de Lobo’s Nod. Tarde en la noche, un hombre de aspecto soso preguntaba: Si puede usar tu celular. El auto murió hace dos kilómetros, verás. Sólo necesitaba llamar a la Asociación Americana de Automóviles, si no te importa. Oh, demonios (y luego una rápida disculpa por insultar frente a una dama —ella se lo tragó), necesitan llamarme otra vez cerca del auto así puedo leerles el Número de Identificación Vehicular. ¿Puedo pedirte tu teléfono de vuelta? O... ¿tal vez puedes venir conmigo y luego llevarte tu teléfono cuando termine? Fue demasiado fácil, en realidad. Suspiró en el aire frío de la noche de octubre, su aliento una nube vaporosa que se dispersó casi inmediatamente. El Impresionista había sabido que, inevitablemente, cruzaría caminos con el hijo de Dent. En una manera perversa, lo ansiaba, a pesar de que se le había dado una regla: no iba a interactuar con Jasper Dent. Y estaba más que seguro que no se le haría daño a Jasper Dent. Ya veremos acerca de eso, pensó el Impresionista. Sacó su teléfono y pasó a través de las fotos y vídeos guardados allí. Todas de ese día. Todas de Jasper Dent, atrapado inconsciente, en su vida. En cuanto a lo que el Impresionista podía decir, el joven Jasper Dent tenía la parte del mezclarse dominada. Nadie sospechaba que él fuera un asesino.

Página

46

Incluso el propio Jasper no lo sospechaba.

7 Traducido por aa.tesares & Juli Corregido por Marie.Ang

—Tienes que despertar, despierta, Jasper, mi muchacho… Jazz se obligó a despertar la mañana siguiente, más allá de los fragmentos de la voz de su padre. Permaneció despierto en la luz del sol que atravesaba las persianas de su ventana. —Tienes que despertar, despierta… Las personas importan, respondió. Las personas son reales. Y sólo en caso de que lo olvidara, el protector de pantalla moviéndose en su computadora le recordó: Recuerda Bobby Joe Long. Se vistió y salió a la cafetería donde se reunía con Howie casi todas las mañanas antes de la escuela. Las mesas llevaban un valor de varias generaciones de rasguños y manchas, y cada superficie se encontraba pulida con una grasa que parecía cuajar desde e l mismo aire, pero nada de eso detenía a la clientela de ir cada mañana. Jazz llegó primero y cogió una pequeña mesa cerca de la ventana para él y Howie. Había invitado a Connie a unirse a ellos en su ritual matutino hace un mes atrás, pero había declinado. —Ustedes necesitan su tiempo de chicos. No quiero que empieces a ignorar al pobre Howie sólo porque tienes novia ahora. Helen se hallaba usualmente de servicio a esa hora del día y ese día no fue la excepción. Espiaba a Jazz desde el otro lado de la tienda, veía que estaba solo y asentía hacia él, un gesto que decía: Me iré una vez que Howie llegue. Uno de los beneficios de vivir en una ciudad pequeña.

—¿Tú mamá no te dijo nada por el moretón en tu muñeca? —Usé camisa de mangas largas hoy. No soy tonto.

Página

—¡Una vez más —anunció Howie cuando llegó a la mesa—, Howie, el Bárbaro, evita hábilmente ser aplastado por las multitudes de paganos que buscan destruirlo y llega ileso!

47

Howie llegó unos momentos después. Jazz lo observó hacer su camino cuidadosamente a través de la abarrotada línea de gente que esperaba para tomar su café, suavemente bordeando los cuerpos a un lado y haciendo el menor contacto posible para evitar moretones.

—¿Qué te sirvo, Howie? —preguntó Helen, acercándose a su mesa. No tenía que preguntarle a Jazz, porque él siempre tomaba su café negro con un poco de azúcar. Howie, sin embrago, trataba el ordenar café como si fuera alguna especie de concurso, donde sólo conseguía puntos por no repetir. —Mmh… —Se tocó el labio con el dedo—. Mmh… ¿Qué me apetece hoy? Jazz sostuvo su muñeca para que así Howie pudiera ver su reloj. —La escuela empieza en veinte minutos. —No puedes apresurar mi genio creativo —dijo Howie—, con tus preocupaciones cotidianas. —¿Cotidianas? ¿En serio? —Hubiera dicho mundano, pero esa palabra es tan… mundana. —Tengo otras mesas —les recordó Helen. —Creo que hoy —anunció Howie—, voy a probar un macchiato sin grasa con doble porción de caramelo, un montón de espuma y crema batida encima. La pluma de Helen vaciló en su cuaderno de orden. —¿Espuma y crema batida? Howie pretendió reflexionar sobre ello. —Sí. —¿Y lo quieres sin grasa, pero entonces quieres crema batida? —Soy gustativas.

un

hombre

complicado,

con

complicadas

papilas

Antes de que Helen pudiera alejarse completamente, Jazz la detuvo. —Hazlos para llevar, ¿puedes? —Seguro, Jasper. —¿Qué de…? —se interrumpió Howie— Oh. Ya veo. Alerta despreciable.

Página

Y Weathers sacó provecho de ello por lo que valía cuando el momento llegó. De repente, era demandado como “experto local”, su cara regada por todo CNN, Fox News y todos los grandes canales de noticias. Por meses, no podías encender la televisión sin ver a Billy Dent… y justo después de Billy, podías ver a Doug Weathers.

48

Había visto lo que Jazz notó momentos antes: sentado en la mesa del mostrador de la cafetería, se encontraba nada menos que Doug Weathers, un reportero del periodicucho semanal del condado. Cuando Billy había sido atrapado y arrestado, Weathers se encontraba en la posición ventajosa como el primer reportero en la escena, y el único con todos los datos sucios. Conocía a las familias de las victimas más recientes. Conocía el área. Conocía a los amigos y compañeros de trabajo de Billy. Incluso conoció a Billy una vez, hace muchos años, en algún cargo de política local.

Doug era también responsable de las fotos que mostraban a Jazz, primero en los periódicos y luego en la televisión. Jazz estaba seguro que había gente que a la que odiaba más que a Doug Weathers, pero estaba igualmente seguro que esa lista era realmente corta. Quería salir de la cafetería antes de que Weathers pudiera… Demasiado tarde. Weathers se había volteado en su taburete y vio a Jazz y a Howie. Sus ojos —turbios y color pardo— se abrieron, y se deslizó del banquito inmediatamente. —Oh, genial. —Oye, Jasper —dijo Weathers, agarrando una silla de otra mesa para unirse a los chicos—. Que fantástico encontrarte aquí. —Sí, realmente fantástico —gruñó Howie—. Todo el mundo sabe que compramos café aquí. ¿Cuánto tiempo has estado esperándonos? Weathers sonrió. Estaba en su treinta, complexión media, con un rostro que lucía triste incluso cuando sonreía. Era un día brillante y claro afuera, pero el vestía un abrigo de todas maneras, probablemente porque alguien le dijo que los reporteros lo hacían. —Oye, Gersten, si quieres la fama, puedo hacerlo posible. Convence a Jasper aquí de darme una exclusiva. Una entrevista uno a uno. Mano a mano. Y haré un lindo recuadro contigo como el “mejor amigo que vivió a través de la locura”. —Vaya, Jazz. —Silbó Howie con falsa apreciación—. Un recuadro. Podría tener un recuadro. —Retrocede —dijo Jazz a Weathers—. ¿No lo entendiste las otras diez veces que te lo he dicho? —Compruébalo, chico. Juntos podríamos… —¿O las seis veces que te lo escribí por correo electrónico? —… tener tu versión de la historia ahí afuera… —¿O la docena de mensajes de texto? —… y hacer un gran revuelo con eso —parloteó Weathers como si Jazz no hubiera dicho nada—. Vamos. Sólo una simple entrevista. ¿Has estado en la penitenciaría para ver a tu padre últimamente? Eso es aún mejor. Buen ambiente. Conseguiré un fotógrafo e iremos juntos. Una pequeña entrevista. No lastimará a nadie, y cambiará a tu vida. —Sus ojos bailaban con entusiasmo.

Página

Sus ojos se iluminaban con fama y lujuria, y Weathers se rió con una risita modesta. —Bueno, estoy seguro que habrá algunas solicitudes por mi tiempo y conocimiento. Así es como usualmente se juegan los juegos…

49

—Cambiará tu vida. Te regresará al punto de mira. ¿Realmente extrañas tanto estar en CNN?

Justo en ese momento, Helen llegó con los cafés. Para llevar. Jazz y Howie los cogieron. —No es un juego, idiota —dijo Jazz. —Sí, y si lo fuera—dijo Howie—, tú realmente apestarías. Se escabulleron del café. Jazz echó una última mirada sobre su hombro. Weathers todavía se hallaba sentado en la mesa de la ventana, mirando hacia ellos, con sus ojos sin vida y quemando al mismo tiempo. Había tenido una visión del mundo más allá de Nod cuando Billy fue arrestado, y pasaría el resto de su vida haciendo todo para volver a él. Pero no volvería allí aprovechándose de Jazz. En alguna parte en la calle, un perro ladró. Jazz pensó en Rusty. Genial. Un encuentro con Doug Weathers y ahora pensaba en Rusty. Sabía que iba a ser un mal día.

Con seguridad, la escuela era una tortura. Jazz no quería nada más que volver a salir al campo. Con cada hora que pasaba, con cada minuto que pasaba, el campo estaba volviendo a su estado natural, perdiendo cualquier rastro de evidencia. Si Howie no hubiera perdido los nervios anoche… Bueno, no tenía sentido pensar en ello en ese momento. Quería salir e investigar, idealmente en las horas antes del amanecer. Ver el campo del modo que el asesino lo había visto. Pero la escuela lo arrastraba. A Jazz no le gustaba la escuela, pero no por las razones usuales de los adolescentes. No le gustaba la escuela por las mismas razones que no le gustaba cualquier situación en que lo rodeara la gente. —Es así —le había explicado a Connie—. Si alguien te diera una rosa, estarías feliz, ¿cierto? Habían estado sentados en el Jeep de Jazz cerca del parque estatal. Connie había fingido confusión, mirando en la guantera, torciéndose para mirar en el asiento trasero. —No veo una rosa. No hay felicidad aquí.

—Esas son muchísimas rosas —dijo ella—. Demasiadas. —Cierto. Demasiadas. Pero más que eso, hace a cada rosa mucho menos especial, ¿cierto? Hace más difícil escoger una y decir: “Esta es”.

Página

rosas.

50

—De acuerdo —siguió—, ahora imagina que alguien te da diez mil

Te hace querer deshacerte de todas ellas porque ninguna parece especial. Connie entrecerró los ojos. —¿Estás diciendo que cuando estás en la escuela sólo quieres deshacerte de todo el mundo? No era eso. Jazz deseaba poder explicarlo. No se trataba de querer matar personas. Era simplemente que, cuando había tanta gente, ¿no parecían, bueno, prescindibles? Con mil quinientos estudiantes en la secundaria Lobo’s Nod, ¿realmente alguien notaría si unos pocos desaparecían? Mientras más personas había a su alrededor, menos personal se convertía. Menos real. Las personas importan. Fue una lección dura; era todo lo contrario de lo que Billy le había enseñado a Jazz durante toda su vida. Todas estas personas, las ves. Billy diría que en una bola de juego o en el parque o en un cine o el centro comercial. Todas esas personas no son reales. No tienen vidas reales. No tienen corazón. No importan. Solo tú importas. —Muchas personas tienen infancias de mierda —le había dicho Connie—. Algunos de ellos crecen del mismo modo que un asesino en serie, pero no se convierten en asesinos en serie. No es como si hubiera un manual que pudieras seguir, y hacer a un niño crecer para matar personas. —Si alguien supiera cómo personalizar el diseño de un sociópata, sería Billy —había dicho Jazz. —Pero tú no quieres matar personas —había dicho con firmeza, y Jazz abandonó la conversación allí mismo. Porque la única respuesta honesta hubiese sido: No es que quiera o no quiera. Es sólo que… puedo. Podría. Es como… me imagino que es como ser un gran corredor. Si sabes que puedes correr realmente rápido, ¿no lo harías? Si estuvieras atrapado caminando en algún lado, ¿no querrías dejarte ir y correr? Así es como me siento.

Los lunes, entre biología y cálculo, tenía cinco minutos para hacer nada, cinco minutos cuando su horario coincidía con el de Connie. Se unieron afuera de la clase de historia de ella, como siempre hacían lo lunes. Ese día vestía vaqueros y una camisa rosada que se apretaba en

Página

A veces su programación simulaba emociones humanas bastante bien. Y algunas veces se convencía a sí mismo de que no era ninguna programación.

51

En vez de decir nada de eso, lo dejó ir y luego envió a Connie una docena de rosas rojas al siguiente día, con una rara rosa azul en el centro del ramo; dinero que no podía permitirse gastar, pero se sentía de algún modo necesario. La tarjeta decía: “Tu siempre serás mi rosa especial”. No sabía si el sentimiento era romántico o cursi (sospechaba que era lo último), pero Connie se lo tragó, y ya que todo el punto del gesto era hacerla feliz, Jazz lo contó como una victoria.

su pecho, y se leía: Contiene 0% de plástico. Se acercó para darle un rápido beso en los labios. —Dent —gritó el señor Gómez—. ¡No quiero muestras de afecto en público! Jazz puso los brazos alrededor de los hombros de Connie. —Oh vamos, señor Gómez —dijo con la cantidad justa de arrogancia en su voz—. ¿Podría usted resistirse? Jazz podía leer a las personas, y tenía una sospecha bastante buena de que Albert Gómez se entretenía con algunas fantasías de material para adultos sobre las chicas de su salón. No lo estaba acusando abiertamente de nada, sólo presionándolo un poco. El señor Gómez se aclaró la garganta nerviosamente, música para los oídos de Jazz, y se limpió una gota imaginaria de sudor en su labio superior. —Sólo cuidado, ¿vale? —dijo, y repentinamente encontró algo más en que ocupar su atención. —Eso fue ruin —dijo Connie, mientras encontraban un lugar contra la pared para apoyarse y hablar—. No es mala persona. Sí, claro. —Sólo era honesto. ¿Cómo podría alguien resistirse? — Se movió para pasar una mano por sus trenzas, luego retrocedió, recordando que la única vez que había intentado eso, Connie le había dado una lección sobre el Undécimo Mandamiento: No debías tocar el cabello de tu novia. Nunca. En su lugar, la besó de forma rápida y fuera del rango visual de algún profesor zángano. Mmh. Zángano. No era bueno. Las personas importan. Especialmente Connie. Connie, con sus suaves labios, su sonrisa malvada, sus oscuros ojos que no podían ver dentro de su alma, pero aún así lo hacían saltar un poco por dentro cada vez vagaban en su dirección. Su cabello, fuera de los límites para tocar, pero no para sus otros sentidos; lo ponía en trance, negro azabache, a la altura de los hombros, fuertemente enrollado como poderosas cuerdas, oliendo ligeramente a productos químicos y canela, las cuentas al final de cada trenza haciendo clic mientras caminaba. Era como si enlazara la energía sin límites en esas trenzas, y no podía evitar imaginarse cómo sería liberarlo. Su piel era suave al tacto y del color de…

5 Efecto

Doppler: es el aparente cambio de frecuencia de una onda producida por el movimiento relativo de la fuente respecto a su observador.

Página

Por su parte, Jazz sabía que era guapo. No tenía nada que ver con mirarse en el espejo, lo que rara vez hacía. Tenía todo que ver con el modo en que las chicas de la escuela lo miraban, el modo en que ellas se convertían en satélites cuando pasaba, sus orbitas contorsionándose por su misteriosa gravedad. Si la atención pudiera medirse como el Efecto Doppler5, las chicas mostrarían un cambio masivo en azul en su

52

Bueno, ¿a quién le importaba el color? Era el color de Connie. Hermosa.

presencia. En su último año o algo así, había incluso notado el escrutinio de las mujeres mayores, profesoras, cajeras de las tiendas, la mujer que entregaba el correo en su casa. Lo que una vez había sido un sabor maternal en sus miradas, había adquirido una especie de persistente y fresca apreciación. Casi podía oír lo que pensaban. Todavía no. Pero pronto. A pesar de su crianza, a pesar la infamia de su padre, lo miraban. O tal vez era por eso. Tal vez Howie tenía razón sobre los chicos malos. Nada de eso le importaba, excepto que esto hacía su camino bastante fácil. La mayoría de los chicos se sentían intimidados por él, y la mayoría de las mujeres se sentían atraídas por él. Siempre que pudiera explotar eso, iba a estar bien. Los prospectos están ahí para ti y para mí, Jasper. Para eso existen, ¿lo entiendes? —Howie me dijo lo que hicieron anoche —dijo Connie, silenciando la voz de Billy en su cabeza—. No estuvo bien. —Sabía que tenía que haber matado a ese chico cuando tuve la oportunidad —dijo Jazz a la ligera, pero se arrepintió inmediatamente cuando vio la expresión en su rostro—. ¿No es gracioso? —preguntó. —No cuando lo dices. No sabes bromear de esa manera. —Pensó por un momento, sus cálidos y oscuros ojos buscando algo en él para… ¿qué? No lo sabía—. Probablemente nunca deberías bromear así. —Está bien. —Connie daba buenas lecciones—. Pero tenía que hacerlo. Teníamos que ir. Connie palmeó el pecho de Jazz y frunció el ceño. —No. No ahí. Déjame ver tu billetera. Perplejo, puso su billetera en su mano extendida. Ella la abrió. — Bueno, a ver —dijo, mirando la foto que Jazz mantenía allí de ella—, esta está genial, cariño, pero… No. Tampoco lo veo aquí. —¿Ver qué? —La insignia que Tanner te dio cuando se hizo delegado —dijo Connie, empujando su cartera contra su pecho—. No hagas cosas estúpidas, Jazz. Y no me hagas actuar el papel de novia sicótica contigo. No quiero, pero lo haré.

Página

Jazz no vio a Connie hasta el final de día, cuando se reunieron en el auditorio para ensayar. La nueva profesora de teatro, la señora Davis

53

La campana sonó y Connie corrió a su clase. Jazz se metió la billetera al bolsillo y se dirigió a bilogía.

(realmente insistió en que sus estudiantes la llamaran Ginny), traía la obra El Crisol a vivir en el escenario de la secundaria Lobo’s Nod, y Jazz había sido “alentado” por Connie para audicionar. Resultado: se encontraba atrapado cada tarde ensayando con un grupo de chicos que realmente no le importaban, todo para interpretar el papel del Reverendo Hale, que encontraba molesto e insípido. Por no hablar de irremediablemente ingenuo. Había un momento al principio de la obra donde Hale, un “experto” en brujería, blande altivamente sus libros y afirma que: “Aquí está todo lo invisible del mundo; atrapado, definido y calculado”. Como si pudiera ser tan fácil. Connie ya no estaba molesta con él por la vez que se encontraron en el último receso; pasaron los quince minutos entre el final de la escuela y el inicio del ensayo besándose fervientemente y sintiéndose de nuevo en las alas, detrás de los restos de pintura mate de la vieja producción de la película Grease. O tal vez nunca se molestó con él, pensó. Algunas veces no podía seguir las emociones de Connie. Tal vez era una cosa chico/chica. Esperaba que eso fuera todo. ¿Y que si era una cosa depredador/presa? ¿Una cosa humana? ¿Y que si estaba perdiendo su conexión con ella? Dios, no dejes que eso pase. Connie era una de las pocas anclas que mantenía a Jazz amarrado firmemente a la cordura. La pérdida de cualquiera de ellos sería un desastre, pero sabía que perder a Connie en particular, sería catastrófico. —¿Estás bien? suavemente su mejilla.

—preguntó

ella,

sus

dedos

acariciando

—Sí. —Porque es como si no estuvieras aquí. Tu lengua se detuvo. —Lo siento, estaba pensando. —La besó de nuevo, y esa vez se forzó a sí mismo a no pensar mientras lo hacía. Así era como las personas normales se besaban. Sin pensar.

Página

Jazz y Connie se unieron al resto de los actores en el escenario. Ese día iban a practicar las últimas escenas de la obra, por lo que Connie, quien interpretaba a Tituba, no tenía que estar ahí todo el tiempo, pero siempre se quedaba durante cada ensayo. De los dos, Connie era la aficionada del drama, y habría visto los ensayos incluso si no tuviera un papel en la obra. En ese momento, se encontraba sentada en la primera fila junto a Ginny y observaba a Jazz en una escena cerca del final de la obra, donde el Reverendo Hale argumentaba y le suplicaba al Juez Danforth que liberara al heroico John Proctor de la cárcel y detuviera su ejecución. En la obra, Hale comenzaba como uno de los principales precursores de los juicios de brujas en Salem, pero más tarde se arrepentía de su participación en ellas. A medida que la obra y la vida de John Proctor se acercaban a su fin, Hale vociferaba en la cárcel, rogándole a Danforth que reconsiderara y perdonara a

54

—¡Todo el mundo al escenario! —gritó Ginny desde la casa—. ¡Vamos, ahora!

Proctor, de esa forma no se uniría a los otros que habían muerto a mano de los puritanos. Si Proctor podía vivir, entonces Hale podía ser redimido. —¡Hay sangre en mi cabeza! —le gritó Hale a Danforth, suplicándole. No sólo estarás salvando la vida de Proctor, decía. ¡Estarás salvando mi alma también!—. ¡No puedes ver la sangre en mi cabeza! Fue un gran momento, y Jazz y Eddie Viggaro (el chico que interpretaba a Danforth) subieron el volumen en su ensayo, congeniando por primera vez. Danforth quedó con cara de piedra e inmóvil, mirando a la audiencia mientras Hale, una masa nerviosa e inquieta de tics y la estimulación de la culpa inducida, recorría el escenario, gritando, suplicando, y finalmente desmoronándose en una pila a los pies de Danforth. —Realmente hiciste un trabajo maravilloso hoy, Jasper —dijo Ginny cuando terminaron por el día—. Realmente sentí todo. Muy bien hecho. ¡Todos los demás! —Ahuecó las manos alrededor de su boca—. ¡Oigan! ¡Todos ustedes! Sin libreto la próxima semana. Tomen algunos puntos del señor Dent y memoricen sus líneas. ¿Vale? —Eres increíble —dijo Connie después, uniendo su brazo al de Jazz cuando se dirigían al Jeep. Se encogió de hombros. Pretender ser alguien que no era… no era el tipo de cosas en las que quería ser impresionante. Pero ser parte de la obra con Connie parecía hacerla feliz. —No puedo creer que estés interpretando a Tituba —le dijo—. ¿Cómo Ginny no pudo darte otro papel? —Quería interpretar a Tituba. Es un gran papel. —Pero ella es una esclava. —Abrió la puerta de Connie y la ayudó a subir al Jeep—. ¿No te molesta eso? —¿Debería? —Bueno, eres negra… —¿Lo soy?—Connie miró el dorso de su mano y fingió sorpresa—. ¡Santa Mierda! ¡Tienes razón! Lo soy. —Ja, ja. —Jazz cerró la puerta y se metió en el lado del conductor. —No me preocupo por África —dijo ella de repente. —¿Qué?

—Quiero decir —continuó—, me preocupo por las personas que están sufriendo allí. Las guerras. El genocidio. El hambre. Me preocupo

Página

Jazz la miró fijamente. Tenía esa expresión en su cara que le decía que había pensado mucho en lo que decía. Así que pensó que era mejor sólo salir de su camino y dejarla continuar.

55

—África —explicó—. No me preocupa.

por eso. Pero no más que la gente en cualquier otro continente que está sufriendo. Y no me preocupo por la esclavitud, tampoco. Sé que tengo que hacerlo. Sé que se supone que debo estar enojada por eso, como mi papá. Pero me preocupo por el ahora, Jazz. El ahora y lo que viene. No me importa el pasado. ¿Entiendes? No estaba seguro de a dónde se dirigía con eso, y la expresión de su cara le dijo que ella trataba de hacer un punto más allá de lo obvio. Ella esperó pacientemente mientras pensaba en ello. Lecciones de ser humanos. Le dijo algo acerca de sí misma y esperaba que lo comprendiera, por lo que… —Así que, ¿estás diciendo que tal vez yo debería olvidar mi pasado y dejar de pensar en mi padre y en asesinos en serie y simplemente seguir adelante con mi vida? Ella sonrió y le acarició la mejilla. —Ah, ¿ves? Y todo el mundo me decía que eras sólo una cara bonita. Pero tienes… En ese momento, un hombre apareció delante del Jeep cuando Jazz estaba a punto de girar la llave, haciéndole olvidar todo sobre la raza y Connie y El Crisol y la sangre en la cabeza del reverendo Hale. Si no fuera por su postura abatida y la edad de sus ojos, Jazz no le hubiera dado más de cuarenta años. Pero su postura derrotada y rezagada le hacía parecer más como de sesenta. Era un hombre destrozado por el mundo, por la vida misma. También se encontraba directamente en frente del Jeep sin moverse, mirando fijamente a Jazz como si no creyera en sus propios ojos. Jazz puso en marcha el motor para darle al hombre una indirecta: Muévete, amigo. El hombre puso una mano temblorosa en el capó del jeep y la dejó allí mientras lentamente bordeaba el parachoques y se dirigía hacia la ventana de Jazz, agarrando el espejo lateral. Suspirando, Jazz obedeció cuando el hombre le indicó que bajara la ventanilla. —Eres Jasper Dent, ¿verdad? —preguntó el hombre, con voz hueca y temblorosa—. He estado buscándote.

Página

No era un reportero, de eso Jazz estaba seguro. Jazz tenía mucha experiencia con la prensa, más allá de los imbéciles sin principios como Doug Weathers. Reporteros de todo tipo fueron a Lobo’s Nod, entrevistando a los residentes, todos con el propósito de conseguir el Santo Grial del periodismo: una entrevista con el único hijo de Billy

56

Ahora que se encontraba cara a cara con el hombre, Jazz vio que sus ojos —marrón oscuro e inyectados de sangre— estaban hundidos, como si hubieran visto demasiado, y tan metidos en su cráneo como era posible. Bolsas pesadas caían debajo de ellos; el hombre necesitaba una semana para dormir por lo menos.

Dent. Jazz podría haberse hecho rico más allá de sus sueños más salvajes con sólo aceptar las ofertas de los sórdidos periódicos sensacionalistas y programas de televisión, o la oferta de siete cifras a partir de una gran casa editorial de Nueva York por sus recuerdos. (“Vamos a conseguir a alguien que haga todo por ti”, le habían prometido. “Lo único que tendrás que hacer es firmar el cheque”). —Te he estado buscando —dijo el hombre otra vez, tropezando con sus palabras—. Acabo de llegar a la ciudad hoy. No pensaba que yo… Tan pronto… —Como si acabara de recordar lo que se debía hacer cuando se conocía a alguien, el hombre le tendió la mano a través de la ventana. Jazz le echó un vistazo a Connie, que miraba la escena que se desarrollaba ante sus ojos. Suspiró y sacudió la mano del hombre. —Mi nombre es Jeff Fulton. Hola, señorita —continuó, como si acabara de ver a Connie por primera vez—. Lo siento. Lo siento mucho. No quiero molestarte. Es que... Harriet Klein es mi… era mi hija. Jazz se puso rígido y apartó la mano de Jeff Fulton. Harriet Klein. La víctima 83 de Billy en la cronología oficial (84 en la cronología propia de Jazz). Blanca. Veintisiete años de edad. Bonita de un modo imperceptible, del tipo de bonita que si la vieras en la calle, no te detendrías a mirarla, pero si estuvieras en una habitación a solas con ella, lo sentirías. Inesperadamente, las imágenes brillaron ante sus ojos: la foto policial de su cuerpo, desnuda en el techo de una iglesia en Pennsylvania (“¡Oh hombre, eso tomó toda la noche!” había cantado Billy, enrojecido con el triunfo y el orgullo), con la cabeza colgando hacia abajo, con los miembros soportando el peso de su cuerpo. Cuando el reverendo que encontró el cuerpo llamó a la policía, la piel y los músculos ya estaban flojos, el médico forense llegó justo antes de que su brazo izquierdo se soltara. Cuatro policías tuvieron que subir un andamio y sostenerla en su lugar para que pudieran bajarla antes que el resto de sus miembros se desprendieran y dejaran caer su cuerpo amputado al suelo. Había sido un trabajo increíble.

Jazz normalmente tenía éxito en evitar los encuentros personales como ese. Los correos electrónicos y las llamadas telefónicas eran

Página

Desde aquel momento, Jazz aprendió a aplicar las enseñanzas de Billy para ocultarse a la vista de todos: caminando de cierta manera, vistiéndose de cierto modo, y la gente simplemente no lo notaba, sobre todo en las multitudes. Y Lobo’s Nod se había vuelto de repente muy concurrido.

57

—Yo no… no te puedo ayudar —dijo Jazz. Y no podía. Esta no era la primera vez que había sido contactado por la familia de una víctima. En los meses posteriores a cuando Billy Dent fue expuesto y detenido, miembros de la familia habían acudido a Lobo’s Nod, junto con los periodistas, en busca de una visión del asesino, en busca de pistas, en busca del factor más difícil de todos: un cierre.

harina de otro costal, no importaba qué tipo de precauciones tomara, alguien siempre se las arreglaba para seguirle la pista, y luego el acoso se ponía en marcha otra vez. Algunos suplicaban. Otros simplemente eran patéticos. Algunos eran francamente amenazantes, como la mujer que le envió detallados correos electrónicos explicando cómo quería secuestrar a Jazz y “contratar a algunos ex—convictos para que te hagan a ti lo que tu padre le hizo a mi hija, y mirarte mientras nadie viene a salvarte”. Jazz realmente la denunció a la policía. El incidente que repercutió con él, sin embargo… El peor de todos… Jazz había estado recogiendo la receta de Abuelita en la farmacia cuando un niño que no reconoció —un extraño— se acercó a él, con una emoción imposible de identificar arremolinándose en sus ojos. Jazz dio un paso atrás, a la defensiva, buscando los puntos débiles del chico ya preparado. Pero el chico no había lucido enfadado. O listo para atacar. En cambio, empezó a llorar, diciéndole—: ¿Por qué no lo detuviste? ¿Por qué no lo detuviste? —Una y otra vez hasta que se derrumbó en un montón de angustia y lágrimas, su familia corriendo a ayudarle a ponerse en pie y llevárselo. ¿Qué se supone que debía hacer? Jazz quería preguntarle al chico, a todo el mundo. ¿Se suponía que lo matara mientras dormía? Esa hubiera sido la única manera de detenerlo. ¿Matar a mi propio padre? Tal vez eso es lo que el mundo hubiera querido, sin embargo. A Jazz le molestaba nunca haber hecho nada para detener a Billy. Pero ese día, lo que más le molestó fue su reacción ante el niño, la forma en que de inmediato se había puesto a la defensiva y comenzó a buscar la manera de hacerle daño. Y en todo momento, el niño no había estado enfadado o tenido intención de venganza. Había estado herido, dolido y triste. Y Jazz no fue capaz de ver la diferencia. —Creo que puedes ayudar —dijo Fulton en ese momento—. Sólo quiero hablar contigo. —No. No, lo siento. No puedo.

Harriet Klein. Cabello rojizo. Ojos verdes, de acuerdo con el archivo, pero ya se habían ido cuando la policía encontró el cuerpo, por supuesto. Me preocupaba que los abandonaran, con ella colgando boca abajo toda la noche. Así que los saqué antes de dejarla.

Página

—Por favor, déjelo en paz —habló Connie desde el asiento del pasajero, con voz tranquila pero firme—. Él no mató a tu hija.

58

—Por favor. —Fulton se aferró al Jeep con fuerza, sus nudillos blanqueándose—. Sólo cinco minutos de tu tiempo. —Atragantándose en sus propias emociones, las lágrimas brotaron de sus ojos—. Sólo quiero… Sólo quiero entender…

(En ese punto de la historia, Billy había hecho una pausa y miró al techo, golpeándose ligeramente la barbilla con un dedo, como solía hacer cuando pensaba duramente). Ahora, ¿dónde iba…? Oh, cierto, alimenté a algunos gatos salvajes en un callejón a pocas cuadras de distancia. Casi se me olvida esa parte. Harriet había estado tomando clases nocturnas para obtener su título de abogada, y su identificación de estudiante fue puesta en la colección de trofeos de Billy en la sala de juegos. —Sólo quiero entender —dijo Fulton, llorando abiertamente—. Su madre, mi ex, simplemente bloqueó todo. Ahora se ha vuelto a casar, tiene dos chicos nuevos, como si sólo pudiera reemplazar uno con otro, como si fuera tan fácil. —Se secó los ojos con el dorso de una mano, manteniendo un apretón de muerte en el Jeep con la otra—. Pero tengo que saberlo: ¿Por qué? ¿Por qué mi niña? ¿Por qué él…? —No puede decirle —dijo Connie, ahora un poco más molesta—. Jazz, vamos. Conduce. Jazz se sintió como si se despertara de una pesadilla. Se había perdido en Harriet Klein, recordando las fotos, la historia que Billy le contó, la identificación de estudiante, la cual tocó tantas veces en los últimos años. Aceleró el motor, una amenaza. —Tenemos que irnos —le dijo a Fulton, y luego escupió la línea que había practicado tantas veces en los últimos cuatro años—: Lo siento por su pérdida y por todo lo que hizo mi padre. —Puso el Jeep en marcha. La cara de Fulton cayó; sabía que no conseguiría alejarlo, por el contrario, su comentario sólo hizo que luciera más desesperado y afligido. —Me voy a quedar en la ciudad. Sólo por un par de días —dijo y luego hurgó en su bolsillo antes de sacar una tarjeta de presentación que empujó en la mano de Jazz—. Si cambias de opinión, mi celular está allí. Por favor. En cualquier momento. No me importa. En cualquier momento. Jazz se negó a mirarlo de nuevo, fijó su mirada al frente y apretó el acelerador. Fulton soltó el Jeep. —Eso apestó —dijo Connie.

Página

59

Jazz comprobó el espejo retrovisor mientras se retiraba del estacionamiento de la escuela; Jeff Fulton seguía en el mismo lugar, mirándolos irse. Luego, cuando entraron a la carretera principal, arrastró los pies con infinita lentitud hasta que desapareció del espejo de Jazz.

Jazz dejó a Connie en su casa. —¿Quieres entrar? —preguntó ella. Él vio que su padre ya se hallaba en casa, su gran furgoneta estacionada en la calzada como un bloqueo. —No, está bien. —El padre de Connie odiaba a Jazz. Las cosas de raza no le importaban a Jazz y a Connie le importaba mucho a su papá. Jazz podría recitar de un tirón los argumentos, a pesar de que nunca podría entenderlos. Hay una historia de hombres blancos haciendo lo que quieren con las mujeres negras en este país, el padre de Connie le dijo una vez, apenas controlando la rabia. Ve a leer acerca de Thomas Jefferson6. Lee acerca de lo que los hombres blancos hacían a las mujeres negras en América. Jazz sabía todo sobre ello. Yo no soy uno de esos tipos, quería decir. No soy una mala persona. Eso fue hace mucho tiempo. Pero, ¿quién era él para hablar sobre el pasado de esa manera? ¿O pretender ser una buena persona? ¿Por qué no lo detuviste? Había llorado el chico. Debería haber tomado el cuchillo del fregadero y haberlo lastimado. Debería haber lastimado a Billy. Eso es lo que el mundo quería. —Buen chico, buen chico… Ahora en el Jeep, Connie confundió el silencio de Jazz por la preocupación sobre su padre. Ella simplemente se encogió de hombros cuando le vio mirando la furgoneta. —No va a hacer nada estúpido. Puedes entrar. —Sólo necesito pensar —le dijo—. Estoy un poco conmocionado. Ella lo besó suavemente en los labios, luego se inclinó más cerca para un beso más urgente. Por un momento, no pudo evitar pensar en qué otra cosa habría sucedido en ese Jeep. Con Billy declarándose culpable de tantos crímenes, la mayor parte de la evidencia incautada fue devuelta, y Jazz no podía permitirse un coche nuevo. Pero, ¿cuántos crímenes planeó Billy en ese asiento? ¿A cuántas víctimas había acechado detrás de ese volante? Pero luego se dejó llevar y se rindió al beso, a la leve insistencia de los labios suaves de Connie, al calor de su lengua, al familiar aroma de su cabello. Cuando se separaron, ella arqueó una ceja y pre guntó con un pasable acento jamaicano—: ¿Está seguro de que no quiere entrar, Reverendo Hale?

6 Thomas

Jefferson, presidente de los Estados Unidos de América. Es bien conocido por sus palabras idealistas en la Declaración de Independencia de Estados Unidos en 1776, justificando la esclavitud con sus ideas racistas.

Página

60

Jazz se rió. —Gracias, Tituba, pero tengo que ir a atrapar, definir y calcular el mundo invisible.

Se besaron de nuevo —un beso rápido en esa ocasión— y Connie se bajó del Jeep, pero no antes de decir—: No hagas nada estúpido otra vez, ¿de acuerdo? El viaje del día anterior a la morgue cruzó por su mente en un instante. —¿Por qué iba a hacer algo estúpido? —preguntó.

Página

61

Lo cual la hizo feliz. Pero no fue un acuerdo y tampoco era una mentira.

8 Traducido por *~ Vero ~* Corregido por Sofía Belikov

En los días malos, Jazz se preguntaba si había tomado figuradamente el lugar de su padre, del mismo modo que, literalmente, había tomado el lugar de Billy detrás del volante del Jeep. ¿Era su destino? Billy Dent no había hecho ningún secreto de sus planes para Jazz: Serás el mejor de la historia, Jasper. Nunca van a atrapa rte. Serás el nuevo cuco que los padres utilizaran para asustar a sus hijos para que se comporten. Vas a hacer que todos se olviden de Speck y Dahmer, e incluso de Jack “el Destripador”. Mi chico. Mi chico. Pero ese día no fue malo. El juego de práctica salió bien; Connie lo perdonó por haber sido descubierto entrando en la morgue. Una parte de él deseaba poder olvidar rastrear a quién había matado a Jane Doe. Sólo ser un chico normal. Mirar hacia el futuro, no hacia el pasado. Tal vez centrarse en el juego. En la escuela. En ser un mejor amigo para Howie y un mejor novio para Connie. Demostrar de una vez por todas a su padre que era un buen partido para su hija, y demostrar al mundo que no iba a convertirse en el nuevo Billy. Eso estaría bien. Sí, claro. Y Howie podría ser el centro titular para la siguiente temporada de los Pistons.

Sí, claro. Eso sería genial.

Página

Aparcó junto al sedán y se apeó. Era la única persona que le molestaba más que Doug Weathers: Melissa Hoover, una trabajadora social, se encontraba sentada en el escalón del porche delantero. Trabajaba para el condado, y desde que Billy fue llevado a la cárcel, hizo de su meta sacar a Jazz de la casa de su abuela y luego llevarle o bien a una casa de acogida o a la de su tía Samantha. Samantha. A quién Jazz nunca había conocido. Quién no había hablado con Billy en quince años. Quién juró matarlo si el gobierno nunca “entraba en razón” y decidía ejecutarlo.

62

Mientras la casa de Abuelita aparecía en su vista periférica, una familiar imagen lo saludó: un sedán de último modelo estacionado en la calzada. Gimió en voz alta, y luego pegó una agradable sonrisa en su rostro. Fue fácil, el reflexivo —Jazz había estafado al propietario del sedán desde hacía un tiempo.

Jazz no quiso saber nada de ella; es decir, se pasaba el día esforzándose por apoyar a su abuela ganando lo suficiente para que ella pudiese mantener la custodia de él. Durante una semana después de la detención de Billy hacía más de cuatro años, Jazz estuvo con los servicios sociales, y pasó cuatro de esos días en una casa de acogida. Después del shock inicial del arresto de Billy y de ser arrancado de su hogar, Jazz volvió a caer en las habilidades que Billy le enseñó —actuando, estafando, fingiendo ser normal. Había engañado fácilmente a los trabajadores sociales y a la familia de acogida con el pensamiento de que se encontraba bien. (Un vistazo a su expediente reveló la frase “impresionantemente bien ajustado”). Les dio lo suficiente como para que ellos pensaran que estaba trabajando en sus “problemas”, y lo liberaran a la custodia de su abuela, su pariente vivo más cercano. Pero la verdad era que no sabía cuáles eran sus “problemas”. Sabía que tenía miedo de su propio poder y destreza, pero ese era su demonio para luchar. Nadie en el mundo podía entender lo que había pasado en cuanto a lo que su educación se trataba. Entonces, ¿cómo podría alguien ayudarlo? Jazz estaba solo. Bien podría hacerlo allí, en la casa en la que Billy había crecido. La casa de su abuela era el único hogar que, literalmente, le quedaba: el padre acaudalado de una de las víctimas de Querido Papá había comprado la casa Dent en una subasta y la demolieron, luego quemaron los restos y escombros hasta las cenizas. Jazz había visto en la televisión como la casa de su infancia se convertía en humo ante las aclamaciones de una multitud reunida. (Ese mismo tipo contactó más tarde a Jazz y le ofreció pagarle la universidad de su elección, afirmando en una carta que se prolongó diez páginas —que no había “ninguna razón para que Billy Dent reclamara una víctima más”. Jazz cortésmente declinó la oferta). Caminó hacia Melissa, que se había puesto de pie y se sacudía la falda mientras él se acercaba. —¿La Abuelita te atacó cuando te vio? —preguntó. —Fue por la escopeta.

Página

Ahora había pasado de desagradable a francamente peligrosa. Evitaba los médicos, por lo que nadie podía estar seguro, pero incluso sin un diagnóstico, Jazz estaba seguro de que se encontraba de camino a la ciudad del Alzheimer, una opinión que él tenía cuidado de no dejar escapar. Con lo mal que ella parecía con el mundo exterior, Jazz sabía que estaba en realidad mucho, mucho peor.

63

Para empezar, la Abuelita Dent nunca fue tan sensata, con la cabeza repleta de colecciones descompuestas de un retorcido dogma religioso, teorías de conspiración descabelladas, y simplemente erróneas, transmitida de generación en generación.

Odiosa, rencorosa, y más loca que una manga catavientos en un tornado, pero familia. —Ambos carriles están taponados y los percutores reventados — le aseguró Jazz a Melissa—. No está tratando de disparar, está tratando de asustarte. Es de esa generación que no confía en la gente del gobierno, ¿sabes? —Lo sé, Jasper. Cuando esté en este tipo de estado de ánimo, sólo aléjate. —Probablemente sea la mejor jugada. —Jazz aumentó la potencia de su sonrisa—. Te ves hermosa hoy. Me gusta la falda. Melissa resopló y lo miró. —Los halagos no te llevarán a ninguna parte. Pero ya había conseguido que fuera exactamente a donde él quería que estuviera. Estaba a menos de un brazo de distancia Melissa. Era una mujer normal, y no fea, aunque no atractiva. Sólo normal. En sus treinta y tantos años, era soltera y probablemente lo seguiría siendo, una adicta al trabajo, el envejecimiento de sus años reproductivos. Jazz conocía ese tipo. Había estudiado todo lo que pudo sobre Melissa Hoover tan pronto como la asignaron a su caso. Incluso la había seguido durante un día o dos, empleando toda la capacidad útil que Billy Dent le había transmitido. Sabía que era difícil, que se ocupaba de los niños tanto si ellos lo querían como si no. Pero no podía dejar que descubriera lo mal que su abuela se había puesto. Porque entonces sería capaz de llevárselo. —No sé por qué sigues viniendo aquí —dijo Jazz—. Pero tengo que admitir que me gusta verte. Melissa no estaba cayendo en eso, pero no dijo nada acerca de lo cerca que se encontraba de ella. Si quería matarla, se hallaba lo suficientemente cerca ahora. Lo suficientemente cerca de que no habría absolutamente nada que pudiera hacer para detenerlo. Tan duro como era, tan capaz como ella, su vida estaba ahora en manos de Jazz, y ella ni siquiera lo sabía. Pero las personas importan… incluso las que me fastidian. —Es una viejita enferma y no está mejorando —dijo Melissa—. Creo que está empezando a caer en la senilidad, también. —Já. Si supieras—. Eres un gran joven, un gran chico, con toda una vida por delante. —¿Así que sólo debería recortar su libertad?

Página

—Pensar en mí mismo es uno de los criterios de diagnóstico para el trastorno de personalidad antisocial —dijo Jazz—. Deberías estar feliz de que esté pensando en otra persona. Significa que tal vez no soy un sociópata como Billy.

64

—No estoy diciendo eso. Pero debes pensar en ti mismo.

—Estás quedándote con ella porque piensas que a lo mejor cuidando de la mujer que empezó todo, de alguna manera puedes redimirla a ella y a tu padre y a ti mismo… ¿Estás escuchándome, Jasper? —Por supuesto que sí —dijo suavemente—. Mira, tengo diecisiete. En un año, voy a estar por mi cuenta. —Incluso un año en este ambiente tóxico podría… —¿Tóxico? —Su máscara cayó, y dejó ver su indignación—. ¿Crees que esto es tóxico? ¿Dónde estabas en mi noveno cumpleaños, cuando Billy me mostró cómo usar cal para disolver partes del cuerpo? Melissa dio un paso atrás, con los ojos muy abiertos y una mano en su bolso. Maldita sea. Había ido demasiado lejos. ¿Spray pimienta? Probablemente. Con las mujeres, casi siempre era spray pimienta. Pero Jazz no pondría a la antigua Melissa como un embalaje de calor. Y no una chiquita peligrosa, tampoco. No le sorprendería verla sacar una Glock o una Magnum de esa cartera. Jazz extendió la mano y la agarró por la muñeca, ampliando su sonrisa, haciendo bailar sus ojos con malicia. —Oh, vamos, Melissa. Sólo estoy bromeando. Si no puedo bromear sobre esto, ¿con qué puedo bromear? Humor negro. Bueno para el alma. Jazz empleó su más excelente mirada de cachorro perdido que funcionaba para todo momento. —Estoy tratando de ayudar —dijo Melissa—. Sé que no quieres mi ayuda, pero la necesitas, y no voy a renunciar a ti. Me iré por ahora. Pero sólo porque tu abuela está teniendo un mal día. Regresaré, Jasper. Y te ayudaré, te guste o no.

El Evangelio, según Billy Dent.

Página

De ciento veintitrés (o ciento veinticuatro, dependiendo de cómo se contaba) víctimas de Billy Dent, cerca de cien eran mujeres. De los hombres, la mitad eran víctimas oportunas. Las mujeres —y especialmente ciertos tipos de mujeres: eran buenas candidatas y nada más.

65

Jazz la vio caminar fuera de la calzada, y se obligó a despedirse con desenvoltura mientras se alejaba, mientras que hervía por dentro. Esta era la peor y más oscura parte de la maldición que Billy Dent había pasado a él: las mujeres. Jazz sabía que las mujeres no eran ni mejores ni peores que los hombres, pero sabía que no podía eliminarla, como un científico sabe que un fotón se mueve sin llegar a ver uno en movimiento. Su educación, sus entrañas, cada pensamiento suyo le decía que las mujeres eran a la vez especiales e inútiles. Que ellas lo hipnotizaban, lo llevaban, pero en última instancia eran prescindibles. Intercambiables. Buenas para un par de cosas, pero no por mucho tiempo.

Jazz odiaba esa parte de sí mismo. Odiaba la parte en que se veía frente a una mujer fuerte como Melissa Hoover y sólo podía pensar en cómo hacerla débil y desesperada hasta que finalmente… Bueno, antes de finalmente hacer discutible esa debilidad y desesperación. Pensó en Connie. Connie era diferente. Connie era una adolescente, con quien en realidad podía estar. “Ser sí mismo” significaba un montón de cosas: bueno, malo, grotesco. Connie aceptó todas ellas, y lo más importante de todo, él le permitió aceptarlas, algo que nunca había hecho con nadie en toda su vida. ¿Significaba eso que había esperanza para él? ¿La esperanza de algo más allá de lo que Billy Dent había planeado para él? Se hundió en el escalón del porche delantero, con las piernas temblando y ya no confiables para mantener su peso. A veces la esperanza podría ser la cosa más espantosa del mundo.

Cuando logró reunir su ingenio, Jazz se puso de pie y se atrevió a entrar. El vestíbulo estaba a oscuras. Abuelita había apagado las luces y cerrado todas las persianas. —¿Abuelita? —gritó—. Oye, Abuelita. Soy Jasper. Estoy solo. Nada. Encendió una luz y se dirigió hacia lo que Abuelita insistió en llamar sala, a pesar de que no era nada más que un estrecho salón social con un viejo y polvoriento sofá y algunas mesas laterales. Su Abuelita estaba acurrucada en un rincón del sofá, con las piernas dobladas contra el pecho, su larguirucha forma envuelta en una raída bata. Su fino cabello giraba revuelto alrededor de su cabeza, como un torbellino de algodón de azúcar gris mal hecho. Estaba apuntando una escopeta hacia él, con los ojos muy abiertos y salvajes. —Hola, Abuelita.

—No creas que no te dispararé. Lo haré. Debí haberle disparado a tu padre. Debí dispararle cuando salió de mí. O tal vez cuando todavía estaba en mí. Eso también habría sido bueno.

Página

—No está conmigo, Abuelita. Estoy solo. Te lo prometo. —Dio otro paso hacia ella.

66

—Voy a pegarte un tiro —gritó Abuelita—. ¡Voy a dispararte si tengo que hacerlo!

—No se puede discutir contigo, Abuelita. —Un paso más. El arma era inofensiva, pero si ella apretaba el gatillo, iba a saber cuán inofensiva era. Y estaría el doble de enojada. —No siempre fue malo, ya sabes. Se crió bien. Fue cuando la conoció a ella cuando todo se fue al infierno. Billy Dent había estado torturando y matando animales pequeños desde la edad de ocho años, pero Jazz dejaba a la abuela tener sus delirios. A ella le gustaba creer que la madre de Jazz había convertido a Billy en una máquina psicópata asesina, y desde que su madre llevaba mucho tiempo muerta, no había nada malo en dejar que tuviera esa especial y específica ilusión. —Justo como tú —gritó ella, levantando la escopeta para seguirlo con la punta mientras se acercaba—. ¡Como tú! ¡Sé lo que has estado haciendo! ¡Al igual que tu papá! ¡Retomando con putas! ¡Poniendo tú cosa dentro de ellas! ¡Ahí es de donde la corrupción viene, muchacho! Jazz se mordió el interior de la mejilla para no reírse. ¿Sólo acababa de lamentar sus temores y luchas constantes sobre las mujeres? ¡Bueno, allí estaba su génesis! Transmitido de la vieja y loca Abuelita Dent al psicópata Billy Dent, y de allí al mismo Jazz. Rara vez la vida real proporcionaba un contexto tan inmediato a cualquier problema. ¿Quién necesitaba terapia cuando su Abuelita podría explicar todo? —Estoy pensando en hacer macarrones con queso para la cena — le dijo Jazz, ahora a escasos centímetros de la escopeta—. Voy a poner el pan rallado de ajo en la parte superior, como a ti te gusta. Y si tenemos un poco de queso romano, voy a añadir algo. ¿Qué te parece? —Debería volar tu maldita cabeza —gruñó la Abuelita—. No quiero la maldita pasta codeada, tampoco. —Bien. ¿Quién lo haría? Voy a usar corbatitas. ¿Cómo suena eso? —Las corbatitas son buenas. Me recuerdan cómo conocí a tu abuelo. Era tan guapo con su uniforme de gala. —Suspiró—. ¿Crees que por cocinarme la cena no voy a dispararte? —Bueno, me puedes disparar después de la cena. Si me disparas antes de la cena, ¿quién va a cocinar para ti?

Con un movimiento suave y pausado, Jazz arrancó la escopeta de sus manos. —Síp. Ajo. Ningún vampiro se acercará a menos de cien metros de ti después de comer esas cosas.

Página

—¡El ajo! ¡Pan! ¡Pan rallado! —escupió ella, meneando la escopeta para dar énfasis.

67

Ella entrecerró los ojos como si estuviera tratando de hacer una larga división en algún lugar detrás de esos ojos azul hielo. Eran los ojos de Billy, casi los mismos. Los de Jazz eran color avellana. Los ojos de su madre. Pensaba en ellos como “los ojos sanos”.

La Abuelita resopló y cruzó los brazos sobre su pecho. —No existe tal cosa como los vampiros. Sólo monstruos Jazz no podía discutir con eso. Le dio la escopeta de nuevo, pero la miró como si fuera un juguete nuevo y, a continuación, aburrida, la puso al lado del sofá. Si la escena no hubiera sido tan rutinaria para él a esas alturas, la habría encontrado divertida o truculenta. Probablemente hilarante. Cocinó macarrones con queso como lo prometió. Después de la cena, se encontraba de pie ante el fregadero, lavando platos y de brazos cruzados mirando por la ventana de atrás a la pileta abandonada, cuando de repente su Abuelita se acercó a él en el fregadero y le golpeó en la parte posterior de la cabeza. —¡Por hablarme de espaldas! —gritó. Jazz se aferró al borde del fregadero y se dijo que no debía girarse, para no devolverle el golpe. Era una débil viejita. Él era un hombre joven y fuerte. Un golpe de él la paralizaría, si no la mataba. Otro golpe lo achacó. Jazz se mantuvo lavando los platos. Una paliza de su abuela era más una molestia que otra cosa. La dejó agitar sus huesudos brazos contra él hasta que se cansó y se tambaleó hacia atrás para apoyarse en la mesa de la cocina, agarrándose el pecho, su respiración en jadeos desiguales. El agarrarse el pecho era nuevo. ¿Estaba a punto de tener un ataque al corazón, en ese momento? Jazz no sabía cómo debería sentirse al respecto. Nadie lloraría cuando su Abuelita muriera. Muerta, ella no sería más que otro cuerpo en la lista de abolladuras de la familia. Viva, sin embargo: al igual que Melissa dijo, tal vez el cuidar a la Abuelita era una manera de redimirla. O a su padre. O a sí mismo. Tal vez al cuidarla, podría observar algo, aprender algo acerca de su linaje, algo que le daría algún tipo de idea de su padre y de su propia educación. Lo que sea. Algo que le ayudara a encontrar la manera de evitar un futuro que, en algunos días, sentía inevitable. Un futuro que corría por su espesa sangre. O tal vez, más probablemente… —Igual que tu padre —jadeó su Abuelita, buscando a tientas una silla, al parecer después de haber decidido no morir—. Eres igual que tu padre.

Página

Después de conseguir duchar y acostar a la Abuelita en la noche, Jazz finalmente se dejó caer sobre la cama, pero no por mucho tiempo. Tenía planes para hacer de nuevo su excursión a la escena del crimen.

68

Bueno, eso sí que dolió. Más que una paliza si pudiera.

Recorrió con la mirada la zona de Google Earth, a pesar de que la conocía bien ya. Luego metió cuidadosamente todo lo que pensaba que él y Howie necesitarían en un pequeño bolso. ¿Había olvidado algo? Se inclinó hacia atrás en su silla, pensando, mirando las paredes. Hacía mucho tiempo, había grabado imágenes de las víctimas de su padre —ciento veintitrés fotografías recortadas de periódicos, impresas de la Web, subrepticiamente fotocopiado de los archivos de G. William. Se dijo que era un recordatorio. Un recordatorio de lo que podría suceder si alguna vez perdía el control. En esa lista de muertos había ciento veinticuatro fotos, y esa se encontraba grabada entre el octogésimo y la octogésima primera lugar de las muertes oficiales de Billy. Fue lo mejor conjetura de Jazz en cuanto a cuando Billy había matado a la mujer de la foto, la propia madre de Jazz. La foto era todo lo que quedaba de ella. Eso y unos cuantos recuerdos escasos de cuando era mucho más joven: su perro, Rusty, que ella le había dado cuando era un cachorro, el olor de las magdalenas en el horno, el sabor de su merengue de limón casero. Eso era todo. Recordaba muy poco acerca de ella, pero en base a los comentarios de la abuela y las acciones de Billy, sólo había una conclusión razonable: su madre había sido lo único bueno en su vida, y aunque tenía pocos pero preciosos recuerdos de ello, mataría o moriría para mantenerlos. La policía no encontró pruebas de que Billy hubiera matado a su madre. Nadie podía. Era oficialmente una persona desaparecida, y su caso era más frío que un helado en víspera de Año Nuevo. Jazz sólo sabía que un día se hallaba en su vida y al siguiente ya no. Habían pasado ocho años, y cuando le preguntó a Billy: “¿Dónde está mamá?” Billy simplemente se encogió de hombros y dijo: “Se fue”. Eso fue todo lo que Billy alguna vez dijo, no importaba cuánto hubiese preguntado Jazz. Podía rogar y suplicar: “Ella se fue”. Llorar y gritar: “Ella se fue”. Amenazar y rabiar: “Ella se fue”.

Un cuchillo…

Página

Y ese recuerdo. O sueño. O ambas cosas. No sabía lo que era. Pero se sentía tan real. El cuchillo. La voz. La voz de Billy, lo sabía, diciéndole que tomara el cuchillo. Las manos de Billy, guiando las suyas, la voz de Billy de nuevo…

69

Todo lo que quedaba eran los trozos medio olvidados de su infancia. ¿Recordaba alguien su infancia con perfecta claridad? Jazz no estaba seguro, pero sus recuerdos se veían nublados. Las lecciones de Billy permanecieron, por supuesto. El día que conoció a Howie. Lo que le había pasado a Rusty. Pero muchas otras cosas estaban... confusas. Un río de imágenes, pensamientos y sentimientos, ensuciados y contaminados de modo que nadie pudiera beber de él sin atragantarse.

Un cuchillo, carne y piezas de carne, siente la resistencia de ella, ¿cómo se siente? ¿Cómo sabe cuál es la resistencia de la carne? Otra voz, le atrae estrechamente hacia el dolor, respirando con dificultad. De todas sus víctimas, Billy se negó a hablar en absoluto sobre Janice Dent. Igualdad para el curso. Los asesinos en serie fingían que confesaban, pero en realidad nunca decían la verdad, una que se remontaba a tiempos antiguos. Ya en el siglo diecinueve, H.H Holmes confesó haber matado a veintisiete mujeres durante la Feria Mundial de Chicago, pero la policía estaba convencida de que había asesinado a más de cien. Jazz conocía los asesinos. Billy había estudiado los asesinos en serie del pasado más allá de la forma en que los pintores estudiaron a los maestros del Renacimiento. Aprendió de sus errores. Se obsesionó con ellos. Y pasó su conocimiento a su hijo. El afortunado Jazz —esas eran las cosas que recordaba de su infancia. Los asesinos siempre se aferraban a algo. Pero no podían salvarse a sí mismos. La mamá de Jazz era el apoyo de Billy. Aparte de las ciento veinticuatro fotografías de víctimas, había sólo otra foto en la sala, esta vez de alguien que todavía vivía. Era una foto en blanco y negro de una bonita adolescente, esbelta, vestida con un vestido recatado, llevaba un sombrero pastillero y una cartera de mano pequeña. Se hallaba de pie delante de una iglesia, sonriendo a la cámara. Su abuela cuando era joven. Años antes de que engendrara un monstruo. Jazz siguió la cronología de la carrera de Billy, recitando el nombre de cada víctima en su memoria mientras miraba las fotos. — Cassie Overton —comenzó—. Farrah Gordon. Harper McLeod. — Terminó en la antigua foto de su abuela. —Algún día —murmuró—. Algún día podría romperme. Soy el hijo de Billy. Podría ocurrir. Y cuando llegue ese día, cuando tome mi primera víctima… incluso podrías ser tú…

Página

Pero sabía que no era cierto. Siempre se sentiría culpable. No fue capaz de proteger a su propia madre. No fue capaz de ayudar a ese chico, el de la farmacia que se derrumbó a sus pies. Debería haber matado a Billy mientras dormía años atrás. Dios sabía que sabía cómo hacerlo —Billy había estado instruyendo a Jazz en el arte del sangriento

70

Se sorprendió llorando, pero no estaba seguro de si era por su abuela o por sí mismo. No le gustaba pensar en matarla, pero no podía evitarlo, se sentía bien. Era una persona horrible, que había dado al mundo el artista, Green Jack, o cualquier nombre utilizado para Querido Papá. Quería entender qué la hizo así, pero también quería que se desapareciera de la faz del planeta. Tal vez entonces, sólo tal vez, él no se sentiría tan culpable.

asesinato desde que tenía la edad suficiente como para caminar. Podía manejar cuchillos, pistolas, hachas, martillos… Billy había mantenido un taladro de mano en un viejo armario de la cocina, y Jazz podría haberlo perforado justo en el cerebro mientras dormía. Podría haberlo hecho y haber salvado al mundo de los horribles asesinatos que siguieron. La gente le había dicho: Tenías trece años. Sabías diferenciar el bien del mal. Sabías que lo que estaba haciendo estaba mal. ¿Por qué no lo detuviste? Pero lo que no podía entender era que matar era malo sólo para otras personas. No para Billy. Y no para Jazz. Así era como fue criado; adoctrinado; engañado. Cualquier palabra que se quisiera utilizar. Eso era… Se dio vuelta en la cama y se quedó mirando la pared, encontrando imagen de Harriet Klein. Los ojos verdes, como lo recordaba. Revivir a Harriet Klein era imposible. Y no había nada que pudiera decirle al pobre Jeff Fulton que haría su vida triste y miserable, mejor. Pero había una manera de corregir esa falta, Jazz lo sabía, por los pecados de su padre, y por su cuenta. El asesino de Jane Doe todavía se hallaba allí afuera. —Te voy a atrapar —susurró Jazz—. Voy a rastrearte, no importa lo loco que seas, no importa lo loco que me vuelva.

Página

71

Porque al final, preferiría ser esa clase de loco que el de su abuela.

9 Traducido por BeaG & Mel Cipriano Corregido por Juli

Llamó a Howie, manteniendo su voz baja para no despertar a su Abuelita, que dormía a tan sólo una delgada pared de él. —Estamos dentro —dijo Jazz cuando Howie atendió. Revisó el reloj en su mesa de noche: once veinte. Quedaba suficiente noche. —¿Estás bromeando? —se quejó Howie—. El show de Colbert comienza como en diez minutos. Además, después de lo de la morgue, pensé que dejarías de jugar a ser Súper Policía. —Primero que todo, vamos en un par de horas, no en este momento. Para ver la escena más de cerca que cuando el asesino estaba ahí. En segundo lugar, ni de broma. En tercero, si quieres que te perdone por contarle de nuestra excursión a la morgue a Connie, lo harás. —¡Oh, vamos! —No puedo creer que le hayas dicho. ¿Qué pasó con lo de hermanos antes que chicas? —Hay una deducción poco conocida de “hermanos antes que chicas”, que establece que si el hermano uno teme que la novia del hermano dos pueda hacer que su nariz sangre con tan sólo mirarla de la manera incorrecta, está permitido poner a la novia antes que el hermano. Yo elegí poner en práctica esta deducción porque tu novia es totalmente ruda. —Howie, quiero que pienses esto con cuidado: ¿A quién realmente le tienes más miedo, a Connie o a mí? Howie se quedó en silencio por un momento. —¿Honestamente? Algunos días están más o menos igualados. Pero, oye, si quieres ir de nuevo al campo, iré. Con una condición.

Página

72

Jazz gimió. Sabía por el tono de voz de Howie de qué clase de condición sería.

Jazz consiguió dormir unas pocas horas, y luego se escabulló de la casa. Howie no era muy bueno escondiéndose de su protectora madre, pero de cualquier manera, ya esperaba a Jazz en su lugar de reunión habitual, una desgarbada y alta forma a la luz de la luna. —Será en el hombro izquierdo esta vez —dijo Howie mientras se montaba en el Jeep—. Una pelota en llamas. Quiero decir, que estará como, realmente en llamas. ¿Sabes? Espera, espera —dijo, antes de que Jazz pudiese interrumpir—. Déjame ver lo que tenemos hasta ahora para estar más seguro. —¿Ahora? —preguntó Jazz—. ¿Aquí? —¿Quieres mi ayuda o no? Jazz refunfuñó, pero llevó el Jeep hasta el parque y luego se quitó la camiseta, revelando tres tatuajes. Uno en su hombro derecho, un estilizado “CP3”, por Chris Paul, el jugador favorito de básquet de Howie; a través de la amplia extensión de su espalda un Sam Bigotes con dos pistolas en sus manos; y alrededor de su bíceps derecho, un cordón negro de caracteres coreanos que Howie juró que significaba algo como: “Yo soy fuerte y poderoso en el viento”, pero que Jazz había temido dijera algo como: “Otro niño blanco idiota con tatuajes asiáticos. LOL”. Howie había querido su primer tatuaje, el número de Paul, el año pasado, pero sus padres y su doctor pensaron que era muy arriesgado, dado su hemofilia. Jazz, en un momento de debilidad que ahora lamentaba, intervino y le dijo a Howie que se haría el tatuaje en su nombre, y Howie podría verlo cuando quisiera. Una cosa llevó a la otra. —Seh —dijo Howie mientras Jazz se giraba en el asiento para que pudiera ver mejor los tatuajes—. Hombro izquierdo. Una pelota de básquet en llamas. Dibujé un bosquejo. Rebuscó en su bolsillo por un pedazo de papel, pero Jazz lo impidió. —No quiero verlo. No me importa cómo luce. Iremos la semana que viene donde el tipo que no pide identificación para que lo haga. ¿De acuerdo?

Mientras manejaban hacia el campo, Howie dijo—: ¿Sabes qué? —¿Qué?

Página

—Sí, bueno, yo también. —El pensamiento de Erickson apareciendo otra vez hizo que Jazz pensara en la manera en que el delegado lo había mirado anoche, dejando sólo la leve impresión de que no abriría las esposas. Erickson había disfrutado el momento, Jazz lo sabía. Billy siempre decía que había sólo un pelo de diferencia entre los policías y los asesinos.

73

—Perfecto. —Howie sonrió como un niño con sobredosis de azúcar en Halloween—. Pero si ese tipo, Erickson, aparece de la nada tratando de arrestarnos otra vez, voy a estar totalmente cabreado.

—Creo que te seguiría hasta los campos de batalla del infierno. —Eso es agradable. —Pero aún así te preguntaría por qué vamos a los campos de batalla del infierno. —Claro. —Algunas veces hablar con Howie era un ejercicio que requería una paciencia extrema. Si la paciencia fuera un deporte olímpico… Hablaba en círculos y círculos hasta que la conversación era un remolino. —Lo que estoy diciendo es que, estoy yendo esta noche. Estoy aquí por ti. Pero aún así tengo que preguntar: ¿Por qué estás tan obsesionado con esto? —Te lo dije ayer. Creo que es un asesino en serie. —¿Y? Si lo es, los policías eventualmente se darán cuenta. —Y muchas personas podrían morir mientras tanto. —Hay gente muriendo en el mundo. Ahora. En todas partes. Y sabes que lo están; no es una teoría. Así que, ¿por qué estás obsesionado con este totalmente imaginario, tal-vez-ni-siquiera-real, asesino en serie? Jazz apretó sus labios con fuerza, como si físicamente pudiera evitar que hablara. Pero una parte de él tenía que decir lo que venía a continuación y esa parte pasó por encima del resto de él. —Porque —dijo en voz baja—, si atrapo un asesino, tal vez entonces signifique que no soy uno. Howie resopló. —No eres un asesino en serie. Puedo probarlo. —Esto debería ser bueno. Adelante, doctor Freud. Howie se apresuró a responder, sus gestos animando. —Mira. Los asesinos en serie por lo general van por los débiles, ¿cierto? Los que no pueden contraatacar. Bueno, ¿quién es más débil que yo, hombre? Sangro al mirar un cuchillo. Podría desangrarme a muerte siendo golpeado con una cuchara. Cierto.

Faltaban otros veinte minutos antes de que llegaran al campo donde Jane Doe fue encontrada; estuvieron en silencio el resto del camino. Howie se encontraba apoyado contra su ventana, mirando

Página

Era un pensamiento agradable, y Jazz de verdad, de verdad deseaba que quisiera decir lo que Howie quería que significara. Pero incluso los asesinos en serie podían formar apegos. Había una pareja en Inglaterra, donde el esposo torturó y mató toda clase de mujeres, incluyendo sus hijas, pero nunca le hizo daño a su esposa.

74

—Pero eres mi mejor amigo, y nunca me has hecho daño. Eso debería decirte todo lo que necesitas saber. —Howie cruzó los brazos sobre su pecho, y asintió como si acabase de resolver la fusión fría.

hacia la oscuridad cuando se detuvieron en una carretera de acceso sin farolas. Sólo la luna ofrecía algo de luz, su luminiscencia rayada y manchada por la sobrepoblación de árboles. Mientras Jazz se estacionaba a lo largo de la carretera —tendrían que caminar hacia el lugar donde Jane Doe había sido encontrada, a fin de no dejar huellas de neumáticos— Howie habló. —De nuevo, ¿cuál es tu segundo nombre? —¿Qué? —Tu segundo nombre. No lo recuerdo. —¿Por qué quieres saberlo? —Comienza con F, ¿cierto? —¿Cuál es el problema? —preguntó Jazz mientras salían. Abrió la parte trasera del Jeep para sacar la pequeña bolsa de lona. —Todos los asesinos en serie tienen tres nombres —dijo Howie—. Estoy chequeando a ver cómo sería el tuyo. —Creo que esos son los homicidas. Como John Wilkes Booth. O Lee Harvey Oswald. —Los asesinos en serie también —insistió Howie. Comenzaron a caminar hacia la escena del crimen—. Como John Wayne Gacy. Bobby Joe Long. Jeremy Bryan Jones. —Has pasado demasiado tiempo conmigo, como para que te sepas el nombre de todos esos tipos. —¡Y más! William Cornelius Dent. El estrangulador de Boston 7. —Ahora estás siendo ridículo. Boston no es su segundo… —Puedo ser ridículo toda la noche. —Bien. Francis. Es Francis. —Jasper Francis Dent —reflexionó Howie. Lo dijo varias veces más, dándoles diferentes inflexiones y diferentes énfasis—. Jasper Francis Dent. Jasper Francis Dent. —Finalmente, sacudió la cabeza—. No, no funciona. No suena bien. No creo que seas un asesino en serie.

7

El Estrangulador de Boston: Asesino en serie estadounidense que mató entre el 14 de junio de 1962 y el 4 de enero de 1964, 13 mujeres solteras entre los 19 y 85 años de edad.

Página

75

Con cuidado, paso a paso a través de las altas hierbas y los tallos muertos de las plantas de soja, Jazz murmuró—: Bueno, eso es un alivio. —Pero en el fondo, se sorprendió por lo agradecido que el pronunciamiento de Howie le hizo sentir.

Finalmente llegaron a la cima de la colina donde se podía ver el sitio donde el cuerpo de Jane Doe fue encontrado. La cinta amarilla de la escena del crimen todavía formaba un hexágono asimétrico. Olvidada y agitándose con una ligera brisa, se hallaba una bandera de plástico que marcaba dónde fue encontrado el dedo cortado. Las estacas corrían en la cima de la colina, cordeles colgaban entre ellos en ambas direcciones, para formar una serie de cuadrados ajustados, contiguos. Así que, G. William por lo menos les ordenó a sus hombres que realizaran una búsqueda de redes rudimentaria. Eso era bueno. Antes de que fueran más lejos, Jazz sacó gorros de ducha y guantes. —Aquí vamos de nuevo —se quejó Howie, poniéndoselos—. ¿Por qué tengo que estar aquí? Jazz se rió entre dientes; se encontraban a tres kilómetros en cualquier dirección de la civilización y Howie susurraba. —Puede que necesite medir algunas cosas. Y nunca está demás tener un puesto de observación. —¿Para qué? —Howie miró a su alrededor. A la luz de la luna, el campo era color plata mate, como manchas de negro, como el deslustre—. ¿Temes que los topos vayan a venir a interferir? —No. Pero tal vez este tipo no sabe que los policías la tomaron. A muchos de ellos les gusta volver y mirar el cuerpo donde lo dejaron. Para revivir el momento. —Oh, eso es asqueroso. Jazz sonrió. —Algunas veces hasta se masturban. Howie hizo una mímica de empujar el dedo por la garganta. — Demasiada información. Has arruinado totalmente la masturbación para mí. ¿Por qué no trajiste a Connie en vez de a mí? —A Connie no le gusta cuando me pongo “todo Billy”. —Oh, ¿y a mí sí?

Página

No le dijo a Howie la otra razón por la que no había invitado a Connie: cuando se trataba de ese tipo de artimañas, “hermanos antes que chicas” dejaba de ser un lindo lema y se convertía en un regla para vivir, había estado saliendo con Connie por sólo unos pocos meses, pero había sido amigo de Howie por años. Howie podría contarle todo a

76

—Tú lo toleras. Sólo vigila, hombre. —Jazz se puso de cuclillas, escaneando el grado en que rodaba suavemente hasta el punto donde Jane Done había sido dejada y luego encontrada. Howie se quedó en silencio detrás de él, de pie e inmóvil, como el espantapájaros menos eficaz del mundo.

Connie, pero nunca le diría a un adulto sobre ese viaje. No podía estar seguro si lo mismo se aplicaba a Connie. No era que no confiara en ella; era sólo que su confianza en Howie limitaba lo psicótico. Howie había estado allí todo el tiempo, siempre un amigo. Fue amigo de Jazz cuando Billy todavía se encontraba en casa, fingiendo ser otro padre soltero haciendo malabares entre su hijo y su trabajo. Y también estuvo allí cuando Billy fue arrestado, y en los terribles días justo después de la detención. Lo más importante de todo, era que Howie seguía siendo su amigo en los oscuros días que vinieron después, durante las audiencias y los juicios, después de que los periodistas hubieran inundado Lobo’s Nod; cuando los especiales de televisión salieron al aire. Antes, cuando nadie quería incluso mirar en dirección a Jazz. Jazz se había sentido culpable de que nunca le hubiera dicho a Howie acerca de la verdadera ocupación de su padre, de que nunca hubiese conseguido revelar el oscuro secreto de su educación antes que el resto del mundo se enterara. Pero igual que los hijos de alcohólicos y las víctimas de abuso, Jazz había sido un maestro de la compartimentación. Eso, combinado con el persistente lavado de cerebro de Billy y el control total, significó que Jazz nunca dijera ni pío a nadie. Howie nunca dejó que eso se interpusiera entre ellos. Lo que significaba algo. Para Jazz lo significaba todo.

No había pistas falsas allí. Ninguna clase de pistas. Los policías recorrieron al menos medio kilómetro en un patrón de rejillas en busca de pruebas. Pero no encontraron nada. Locard era un tipo inteligente,

Página

Nadie más que nosotros lo ve así, había dicho Billy. La ocasión fue el séptimo cumpleaños de Jazz y Querido Papá había decidido llevar a su hijo al trabajo. Jazz permaneció en el Jeep mientras Billy terminaba de asesinar a su víctima número treinta nueve (una maestra llamada Gail Clinton) en un baño abandonado de un parque público en Madison, Wisconsin. Luego, cuando terminó de dislocar su cuerpo (desde la víctima treinta y cinco hasta la cuarenta y dos, Billy estuvo en una fase en donde le gustaba reposicionar el cuerpo con las extremidades en posiciones interesantes y variadas que requerían la separación de las articulaciones), se trajo a Jazz y lo llevó a través de los pasos cruciales necesarios para eliminar las pruebas que conducían a la policía (“los policías bastardos”; Billy siempre los había llamado así) a él. Nadie lo ve así, había explicado. Tratan de imaginar como nosotros lo vemos, pero no los podemos dejar. Así que dejamos pistas falsas algunas veces. Y nunca los dejamos meterse en nuestras cabezas. ¿Entiendes? Porque nuestras mentes nos pertenecen, a nosotros y a nadie más. Ahora, pásale a papá esa bolsa de basura como un niño bueno, ¿vale?

77

Clavó la mirada en la oscuridad del campo iluminado por la luna. La luna era sólo un poco más pequeña de lo que habría sido cuando el asesino dejó a Jane Doe aquí. Jazz estaba viendo la escena de la forma en la que el asesino la había visto, lo que era importante.

pero en un campo como ese, el intercambio de pruebas podría significar un hilo del pantalón del asesino aferrándose y mezclándose con la hierba. Era peor que buscar una aguja en un pajar. —¿Te importaría decirme lo que estamos buscando? —preguntó Howie—. Tal vez puedo ayudar. —Estoy intentando pensar como el asesino —admitió Jazz después de un momento, un poco frustrado porque tuviera problemas haciendo precisamente eso—. Lo más importante es averiguar cómo el chico entró o dejó la escena. Si era inteligente, hizo las dos de la misma manera. Es más fácil evitar dejar pruebas de esa manera. —¡Mira! —La voz de Howie se llenó con entusiasmo y señaló—: ¡Una huella! ¡Y, oh, Dios mío, allí hay otra! Jazz negó con la cabeza. —Esas son de la policía. Trataron de ser cuidadosos, pero el suelo estaba blando cuando llegaron aquí. —Bueno, tal vez el asesino dejó huellas —dijo Howie, un poco malhumorado. —Los policías no encontraron ninguna. Tiene sentido. Estuvo aquí antes del amanecer. En esta época del año, la tierra es demasiado dura en la noche, por el frío. —Como ejemplo, señaló el camino que él y Howie habían tomado. No había huellas de sus zapatos. Howie bufó. —Bueno, si está así de frío, podría haber estado aquí durante días. O semanas. —No, no está tan frío aún. Los animales y las bacterias pueden devorar cada trozo de carne en un mes. Ni siquiera tenía moscas en ella. Estaba fresca. Así que vino aquí por la noche —siguió Jazz, pensando en voz alta—. Si vinieras aquí de noche, ¿por cuál dirección vendrías? Howie señaló—: Por donde nosotros vinimos. Duh. Es la manera más fácil. —Sí, pero sólo es la manera más fácil porque la conocemos. Crecimos aquí. Así que sabemos la ruta de acceso. —Así que, ¿estás diciendo que no podía haber venido por esa vía? Jazz se encogió de hombros. —Estoy diciendo que no podemos asumir nada. Pero si vino por esa ruta, nos dice algo sobre él. Significa que es un local o que exploró Lobo’s Nod y este campo por mucho tiempo antes de que hiciera esto.

Página

Se refería a las posibilidades de que una ciudad del tamaño de Lobo’s Nod tuviera dos asesinos seriales que fuesen residentes, por supuesto. Jazz no era un genio de las matemáticas, pero supuso que las posibilidades eran de un millón en una, para ser técnicos al respecto. Jazz ignoró a Howie por un momento y se arrastró en la

78

—Guau. ¿Piensas que es alguien de la ciudad? ¿Alguien que conocemos? ¿Cuáles son las probabilidades?

oscuridad hasta que encontró el lugar que buscaba. Miró por encima de su hombro, a sólo veinte metros de distancia, en la dirección que ahora veía, se había escondido y mirado a los policías el día anterior. Ahora se hallaba parado exactamente donde el delegado, Erickson, estuvo de pie, sin saber que Jazz le observaba. Erickson, se dio cuenta Jazz, había tenido la mejor vista de la escena del crimen mientras los investigadores trabajaban. —Tal vez sólo exploró el área —dijo Jazz—. El camino de acceso no está en ningún mapa, pero tal vez aparece en Google Earth o algo así. No me he fijado antes, voy a tener que chequear. —Nadie la conoce, así que no es de por aquí —dijo Howie—. La mató en alguna otra parte y la dejó aquí en Nod. La carretera está por allá. —Señaló hacia su izquierda—. Y la granja está por allí. —Ahora hacia la derecha—. Así que sabes que no vino por esa dirección. Así que tiene sentido que estuviera conduciendo por la autopista, viera este agradable campo vacío y pensara: Oh, genial. Dejaré el cuerpo aquí. ¿Cierto? Jazz parpadeó. Por supuesto. Era un idiota. ¡La respuesta había estado frente a él todo ese tiempo! —Vino por la colina —susurró Jazz. —¿Qué? Aún agachado, Jazz señaló la colina, más allá de la superficie plana donde había sido encontrado el cuerpo, una colina ligeramente más empinada que rodaba hasta un bosquecillo de árboles. —Este chico no es tonto. Sabía que la policía haría dos supuestos, al igual que tú. Que venía de la carretera o de la ruta de acceso. Mira, desde aquí se puede ver hasta donde los policías hicieron su búsqueda, y sólo llegó a la parte izquierda de la colina y hacia donde estamos tú y yo. Porque allí es donde están las carreteras, y ahí es desde donde es más fácil. Camino de menor resistencia. Cuando estás llevando un cadáver, ¿quieres subirlo a una colina o cuesta abajo? —¿Yo, personalmente? —preguntó Howie—. Suelo llevar mis cadáveres cuesta abajo. Es mejor para la espalda.

—¿Estás bromeando? Un crematorio se levanta a mil quinientos grados por dos horas, y los huesos y dientes aún sobreviven. Billy aprendió de la manera más difícil. Intentó quemar su víctima número diez. No le fue bien.

Página

Trotaron cuesta abajo en una ruta circular, evitando la contaminación de la escena del crimen. —No puedo imaginar subir un cuerpo a esta colina —se quejó Howie—. Simplemente lo habría quemado. ¿Por qué no lo quemó?

79

—Así es. Es como Forense 101. Los que dejan los cuerpos van cuesta abajo. Pero este tipo… —Jazz se puso de pie y juntó sus palmas—. Te garantizo que llegó a la colina de los árboles. Porque sabía que a la policía no se le ocurriría buscar ahí. Vamos.

—¿Qué pasa con esa cosa de la cal? Disolverlo. —¿La cal? Tarda mucho tiempo. Y se necesita una gran cantidad de la misma. Y mientras lo disuelve, el cuerpo se puede deshidratar y en realidad podría terminar conservándose, no disolviéndose. Así que no hay garantías de que te puedas deshacer del cuerpo. Tu mejor apuesta es asegurarte de que hayas removido todas las conexiones entre el cuerpo y tú. —Bueno, ahora sé a quién llamar si necesito deshacerme de algún cuerpo —dijo Howie, en la parte inferior de la colina, se detuvo y miró hacia los árboles—. Esto no tiene sentido. ¿Cómo pasarías entre esos árboles en primer lugar? No hay carretera. No hay… —No sé cómo —dijo Jazz, su voz alzándose con entusiasmo a medida que echaban a correr por el campo bajo la luz de la luna—. Sólo lo hizo. ¡Sé que lo hizo! —Su corazón vibraba con algo más que el esfuerzo de la carrera. Algo más profundo. Más primordial. No sabía lo que era, todavía no, pero le gustaba. En el momento que cruzaron la línea de árboles, Jazz le advirtió a Howie que tuviera cuidado, jugando con un haz de la linterna por el suelo y por los troncos de los árboles. Howie se quejó hasta que Jazz le dio una linterna, y pronto los dos se fueron arrastrando por entre los árboles, recogiendo raíces y musgos y arbustos con sus linternas. De repente, Jazz se detuvo en seco y le indicó a Howie que se detuviera, también, silbando—: ¡Ssshh! No digas nada. —¡No he dicho nada! —argumentó Howie. —Acabas de hacerlo. —Sí, sólo porque tú dijiste… —Sólo cállate y escucha. —Jazz agitó una mano para dar énfasis y Howie se calló. Los dos se estiraron, inclinándose hacia el aire, escuchando. —¿Lo escuchas? —susurró Jazz. —¿Escuchar qué? Todo lo que oigo es el arroyo. ¿Qué escuchas tú, Chico Súper-Auditivo? —Exacto. El arroyo. —La cara de Jazz se dividió en una sonrisa. Alumbró la cara de Howie con su linterna para que pudiera ver su expresión cuando lo comprendiera—. ¿Hacia dónde conduce el arroyo?

Página

El arroyo en cuestión —a no más de treinta metros desde donde se encontraban— corría a través de la finca de este a oeste, pasando por debajo de la autopista y luego diluyéndose a un goteo. El asesino pudo haber dejado su coche por la carretera a altas horas de la noche, cuando nadie en Lobo’s Nod estaría en ellas, y a continuación, llevado a

80

—¿Dónde? —Howie frunció el ceño. Como la mayoría de los niños en Nod, él jugaba alrededor de esos campos cuando era más joven—. No lleva a ninguna parte. Corta a través de la finca y va hacia el oeste a… Oh. —La mandíbula de Howie cayó—. Santa… ¡Va a la carretera!

Jane Doe a través de la quebrada de los árboles, y después subido la colina para volcar su cuerpo. El agua no tenía más que un pie de alto en la mayor profundidad del arroyo. ¿Era un trabajo fácil? No, en absoluto. Pero los asesinos en serie tendían a ser tipos dedicados, realmente sobresalientes. Vadear el arroyo dejaría menos que un perfume para perros (si la policía llegaba tan lejos), y las pruebas de seguimiento acababan por ser lavadas o disueltas. Puso a Jane Doe en una bolsa de plástico, e incluso aunque ella se hubiera movido, no se habrían mojado. Cuando llegara el momento de irse, lo haría de la misma manera que había llegado. Era un plan bastante decente. —Este tipo es un asesino bastante organizado —dijo Jazz mientras caminaban—. Pensó en todo. No dejó nada atrás, sólo lo que quería que encontraran. —Así que no podemos aprender nada de él. —Siempre podemos aprender algo. Incluso si no hay nada allí, lo que todavía nos dice algo. Los asesinos desorganizados se vuelven locos y dejan todo tipo de pruebas. Así que podemos asumir cosas acerca de ellos. Los asesinos organizados no dejan evidencia, pero eso nos dice algo sobre su personalidad. Al igual que nuestro hombre. Está muy organizado. Probablemente era primogénito o hijo único. Probablemente tenía una relación decente con su padre. Estable. Le fue bien en la escuela, pero lo más seguro es que la haya abandonado. —Está empezando a sonar como tu padre —dijo Howie. Jazz rió. —Estoy bastante seguro de que mi Querido Papá sigue encerrado. Creo que habría oído si lo hubieran dejado salir. —Jazz se negaba a comunicarse con Billy, pero G. William había prometido llamarlo una vez al mes y confirmar que sí, que Billy seguía encerrado en la penitenciaría. Llegaron al arroyo y se apresuraron a explorar sus fronteras. Jazz no era tan ingenuo como para esperar encontrar huellas en la tierra cerca del agua, pero vio dos o tres puntos que parecían como si hubieran sido arrastrados y rozados con hojas o ramas. Si el asesino había entrado o salido del agua en uno o más de estos puntos, entonces, ¿había cubierto sus huellas?

La cosa más natural del mundo, susurró la voz de su padre desde el pasado. Caín mató a Abel, todo bajo la mirada de Dios. Uno de esos recuerdos que no se iba, no importaba cuánto Jazz tratara de olvidarlo.

Página

Pero no había nada más que ver. Jazz sabía que, a pesar de lo que Billy le había enseñado, no existía en realidad tal cosa como el crimen perfecto, o la escena de crimen perfecta. Todo el mundo dejaba alguna pista, algún rastro, algún camino a seguir. Algo. Tal vez la policía se lo perdía, pero eso no significaba que no estaba allí. Jazz, sin embargo, tenía algo que la policía no tenía. Iba más allá de sólo ser capaz de pensar como un asesino, aunque tuviera un montón que ver.

81

El golpeteo rápido del corazón de Jazz le dijo que sí. Sí, lo hizo.

Rusty, pobre Rusty, llevaba mucho tiempo muerto. Su madre, pobre mamá, había desaparecido hacía mucho. Eran sólo Jazz y Billy, y las lecciones regulares sobre cómo asesinar. Doce años de edad, y Jazz estaba aprendiendo muy bien. Aprendiendo los patrones de salpicaduras de sangre, anatomía, todo sobre cuchillos, garrotes, martillos, destornilladores, etc. De pie, inmóvil, respiró hondo y trató de ver la escena de la forma en que el asesino lo habría hecho. Trató de verla en la manera en que Billy lo habría hecho. No fue difícil. Buena cobertura. Incluso durante el día, se combina la cobertura arbórea con la ubicación remota, y las probabilidades de ser visto son escasas. Sería molesto arrastrarla hasta la colina; incluso tan pequeña como era, todavía era un peso muerto, pero valió la pena para lanzar a la policía fuera de la pista. Y antes de irse, se te cae el dedo medio allí, eres perseguido por la policía, pero sigues los otros dos porque… Porque son pequeños. Portables. Pegas un dedo en tu bolsillo y nadie se dará cuenta. —Oye, ¿es eso un dedo cercenado en tu bolsillo, o sólo estás feliz de verme? —Jo, jo, jo. Pero ¿por qué mantener dos de ellos? ¿Por qué…? —Oye, ¿Jazz? —dijo Howie con una nota de curiosidad en su voz. Jazz se volvió y apuntó con su linterna hacia el sonido. Howie se balanceaba precariamente sobre unas rocas húmedas que sobresalían de la quebrada, agachándose para mirar bajo el agua a sus pies. Jazz se mordió el labio inferior, tratando de no imaginarse a Howie resbalando y agrietando su cráneo. —Oye, ten cuidado, ¿de acuerdo? —No quería imaginar lo rápido que Howie podía desangrarse. —Cuando dijiste pistas —continuó Howie, haciendo caso omiso de él—, ¿quisiste decir algo como esto? Con eso, Howie hizo lo peor, lo más estúpido que podía hacer, llegando entre dos rocas mientras Jazz gritaba—: ¡No toques nada! Pero ya era demasiado tarde.

Página

—No tiene importancia —dijo Jazz, un poco más malhumorado de lo que era probablemente necesario. Incluso los policías veteranos de vez en cuando metían la pata y se olvidaban, o simplemente ignoraban, los apropiados procedimientos de manipulación de la evidencia. Se abrió paso entre la tierra blanda y las rocas húmedas, a un lado de Howie, y alumbró con su linterna en su mano. Era un anillo. Jazz se consoló con que el agua probablemente habría arrastrado cualquier

82

Un momento después, Howie, con una expresión de asombro en su rostro, ofreció algo brillante en una mano extendida. —¿Qué? ¿Qué hice mal? —preguntó.

evidencia o huellas dactilares, de todos modos. Aun así, apestaba que su primera oportunidad real en el caso estuviera irrevocablemente contaminada. —Parece el anillo de un niño —dijo Howie—. Es tan pequeño. —No es el anillo de un niño —dijo Jazz. Le tendió la mano y Howie lo puso en su palma—. Es de ella. Apuesto a que es un anillo para el pie. Howie gruñó—: Sexy. —Entonces se acordó de quién era la dueña del anillo—. ¡Oh, asqueroso! Asqueroso. Olvida que dije eso. Jazz sostuvo la linterna en un ángulo nuevo. El anillo, un delgado círculo de oro un poco aburrido, tenía dos sets de piedras que lo adornaban. Podían haber sido rubíes o granates… o simplemente virutas de plástico rojo. No había manera de saberlo ahora mismo. —¿Qué con el rojo? —preguntó Howie con entusiasmo—. Dijiste que tenemos que entender a la víctima, ¿verdad? Entonces, ¿qué nos dice el color rojo? —Probablemente nada. Podría ser su piedra de nacimiento. O la piedra de nacimiento de alguien importante para ella. O quizás simplemente le gustaba el color rojo. —Se resistió a la tentación de tirar la cosa de nuevo en el arroyo. Era una pista, sí, pero inútil hasta ese momento. —Hay algo escrito en él —dijo Howie, señalando. Tenía un ángulo diferente del anillo. Efectivamente, había letras grabadas a lo largo de la parte interior de la banda. Juntos, Jazz y Howie, las recitaron mientras inclinaban su linterna de un lado a otro, con el fin de recoger los detalles del grabado: —Cuatro-F-G-guión-D-R. Se miraron el uno al otro, y luego al anillo. 4FG—DR.

Página

83

—Bueno —dijo Howie después de un largo silencio—, eso lo explica todo, ¿cierto?

10 Traducido por macasolci Corregido por Vericity

El Impresionista desdobló la hoja de papel que mantenía en su bolsillo todo el tiempo. Bolsillo delantero a la derecha del pantalón. Todo el tiempo. De esa manera, siempre sabía dónde estaba. Realmente ya no necesitaba el papel. Se había memorizado su contenido hacía tiempo, no sólo las palabras en el orden correcto, sino las particularidades de la escritura en sí misma, los círculos de las O, las abruptas diagonales de las F y T. Estaba seguro que, de ser pedido, podría reproducir los contenidos del papel hasta el pequeño tartamudeo en la palabra campo, el temblor donde la lapicera se había obstruido por un instante e hizo un leve salto y una mancha casi imperceptible en el papel antes de dar una línea suave otra vez. El papel tenía las instrucciones del Impresionista. Eran sagradas para él. Sin importar lo bien que supiera esas instrucciones, jamás tiraría ese papel. Hasta ese momento, había seguido sus instrucciones con precisión exacta. Con una excepción, por supuesto. El chico. Jasper Dent.

A la mañana siguiente, la mañana de martes, el Impresionista se sentó en el Coff—E—Shop de la Calle Principal en Lobo’s Nod, pensando en lobos y ovejas y en piel de cordero. Pensando en el caballo de Troya.

Página

Se preguntaba, en vano, ya que no importaba mucho de una manera u otra, si el chico ya había encontrado el anillo. Había seguido a Jasper lo suficiente como para descifrar que el chico estaba llevando su propia investigación más allá de la del sheriff. El Impresionista no se sentía particularmente preocupado de si cualquiera de los dos lo atrapaba. Simplemente no pasaría. Pero sabía que el sheriff jamás encontraría el anillo. Tanner se volvió loco luego de haber atrapado a un

84

Pensando, también, en su próxima víctima.

asesino serial, y no tenía el dominio para atrapar a un segundo. Jasper podía encontrar el anillo, pero entonces, ¿qué? ¿Sería capaz de descifrar su significado a tiempo? Mientras tanto, su próxima víctima vivía aquí en la ciudad. De hecho, podría convocarla ahora mismo, fácilmente, y lo hizo con un sólo dedo levantado. La mesera se acercó a él, dirigiéndole una rápida y ensayada sonrisa. Helen, se leía en su credencial. Helen, estaba seguro, pensaba en nada más que rellenar su café. Y luego tal vez retirarse a la cocina para un momento de descanso antes de tomar las órdenes de tres chicos de edad universitaria que acababan de pasar por la puerta con el aire del hambre demandante y de resaca. —Gracias —le dijo el Impresionista con gran formalidad. La sonrisa ensayada de ella se ensanchó en algo un poco más genuino, tal vez debido a una mejor propina que la que dejaban los tacaños habituales. El Impresionista, por su parte, le devolvió la sonrisa, luego la observó rellenar su café, observó los tendones en su antebrazo tensarse, observó el doblez de su muñeca. Observó sus elegantes y esbeltos dedos en el mango de la jarra. Sus dedos.

Página

85

Sólo los estaba notando.

11 Traducido por dana.kirei7 Corregido por Mel Markham

Esa misma mañana, Jazz, con sólo cinco horas de sueño, se tomó un par de cafés con Howie y se apresuró para regresar a la oficina del sheriff. Aún no eran las ocho, y Lana todavía no llegaba para el turno de la mañana. Un delegado se encontraba en un escritorio en la esquina, pasando el ratón alrededor en un sitio web. El delegado Erickson no estaba a la vista, lo que hizo a Jazz más feliz de lo que le gustaría admitir. Pasó junto al escritorio vacío de la recepcionista y se dirigió a la oficina de G. William. G. William, un madrugador, era siempre la primera persona en la oficina, y ese día no fue la excepción. —¿Dónde está el chico nuevo? —preguntó Jazz mientras entraba sin tocar—. Me imaginé que sería un pájaro mañanero, atrapando al gusano, y toda esa cosa. —Incluso los delegados tienen días libres, Jazz —dijo G. William— . Sin embargo, estoy dispuesto a apostar que no estás aquí para revisar el libro de asistencia del hombre. —Lo descubrí —anunció Jazz. Arrojó una bolsa plástica en el escritorio G. William. Le había grabado y pegado una etiqueta registrando dónde y cuándo encontró el anillo del pie. G. William le dio una mirada al anillo, y luego lo puso a un lado. —Es un poco temprano para hacer travesuras, Jazz. ¿Está bien si me tomo el café primero?

—No quiero escucharte decirme que fuiste a la escena del crimen —dijo G. William—. De hecho, si te escucho decirme eso tendré que hacer las cosas oficiales, ¿lo entiendes?

Página

G. William no dijo nada mientras vertía el primer café del día en su taza. No dijo nada mientras tomaba su primer sorbo, estremeciéndose tanto que su bigote tembló, y luego se dirigía de regreso a su oficina y se plantaba detrás del escritorio. Y aún no decía nada cuando bebió un trago más de café y finalmente cogía la improvisada bolsa de evidencia, bizqueando ante el anillo dentro.

86

—Descubrí quién es Jane Doe —dijo Jazz con incredulidad, siguiendo a G. William a la oficina donde se encontraba la antigua máquina de café. Apestaba a años de café quemado—. ¿No te importa?

Jazz se movió nerviosamente por un momento, entonces dijo—: Estuve en el arroyo. En la propiedad Harrison. Técnicamente no es la escena del crimen. Aunque debió haberlo sido desde el comienzo. —No pudo mantener una nota de arrogante desdén fuera de su voz. Los ojos del sheriff se estrecharon. —Sus iníciales son F. G. —dijo Jazz, determinado a probarle que sabía lo que hacía—. La inscripción del anillo me tomó un tiempo, pero lo entendí. Parece como un código… Howie dijo que se parecía al nombre de un robot, pero es una dedicación. “Para F. G, de D. R.” Supongo que es raro conseguir un anillo de pie gravado, pero valió la pena el esfuerzo, ¿no? Puedes hacer una revisión a través de la base de datos nacional para personas desaparecidas con las iníciales… —Su nombre es Fiona Goodling —dijo G. William en un tono plano—. Desapareció hace dos semanas a las afueras de Atlanta. El nombre del novio es Doug Reeve. Ocasionalmente —si nos dejas usar ambas manos y una linterna— nosotros, los pobres y patéticos policías, podemos encontrar nuestros propios traseros. Jazz sintió un sonrojo lleno de vergüenza quemar a través de sus mejillas hasta llegar a sus oídos. —Oh. —Fue todo lo que pudo pensar para decir. —Pasó sus veranos enseñando clases de natación a niños en la Asociación de Jóvenes Cristianos, por lo que ellos deberían de tener una verificación de antecedentes, sus huellas digitales, todo. Recibí una llamada del Sistema de Identificación Automática de Huellas Dactilare s anoche. Estaba a punto de llamar a su familia. Jazz aún no podía pensar en nada para decir. Había estado tan convencido de que sabía mejor que los policías lo que sucedía, que era el único que podía solucionar este caso. Y ahora se sentía que… se apagaba bajo la mirada de G. William. Una cosa era desafiar al sheriff, violar una escena de crimen, e interferir con una investigación si se era la única esperanza. Y una cosa totalmente distinta era cuando todo lo que se hacía confirmaba lo que los policías ya sabían. G. William lo miró fríamente, retándolo a hablar. Y Jazz decidió que no tenía miedo de él.

—Cortar los dedos… —Los asesinos seriales —siguió G. William como si no hubiera sido interrumpido—, tienen bien definidas las zonas en las que asesinan. Zonas de peligro. Ningún asesino en serie mataría a una

Página

—Jazz —dijo G. William en un para nada severo tono de voz—. Piensas demasiado en asesinos seriales, chico, y lo comprendo, pero este no es un asesino serial.

87

—¿El Departamento de Policía de Atlanta va a establece r una fuerza especial? Necesitarás involucrarte. Tú…

mujer en Atlanta y luego traería su cuerpo hasta aquí para desecharlo. Está demasiado lejos de su terreno. —Billy tenía una zona del tamaño del país —gruñó Jazz—. Del tamaño del mundo. Deberías saberlo. Tú de todas las personas. La expresión del sheriff se endureció. Cualquier reserva de simpatía que sentía por Jazz no era lo suficientemente profunda como para aguantar ese tipo de réplica. —Su familia apreciaría que le entregáramos esto. —Señaló el anillo de pie—. Y te lo advierto: Aléjate de mis escenas del crimen, maldición. —Tienes que hacerlo público. Tienes que buscar a la persona que vio algo esa noche. Forzarlo a venir y dar algunas excusas de por qué fue visto allí. Así es como… —¡No me digas cómo hacer mi trabajo! —tronó G. William, levantándose de su silla. Su cara fue de blanco a rojo y púrpura en menos de un segundo—. ¡No te atrevas a decirme cómo hacerlo! ¡No cuando se trata de esto! Jazz retrocedió hacia la puerta. —Van a haber más asesinatos — dijo tan oscuramente como podía. Y para el hijo de Billy Dent, era bastante oscuro. G. William se vio visiblemente sacudido. —Te di una advertencia. Tenla en cuenta. ¿No deberías estar en la escuela? Jazz abrió la boca para hablar, pero sabía que cualquier cosa que dijera se perdería en G. William, así que en su lugar, se fue.

Oh. Claro. La piel de Jazz ya picaba ante la idea. —Estoy algo ocupado en este momento, Howie. Tal vez la próxima semana.

Página

Vio a Howie en el pasillo y le contó lo que G. William había dicho, pero ahora que ellos tenían el nombre de la víctima, “Jane Doe” era noticias viejas para él. —Solo quiero saber cuándo tendré mi tatuaje nuevo, hombre.

88

Jazz llegó a la escuela a la mitad del primer período y trató de convencer a la asistente principal de que tuvo un problema con el auto y no pudo llegar a tiempo. Por lo general, podía salvarse de cualquier cosa, pero esa mañana se encontraba inquieto y fuera de su juego. Y las bolsas debajo de sus ojos lo delataban —la asistente principal le dio un “Buen intento” y lo envió al segundo período (la campana había sonado para entonces) con una amonestación de no “quedarse de fiesta toda la noche”. Si solo hubiera sabido lo que Jazz realmente había estado haciendo la noche anterior.

Howie refunfuñó y gruñó por su camino a través de la escuela. Connie trató de apaciguarlo, pero no lo lograba. —Quedé fuera de la investigación de G. William —le contó en el almuerzo. Se hallaban en el jardín delantero de la escuela, acurrucados debajo de un árbol a la sombra del sol de otoño. Era finales de otoño, y hacía suficiente frío como para que el césped estuviera escasamente poblado y ellos tuvieran privacidad—. Eso es lo suficientemente malo. Pero todavía no me cree cuando le digo que es un asesino serial. —Primero que todo —dijo ella, ofreciéndole una uva, la cual aceptó—, míralo de esta manera: Él tiene toda la fuerza de la ley detrás, y tú solo tienes a Howie, pero todavía te mantienes con él. Segundo, de todas formas voy a patearte el trasero por salir y hacer algo tan estúpido después de que dijiste que no lo harías. Tercero, tal vez está en lo cierto, tal vez estás pensando demasiado pronto que es un asesino serial. Lo cual tiene mucho sentido —añadió—. Y cuarto —terminó—, voy a patear tu trasero por salir de esa manera la noche anterior después de que dijiste que no lo harías. —Dijiste eso dos veces. —Entonces te patearé el trasero dos veces. Pero en serio se enojó cuando le contó que no podría ir al ensayo. La escuela tenía una política muy estricta: Los estudiantes que perdían un día o parte de un día sin una excusa no podrían participar en actividades extracurriculares de ese mismo día. Jazz tenía prohibido asistir a los ensayos. Ginny lo encontró en el pasillo justo cuando la escuela terminaba y lo acorraló en una esquina. Era una cosita pequeña, apenas medía un metro cincuenta y dos, pero su formación actoral le daba una presencia sin medida. —¡Jasper! ¿No recordaste el primer día de audiciones? —Eh, sí. —Miró alrededor por una ruta de escape. No había ninguna—. Supongo que Connie me delató. —No intentes distraerme. ¿No recuerdas cuando dije que estar en esta obra era un compromiso, que era un compromiso para mí y para todos tus compañeros actores y para ti mismo? —Claro que sí. —Lo recordaba vagamente. —¿Entonces por qué me defraudaste hoy? ¿Por qué estás defraudando a tus compañeros? Más importante de todo, ¿por qué te estás defraudando a ti mismo?

Página

—Realmente lo siento —dijo—. Pero mira, he estado sin libreto más que nadie. No voy a perder nada entre hoy y mañana.

89

Jazz gruñó interiormente. Las trampas de culpa raramente funcionaban en él, pero sabía lo que se esperaba de él, así que interpretó su parte.

—No es sobre eso, Jasper. Es sobre que estés a la altura de tu palabra. Es sobre que estés allí para las otras personas en la obra, quienes cuentan contigo. —Realmente lo siento —dijo Jazz otra vez, esta vez aumentando gradualmente la sinceridad. Tenía cosas más importantes que hacer que cruzar espadas con Ginny Davis y su diminuto enfado. Era una figura tan cómica que Jazz casi quería cogerla por la cintura y agitarla en el aire, arrullando: ¿Quién está molesta? ¿Quién es la niña molesta? —No pasará de nuevo —prometió, poniendo la más seria, derrotada y herida expresión en su arsenal. Ella se derritió en un instante, extendiendo los brazos. Jazz se congeló. No había una manera en el mundo en que la dejara abrazarlo. Y entonces Ginny tomó ventaja de su parálisis y arrojó los brazos alrededor de él, estrechándolo con fuerza. Y lo sintió… Todo. Estuvo extremadamente consciente de la presión y la presencia de su cuerpo, del cosquilleo que producía su ondulado cabello justo debajo de su nariz, del pequeño y firme empuje de los senos contra la caja inferior de sus costillas. De su aroma. Más que eso, sin embargo, estuvo consciente de su delicadeza. De su fragilidad. Imaginó sus manos enguantadas en el cuello de Fiona Goodling, en las manos enguantadas del asesino, en las manos enguantadas de Billy, en los trofeos, los dedos y cuchillos. Se sentía aterrorizado del sexo. Como todo chico adolescente, se obsesionaba con ello, por supuesto, y quería tenerlo tanto como fuera humanamente posible, tan pronto como fuera humanamente posible, pero al contrario de todo chico adolescente, no se lo podía permitir. El mero pensamiento de ello lo petrificaba absolutamente. El sexo era como un líquido inflamable para las personas como él. Connie se encontraba a salvo porque… Bueno, Connie estaba a salvo, pero Ginny se sentía cálida, perfecta y vulnerable…

Página

Escapando de la escuela —y los agarrones de Ginny Davis— Jazz se detuvo en el estacionamiento por unos cuantos minutos, aclarando su cabeza antes de que se atreviera a ponerse detrás del volante. Mientras se dirigía a casa, hizo una lista mental de cosas para hacer. Tenía que encontrar una manera para probarle a G. William que Fiona

90

—Lamento haber tenido que ser tan dura contigo —dijo, retrocediendo, completamente inconsciente de lo que le había hecho—. No llegues tarde mañana, ¿está bien?

Goodling (y qué extraño se sentía no pensar más en ella como Jane Doe) era la víctima de un asesino serial. No podía explicar cómo o por qué estaba tan seguro, solo lo hacía. Esos dedos perdidos… dejando el dedo del medio. Tomando los otros… sonaba como algo que se le podría ocurrir a Billy. Era impertinente. Era rudo. Jazz pisó de golpe los frenos. Afortunadamente, daba vuelta en una calle lateral sin tráfico, así que no había nadie alrededor. Excepto el tipo acechando en la esquina de la calle. Jeff Fulton. No podía creer que fuera una coincidencia y, efectivamente, Fulton vino corriendo hasta el lado de conductor del Jeep, ondeando sus manos como si estuviera tratando de aterrizar un jet con banderas semáforo. ¿Apártese? ¿Quédese allí? Jazz mantuvo su pie en el freno, pero dejó el Jeep en marcha así podría hacer una rápida retirada. Bajó la ventana ante el sonido de Fulton jadeando para respirar. —Me alegro de haberte encontrado —dijo él—. He estado esperando allí, imaginando que conducirías por aquí en tu camino de la escuela. Sé cómo debe lucir esto… —¿Me está acosando, señor Fulton? —La idea tanto divertía como horrorizaba a Jazz. —¿Qué? ¡No! Dios, no. —Toda la cara de Fulton se torció en un arrebato anormal de culpa y sorpresa, como si la mera idea de tal noción lo hubiera hecho revivir cada limón que había mordido en su vida—. Solo necesito hablar contigo. Por favor, Jasper. Te lo ruego. —Señor Fulton, realmente no puedo ayudarlo. —Pero hay un sitio web allí. Para las victimas de tu padre. Y en el muro de discusión, alguien dijo que está el rumor de que tu padre acostumbraba a contarte todo. Y solo tengo una pregunta, una sola pregunta. No sabes lo que significaría para mí. Por favor.

Página

Peor aún, por supuesto, era que Billy le había contado a Jazz un montón sobre sus víctimas. Esas historias se convirtieron en los cuentos retorcidos que le contaba cada noche antes de dormir: La triste historia de la chica que intentó alejarse. Él chico que se detuvo demasiado pronto. La mujer con el cuchillo que no utilizó. Esas historias y más —más de unas cien— atiborraban el cerebro infantil de Jazz como un enfermo volumen de cuentos de hadas. Solo que las

91

La columna de Jazz se puso rígida. Sabía sobre el sitio web — www.dentedlives.com— donde grupos y familias de las víctimas compartían detalles, información, rabia, y simpatía. Como parte del acuerdo que lo había salvado de la pena de muerte, Billy Dent accedió a liberar información sobre sus víctimas en ocasiones rigurosamente específicas, aunque no había dicho sobre cuáles víctimas iba a hablar en esas ocasiones. Como resultado, cada seis meses el sitio web estallaba con una ráfaga de publicaciones y discusiones, y los nuevos detalles de las depravaciones de Billy salían a la luz.

páginas habían sido ralladas y luego puestas de nuevo juntas en forma aleatoria, tal que Jazz podía recordar un revoltijo de viles imágenes, conjurar toda una vida de sangre y enfermedad, pero más que nada sin contexto. Un psiquiatra que lo había examinado durante su breve estancia en los Servicios Sociales lo diagnosticó con una peculiar variedad de desorden de estrés post-traumático. Por ejemplo, podía recordar encontrar dientes humanos en la mesa de noche de su padre a los siete años, pero no podía recordar de donde habían venido esos dientes. Todo lo que recordaba era encontrar los dientes y con una inocencia infantil, jugar con ellos como dados, sin caer en la cuenta de que siquiera hubiera algo mal con ello, como si pudiera visitar la casa de un amigo y encontrar las mismas cosas en algún armario o cajón cualquiera. Además, Billy no le había dado todos los detalles de sus asesinatos, particularmente en lo que respectaba a los aspectos sexuales más profundos de sus compulsiones asesinas. No nos confundamos, Billy Dent no solamente mataba a sus víctimas. Las atormentaba. Las torturaba. Las violaba y abusaba de ellas. Pero tenía sus propias nociones de lo que Jazz necesitaba saber. Para algunas cosas, declaraba, Jazz no necesitaba orientación—: Tienes que descubrir lo que funciona para ti hijo. Necesitas encontrar tu propia forma. Revistas de noticias y canales de televisión del cable lo inundaban regularmente con ofertas para contar “su historia”, para ofrecer “su lado” al mundo. Pero Jazz no tenía un “lado”. Solo tenía una infancia seriamente jodida y una mezcla de recuerdos que no ayudarían a nadie. —No puedo hacer nada por usted, señor Fulton. Realmente no puedo. —Solo una pregunta. Por favor. ¿Necesitas dinero? Puedo darte dinero. No mucho, pero… —¡Deténgase, señor Fulton! Por favor. —Ni siquiera podía mirar la patética vista; miró fijamente en el espejo retrovisor, esperando que alguien lo presionara y le tocara bocina para que se pusiera en marcha, pero la calle seguía vacía.

Jazz cerró los ojos con fuerza. ¿Ese tipo estaba loco? ¿Tenía alguna idea —alguna idea en absoluto— de cuál era la respuesta probable para esa pregunta? Que las posibilidades favorecían que sus

Página

Oh, Dios.

92

—El reporte de la policía decía que ella estaba amordazada —dijo Fulton, ahora volviendo a ponerse de pie, inclinándose dentro de la ventana tan cerca que Jazz podía sentir la respiración del hombre en su cuello—. Pero el juez de instrucción pensaba que la mordaza tenía que haber sido removida antes de que muriera. Así que solo me preguntaba, por favor, acaso tu padre… ¿Acaso tu padre alguna vez te contó sus últimas palabras? Solo quiero saber.

últimas palabras fueran algo ¡OhDiosporfavornoJesusporfavornonononoooooooooo!

como:

—No puedo ayudarle —susurró. Era la verdad: no tenía idea de cuáles fueron las últimas palabras de Harriet Kleins, y no iba a adivinar. —¿Acaso tenía algún tipo de diario o algo? ¿Algo que ocultaste de la policía, quizás? Te prometo… Te prometo por la tumba de mi hija… que no le diré a nadie. Solo quiero echar un vistazo. Para ver. Jazz tomó un profundo respiro y lo soltó lentamente. Se volvió hacia Fulton, cuyos ojos se habían vuelto más hundidos, cuya cara se había vuelto más arrugada. —Señor Fulton, no puedo ayudarle. Por favor. déjeme solo. Voy a pisar el acelerador ahora, así que por favor retroceda. Con un gemido de derrota, Fulton dio un paso atrás. Justo mientras Jazz subía la ventana, sin embargo, dijo una última cosa, una cosa que atravesó a Jazz como un viento ártico: —¿Acaso nunca has perdido nada? —escupió Fulton, su voz llena de angustia y despecho—. ¿Alguien que importara? ¿Incluso una mascota? ¿Siquiera te ha importado? Jazz pisó de golpe el acelerador y descendió por el camino.

El recuerdo de la voz de Fulton y los coléricos ojos giraron y dieron vueltas en los confines del Jeep mientras Jazz manejaba. ¿Siquiera te ha importado? ¿Siquiera te ha importado? ¡Me importa! Pensó Jazz fieramente. ¡Me importa! A él le importaba tanto que al principio había considerado ponerse en contacto con tantas víctimas como fuera posible. Quizá organizar alguna clase de caridad o fundación, donde pudiera ser el representante y atraer contribuciones de esa manera. Hacer alguna clase de buena acción para probarse a sí mismo y al mundo que no era un monstruo en espera.

Página

Incluso la única buena obra verdadera que había hecho en su vida —rescatar a Howie de esos bravucones todos esos años atrás— estaba contaminada. Billy había estado indignado cuando los padres de los bravucones se quejaron con él de las heridas de sus hijos—: Deberías solo haberlos matado, hijo. Podríamos habernos encargado de

93

Pero Billy había hecho buenas obras todo el tiempo. Lo habían hecho Wayne Gacy, y docenas de otros. No importaba. Era todo parte del disfraz. Jazz había comprendido que no podía confiar incluso en sus más nobles impulsos. Podrían no ser genuinos. Podrían ser solo camuflaje.

los cuerpos y entonces no tendría que lidiar con esto. Matarlos y tirarlos. Pero no. Tenías que ir, darles una paliza y hacerlos ir a llorar con sus mamis, así que ahora yo tengo que ir y poner mi cara civilizada y apaciguar a esas brujas. Y allí estaban las necesidades. Los sentimientos. Los recuerdos. Las cosas que le había enseñado y que olvidó, pero eso acechaba en algún lugar de su cerebro, listo para atacar como acosadores en la noche. El psiquiatra de los Servicios Sociales le dijo a Jazz que estuviera preparado, en guardia por “recuerdos emergentes” — recuerdos que creyó que olvidó pero que podrían, espontáneamente, resurgir en cualquier momento, sin advertencia. Si los recuerdos podían resurgir… ¿Podían otras cosas, también? ¿Necesidades? ¿Impulsos? ¿Deseos? ¿Urgencias? Técnicamente, a los diecisiete años se era demasiado joven para diagnosticar a alguien como sociópata. A los psiquiatras les gustaba esperar hasta los dieciocho para hacer el diagnostico, así que en un sentido técnico era imposible que Jazz fuera uno. Pero sabía que no había un mágico botón que se pudiera accionar en su cumpleaños dieciocho para determinar lo que era. La edad no importaba, un niño llamado Craig Price había comenzado como asesino serial a los trece. Trece años de edad y se hallaba allí fuera, asesinando, con un montón de preparaciones menos que las que Jazz tenía. Los dados habían sido lanzados ya, las cartas barajadas y elaboradas. Él era lo que era, sin importar si lo sabía o no. Quizá era solo un chico con un papá loco, como otros niños con padres locos.

Página

94

O quizá era otra cosa.

12 Traducido por Mel Cipriano. Corregido por Juli

Sabía que tenía que irse a casa, su Abuelita lo estaría esperando, pero Fulton había puesto ideas en su cabeza que lo hicieron sentirse venenoso. Radiactivo. No podía soportar la proximidad de otras personas en ese momento, así que en lugar de eso, salió de la ciudad y se dirigió al Escondite. Había aprendido que una de las ventajas de crecer en un pequeño pueblo en el medio de la nada, uno que había visto sus mejores días hace décadas, era que había una gran cantidad de propiedades abandonadas para ser aprovechadas. Eso era, admitió, algo que había aprendido de Billy. Después de todo, Billy mató a dos nativos de Lobo’s Nod y logró mantenerse fuera de los lugares de G. William durante seis meses antes de que el sheriff finalmente sumara dos más dos y llegara a conclusiones ineludibles que lo llevaron a la casa Dent. Billy no era ajeno a los caminos perdidos y paisajes olvidados de Nod, y él le enseñó a su hijo su importancia. Jazz había tropezado con el Escondite —una cabaña vieja, destartalada y mohosa que se veía como de ochenta años de antigüedad— el año anterior. A través de la buena fortuna, esta se asentaba en un bosquecillo de abetos y pinos descuidado, por lo que se hallaba oculta todo el año, a pesar de no estar a más de un cuarto de milla de la carretera más cercana. Le pareció un buen lugar para estar solo y pensar, por lo que había hecho algunas reparaciones inconexas, y declarado que era su refugio privado. Como no tenía celular, se sentía tan aislado como podía sin tener que engancharse a un trineo de perros y hacer su camino hacia el Polo Norte.

Fue directamente hacia ella, necesitaba estar solo. En el interior, no se molestó en encender las linternas o incluso en retirar la persiana de la ventana improvisada, prefiriendo, en cambio, sentarse en la oscuridad. El Escondite no era más grande que tres metros a un lado,

Página

Así que le contó a Connie al respecto, y ella, de vez en cuando, se reunía con él allí, lo que lo hacía sentir un poco menos… Billy.

95

Hacía unos seis meses, había llegado a la aterradora conclusión de que esa era una conducta digna del libro de texto de los asesinos en serie. “Lección uno: encontrar una choza destartalada y vieja en el bosque donde pueda planear sus crímenes y llevar a sus víctimas sin que nadie lo sepa”.

sus paredes de áspera piedra asfaltada hacían un esfuerzo por mantener fuera la lluvia y los bichos. El verano pasado, Jazz había llevado un par de taburetes antiguos y un puf. Se desplomó en el segundo. Abrió la billetera. Se movió más allá de la imagen de Connie, más allá de la foto del carnaval de la escuela, el mes pasado, dónde Howie tenía sus kilométricos brazos sobre los hombros de Connie y Jazz. Todos sonriendo a la cámara, y Jazz se sorprendió de verse feliz. La única otra imagen en su billetera era la de su madre. Sí, señor Fulton. Sí, he perdido a alguien. Sí, me he preocupado. Aquella era la original, la que se encontraba en la pared de su dormitorio en el número 83 era una copia soplada. Después de que su madre se hubiera ido/desaparecido/esfumado, Billy había saqueado la casa, recogiendo todo rastro de ella y quemándolo en una hoguera masiva. Esa fotografía, que Jazz mantuvo escondida bajo la almohada cuando era niño, había sobrevivido. Era todo lo que tenía. Los sociópatas no se preocupaban por nadie más que por sí mismos, o eso decía aquel libro. Así que, si él se preocupaba por su madre (o por su memoria, por lo menos), y si se preocupaba por Connie y Howie, entonces eso significaba que… Pero no. No era tan simple. Los sociópatas podían tener mascotas y las trataban muy bien. Incluso podían casarse y llevar a cabo la imitación de una relación emocional. (Los asesinos en serie también tendían a ser ratas de carga, algo que Jazz trataba de no pensar a la hora de considerar los trastos viejos apilados alrededor del Escondite). La pregunta para Jazz era la siguiente: ¿Realmente se preocupaba por Connie y Howie, o sólo pensaba que lo hacía? Era la pregunta más antigua y filosófica en el libro; ¿cómo sabía que lo que veía como azul y lo que otro veía como azul eran la misma cosa? Respuesta: No lo sabíamos. Sólo creíamos.

—Pensé que estarías aquí —dijo. —¿Todavía estás enojada? —preguntó mientras ella entraba.

Página

Jazz se sentó en el puf, mirando la foto durante más de una hora, el tiempo pasó sin su conocimiento. Un sonido exterior lo hizo saltar justo para ver a Connie abriendo la puerta y mirando dentro.

96

¿Un verdadero sociópata se preocupaba por cosas como esas, si la preocupación era real? Y, ¿se preocupaban por preocuparse al respecto? No tenía una respuesta, pero también sabía que los sociópatas se preocupaban sobre todo tipo de cosas. Billy había estado obsesionado con mantener su césped bien recortado, convencido de que todo el pueblo de Lobo’s Nod estaría chismorreando sobre él si la hierba se hacía difícil de controlar. ¿Por qué el hombre que había matado a ciento veinticuatro inocentes debería preocuparse por los chismes de un pequeño pueblo? Jazz no lo sabía. Pero eso no detuvo a Billy.

—No. —Lo abrazó—. Estás perdonado. —Pero no lo has olvidado. —No me olvido de nada. No sé cómo. Asintió. Parecía justo. —Sólo quería ayudar a la policía. Sigo pensando que es un asesino en serie. G. William está equivocado. Y más gente va a morir. —No es tu trabajo hacerte cargo de eso. Es el suyo. Deja que lo haga. ¿Qué es eso? —preguntó ella, retrocediendo cuando sintió la billetera de Jazz. —Nada. Sólo… Se la quitó de nuevo y la abrió justo en la imagen de su madre. Connie le clavó su mirada más fulminante. Cedió, no por la mirada, sino porque era más fácil. Le habló de la segunda reunión con Fulton. —Y me hizo pensar en cosas… —terminó sin convicción. —¿Qué cosas? —Para ese momento, ambos se habían hundido en el puf, Connie acurrucada en su regazo, y la cabeza apoyada en su pecho. Su pelo le hacía cosquillas en la nariz. Sintió que respondía al peso en su regazo de la única manera en que un chico adolescente podía responder. —Ya lo sabes. Las cosas de siempre. Y luego, por alguna razón que no podía nombrar, le dijo algo que nunca le había dicho antes. Le contó sobre el sueño, la pesadilla. El cuchillo. Las voces. Jazz sabía que la mayoría de las chicas habrían tenido los pelos de punta. Corrido hacia la puerta, de hecho. Fuera de su vida. Connie sólo le apretó la mano con fuerza y lo miró fijamente. —No tiene por qué significar nada. Es un sueño. —Lo tengo todo el tiempo. —La forma en que creciste, me sorprende que eso se reprima. Vaciló, y luego le dijo lo que realmente le preocupaba. —¿Y si es más que un sueño? Ella lo miró sin comprender. —Quiero decir… —Apretó la mandíbula, pero siguió adelante—. Quiero decir, ¿y si estoy soñando con algo que realmente sucedió?

—Jazz… —… y lo puso en mi mano y me hizo…

Página

—¿Y si mi padre realmente puso un cuchillo en mi mano? ¿Y si de verdad lo sacó del lavabo…?

97

—Jazz…

—Jazz, no lo hizo… —… me hizo cortar a alguien, me dijo que era como cortar pollo, y me hizo… —Deja de hacerte esto a ti mismo. Ya basta. Pero no pudo. Lo había retenido demasiado tiempo, y ahora no se detendría. Había mellado algún tipo de arteria de la memoria y la sangre se había rociado por todas partes. —¿Y si era mi madre? ¿Y si esa era su voz, y me hizo cortar a mi propia madre? Me hizo matar… —¡Basta! —Connie tomó su rostro entre sus manos—. Basta. Eso no sucedió, ¿me oyes? No pasó. Miserablemente, dijo—: Entonces, ¿cómo puedo saber lo que se siente? En el sueño, sé lo que se siente cortar a alguien. Si nunca lo he hecho, ¿cómo iba yo a saber lo que se siente para poderlo soñar? Los ojos de Connie se lanzaban de un lado a otro mientras pensaba. Y dijo—: La gente sueña con cosas que nunca ha hecho todo el tiempo. Como volar. O tener sexo con una supermodelo. O conducir un coche de carreras, o lo que sea. Tal vez es como dice la voz. Tal vez sea sólo como cortar pollo. Sólo estás pensando en eso, es todo. Lo destruía matar la esperanza en sus ojos. Pero dijo—: No creo que sea eso, Con. —¿Y si no lo es? ¿Si de verdad cortaste a alguien? —Ella lo besó de repente. Duro. Salvajemente. Como si sus labios pudieran expulsar sus demonios. Jazz se dejó arrastrar por ella. Connie era segura. Ella era segura. No era como las otras chicas. Era segura porque… —Si cortaste a alguien —continuó—, no fue tu culpa. No era porque quisieras. Alguien te hizo hacerlo. Billy te hizo hacerlo. No fue tu idea. No eres un psicópata. —Sociópata. Hay una diferencia. —Mis disculpas, hombre. No era mi intención ofender —dijo con su mejor acento jamaicano y una ceja arqueada.

Página

Ella lo interrumpió como si pudiera leer su mente—: ¿Pensaste que cuando te conocí, no sabía quién eras? ¿Sólo porque era nueva en la ciudad? ¿Creías que no tenía ni idea? Sabía quién eras cuando nos conocimos. Lo sabía la primera vez que nos besamos. Y no me lo impidió, y no me va a detener. —Se ajustó en su regazo, moliendo su

98

Él se rió sin quererlo, ella siempre podía hacerlo reír. Pero el estado de ánimo duró sólo unos segundos. Incluso si no resultaba ser un asesino a sangre fría como Querido Papá, todavía era un hombre con un cerebro cargado de problemas. Un día ella se cansaría de él, crecería, harta de esos problemas, y lo dejaría. Entonces, ¿cuál era el punto de en…?

trasero contra su ingle, de esa especial y agradablemente dolorosa forma en que una chica podía mover su trasero. Connie es segura… —Cuanto más te obsesionan las cosas, peor se ponen. Deja todo fuera. Deja que todo salga. —Hizo un gesto de aspersión de polvo de hadas con sus largos y elegantes dedos. —No es tan fácil. —¿Sabes lo que tienes que hacer? —No lo digas. —Debes ir a ver a tu padre. Dios. —¿No acabo de decir que no lo digas? Ella lo miró fijamente. —Escúchame: Es una buena idea. Ese tipo, Fulton, quiere un cierre, ¿no? No puedes dárselo. Pero es lo correcto. Y Billy puede darte tu cierre. Por las cosas que te hizo hacer cuando eras niño. Las cosas que viste. Jazz no le había dado muchos detalles de cómo exactamente era la vida en la casa Dent, pero le había dicho lo suficiente como para que supiera que no era todo corazones y flores. Bueno, e xcepto por el ocasional corte del corazón en un pecho. Y el tipo de flores que se enviaban a los funerales. La quitó de su regazo tan suavemente como pudo; se había vuelto lo suficientemente insensible que ya ni siquiera estaba duro. —No lo entiendes —dijo, caminando hacia la única ventana del Escondite. No había cristal, sólo una hoja de arañado y empañado plástico que Jazz engrapó en su lugar. Entrecerró los ojos, mirando a través de ella lo mejor que pudo, hacia los árboles, más allá de ese pequeño oasis protegido del resto del mundo. —Billy no da cierres. Eso no es lo suyo. Sólo comenzó a repartir información sobre sus víctimas porque sus abogados lo convencieron de que era la única manera de evitar la pena de muerte, y no hay nada más importante en este mundo para Billy Dent que, bueno, Billy Dent. No tomaría una inyección letal por nadie. Y tampoco va a pedirme disculpas por lo que hizo, ni nada de eso. No es así.

—Ya te está carcomiendo —le susurró en tono de lamento—. Porque no lo puedes dejar pasar. —¿Dejarlo pasar? —explotó, girándose. Connie se echó hacia atrás—. ¿Dejarlo pasar? ¡Él mató a mi madre!

Página

—De ninguna manera. —Jazz se estremeció al pensar en ello—. Lo último que quiero en este mundo es mostrar debilidad ante él. Nunca. No puedo ir a verlo. Sólo hacerlo le daría ventaja. Si le muestras debilidad a un asesino en serie, te carcomerá después de ello.

99

—No tiene por qué disculparse. —Ella se acercó por detrás y le echó los brazos al cuello—. Sólo dile cómo te ha afectado…

—No lo sabes. Eso no es seguro. —Oh, lo sé. Un día, ella estaba allí. Al día siguiente: Puufff . Desapareció. Junto a todas sus cosas y fotos. Como si nunca hubiera existido. La borró, Con. Como si fuera un error en una libreta. Eso es todo lo que ella era para él. Puufff . —Ellos hubieran encontrado… —Ellos no hubieran encontrado nada —espetó—. Confía en mí. Hay maneras de hacer desaparecer un cuerpo para siempre y Billy las conoce. Por lo general toma un tiempo, pero si tienes ese tiempo, puedes hacerlo. Con mamá, tuvo ese tiempo. No tenía familia, nadie que la extrañara, excepto Billy. ¡Billy! —dijo una última vez, luego se volvió hacia la ventana otra vez, golpeándola con todas sus fuerzas antes de darse cuenta de lo que hacía. El plástico, y el pegamento, sobrevivieron. Sus nudillos se quejaban en un ritmo palpitante que viajó hasta su brazo. —Estás enojado —dijo Connie en voz baja—. Con ella. ¿Con ella? ¿Con su madre? ¿Con la única cosa buena en su vida? —No. No lo estoy. —Sí, lo estás —dijo con confianza—. Estás enojado con tu madre porque te dejó. —Fue asesinada. —Aún así te dejó. Se rió, un sonido amargo para sus oídos. —A veces pienso que se escapó. Bueno, realmente no lo creo, pero me gusta imaginarlo. Me imagino que un día se dio cuenta de qué era Billy y huyó. —¿Ves? —dijo Connie, triunfante—. Estás enojado. Crees que se escapó sin ti. —Nah. Eso no me hace enojar. Hace que me sienta orgulloso.

—Excepto tú —dijo Connie—. Por eso perdono, pero no olvido. Cuando te olvidas de alguien, el perdón no significa nada. Por lo tanto, vamos a decir que se fue. Bien. La perdonas por eso. Bien. Pero nunca, nunca la olvidarás.

Página

Él se encogió de hombros. —Si huyó, entonces bien por ella. Es la única que lo ha hecho. La mayoría de los asesinos en serie que se casan nunca se vuelven en contra de sus cónyuges, pero ella en realidad no lo sabía. Huyó. Y, en serio, no estoy enojado porque no me haya llevado. Vio su oportunidad. La tomó. Probablemente se sentía tan asustada… Pero eso es sólo lo que me imagino a veces. En el fondo, sé la verdad. Está muerta. Ha estado muerta mucho tiempo. —Acunó su mano magullada—. Y ya no queda nada de ella.

100

—¿Orgulloso de que abandonara a un niño pequeño? ¿Estás loco?

Página

101

Él sabía que era verdad. A pesar de que había días en que deseaba poder hacerlo.

13 Traducido por Anelynn* Corregido por Amy

Helen parpadeó rápidamente mientras un hombre hablaba. Se dio cuenta de que estaba encadenada, amarrada en posición vertical en un poste. Amordazada, con un trapo llenando su boca. Parecía que se encontraba en algún tipo de almacén o edificio anexo. La luz del sol distorsionaba el polvo que se abría camino entre las vigas del techo. Entonces todavía era de día. Eso era algo. Cosas realmente malas — cosas feas y atroces de verdad— no le pasaban a la gente a la luz del día. ¿O sí? Un hombre hablaba, levantándose de una vieja y maltratada silla. —¿Estás preocupada? —preguntó, acercándose a ella—. ¿Estás asustada? No sabía qué hacer. Todavía se sentía desorientada; recordaba vagamente ir hacia al callejón para sacar la basura del Coff—E—Shop. A un hombre… acercándose… ofreciendo ayuda. Y luego un pequeño pinchazo y… —¿Estás asustada? —preguntó otra vez, sonando genuinamente preocupado. Sea cual fuese la droga que había usado en ella, todavía nublaba su visión. Trató de pensar tan rápido como podía: cuál, oh cuál, ¿cuál era la mejor respuesta? Su amiga, Marlene, le dijo una vez que se tenía que humanizar a un violador. Hacer de sí misma una persona real y ellos pararían de tratarte como un objeto. ¿Eso funcionaría?

—Tengo memorizado esto, sabes —dijo, su tono ligeramente jovial—. Pero quiero asegurarme de hacerlo correctamente. Sabes cómo es esto. Asintió con fiereza, coincidiendo con él. Haría cualquier cosa para ponerlo a él en su lado bueno y amable. Ahora que él se hallaba más

Página

—Shh, shh, shh —le dijo, ahora a menos de un brazo de distancia—. No tengas miedo. No lo tengas. —Sacó la mano de su bolsillo y comenzó a desdoblar un pedazo de un papel bien gastado. Escaneó su contenido rápidamente.

102

Era la única opción que tenía. Asintió una vez, brevemente, casi asustada de admitir que lo estaba.

cerca —y que su visión se aclaraba— podía verlo. Promedio. Aburridamente promedio. Tal vez un poco familiar, pero ella veía tantas caras todos los días en la tienda… ¡Oh, Dios! ¡Vio su cara! ¿No que generalmente mataban a las personas que veían sus caras? —Sé lo que estás pensando —dijo dulcemente. Sonrió humildemente—. Estás pensando que ahora que has visto mi cara, tengo que matarte, ¿cierto? —Chasqueó la lengua—. No te preocupes por eso. Tengo un rostro bastante común. Mi propia madre solía perderme en el supermercado todo el tiempo. —Se rió entre dientes y ella quería reír con él, ardía por reírse con él. Pero tenía una mordaza llenando su boca. —Ahora entonces, manos a la obra —dijo, mirando el papel una vez más—. Tu nombre es Helen Myerson, ¿correcto? —Antes de que pudiera contestar, él levantó su bolso por la correa—. Recuerda, puedo revisar tu licencia de conducir, así que no mientas. ¿Helen Myerson? Ella asintió. —Y eres una mesera, ¿correcto? Otro asentimiento. —¡Excelente! —Le sonrió e incluso le guiñó amistosamente, luego dobló de nuevo el papel y lo regresó a su bolsillo—. Voy a quitarte la mordaza y sacar ese repugnante trapo de tu boca. No voy a decir: “No grites o te arrepentirás”. ¿Porque sabes qué, Helen? Adelante, grita si quieres. No me molestará en absoluto y nadie te oirá, así que no me importa. Así que, si te hace sentir mejor, adelante, hazlo. Ella consideró fingir y luego gritar a todo pulmón en cuanto le quitara la mordaza y el trapo, pero se sentía muy aterrorizada para gritar. —¿De verdad? —dijo—. ¿Nada? ¿No vas a gritar? Bueno, eso está bien. Lo que sea que funcione para ti. —Suspiró y colocó una mano en su bolsillo, mirándola con una sonrisa de lado, como si no estuviera muy seguro de lo que hacía allí o lo que ella hacía allí o cómo ambos habían llegado ahí en primer lugar.

Él sonrió ampliamente y aplaudió. —¡Já! Bueno. Sí. Supongo que sí. Pero sabes, Helen, eso es trampa, ¿no es cierto? “Un impresionista es

Página

Sus labios se habían puesto secos y ella los humedeció antes de hablar. El sonido de su propia voz la sorprendió, sonaba profunda y extraña. —Es… ¿No es…? —Tomó una profunda respiración. Era demente, pero tal vez si respondía sus preguntas, él la dejaría ir. Ella había escuchado cosas aún más locas—. Es alguien quien hace impresiones de otra gente. —Por un momento él no dijo nada, así que añadió—: ¿Cierto?

103

—¿Sabes lo que es un impresionista, Helen? —preguntó de repente.

alguien que hace impresiones”. Es como decir, “Un actor es alguien que actúa”. O “Un trabajador es alguien que trabaja”. Usando la palabra para definirse. Pero está bien. Voy a darte… digamos que, la mitad del crédito. Porque esa fue la mitad de la respuesta que quería. Y está bien. No te preocupes. Tu calificación en este examen no importa de verdad. Con eso, caminó hacia la mesa a su izquierda; era un desvencijado juego de tablas clavadas que estaban a medio camino de pudrirse. Se encontraba puesta de tal manera que no pudiera ver nada de lo que él hacía. —¿Qué estás…? —comenzó ella, luego se detuvo. ¿Esto era inteligente? No sabía, pero no pudo contenerse—. ¿Qué es lo que vas a hacer? ¿Conmigo? —No necesitas preocuparte por eso —le dijo, su voz dulce otra vez. Estaba hurgando por toda la mesa; escuchó un ligero clink del metal—. Recuerdas antes, ¿cuándo te pregunté si estabas asustada? ¿Y dijiste que sí? —Sí. Volvió desde la mesa, sus manos cruzadas detrás de su espalda como si estuviera dando un paseo. —Bien, Helen, no hay necesidad de estar asustada. En absoluto. ¿Sabes por qué? Alivió la inundó. Estaba sonriendo otra vez. No hay necesidad de estar asustada. En absoluto. Sus palabras exactas. —¿Por qué vas a dejar que me vaya? —preguntó. —En un sentido —le dijo—. Pero no hay razón para tener miedo porque al final no te va a ayudar ni un poco. —Se inclinó cerca y levantó su mano. En ella había una aguja rellena con algo azul brillante y eso le quitó el aliento. —Helen. Tengo que ser honesto contigo. Esto va a doler. Va a doler mucho.

Página

104

Ella procedió y gritó. Fiel a su palabra, a él no le importó en absoluto.

14 Traducido por Marie.Ang Corregido por Itxi

Después de un rato, Jazz sabía que tenía ponerse en marcha, sin importar lo tentador que era estar en el Escondite con Connie para siempre. La Abuelita estaría esperando. Corrió a casa, sólo para encontrar a su Abuelita tirada en el suelo frente a la vieja y maltratada televisión, mirando el Home Shopping Network con su barbilla en las manos, riéndose en voz alta como si fuera la última comedia. —¡Cuatro pagos de diecinueve dólares cada uno! —rió ella—. ¡Oh, señor! ¡Oh, señorcito! —Rodó hacia un lado, sosteniendo su costado y riendo una y otra vez—. ¡Los suministros son limitados, dicen! Jasper, ¿oíste eso? ¡Oh, señor! —Esta es la cosa más divertida que he visto en mucho tiempo — admitió mientras ella se reía como una adolescente—. ¿Qué hay de cenar? —Ya cominos —dijo entre jadeos—. Ella me trajo un poco de ese pollo frito que me gusta. Del Kentucky. ¿Ella? Jazz tuvo una sensación de hundimiento, una que fue recompensada cuando entró a la cocina y encontró a Melissa Hoover allí, lavando platos en el fregadero. —Hola, Jasper —dijo sobre su hombro—. Estaré lista en un minuto.

—¿Qué demonios crees que estás haciendo? —explotó, golpeando una palma contra la puerta del refrigerador por si acaso. Melissa,

Página

Y eso significaba no más señor Chico Agradable. No iba a permitir que el servicio social lo echara de su propia casa, y si Melissa Hoover era más difícil de lo que pensaba, entonces era hora de que se pusiera difícil con ella.

105

Había venido de nuevo, y esa vez encontró a la Abuelita de mejor ánimo. El pollo frito, del más crujiente y grasiento, era un gran soborno. Era lo suficientemente inteligente como para aparcar su coche en algún lugar de la carretera y caminar, para que así la Abuelita no escuchara el motor, mirara por la ventana y tuviera tiempo para ir por la escopeta. Más inteligente de lo que Jazz le había dado crédito. Por consiguiente, ajustó su percepción de su nivel de amenaza.

gratamente, saltó. En realidad saltó de conmoción y miedo, dándose la vuelta, con el agua corriendo y las manos cubiertas de espuma. —¿Crees que sólo puedes venir aquí? —susurró Jazz, manteniendo su voz baja y de miedo—. Es una mujer enferma. Con miedo de los cambios, de la gente. —Estaba bien —le aseguró Melissa—. Fue tan amable… —Por supuesto que fue amable. Le trajiste un cubo para darle un ataque al corazón. —Resopló con desdén y tiró el cubo de pollo en la mesa de la cocina. Una baqueta lanzada. —No le hará daño… —¿Dónde vas a estar esta noche cuando se queje de calambres en el estómago porque le diste de comer esa mierda? ¿Vas a quedarte a cambiar sus sábanas y lavarlas cuando tenga diarrea? Melissa cruzó los brazos sobre su pecho. —¿Es así de malo, entonces? ¿Qué más estás ocultando de mí? Su último reporte indicaba que su salud iba bastante bien. ¿Está falsificando el papeleo? ¿O tú lo estás haciendo? Jazz se rió tan maleducadamente como pudo. —Por favor. Sólo está vieja. La gente vieja tiene problemas intestinales. —Estás probando mi punto. Tienes que salir de esta casa. Tienes diecisiete. Deberías estar viviendo una vida, no cuidando de ella. En el fondo, Jazz sabía que tenía razón. Pero también sabía que no importaba. —¿Por qué estás tan obsesionada conmigo, Melissa? Tiene que haber niños por ahí con una situación peor que la mía. Ve a trabajar tu rollo en ellos. —Estoy tratando de ayudarte, algo que verías si no fueras tan terco. —Estás perdiendo tu tiempo. Estoy bien. En nueve meses tendré dieciocho, y entonces no podrás impedirme que cuide de ella. Sólo porque no puedas tener hijos propios no significa que tengas que ser mi madre.

—Bien —dijo después de un desconcertante momento—. Bien—. Agarró su bolso de la silla de la cocina—. Sin embargo, no creo que esto haya terminado. Volveré. Sé lo que es bueno para ti, y es mi trabajo hacer que suceda.

Página

Y funcionó. La postura de Melissa cambió por completo, de fuerte y dura a conmocionada y herida. La miró, entonces contó hasta diez mentalmente antes de aumentar gradualmente la intensidad de su mirada. No era un concurso; había aprendido la intimidación del mejor.

106

Bang. Era la cosa más mala y cruel que Jazz podría haberle dicho. Había estado reservándolo para una ocasión como esa, cuando necesitara que Melissa retrocediera.

A un paso rápido y furioso, se dirigió hacia la puerta trasera. Jazz agarró su muñeca antes de que pudiera luchar contra la vieja y atascada puerta para abrirla. —Melissa —dijo tan arrepentido como pudo. —¿Qué? —Estaba molesta, un poco intimidada, pero no trató de librarse de su mano. —Lo siento, estaba… alterado. No debí haberte levantado la voz. No debí haber dicho lo que dije. Cuando ella miró por encima de su hombro, bajó los ojos con vergüenza. Escuchó su inhalación. —Estás pasando por cosas que nadie debería pasar. Especialmente solo. —Palmeó su mano con la que tenía libre—. Descansa un poco. Hablaremos de nuevo pronto. La dejó ir y la observó hacer su camino a través de la maleza que cubría el lado de la casa de la Abuelita. Ves, en serio no necesito la práctica extra de actuación, Ginny. Cuando Melissa pensara en este encuentro más tarde, y lo haría, probablemente en el pequeño estudio de su apartamento, sobre el lugar de lavado en seco en Calverton, no se enfocaría tanto en la ira que había mostrado; recordaría la disculpa más que otra cosa. Si podía quebrantar su tenacidad y hacerla más flexible, más manipulable, sería un aliado. Sería capaz de hacerle la vida mucho más fácil. Y el costo era justamente rompiendo su alma. Su Abuelita tropezó al entrar en la cocina desde la otra habitación, todavía riendo. —Creo que me hago pis. Un poco. Tal vez. Creo. —Sus ojos se iluminaron—. ¡Oh, mira! ¡Pollo! ¡De Kentucky! —Hazlo por ti misma, abuela —dijo Jazz, lanzando el cubo en su dirección. Corrió hacia la televisión con un alita en cada mano. A pesar de lo que le había dicho a Melissa, su abuela tenía, tan cerca cómo podía decir, tripas de hierro. Su cerebro sólo trabajaba esporádicamente, pero sus entrañas eran tan regulares como un metrónomo sin importar lo que comiese. ¿Colesterol? ¿Grasa? Jazz se imaginaba que ya que había sobrevivido ochenta años en el planeta Tierra, cuarenta de ellos con Billy Dent como su hijo, se merecía algo de grasa y colesterol.

Página

Jazz no quería mirar, pero sabía que ella lo molestaría hasta que lo hiciera. Debió haber cambiado el canal. Algunos canales de “noticias” estaban pasando un millón de “documentales” sobre Billy Dent, rodando las mismas imágenes que todos tenían: Billy Dent esposado, y con un traje gris bien planchado, subiendo las escaleras de la corte con una falange de abogados alrededor de él.

107

—¡Oye, mira! —gritó la abuela con la boca llena de piel frita—. Tu papá está en la televisión.

Una portentosa voz anunciaba—: “El doctor Perry Shinkeski piensa que Dent es un nuevo tipo de asesino en serie, lo que él llama un “súper asesino en serie”. El video cambió a un hombre de aspecto tímido en una chaqueta tweed con enormes gafas y una pequeña sonrisa satisfecha en su rostro mientras hablaba desde detrás de un escritorio. —La mayoría de, ah, los asesinos en serie —dijo Shinkeski— tienen, ah, una identidad particular y una firma en la que, ah, se basan. Dent se transformó de, ah, una a otra a otra durante un período de, ah, años, cada una más organizada y capaz. Luego cambió a una reportera rubia mostrando demasiado escote. —Y, ¿esto es típico, Doctor? De regreso a Shinkeski. —Esto, ah, es una nueva especie de, ah, psicopatología que sólo estamos empezando ahora a, ah, entender. Estos, ah, súper asesinos en serie no tienen, ah, un “tipo”. —En realidad hizo lo de las comillas con las manos—. Pero, ah, no consideramos a todos como su “tipo”. —¿Escuchaste eso? —jadeó la abuela—. ¡Tu papá es un súper héroe! Jazz quería golpear su cabeza contra la pared. Mejor aún, hacerlo con la televisión. En cambio, la dejó a ella, a la cocina y la televisión, deslizándose en lo que una vez había sido el estudio, cuando su abuelo aún estaba vivo. En ese momento, estaba oscuro y polvoriento, lleno con cajas de la ropa vieja del abuelo y libros, todos de los cuales la abuela se negaba a desprenderse. Tenía el gen acumulador.

Página

Sólo para ser despertado por unos golpes incesantes en la puerta principal y su abuela gritando—: ¡Están aquí! ¡Ellos están aquí! ¡Nos

108

La habitación también tenía una extensión telefónica con un contestador automático antiguo adjunta a ella. (La abuela se rehusaba a recibir correos de voz, alegando que la compañía de teléfono podía oír aquellos mensajes, luego editarlos en nuevas e inquietantes formas). La luz parpadeaba. Un par de mensajes de Doug Weathers—: ¡Tus experiencias, mis palabras, es oro, Jasper! Ambos seremos famosos. Lo mejor que le puede pasar este pueblo, y lo sabes. —Estaban mezclados con mensajes de Melissa, el último terminando con—: Bueno, voy a ir, entonces. —Había una buena probabilidad de que llamara de nuevo esa noche, así que quitó el teléfono, lo descolgó, y luego subió las escaleras y lo dejó encima de su cama. Sólo quería descansar por un momento, y a pesar de que todavía no eran las nueve, se quedó dormido casi inmediatamente.

encontraron! ¡Billy! ¡Jon! ¡Saquen las armas! ¡Saquen las armas y vuélenle las malditas cabezas antes de que me lleven! “Jon” era el Abuelito Dent, quien murió hace veinte años excepto para las sinapsis de la abuela. Jazz salió de la cama. Eran pasadas las once, de acuerdo a su reloj de cabecera, y ese golpeteo en el piso inferior no se detenía. ¿Quién estaría aporreando tan tarde la…? Weathers. Por supuesto. Era la única respuesta. Eso es, pensó Jazz sombríamente mientras tropezaba por el pasillo y bajaba las escaleras. He decidido quién será mi primera víctima. La Abuelita se encontraba escondida en las sombras del viejo reloj del Abuelito, su fiel escopeta en mano y apuntando hacia la puerta principal. —¡Estoy usando el arma de Dios! —gritó—. ¡Volaré tú trasero con el fuego del infierno o el de Jesús! El fuego del infierno o el de Jesús. Esa era nueva. —Ya lo tengo —le aseguró Jazz. —Ten cuidado, Billy —dijo la abuela, con los ojos salvajes y las encías flojas mientras hablaba y babeaba trozos de pollo—. Tienes que llevar un arma. Y llevar a tu padre. Oh, genial. Le encantaba cuando pensaba que era Billy. —Estoy bien —le dijo—. Voy a matarlos con mis pensamientos. La abuela cacareó. —¿Escucharon eso? —Más golpes en la puerta—. Va a matarlos a todos ustedes con… Jazz abrió la puerta principal con fuerza, listo para dar rienda suelta a Doug Weathers con una fulminante explosión de insultos. Pero en cambio, vio a G. William de pie allí, con el puño levantado para golpear de nuevo, los hombros todavía amplios y su postura todavía confiada. Pero sus ojos… Algo había cambiado en ellos. Lucían nublados y fríos.

Página

109

Oh, pensó Jazz, y la comprensión lo golpeó incluso mientras G. William lo decía—: Tenías razón. Es un asesino en serie. Tenemos otra víctima.

15 Traducido por noenatale Corregido por Meliizza

Jazz hizo entrar a G. William a la casa. Abuelita se asomó alrededor del reloj del Abuelito, vio que era el sheriff, y lo apuntó con su arma, temblando. G. William forzó una sonrisa y dijo—: ¿Cómo está, señora? No sabía que había una dama presente. Disculpe. —Luego se quitó el sombrero. Su Abuelita se rió y se escabulló a su habitación. G. William arqueó una ceja. —Está empeorando, Jazz. —¿Qué? Nah. Ha estado bastante estable estos días. Sólo está así porque es tarde, eso es todo. G. William gruñó. El sheriff había ido allí muchas, muchas veces después de arrestar a Billy, así que Jazz no tenía que mostrarle el camino a la cocina. Jazz gimió cuando vio los restos dispersos de la comida de la Abuelita. Barrió los restos y los echó dentro de una grasienta olla, y la arrojó en el fregadero. —¿Café? —preguntó mientras G. William se sentaba en una silla. —He bebido tanto café que podría despertar a un muerto, Jazz. Gracias, pero no. —Suspiró—. No estoy feliz con esto. Jazz se sentía genial; tuvo razón. Fiona Goodling no era la última. Alguien se encontraba allí afuera, buscando. Alguien estaba buscando y Jazz lo había visto —sabido— antes que nadie más. El sheriff como que le recordaba a Jazz al Reverendo Parris de El Crisol: tan ansioso por hacer algo para ayudar a la ciudad, pero completamente reacio a creer que el verdadero mal se acercaba.

Página

La ceguera de vinculación era común en el cumplimiento de la ley, pero en el caso de G. William, venía con una dosis de ilusión. En el momento en el que Querido Papá violó su propia regla de oro y decidió buscarlo en Lobo’s Nod, G. William Tanner era un hombre roto. Su esposa de treinta y siete años acababa de morir después de una pelea de un año con un tipo de cáncer de ovario tan cruel y persistente que el propio Billy lo habría admirado. En la siguiente elección, Tanner tenía casi garantizado perder frente a un joven arribista de Calverton quien corrió por una plataforma de discriminación de edad que apenas

110

Al principio. Eventualmente, se daría cuenta. Tenía que...

disimulada, su lema a lo largo de las líneas era: “¡Marchar es lo nuevo!” Básicamente, con su esposa muerta y su carrera de casi todo la vida muerta, G. William no tenía nada mejor que hacer que obsesionarse con Cara Swinton, una rubia porrista de la secundaria de Lobo’s Nod que había desaparecido, algunos mechones de su cabello y un parche rasgado de su suéter se encontraron en un arbusto fuera de la oficina de correo. Todos —incluso los padres de Cara— pensaron que había escapado a Nueva York (Cara soñaba con ser modelo), pero G. William sentía algo diferente en el aire. Y cuando Samantha Reed —otra bella joven rubia— apareció muerta en una alcantarilla una semana después, G. William sabía que algo pasaba. Unió las dos muertes a otros crímenes de Billy cometidos con diez años de diferencia y de una forma que Billy estaba seguro que nunca serían conectados. Sin embargo, G. William Tanner hizo la conexión y se dio cuenta que el Artista, Green Jack, y otros eran el mismo hombre, uno que ahora operaba en Lobo’s Nod. Viudo. Casi votado de su oficina. Combinado con el estrés de su vida personal, el seguimiento de Billy Dent casi había destruido a G. William. Jazz entendía porque el sheriff no quería desesperadamente tener que perseguir otro asesino serial. —He estado tratando de llamarte toda la noche —dijo G. William—. Pero no me respondías. Casi decidí no molestar, pero no podía dormir. Me di cuenta que necesitaba decirte que tenías razón. Si Jazz esperaba una disculpa, tendría que esperar por un largo tiempo. Uno que no vendría. En lo que a G. William concernía, el que Jazz hubiera violado la escena del crimen los hizo incluso desconfiar mutuamente. pasó.

Jazz se deslizó en una silla frente al sheriff. —Así que, dime qué

Un encogimiento de hombros. —Todo comenzó cuando se nos presentó un caso reciente con el mismo modus operandi del dedo cortado. —No es un modus operandi —dijo Jazz—. Es su firma. —Mordió su labio inmediatamente, y demasiado tarde, G. William no necesitaba ser enseñado en este momento.

—Sabemos más o menos todo, Jazz. —¿Tienen una identificación? ¿Se conectaba a Goodling de alguna forma?

Página

—¿Sólo dos dedos? ¿Solo tomó uno? ¿Está seguro?

111

Pero el sheriff asintió, cansado. —Correcto. Correcto. Lo sé —dijo sin reproche—. De todos modos, el cuerpo apareció hace tres días, en Lindenberg, justo al otro lado de la frontera del estado. Dos dedos cortados, uno de ellos dejado atrás. El dedo medio.

—No. No podemos decirlo, por ahora. Su nombre es… —G. William levantó su cuerpo y sacó su teléfono del bolsillo. Se desplazó a través de la pantalla—. Su nombre es Carla O’Donnelly. Estudiante universitaria del estado. Sin ninguna conexión con Goodling que podamos decir. —G. William volvió a guardarse el teléfono y pasó una mano sobre su rostro, como si pudiera hacer funcionar algún tipo de truco de magia y —¡ta-da!— cambiar el mundo delante de sus ojos. El truco no funcionó. —No sé si quiero involucrarme en esto, Jazz —dijo, su voz quebrándose con emoción—. Sólo estoy… —Sus dedos temblaron mientras masajeaba sus sienes. Jazz se sintió como si hubiera entrado cuando alguien estaba teniendo sexo —incómodo y avergonzado por G. William, y avergonzado de sí mismo al mismo tiempo. O quizás un poco confundido. Sin embargo, no pudo evitar mirar. Observar. Una parte fría y clínica suya —tal vez el mismo papel que lo hizo apto para representar al Reverendo Hale— clasificó las reacciones de G. William, sus movimientos, sus palabras. Así es lo que se siente estar completamente abrumado, pensó. Así es lo que se siente estar a l final de la cuerda. Las palabras de Hale encajaban allí: “Ningún hombre puede ya dudar de que los poderes de la oscuridad están reunidos para un monstruoso ataque en este pueblo”. Hale… Actuando… ¿Y si todo era un acto? La visita de noche. El casi colapso. Jazz no quería pensarlo, pero debía. Sería irresponsable no pensarlo. ¿Y si el asesino no era otro que G. William Tanner? Todos decían que perseguir a Billy casi volvió loco al sheriff. Así que, ¿qué si ese “casi” no era parte de la ecuación? ¿Qué pasaba si G. William se había vuelto loco y convertido en lo que cazaba? ¿Era posible? No. No. Jazz no podría creerlo. No todos tienen un asesino dentro. No todos son como yo.

Página

—Está contando —interrumpió Jazz. Vino a él como el flash original de la visión que le decía que un asesino serial había buscado a Fiona Goodling, en la época que él sólo la conocía como Jane Doe—. Está contando sus víctimas. Goodling fue la segunda. O’Donnelly fue la primera. Toma un dedo por cada víctima para contar. Dejando uno atrás para jodernos. Esa es su firma.

112

El sheriff tosió audiblemente y juntó los dedos sobre la mesa frente a él. —De todos modos. Ella no fue estrangulada a muerte como Goodling; fue asfixiada. Probablemente con una bolsa de plástico, de acuerdo al informe que tenemos de Lindenberg. Nos enviaron por correo electrónico todo, pero no hemos acabado con todo eso todavía. No sabemos porque cambió el número de dedos. No…

—Sí, probablemente. Eso tiene sentido. —Aquí está todo el mundo invisible… Jazz se inclinó hacia adelante. —Me necesitas en esto, G. William. Puedo ayudarte. Déjeme ver el informe. Ambos, el de Goodling y el de O´Donnelly. Tenía razón desde el comienzo y puedo ayudar. Por un momento, Jazz pensó que G. William finalmente cedería, pero el momento pasó. Un movimiento de cabeza, vigoroso e implacable. —No. Ni por casualidad. Por un lado, te involucras y una palabra se filtrará. Y luego tendré a la prensa sobre esto, y esa es la última cosa que necesito en este momento. Especialmente a ese imbécil de Doug Weathers. Intentará explotar esto por la fama y la fortuna, como trató de explotar a tu padre. —Pero… —No. No voy a permitir que te metas en este disparate. Como dije el otro día: “Tu trabajo es intentar ser normal. Tu trabajo es ser un chico, luego crecer, después tener una vida decente. Has visto demasiado ya”. —Tú también. El sheriff sonrió, una sonrisa tensa y sombría. —¿La diferencia entre tú y yo, chico? Me pagan por esto. Jazz se encogió de hombros. —Está bien, me convenciste, incluso te daré un descanso de mi sueldo. G. William soltó una carcajada, golpeando la mesa con la palma de su mano. —Buen intento, Jazz. Buen intento. Sin embargo, creo que he abusado suficiente de la hospitalidad de tu abuela por una noche. Lamento haberla emocionado. Jazz lo acompañó a la puerta del frente. —No sabría qué hacer si hubiera una noche agradable y tranquila por aquí. G. William gruñó algo evasivo y empático mientras abría la puerta. Se colocó el sombrero. —Descansa, Jazz. Y, oye, bien hecho. — Jazz sabía que era lo más cercano a una disculpa que conseguiría. —Sabes que habrán más, ¿cierto? —le dijo Jazz—. Está sumando, no restando.

Y un cuchillo. (Uno, dos).

Página

Y un sueño.

113

G. William no dijo nada. Sólo asintió una vez, y cuando salió por la puerta, Jazz pensó que vio a un hombre muerto salir hacia la noche.

Siempre había un cuchillo en un fregadero. Y ahora en su mano. (Algo nuevo). Y una voz. (La voz de Billy). Y una mano. (Su mano). Una mano en el cuchillo. Fácil. Tan fácil. Es como cortar pollo. Y otra voz dice: (Uno, dos) Está bien. Está bien. Quiero… Una línea de burbujas de sangre donde el cuchillo se desliza. Buen chico. Buen chico. (Un corte, dos cortes). Justo así. Al igual que… (Uno, dos)

Por segunda vez esa noche, Jazz se despertó repentinamente. Sin embargo, esa vez no tenía nada que ver con alguien golpeando su puerta. Todo se hallaba silencioso, sólo por el ocasional ronquido de la Abuelita a través de la pared.

Weathers había vinculado el obituario del periódico de su ciudad natal, que incluía su edad —veintisiete. Jazz estalló en un frío sudor en ese momento. Eso no podía estar pasando…

Página

Encendió la luz y se puso en línea, buscando información sobre Fiona Goodling. En una ironía que Jazz disfrutó por un breve momento, se dio cuenta que Doug Weathers había posteado una historia con toda la información pertinente, comenzando con su descubrimiento en el campo y terminando con su identificación. Estrangulada a muerte . Las manos alrededor del cuello. Sí. Definitivamente. Pero, ¿qué más? Tenía un novio, él sabía. ¿Qué con su edad?

114

Jazz se incorporó, pasando de un muerto dormido a totalmente despierto en una fracción de segundo, su mente zumbando y chispeando. De alguna manera, en su sueño, hizo la conexión. Era sobre la cuenta. Los dedos. Él sabía… ¿Era posible?

¿Y qué tenía sobre Carla O´Donnelly? Estudiante universitaria. Tenía probablemente entre dieciocho y veinte años. Hizo otra búsqueda y trajo las noticias de Lindenberg, los resultados de la policía para encontrar su cuerpo. Fue encontrada por un trabajador del ferrocarril cerca de una vía. El hombre estaba en un descanso para fumar. Nunca hubiera visto el cuerpo si no fuera por el hecho de que pateó una piedra y fue sorprendido por el sonido que hizo cuando aterrizó ante una hilera alta de hierbas. Un momento después, miró…. y su vida cambió. Espera. Espera un segundo. ¿Lindenberg? ¿Erickson no era de allí? ¿No se había transferido desde allí? Sí. Lo había hecho. Me pregunto si también se encontraba en la escena. Pero el periódico no tenía los nombres de los oficiales de policía en la escena donde el cuerpo de Carla O’Donnelly fue hallado. Sin embargo, tenía información de cómo fue asesinada. Asfixiada, decía el periódico, probablemente asfixiada por una bolsa de plástico atada alrededor de su cuello con una cuerda. Tenía diecinueve. Oh, Dios, pensó Jazz limpiando el sudor de su labio superior. No puedo creer… Lanzó una rápida mirada sobre su hombro a las fotos de las víctimas de su padre. Parecían mirarlo. ¿Qué estás esperando? Decían. ¿Por qué estás sentado ahí? Decían. Si hubiera sido sólo un par de días atrás, habría arremetido contra G. William por padecer de ceguera de vinculación. ¡Já! Jazz también había tenido ceguera de vinculación. Los dedos —los dedos me despistaron. Pensé que ellos eran su firma, pero no lo eran. Era algo completamente distinto. Está contando, pero no sólo está contando. Jazz buscó a tientas el teléfono y marcó el de G. William. Cayó al correo de voz del sheriff. Mientras el mensaje divagaba. —Ha llamado al Sheriff G. William Tanner. Si esto es una emergencia, corte y llame al nueve, uno, uno. De lo contrario, sabe que hacer, así que hágalo. — Pensó lo que iba a decir. Después de la señal, tomó una profunda respiración. Quería dejar escapar todo lo que sabía, pero debía mantener la calma, así G. William lo entendería.

Página

115

—G. William. Hola. Es Jazz. —Calmado. Frío. Racional. Sin embargo, por dentro, su sangre vibraba y su alma gritaba: “Lo descifré. Habrá más víctimas. Aquí está lo que sé sobre la siguiente…”

16 Traducido por CrisCras Corregido por NnancyC

A la luz de la fresca mañana de otoño, Jazz ya no se sentía tan seguro como lo había estado la noche anterior. Revisó dos veces su lógica y no encontró defectos. Sin defectos, excepto por el hecho de que su teoría era una completa locura. Pero quizás G. William vería el potencial en ella. Tomó un desayuno rápido y estableció a su Abuelita en su sillón favorito frente al televisor. Las mañanas eran su mejor momento, así que por lo general se portaba bien durante el día, mientras él se encontraba en la escuela. Sin embargo, a las tres o cuatro de la tarde, empezaba a agitarse, la cual era una de las muchas razones por lo que Jazz se sentía ansioso porque El Crisol tuviera su debut en un par de semanas. Y también era el por qué nunca había tenido —y nunca tendría— un trabajo después de la escuela. Se encontró con Howie en el Coff—E—Shop, el cual estaba más caótico de lo habitual a primera hora de la mañana. Esa mañana, su mejor amigo lucía un enorme moretón a lo largo del borde izquierdo de su mandíbula. Parecía como si alguien le hubiera golpeado en la cara con un calcetín lleno de monedas. —¿Qué sucedió? —preguntó Jazz. —Los botiquines son peligrosos —dijo Howie—. Esas puertas, hombre. Simplemente saltan como un ninja. Recuerda mis palabras: ten cuidado en tu cuarto de baño o podrías terminar como yo.

—Sí, no dormí mucho. —Le contó a Howie sobre la visita nocturna de G. William y la revelación de que definitivamente había un asesino serial en acción.

Página

—Bonito juego de bolsas —dijo Howie de pronto, y a Jazz le llevó un momento darse cuenta de que hablaba de las bolsas que tenía bajo los ojos.

116

¿Cómo sería vivir siendo tan frágil? Se preguntó Jazz. Se sentía feliz de que nunca lo sabría, pero también le preocupaba que algún día el sentido del humor de Howie se agotara. O al menos demostrara no ser lo suficientemente amplio como para cubrir una lista cada vez mayor de moretones, abrasiones y contusiones.

—¡Grandioso! —Howie alzó el puño en el aire en señal de triunfo, luego se dio cuenta de que celebraba la obra de un asesino en serie—. Es decir, “grandioso” porque tuvieras razón, no “grandioso” porque… estuvieras… bien... —Se fue apagando y se miraron el uno al otro durante un silencioso momento. —¿Qué está tomando tanto tiempo hoy? —exigió Howie, echando un vistazo alrededor de la tienda. Helen no se hallaba en ningún sitio a la vista y el resto del personal luchaba por mantenerse al día. Antes de que Jazz pudiera responder, vio a Doug Weathers abrirse paso a través de la puerta y la multitud. Persistente. Al igual que las hemorroides. —Vámonos de aquí —dijo Jazz, tirando de Howie hacia la otra puerta. —¡Pero necesito mi cafeína! Y hoy iba a probar el café con leche de calabaza doble sin espuma, con almíbar de vainilla, clavo de olor y… —Vamos. Podemos coger unas bebidas en la escuela. Ya se encontraban en la escuela y en salones de clases separados cuando Jazz se dio cuenta de que se había olvidado de pedirle prestado el teléfono móvil a Howie. Quería llamar a G. William y ver qué pensaba el sheriff de su teoría. Cuando llegó la hora del almuerzo, Jazz tuvo éxito dejándose distraer por las demandas de Howie para que se hicieran el nuevo tatuaje ese fin de semana. De hecho, se las arregló para olvidarse del caso durante todo el día, hasta que a mitad del ensayo de la orquesta, la puerta trasera de la sala se abrió de repente, como si fuera la campana desafinada de una iglesia. Ginny se dio la vuelta en su asiento en el centro de la sala y gritó—: ¡Silencio, por favor! ¡Estamos ensayando! —Con un volumen hilarantemente en desacuerdo con su diminuto cuerpo. —Siento interrumpir —dijo el ayudante del sheriff, Erickson, en un tono que dejaba claro que en realidad no podría importarle menos. Caminó por el pasillo hacia el escenario, luego se detuvo y señaló con firmeza a Jazz. —Tú. Ahora. Jazz, de pie en el escenario entre Tituba y John Proctor, miró a su alrededor como si hubiera sido acusado de brujería. —¿Yo? ¿Qué?

El pasillo se hallaba vacío, la escuela había terminado hacía una hora, y Erickson se encontraba de pie frente a la vitrina de trofeos, mirando su propio reflejo. Los clubes extracurriculares se reunían en salas en distintos lugares, y Howie probablemente se hallaba al acecho

Página

Después de una apresurada disculpa a Ginny y un rápido apretón de manos tranquilizador de Connie, Jazz se bajó de un salto del escenario y caminó por el pasillo. Erickson no esperó por él, se dio la vuelta y salió por la puerta antes de que Jazz estuviera a mitad de camino.

117

—Te arrastraré si tengo que hacerlo —dijo Erickson.

en la biblioteca, donde le gustaba mirar de cerca a la caliente chica universitaria que era estudiante de enseñanza en su grado de biblioteca y se quedaba hasta tarde recolocando libros. (Howie había desarrollado un repentino deseo por el trabajo del autor e. e. cummings, ya que tenía la mejor vista del escritorio.) Jazz se detuvo detrás de Erickson y movió los pies. —¿Quién te crees que eres…? No pudo decir nada más. El ayudante del sheriff se dio la vuelta tan rápido que Jazz se sorprendió de que el hombre no se cayera. Los ojos de Erickson se estrecharon y agarró a Jazz por el brazo, llevándolo hasta el estacionamiento y metiéndolo en la parte trasera de su coche patrulla. Y eso fue todo. Jazz ya tenía suficiente con Erickson. —Tengo derechos, idiota —dijo—. No puedes simplemente agarrarme y hacer lo que quieras. —Cállate —dijo Erickson en un tono plano. Libertad bajo fianza. Esa era la mejor opción de Jazz: Bajarse antes de que el coche se pusiera en marcha. Alcanzó el picaporte y aprendió una rápida lección que debería haber sido obvia desde el principio: los coches de policía no tienen picaportes en las puertas de los asientos traseros. Por supuesto que no. Mientras Erickson cruzaba el estacionamiento de la escuela, un pequeño y frío aguijonazo de miedo asaltó a Jazz. Estaba atrapado. Erickson estaba armado y en control del coche. Podía llevar a Jazz a donde quisiera, hacer cualquier cosa… Un pensamiento se alzó y exigió la atención de Jazz. Fue una serie de pensamientos, en realidad, empezando por el posicionamiento del propio Erickson en la escena del crimen de Fiona Goodling. Y luego mostrándose esa misma noche en la morgue. Y luego… él era originario de Lindenberg, en donde Carla O’Donnelly fue asesinada. Siendo el ayudante de G. William… ¿Tendría acceso al buzón de voz del sheriff? ¿Conocía lo que sabía Jazz, las suposiciones que había hecho?

—Aquí está —anunció Erickson, metiendo a Jazz en la oficina de G. William de un empujón. El sheriff se hallaba al teléfono, asintiendo y gruñendo de vez en cuando. Echó a Erickson con una seca sacudida de mano. Jazz se permitió a sí mismo disfrutar de la expresión herida de enojo en el rostro del ayudante.

Página

Era la segunda vez en menos de una semana que Lana había visto a Jazz siendo arrastrado por la policía. Jazz le dio una sonrisa, solo para mantener las cosas en calma. A su pesar, Lana le devolvió la sonrisa, pero fue fugaz.

118

No importó lo mucho que Jazz cuestionara o protestara, Erickson no dijo nada mientras iban hacia la estación de policía, donde dejó que Jazz saliera del coche y le arrastró al interior, desfilando por delante de Lana, quien les miró con la boca abierta.

Erickson cerró la puerta con un portazo, con tanta fuerza que las fotografías enmarcadas de las paredes temblaron. G. William pareció no darse cuenta. —Siéntate —le dijo a Jazz una vez que dejó el teléfono. —No. —Jazz se mantuvo firme, con los brazos cruzados sobre el pecho—. ¿Qué está pasando aquí? No puedes secuestrarme y sacarme de la escuela y luego… —¿Qué demonios estás haciendo, Jazz? —siseó G. William—. ¿A qué clase de juego enfermo estás jugando? —¿Juego? No estoy jugando a ningún tipo de… G. William sacó su Smartphone y jugueteó con él durante un momento. Luego Jazz oyó su propia voz. —G. William. Oye. Soy Jazz. Lo he descubierto. Habrá más víctimas. Esto es lo que sé acerca de la siguiente. Será de unos veinticinco años de edad. Cabello castaño. Va a ser una camarera. Será asesinada por una inyección de limpiador de desagües. El cuerpo será colocado en posición fetal, las manos atadas por las muñecas para imitar la oración. Le faltarán cuatro dedos, pero el dedo medio estará en la escena. Y sus iniciales serán H. M. Eso es todo. G. William metió el Smartphone en su bolsillo y miró a Jazz. Jazz no sabía qué pensar. No había esperado que el sheriff estuviera tan enfadado por un estúpido correo de voz. —Lo siento, G. William. Supongo que no estaba pensando… El sheriff señaló una silla. Esa vez, Jazz se sentó. Un momento después, G. William le lanzó una carpe ta. — Explícalo —dijo, mordiendo la palabra como si fuera un gusano que había encontrado en su manzana. Las manos de Jazz temblaban y apenas pudo coger la carpeta, le dio la vuelta en su regazo. En la etiqueta del archivo se leía Myerson, Helen.

Página

—Helen Myerson —dijo G. William, ahorrándole a Jazz la molestia de abrir el archivo—. Edad, veinticinco. Trabaja en el Coff—E—Shop como camarera. Probablemente te has sentado a su mesa antes, Jazz. Tú y tus amigos. Cabello castaño. Encontrada esta mañana en el viejo granero abandonado en el lado oeste. ¿Lo conoces? —No esperó una respuesta—. Seguro que lo haces. Causa de la muerte, bueno, aún estamos esperando la respuesta de los laboratorios, pero seguro que parecía un ataque al corazón para mí. Y había una aguja y una botella de limpiador de drenaje en una mesa cerca del cuerpo, solo en caso de que no hiciéramos progresos al primer intento. El cuerpo —¿adivina qué?— estaba colocado como si estuviera orando. Así, Jazz. —G. William se sentó en el borde de su escritorio y se inclinó, invadiendo el espacio de Jazz—. ¿No hay nada que quieras decirme?

119

Su garganta se apretó.

Oh, Dios mío. Tenía razón. Jazz se sentía demasiado sorprendido para decir algo durante un momento, y luego se preguntó si G. William tomaría su silencio como culpabilidad. —Yo no hice esto —espetó—. No fui yo. La expresión de G. William pasó de la ira a la astuta curiosidad. —¿Por qué dirías eso? No te he acusado de ser parte de ello. Incluso antes de ser descubierto, Billy había sido interrogado por la policía en numerosas ocasiones en relación a los crímenes, siempre como un testigo o un transeúnte. Billy había disfrutado de esas veces, viendo el funcionamiento interno de la investigación en su contra, y siempre había cooperado tanto como no involucrara la verdad. Una de las cosas que había inculcado en la cabeza de Jazz: Nunca les digas a los policías más de lo que pregunten. ¡Nunca, nunca, jamás! Jazz había roto esa regla. —No fui yo —dijo de nuevo, había cavado un agujero profundo y ahora no sabía cómo salir. Tenía lo que se llamaba “conocimientos del culpable”. Sabía cosas que solo el asesino o un testigo sabría, y tenía que explicar cómo sabía esas cosas, o de lo contrario, la policía creería que era el asesino… y Jazz no podía culparlos. ¿Cuánto costaba creer que el hijo del asesino en serie más famoso del mundo perdería algún día la calma y actuaría de forma agresiva? —Si tienes algo que decir, ahora es el momento para ello —dijo G. William, cambiando su peso sobre el escritorio—. Solo tú y yo estamos aquí. Podemos resolver esto juntos, o puedo solucionarlo por mi cuenta. G. William ya no era la patética figura temblorosa y estresada de la noche anterior. Estaba seguro. Claro. Era el hombre que había descifrado los dos últimos asesinatos de Billy Dent y luego había desafiado a Dent en su propia casa. Jazz recordó la primera vez que vio a G. William, la imagen ardía irrevocablemente en el interior de sus párpados: el sheriff entrando en tromba en la sala de juegos, la imposiblemente grande mano que sujetaba el cañón que apuntaba en la dirección de Jazz. ¡Suéltalo! ¡Deja todo! ¡O juro por Cristo que te dispararé!

Página

120

—No soy yo —dijo Jazz otra vez—. Es mi padre. Es Billy.

17 Traducido por *~ Vero ~* Corregido por NnancyC

—Está bien, está bien. Gracias. Sí, gracias. A ti también —decía G. William en el teléfono. Se echó hacia atrás en su silla, mirando por encima del escritorio a Jazz, que seguía sentado frente a él, el archivo de Helen Myerson en su regazo. Myerson. Ella le había servido el café miles de veces y nunca había conocido su apellido. Intentó recordar cuándo la vio por última vez. Hace un par de días… Weathers había estado allí, la primera vez que Jazz lo veía en mucho tiempo. Por lo que él y Howie pidieron su café para llevar. ¿Jazz dejó propina? No podía recordarlo y, de repente, parecía muy importante. G. William colgó el teléfono. Le había tomado sólo unos minutos confirmar lo que ya sabían. —Billy sigue encerrado —dijo G. William—. Warden dice que ha estado exactamente donde se supone que debe. Durante toda la noche y todo el día y así sucesivamente. Al igual que los últimos cuatro años. No va a ir a ninguna parte, y no ha ido a ninguna parte. Así que, a menos que tu padre haya descubierto la manera de teletransportarse a sí mismo o de partirse en dos...

—No es tu padre —dijo G. William, su tono amable. Se suponía que debía ser tranquilizador, supuso Jazz, pero no podía dejarse llevar de esa manera. No estaba seguro de qué era peor: la

Página

—La primera víctima de Billy —había explicado momentos antes a G. William—, fue una mujer llamada Cassie Overton. Su vida, su edad, su aspecto, su muerte; todas idénticas a O’Donnelly. Su segunda víctima fue Farrah Gordon. La misma edad, trabajo y color de pelo que Fiona Goodling. Estrangulada y dejada desnuda en un campo, al igual que Goodling. Y ahora una tercera víctima. Iniciales idénticas a Helen. Harper McLeod. Camarera. Veinticinco. Cabello castaño. Boom. Billy comenzó a divertirse en ese punto. Inyecciones de limpiador de drenajes. Causan espasmos musculares. Dolor intenso. Arritmia. Eventualmente, ataque al corazón. Fue entonces cuando comenzó la presentación. Obtuvo el apodo de “el Artista”.

121

Jazz negó con la cabeza, mirando el archivo de Myerson. Todo tenía sentido. Todo encajaba. Se había dado cuenta ayer por la noche — pensando en los asesinatos de O’Donnelly y Goodling, y luego en las víctimas de Billy— que era su patrón. Y encajaba con Billy Dent.

idea de que Billy se había escapado de alguna manera y decidió revivir sus grandes éxitos, o que… —Un imitador, tal vez —dijo G. William, casi para sí mismo, como si Jazz ni siquiera estuviera en la habitación—. Alguien por ahí haciendo su mejor imitación de Billy Dent. Y allí estaba el “o que…” que le había preocupado. Un imitador. Alguien que conocía bien los crímenes de Billy. Pero el imitador más probable, el que todo el mundo supondría, sería nada menos que el hijo de Billy Dent, también conocido como Jasper Francis Dent. Tal vez Howie se equivocaba, tal vez era un buen nombre para un asesino en serie después de todo. Jazz se humedeció los labios; le llevó casi un minuto encontrar el aliento para decir las palabras que no quería decir. Pero tenía que saberlo. —No crees que hice esto, ¿verdad, G. William? —No quiero pensar eso. —El sheriff sonaba como si estuviera tratando de convencer a alguien. ¿A sí mismo? ¿O a Jazz? —Eso… realmente no respondió a mi pregunta. G. William se sentó con la espalda recta y golpeteó alegremente en el escritorio, algo completamente inadecuado para el momento. —Un montón de gente ahí fuera conoce todo tipo de cosas acerca de los crímenes de tu padre, Jazz. Estás bastante abajo en mi lista de sospechosos. Ah. —Pero todavía estoy en ella. G. William resopló. —Si mi madre estuviera viva, estaría en mi lista hasta que pudiera absolverla. Ya sabes cómo funciona esto, Jazz.

Jazz luchó por mantener una expresión neutral, pero algo debía de habérsele escapado, porque G. William dijo—: Jazz, no vayas a preocuparte. Vamos a atrapar a este tipo. Es un hecho. Vamos a hacerlo, ¿me oyes?

Página

¿Porque no era eso lo que tenía más sentido? ¿Qué Jazz finalmente se hubiera quebrado y decidido seguir los pasos de su Querido Papá?

122

Sí, Jazz sabía cómo funcionaba, pero eso no lo hizo sentirse mejor. No podía permitir que las sutilezas y los caprichos de los procedimientos policiales lo calmaran en autocomplacencia. La opinión de G. William estaba bien, pero muy pronto esto sería más grande que el sheriff de Lobo’s Nod. Habría un grupo de trabajo, y periodistas, y todas las tonterías de costumbre. Y tarde o temprano, probablemente pronto, probablemente demasiado pronto para su comodidad, alguien diría: ¿Sabes qué? ¿Por qué estamos gastando todo este tiempo buscando a un hombre misterioso cuando el candidato más probable está en la escuela secundaria, vestido como un puritano y gritando sobre la sangre en su cabeza?

—Habrá más asesinatos —dijo Jazz—. Una vez que alcanzó el número tres, Billy se fue de juerga y cometió tres más en una muy rápida sucesión. Vas a tener que… —Escúchame —lo interrumpió G. William—. Escucha. Puede que no sea alguien que sigue su carrera. Podría ser alguien inspirado, seguro, pero eso no significa que lo están siguiendo a la letra. Los dos primeros asesinatos eran bastante genéricos. Una bolsa de plástico. Estrangulamiento. —¡Es exactamente como Billy lo hizo! —No podía creer que G. William no estuviera tomando esto más en serio. —Y —dijo el sheriff tranquilamente—, es exactamente como miles de otras personas lo hicieron, también. No hay nada único acerca de una bolsa de plástico o estrangular a alguien con tus propias manos. —Pero las iniciales… Las prácticamente la misma mujer!

víctimas…

Y

la

última…

¡Es

G. William se echó hacia atrás en su silla. —Sé que estás tratando de ayudar, pero hay cosas peores que la vinculación ciega en casos como este. —¿Sí? ¿Cómo qué? —Jazz luchó para mantener una sonrisa burlona en su voz. Luchó y falló. —Tienes que pensar en todo para atrapar a estos chicos, Jazz. Nada, nunca, es lo que parece ser. Me imaginaba que lo sabrías más que nadie. Volverse arrogante es peor que la vinculación ciega. Pensar que lo has resuelto todo antes de que realmente lo hagas. ¿Alguna vez pensaste que todo esto podría ser una trampa? ¿Mmh? ¿Que este tipo podría estar jugando con nosotros? Jazz se encogió de hombros. Claro, era posible… Pero un cosquilleo desagradable, y para nada ignorable en el fondo de su mente —además de un retorcijón en sus entrañas— le dijo que no era probable. —Si fuera yo quien quisiera despistar a la policía —continúo G. William—, ¿sabes qué haría? Me gustaría que pareciera como si estuviera siguiendo una lista preestablecida. La seguiría a rajatabla. Y entonces los engañaría dando giro inesperado.

—El asesino. Por supuesto. Con una sonrisa de satisfacción, G. William dijo—: Exacto. Tenía que ser. Nos está tendiendo una trampa haciendo que parezca que está

Página

—No se puede subestimar a estos chicos. Este hombre, es como tu padre, está bien. Altamente organizado. Realmente inteligente. ¿Sabes cómo encontramos a Helen? Te diré cómo: una denuncia anónima. Una llamada al 911 desde un teléfono público fuera de la ciudad. Igual que con Goodling. Ahora, ¿quién crees que nos dio esa pista?

123

—No lo sé.

siguiendo el camino de Billy. Y para que se vea de esa manera, tien e que asegurarse de que encontremos cada pista. Así que está “ayudándonos”. Pero sabes cómo son estos tipos, Jazz. No ayudan a menos que tengan un arma cargada y te apunten a la cabeza. Está tratando de engañarnos. Y no voy a dejar que eso suceda. —Pero… —Mira, vamos a investigarlo. Todos los aspectos, desde todos los ángulos. Incluyendo el ángulo de Billy. Probablemente también pongamos a federales en ello, tan pronto como podamos llenar ese maldito cuestionario de homicidios y consigamos la confirmación de que Goodling y O’Donnelly fueron asesinadas por el mismo hombre. Así que no te preocupes, vamos a atraparlo. —Asintió, pensativo—. Vamos a atraparlo, Jazz. No dejaremos que suceda lo mismo que con tu padre. Este tipo ni siquiera va a acercarse a los dos dígitos de asesinatos, ¿de acuerdo? Jazz se obligó a asentir. G. William se levantó, utilizando el escritorio de apoyo y apalancamiento. —Vamos. Te llevaré de vuelta a la escuela.

Fueron en silencio. G. William habló una sola vez, y fue para pedirle disculpas porque Erickson lo hubiera sacado así del ensayo. —Está bien —le dijo Jazz. —Han sido un par de días malos para él. Fue el primero en la escena en encontrar el cuerpo de Myerson. Y también fue el primero en la escena de Goodling. —G. William se rió sin alegría—. El pobre hombre se transfiere desde Lindenberg y en su primer par se encuentra con cuerpos por allí. Sólo debe sentirse mal. Ya sabes como es. —En serio está todo bien. El ensayo todavía se hallaba en período de sesiones cuando llegaron —Jazz reconoció a algunos de los autos de sus compañeros en el estacionamiento, así como el destartalado Kia de Ginny.

Se despidió de G. William y se dirigió al interior, donde la práctica llegaba a su fin. A excepción de Connie y Ginny, todo el mundo se sorprendió de verlo, como si hubieran esperado que estuviera tras las rejas por ahora. Y tal vez no era una expectativa tan loca. No podía culparlos.

Página

—Por supuesto.

124

—Eso es todo, Jazz —le dijo G. William mientras salía del coche— . Estás fuera de la investigación, ¿entendido? Si tienes algunas otras ideas, me las dices, ¿de acuerdo?

—No puedo creer que te sacara de aquí de esa manera — refunfuñó Ginny después de que el ensayo terminara. El resto del reparto se había ido a sus vehículos, dejando a Jazz en el escenario con Ginny y Connie—. Iba a llamar a tu abuela, pero Connie dijo que podría no ser buena idea. —Probablemente no. —Apretó la mano de Connie, que no había soltado la suya desde que atravesó la puerta—. Gracias. —Pero estaba lista para llamar a un abogado. Mi hermano conoce a alguien… —Fue un malentendido —le aseguró, derramando encanto. Permitió que su rostro se relajara en una sonrisa perezosa, una sonrisa de “cariño, no hay nada malo en el mundo” que en seguida calmaba a la gente. La aprendió al ver a Billy, y era bastante eficaz. Además, era demasiado fácil caer en ella. Tal vez era porque se encontraba en el auditorio, rodeado por partes de El Crisol, pero Jazz no pudo evitar recordar otro de los fragmentos del diálogo de Hale: “La teología, señor, es una fortaleza; ninguna grieta en una fortaleza puede ser considerada pequeña”. Sentía lo mismo por su propia cordura. Incluso la más pequeña grieta, el lapso más pequeño, podría llevar a… Ginny le palmeó el brazo. —Déjame saber si puedo ayudar. Si quieres que escriba una carta o algo... Jazz reprimió una carcajada. Escribir una carta. Que Dios bendijera a Ginny Davis, a sus rizos bobos y su milenario hipismo. Connie permaneció callada hasta que llegaron al coche de Jazz. —¿Y ahora qué? —preguntó ella, aunque la expresión de su cara y la tensión que sentía en su mano le dijo que ya lo sabía.

Página

125

—Ignorar que G. William me ha traído tan lejos —dijo Jazz—. Vamos a ver a dónde me lleva a continuación.

18 Traducido por Leii123 Corregido por Sofía Belikov

Desde que su abuela no sólo era una senil y peligrosa vieja idiota, sino que también una senil, racista y peligrosa vieja idiota, Jazz tuvo que hacer algo de trabajo de preparación previa antes de que Connie pudiera ir a la casa. Después de darle muchas vueltas, recurrió a lo que Billy describió una vez como un “sedante de hombre pobre”, que se utilizaba cuando no se tenía nada a mano. Echó un poco de sedante en la sopa de su Abuelita y le dio de comer de su cena delante de la televisión. Sólo hicieron falta unos minutos para que su cabeza se inclinara, y luego se dejara caer contra el raído sillón que ya era así desde antes de que Billy naciera. Su cuchara cayó ruidosamente en el plato y estuvo a punto de derramar la sopa restante sobre ella, pero Jazz —que lo observaba todo— se precipitó justo a tiempo y agarró el tazón cuando se escapó de sus manos manchadas. Revisó su pulso. Estaba bien. Probablemente dormiría profundamente durante horas. La tomó en sus brazos; la Abuelita estaba formada por piel y huesos, por odio y locura —y el odio y la locura no pesaban nada. La depositó en el sofá, luego llamó a Howie para dejarle saber que todo estaba despejado. Veinte minutos más tarde, se encontraba en su dormitorio con Howie y Connie; Howie descansando en el escritorio, y Connie sentada con las piernas cruzadas sobre la cama, la cabeza de Jazz en el regazo. —Es morboso —dijo Connie por millonésima vez, refiriéndose a las víctimas en la pared de Jazz. —Me ayudaron a descubrir el patrón de este tipo —dijo Jazz. —Eso no hace que sea menos mórbido.

—Tenemos que resolver esto —dijo—. Necesito su ayuda, chicos. —Mi objetivo es servir —dijo Howie, haciendo un gesto con la mano.

Página

Jazz se frotó los ojos. Una banda de goma en la frente era el menor de los problemas de Marsha.

126

—Morboso, asqueroso —intervino Howie—. ¡Es simplemente horripilante! —Disparó una banda de goma y la clavó en la víctima número veintisiete: Marsha Van Horn, justo entre los ojos—. Ups.

Connie apartó el cabello de Jazz de sus sienes. —Yo, por mi parte, estoy aquí para decirte que te relajes y te olvides de toda esta tontería. —No puedo olvidarlo —dijo Jazz. —Un hombre tiene que hacer lo que tiene que hacer —dijo Howie arrastrando las palabras en lo que fue, posiblemente, la peor impresión del mundo de John Wayne—. Tiene una correa con seis armas y… —No hay nadie llevando seis armas —le dijo Jazz. Ni siquiera tenía que mirarlo para saber que la expresión de Howie era abatida—. Pero necesito hacer esto. Tengo que demostrar que puedo hacer algo más que volver a la gente un lío con lo que Billy me enseñó. Aunque también puedo darle un buen uso a eso. Connie le besó la frente. —Tanner está en el caso. Él atrapó a tu padre. Puede atrapar a un chico imitándolo. —G. William tuvo suerte cuando capturó a Billy —dijo Jazz—. Podría no tener suerte una segunda vez. Además, no está cien por ciento convencido de que este tipo vaya a seguir el patrón de Billy. —¿Cuál es el patrón? —preguntó Howie, girando la silla e inclinándose para ver mejor la pared de las víctimas—. Víctima número8 cuatro o… —Cuatro —dijo una exasperada Connie. —Se llamaba Vanessa Dawes. Jé. EV. Enfermedades venéreas. — Se rió entre dientes. —Madura —dijo Connie. —Era actriz —dijo Jazz, haciendo caso omiso de ambos, y mirando hacia el techo. No necesitaba leer un archivo para obtener información sobre cualquiera de las víctimas de Billy, sabía todo a la perfección—. Provenía de Boise, Idaho. —¡Hogar de la Gran Papa!

—Incluso le dije: “debes pensar que soy una especie de loco” — había dicho Billy—. Cayó del todo al decirme que no era el caso, que lo comprendía totalmente, que le pasaba a menudo… 8 En

español original. Connie lo corrige en español, ya que lo que Howie quería decir era “Número cuatro”, todo en español, pero sólo dijo “número”.

Página

Jazz tragó. De repente, fue como si estuviera allí, viviéndolo como Billy lo describió. Recordó la luz de la obscena danza en los ojos de su padre cuando le dijo a Jazz cómo había fingido reconocer a Vanessa, luego disculpándose profusamente cuando “se dio cuenta” que no lo hacía…

127

—Y se mudó a Nueva York cuando tenía diecinueve años — continúo Jazz, todavía ignorando a Howie—. Estaba de vacaciones con sus amigos, viajando en tren por la Costa Este cuando Billy se reunió con ella. Sucedió en una tienda de deli. Había pedido un sándwich de carne.

—Aparecía en algunos comerciales —dijo Jazz—. Nada importante. Nada nacional. Todo local y regional. Pero bastó que Billy cogiera un buen enganche en su ego, para que ella pensara que era inofensivo. Luego lo único que necesitó fue ofrecerse para comprarle una bebida, y tenerla a solas. —Y bang: dos centímetros cúbicos de limpiador de drenaje, por favor, enfermera. —¡Howie! —Connie golpeó la cama—. ¡La gente está muerta! Humillado, Howie se giró en la silla hacia la mesa de Jazz y jugueteó distraídamente con el ratón del computador. —Billy ya había matado a una camarera en la misma ciudad. Para ese punto, llevaba allí tres semanas. Asesinó a Vanessa, y luego a dos más antes de irse. —Así que, ¿crees que va a matar a tres personas más en Lobo’s Nod antes de que se vaya? Jazz se sentó, asintiendo. Se quedó mirando la pared, en particular a Vanessa Dawes. —Todas las víctimas han sido idénticas a las de Billy. Los mismos colores de pelo. Mismas iniciales. Mismas edades. Así que estamos buscando a alguien en Nod que tenga el pelo negro, las iniciales VD, y la edad de veintidós años. Howie resopló de nuevo, luego se detuvo, como si pudiera sentir los ojos de Connie lanzando rayos de muerte en la parte posterior de su cabeza. —Nod no es exactamente Hollywood —señaló Howie desde el escritorio—. No es que haya un montón de actrices en esta ciudad. ¿Cómo podremos encontrarlas? —¿Y si se fue un poco más lejos? —preguntó Connie, su voz fuerte y un poco vacilante con el pensamiento. Jazz se volvió hacia ella. —¿Qué? ¿Qué tienes en mente? —Puede que no sea nada. —Miró de Jazz a Howie, quien se había dado la vuelta en la silla otra vez—. Es probablemente… —Dinos. —Jazz le dio a su voz una décima parte de severidad. —Reel Life —dijo de inmediato—. A lo largo de Tynan Ridge. ¿Lo conocen? Actores van allí todo el tiempo.

—Connie —dijo Jazz en su mejor tono de “apresúrate”. —De todos modos, estableció esta escuela de actuación. Tiene campamentos de verano, y cosas así. Mis padres y yo íbamos allí

Página

—Es una escuela de actuación. Un chico… No puedo recordar su nombre, solía estar en ese estúpido programa de televisión sobre el mono que resolvía crímenes.

128

Los chicos negaron con la cabeza, casi al unísono.

cuando nos mudamos aquí, pero era demasiado caro. Pero tenía actrices de todas partes. Incluyendo Nod. Jazz asintió. Sí, eso tenía sentido. Pero también… —¿Qué pasa con El Crisol? —preguntó Howie, leyendo la mente de Jazz—. También hay actores aquí en Lobo’s Nod. —Son demasiado jóvenes. Aún están en la escuela secundaria — dijo Jazz—. Pero los de veintidós años… Tal vez haya alguien que solía ser actor en la escuela secundaria, pero se graduó, ¿qué? ¿Hace cuatro o cinco años? Y aún vive en la ciudad. Vamos a tener que comprobar si han muerto. Se bajó de un salto de la cama y empezó a ladrar órdenes. — Connie, toma el auto de Howie y vete a Reel Life. Consulta con este tipo que mencionaste y ve si ha inscrito a alguien que cumpla con nuestros requisitos. Has estado allí antes, así que te reconocerá. Howie y yo vamos a ir a la escuela y revisaremos la lista para el club de obras de teatro de los últimos años. —Sólo debemos llamar al sheriff —dijo Connie, dubitativa—. Este es su territorio, no el nuestro. —Sí —dijo Howie—, y más importante que eso, ¿por qué tiene que llevarse mi auto? Ante la resistencia de ambos, Jazz hizo lo único que se le ocurrió: Hizo una pausa por un momento, fingiendo sopesar sus pensamientos. Luego empezó a hablar, se detuvo, y miró al suelo, como avergonzado. —Chicos —dijo tímidamente, preguntándose si el pequeño enganche en su voz iba a funcionar. Cuando levantar la mirada, los dos lo miraban, absortos, fascinados, y sintió un enfermo y a la vez buen salto en su estómago. Ya hacía un buen trabajo, y ni siquiera iba a mitad de camino. —Esto es realmente importante para mí —dijo, forzando su voz hasta un susurro, como si apenas fuera capaz de hablar sin llorar—. No lo entienden. G. William no va a escucharnos. De esta forma podemos obtener alguna evidencia sólida, y presentársela. Y tal vez… tal vez en realidad pueda hacer que el apellido Dent sea un soporte para algo bueno y decente para un cambio. Sabía que ya los tenía cuando Connie lo abrazó.

Página

Jazz no se sentía orgulloso por manipular a su novia y a su mejor amigo. No. Esperen. Eso no era del todo cierto. Si empezaba a ser honesto consigo mismo, Jazz tenía que admitir que había una parte de él que se llenó de orgullo por la forma en que hábilmente consiguió que

129

Momentos después, se dirigieron a los coches.

Connie y Howie hicieran lo que él quería. Lo que necesitaba. Era necesario, se dijo. Ellos lo frenaban, y el mundo lo impulsaba hacia adelante. No tenía otra opción. Además, era divertido usar ese talento en particular. No había nada de malo en ello, ¿verdad? Sólo un poco de adrenalina, un destello de emoción inundando todo su ser. No había matado ni hecho ningún daño a nadie. Aceleró, empujando el Jeep más rápido de camino a la escuela. Estaba oscuro, y las calles de Lobo’s Nod se hallaban prácticamente vacías. Jazz se pasaba por más de seis kilómetros el rango de velocidad. Sabía por una cuidadosa observación a la policía de Lobo’s Nod que rara vez se molestaba a alguien a menos que estuvieran acelerando siete kilómetros o más sobre el límite. —¿Esta es la forma correcta de hacerlo? —preguntó Howie—. ¿Es así como los policías de verdad hacen las cosas? ¿Averiguan quién es la víctima, en lugar de quién es el asesino? —A veces eso es todo lo que tienes para seguir adelante —dijo Jazz. —¿Qué pasa si ya tengo una teoría sobre quién es el asesino? Jazz sonrió. Esto debería ser bueno. —Prosigue. —Creo que es ese repugnante de Weathers. Jazz abrió la boca para interrumpir la teoría de Howie. Luego la volvió a cerrar. —Eso —dijo lentamente—, no es del todo estúpido. —Vaya, gracias. Haces maravillas con mi autoestima. —Él conoce los crímenes de Billy. Quiere que los medios se vuelvan locos en Nod de nuevo. —¿Ves? ¿Ves? Jazz pensó en Weathers y en su ego. Era más probable que fuera él el asesino y no G. Williams. El recordar haber pensado en ello le hacía retorcerse de culpa. —Es posible —admitió—. Pero nuestra mejor apuesta es encontrar a la próxima víctima. Eso nos llevará directamente a este tipo, sea Weathers o no.

—Entre nosotros tres, vamos a resolver esto —dijo Jazz—. Este tipo está acabado. Es sólo que todavía no lo sabe.

Página

—No puedo creer que me convencieras de hacer esto —se quejó Howie—. En realidad, no. Retiro lo dicho. Claro que creo que me convencieras de esto. Lo que no puedo creer es que convencieras a Connie.

130

Howie tenía el brazo colgando de la ventana, con la mano surfeando las corrientes de aire.

—¿Cuántas personas mató tú padre? —Ciento veinticuatro —dijo Jazz, añadiendo, como siempre, a su madre a la cuenta “oficial”. —¿Y crees que vamos a detener a este tipo después de tres? —Quiere ser atrapado. Billy me dijo una vez que la mayoría de estos chicos quieren ser atrapados. Este tipo está prácticamente agitando una bandera blanca de rendición, hombre. Howie resopló. —Si esto funciona… —Si todo sale bien, voy a hacerme dos tatuajes. Howie ululó y levantó el puño. —¡Sí, Virginia, Papá Noel sí existe! Jazz sonrió y negó con la cabeza. —Eres demasiado ex… Se interrumpió a medio camino, mirando al frente. —Oh, mierda —dijo. —¡Jazz! —gritó Howie con todas sus fuerzas, y Jazz parpadeó, y giró el volante hacia a la izquierda justo a tiempo para evitar a un coche doblando en la esquina. Pisó el freno y el Jeep patinó hasta detenerse en medio de la intersección. El claxon del otro coche resonó, el efecto Doppler sintiéndose como un gemido cuando el conductor aceleró por delante de ellos, saliendo de su vista. —¡La luz estaba en rojo! —dijo Howie—. ¡Más rojo que el rojo! ¡Roja como la Navidad! ¡Oh, mira! —Extendió su brazo derecho, moretones marcando su piel donde golpeó el lado del coche. —Me la perdí. —Jazz se sorprendió al notar que su corazón no latía más rápido, y que su respiración era perfectamente normal. Estuvo cerca de estrellarse, y el resultado no hubiera sido bonito. El Jeep era demasiado viejo para tener bolsas de aire, así que Jazz probablemente habría terminado con el volante oprimiendo su pecho, y Howie… Bueno, la hemorragia interna que le provocaría estar con el cinturón de seguridad probablemente habría acabado con Howie. —¿Estás tratando de matarnos? —Virginia —dijo Jazz—. Dijiste Virginia, ¿verdad? —¿Y qué? —despotricó Howie—. No sabía que la palabra te ofendería tanto como para que intentaras…

—Lo sé. No vamos a ir a la escuela. Vamos donde Ginny. —¿Ginny? ¿Te refieres a la señorita Davis? ¿Por qué?

Página

—¿A dónde vas? La escuela es por ese camino.

131

—Nos tenemos que ir. —Jazz presionó el acelerador mientras ponía el Jeep en reversa. Con los neumáticos chillando, giró el Jeep y luego se volvió por donde habían venido.

Jazz se concentró en la carretera, pasando el límite de velocidad por encima de los siete kilómetros por hora. Howie no era estúpido. Lo entendió. —Oh, hombre —dijo Howie un momento más tarde—. Ginny. Virginia Davis. Es una actriz de pelo negro… —No sé cuántos años tiene, pero acaba de salir de la universidad. Apuesto a que tiene veintidós —dijo Jazz, inclinándose contra el volante, y agarrándolo como un piloto de carreras; lo estrangulaba como si fuera una garganta. »¿Qué estás haciendo? —le preguntó a Howie, que había sacado el teléfono celular de su bolsillo. —Llamando al sheriff. Esta es su área. Como, literalmente. Jazz corrió el riesgo de quitar una mano del volante y extenderla lo suficiente para arrebatarle el teléfono. —¡Oye! —se quejó Howie. —Si llamas a G. William, una de dos cosas va a suceder: Uno, no nos creerá, y estaremos de regreso al principio. O dos, nos creerá y enviará un millón de choches patrulla, lo que asustará al asesino. —¿No que asustar al tipo es algo bueno? —preguntó Howie, alcanzando el teléfono, pero Jazz lo dejó caer entre sus piernas. —No. Lo que queremos es estar siempre un paso por delante de él, pero tiene que quedarse en el mismo camino. ¿Entiendes? —Así que, si él piensa que no sabemos acerca de Ginny… —Ya llegaremos allí. Le preguntaremos a Ginny si ha notado algo raro últimamente. Como un tipo siguiéndola. Si es así, entonces le diremos a G. William lo que pensamos, y puede poner a algunos encubiertos para que la protejan o algo así. Si no es así, podemos preguntarle acerca de otras actrices con sus iniciales en la ciudad. Es más rápido que irrumpir en la escuela para revisar los registros. —Ah, ahora entiendo la razón por la que me trajiste en lugar de a Connie —refunfuñó Howie—. Mientras sea ilegal, allí estará el viejo Howie.

Buen punto. Jazz pisó los frenos, y para el tiempo que llegaron al departamento de Ginny, el Jeep se movía como cualquier otro coche. Justo después de que el reparto para El Crisol hubiera finalizado, Ginny había invitado a todo el elenco y equipo a su apartamento para

Página

—Sí, bueno, si no quieres asustar a este chico, probablemente deberías reducir la velocidad. Si llegamos al estacionamiento de la señorita Davis como si nos estuviera persiguiendo el mismísimo diablo, va a pensar que algo sucede.

132

Jazz le dio una sonrisa. —Tu vida sería bastante aburrida sin mí, y lo sabes.

una reunión informal para conocerse mejor. Jazz se la pasó en la cocina, sintiéndose incómodo al estar en ese pequeño apartamento con tantos chicos. Había visto como Connie pasaba de un grupo a otro sin esfuerzo, y para el final de la noche, se las arregló para imitar lo suficiente ese comportamiento como para encajar. Por lo que la noche fue un triunfo para él, uno que en ese momento le valía por dos, ya que sabía exactamente dónde vivía: en un pequeño edificio de apartamentos de tres pisos insertado como un bloque de lego entre una tintorería y una lavado de autos. Entró al estacionamiento y apuntó a través del parabrisas. —Su auto —le dijo a Howie—. Está en casa. —Aparcó. Analizó el área rápidamente. Nada parecía fuera de lugar. No había coches con placas de otro estado. Ni grandes camionetas o sedanes que hicieran fácil el llevarse un cuerpo. —Hagámoslo de una vez —dijo Howie con un nerviosismo que casi hizo reír a Jazz. Jazz le entregó a Howie su celular y apagó el motor del Jeep. — Vamos. Ginny vivía en el tercer piso. No había elevador; Howie imitó el ritmo de Jazz en virtud de sus piernas ridículamente largas, que subían las escaleras de tres en tres. —¡Gané! —Rió, golpeando la puerta. —¿Qué fue exactamente lo que ganaste? —Los derechos de alardear. Jazz lo dejó pasar. Esperaron a que Ginny abriera a la puerta. Nada. —Probablemente no te escuchó —dijo Jazz—. Toca más fuerte. —Me lastimo fácilmente —dijo Howie, como si Jazz necesitara recordarlo. Jazz empujó suavemente a Howie fuera del camino y llamó a la puerta, tres golpes rápidos y duros que no se podían perder desde el interior. —Tal vez no está en casa. —Su auto está en el estacionamiento. Ella… Espera. Jazz pegó la oreja a la puerta. la

mano

para

que

Howie

se

callara,

Desde el interior del apartamento, escuchó… algo. —He oído… —¿Ya viene?

Página

—¡Shh! —Agitó concentrándose.

133

—¿Qué?

Jazz retrocedió y su mirada se desvió hacia abajo. Hacia el ojo de la cerradura. Su estómago se retorció. ¿Fue el reflejo de un destello de luz lo que vio? Se inclinó y olisqueó el pomo de la puerta, ignorando a Howie, que quería saber qué demonios hacía. Pegamento. Lleno con pegamento. ¿Necesitas un poco de tiempo a solas? Susurró la voz de Billy desde el pasado. ¿Necesitas un poco de tiempo especial, sin interrupciones? Bueno, primero que nada, tienes que asegurarte de que no puedas ser interrumpido, ya sabes a lo que me refiero. Bloquea las puertas. Bloquea las ventanas. Haz lo que sea pa ra que nadie más pueda entrar. ¡Y, oye, recuerda los puntos! Cuando venga la policía, tienen que entrar, lo que hace un lío del caso, y los líos son nuestros amigos, Jasper. La evidencia se pierde. La gente se confunde . El corazón de Jazz se aceleró. Un gemido agudo llenó sus oídos.

Página

134

—Está aquí —susurró.

19 Traducido por Juli Corregido por CrisCras

—¿Qué? —Howie miró a Jazz con los ojos desorbitados, como un niño atrapado en la rueda de la fortuna. Jazz agarró a Howie por el cuello y acercó sus labios a la oreja de su amigo. —Él. Está. Aquí. —Mierda. —Corre, Howie. Sal. Llama a la policía. Estate atento a él por la escalera de incendios en el callejón, por si intenta escapar. Howie miró hacia delante, el miedo y la conmoción parpadeando en sus ojos. Jazz lo empujó con fuerza. —¡Vete! —susurró tan fuerte como pudo—. ¡Ahora! Howie corrió por las escaleras. Jazz no pensó. No se permitiría pensar. Había oído al asesino allí, estaba seguro. Tal vez no fuera demasiado tarde. Su corazón ya no estaba tan agitado. Su respiración se ralentizó, y el mundo parecía bañado en almíbar —todo moviéndose letárgicamente. Tenía todo el tiempo del mundo. En ese estado de fuga extraño y repentino, retrocedió contra el lado opuesto del estrecho pasillo y se lanzó hacia adelante, golpeando con el pie derecho, golpeando la puerta a la altura del pomo, tal y como Billy le había enseñado. La puerta tembló. Una sorprendente ola de dolor vibró hasta la ingle de Jazz. Se sentía como si le hubieran golpeado con un mazo contra su muslo, y todo lo que consiguió hacer fue una pequeña inclinación alrededor del pomo de la puerta.

Corrió, cojeando, lo más rápido que pudo, invadiendo la entrada de Ginny. El apartamento se hallaba a oscuras, pero un rectángulo de

Página

—¡No te atrevas a huir! —gritó Jazz—. ¡La policía ya está rodeando el lugar! —Y entonces hizo a un lado el punzante dolor en su pierna y arremetió de nuevo; se sorprendió cuando la puerta se abrió, la perilla y la cerradura chocando contra el suelo.

135

El inconfundible sonido de unos pasos moviéndose rápido desde el interior, cuando el tiempo volvió a su flujo normal, hizo que el corazón de Jazz tamborileara como unos timbales tocados por un espástico, el aliento áspero y caliente en su garganta.

luz se derramaba sobre el suelo a mitad de camino por un pasillo corto. La sala de estar, recordó. Jazz se dirigió allí, girando hacia el arco abierto que conducía a la sala de estar. Apenas tuvo tiempo para adaptarse a la luz antes de que la escena asaltara sus ojos: el sofá en el que se había sentado con Connie, tomados de la mano, ahora se hallaba empujado contra la pared, bajo la ventana, torcido en una loca posición en lo que respectaba al resto de la habitación, una figura sobre él. Otra figura, acostada en una alfombra estampada en blanco y rojo. El hombre en el sofá se volvió. Llevaba un pasamontañas negro que cubría su rostro, pero podía verle los ojos. La mirada de Jazz se encontró con la suya por un segundo. Ojos azules. Ojos locos. Y entonces el asesino se apartó como si estuviera impactado por la luz del sol, con un brazo alzándose para proteger su rostro mientras se lanzaba por la ventana. Jazz se lanzó hacia el sofá deteniéndose cuando sintió la alfombra hundiéndose bajo sus pies. La alfombra no tenía un patrón de color blanco y rojo. Era blanca. Se quedó inmóvil por un momento. Aún podía pasar por la ventana, tal vez agarrar al asesino, sostenerlo hasta que llegara la policía… Pero Ginny. Temblaba sobre la alfombra, sacudiéndose mientras las fibras succionaban su sangre, que salía a chorro de los cinco muñones clínicos, casi quirúrgicos, de su mano derecha. Sus ojos estaban blancos. No podía moverse. Se encontraba paralizado. Mirando fijamente. Eso era todo. Este era el momento del que tanto había oído hablar. El momento que Billy idolatraba.

Jazz oró para que Howie hubiera llamado al 911. Se sacudió de su estupor y se dejó caer de rodillas al lado de Ginny. La vista y el olor de la sangre, la sensación de esta filtrándose a través de sus vaqueros, lo mareaban. Había tanta; si le cortabas cinco dedos a la víctima mientras esta vivía y luchaba, lo más probable era que le abrieras una

Página

El revelador pinchazo en el cuello de Ginny contaba la historia, como si necesitara la ayuda. Como Myerson, y las dos siguientes víctimas, había sido inyectada con limpiador de drenaje, lo que había causado estragos en los músculos de su corazón. Como si el trauma de sus dedos siendo cortados no fuera suficiente, también tenía un dolor increíble, y sufría un ataque al corazón masivo.

136

La gente dice que hay una luz que se apaga en sus ojos cuando alguien muere, susurró Billy en la mente de Jazz, en su memoria. Pero eso no es todo. Hay un sonido, Jasper. Un sonido que se lleva el silencio. Es hermoso, tranquilo y sagrado. Tienes que acercarte para oírlo irse.

arteria o dos. La primera vez que corté una arteria, dijo Billy, no podía creer lo mucho… Jazz detuvo la voz. Sintió la sangre. Quería más de ella. Quería correr la mano a través de la alfombra. No quería nada de ello. Quería correr. ¡No! ¡No puedes correr! ¡Ayúdala! ¡Tienes que ayudarla! ¿Ella lo reconoció? ¿O estaba demasiado ida? No lo sabía. Su expresión era de puro pánico, un terror que absorbía cada poro y cada centímetro de carne. Si lo reconoció, ¿en qué estaría pensando? Quizás un: ¡Oh, gracias a Dios, es Jasper! O: ¡Oh, Dios no, cualquiera menos Jasper! Sentía que debía decirle algo, pero no confiaba en su voz. No confiaba en nada de sí mismo. Lo único que quería en ese momento era inclinarse, tomar su garganta con las manos… ¡Dios! ¡Maldita sea! Maldito Billy Dent y maldito su hijo, también. Las lágrimas brotaron de los ojos de Jazz. Se estaba muriendo. Muriendo justo enfrente de él, y no confiaba en sí mismo para ayudarla porque no confiaba en que sus manos no terminaran el trabajo en su lugar. —¡Sólo hazlo! —se gritó a sí mismo, su voz cruda y triste en la cercanía del apartamento—. Sálvala, inútil pedazo de… No terminó la frase. Mientras la miraba, ella exhaló un respiro, entonces jadeó y luego dejó de respirar. Estaba en los últimos estertores de un paro cardíaco. Jazz no pensó. No se torturó. Inclinó la cabeza hacia atrás y escuchó su respiración. Nada. Un momento de placer intenso se apoderó de él, seguido por una repugnancia tan nauseabunda que casi se lanzó precipitadamente por la ventana. Todavía no. No está muerta todavía. Con la cabeza todavía inclinada hacia atrás, se apretó la nariz y presionó su boca sobre la de ella, exhalando con fuerza hasta que su pecho subió. Entonces de nuevo.

—No hagas esto, Ginny —le dijo—. No le des esto. No me des esto. —Las lágrimas corrían por su rostro. No sabía por qué. No sabía si estaba desesperado por salvarla o enojado consigo mismo por intentarlo siquiera. Una voz en su cabeza, que no era la de Billy; Jazz tenía miedo

Página

Sus dedos exploraron su pecho hasta que encontró el proceso xifoides. Comenzó a masajear su pecho, bombeando treinta veces, y luego balanceándose sobre sus talones. Nada. Sopló en su boca otra vez, su pecho subiendo y bajando por él, pero entonces yéndose otra vez cuando volvía a masajear.

137

Ella permaneció allí, inmóvil.

de que fuera su propia voz, susurraba que si ella moría, al menos él estaría allí. Por lo menos, sería testigo de ello. Respira, respira. Y masajea. Respira, respira. Y masajea. Se sentía como si fuera una eternidad. Se sentía como si hubieran pasado años mientras trataba de mantenerla con vida, los brazos y los hombros le ardían, sus labios se sentían agrietados y crudos. El flujo de sangre de sus dedos se desaceleró y se detuvo. ¿Coagulando ya? ¿O porque el corazón ya no latía para conducir sangre? No podía decidir cuál. No quería saber cuál. Finalmente, se balanceó sobre los talones, todavía de rodillas sobre la sangre. Se había ido. No había nada que pudiera hacer. Probablemente había estado muerta durante varios minutos. Y sintió... No lo sabía. No sabía lo que sentía. Una parte de él había temido este día, este momento en que se encontraría con su primera presa fresca. Había tenido miedo de que esto despertara algo dormitando en su interior. Pero también lo previó, lo anheló. Eso, lo sabía, contestaría la pregunta de una u otra manera: ¿Anhelaba la muerte al igual que su padre antes que él? Y sin embargo, allí se encontraba. De rodillas, con una vida destrozada y consumida ante él. Y nada. Había tratado de salvarla, ¿no era así? ¿Eso significaba algo? Pero no era su víctima. Tal vez sólo lo intentó porque no tuvo nada que ver con su muerte. O tal vez realmente quiso que ella viviera. No lo sabía. Lo intentó y fracasó. ¿Pero lo intentó lo suficiente? ¿Alguna parte de él se había contenido? ¿Sólo lo hizo de modo que pudiera tocarla mientras moría? Todo lo que había hecho parecía tan capcioso ahora, los movimientos de resucitación cardiopulmonar tomaron un mal gusto, un significado espeluznante en su mente —sus labios sobre los de ella, con las manos sobre su pecho, entre los mismos senos que habían sido presionados contra él recientemente…

El silencio terminó tan repentinamente como comenzó —en la distancia, las sirenas sonaban, acercándose. Howie había llamado al 911 después de todo.

Página

¿Quién diablos soy?

138

El silencio era sobrecogedor. Billy tenía razón. Cuando se había ido, un sonido se había ido con ella. En un momento, hubo algo de ella, algo así como su propia respiración sibilante y sus propios gruñidos mientras él todavía golpeaba su pecho. Y al siguiente, algo se había ido, muerto, silencio. Él escuchó el silencio. Las emociones que lo atravesaron no tenían sentido: miedo, esperanza, pena, alegría, lujuria. No eran los sentimientos de Billy Dent, pero no eran de una persona normal, tampoco.

¿Cuánto tiempo había pasado desde que envió a Howie a las escaleras de incendios? El asesino había salido por la ventana, pero ¿hasta dónde llegó? ¿Podría aún ser atrapado? Jazz se puso en pie y trepó sobre el sofá hacia la ventana. Bajó la mirada mientras las sirenas se hacían más fuertes. En el callejón, una figura larga y delgada yacía en un charco de sangre cada vez mayor, iluminado por las luces del lavadero de coches.

Página

139

¡Howie!

20 Traducido por Amy Corregido por Vericity

Jazz no pensó; se arrojó por la ventana y bajó por la escalera de incendios como un mono en un cristal, dejándose caer los últimos tres metros sobre el pavimento sucio del callejón, de manera que el asesino lo habría hecho. ¿Cuánto tiempo había pasado? ¿Cuándo tiempo había luchado con Ginny? Tan pronto como sus pies tocaron el suelo, una de las sirenas gimió, una ambulancia parando justo en frente de él. Dos paramédicos salieron de ella, uno llevaba un bolso negro. Jazz llegó a Howie antes que ellos; aún respiraba, acostado boca abajo en el asfalto. ¿De dónde venía toda la sangre? No quería mover a Howie y empeorar las cosas, pero tenía que saber. En el fondo, todavía podía oír otra sirena, la policía, estacionándose. Ginny vivía, había vivido, se recordó a sí mismo, más cerca del hospital que de la estación de policía. —Howie, ¿puedes oírme? ¿Howie? Vamos, hombre. ¿Howie? —¿Saltó? —dijo el primer paramédico, corriendo y mirando la distancia desde el techo al mismo tiempo—. ¿Qué demonios? La llamada decía que fue desde el tercer piso, pero… —No hay tiempo —dijo Jazz, tomando el control—. Es hemofílico tipo A. —Espera, niño —dijo el segundo paramédico—. La llamada dijo tercer piso. Este es el mismo… —La mujer ya está muerta —dijo Jazz, tan compuesto como pudo. Que era, de verdad, muy, muy compuesto—. Es hemofílico tipo A. Necesita…

—¿Esa es tú sangre? ¿Qué está pasando aquí? —Por favor. —Howie ya había perdido mucha sangre, y perdería más si esos patanes no comenzaban a trabajar de una vez. Diez pintas.

Página

—Necesita el factor VIII de coagulación —dijo Jazz. Se sentía inundado de sangre, de Ginny, ahora de Howie. El se gundo paramédico, de pie a un lado, apuntó los pantalones de Jazz.

140

—No tiene pulsera —dijo el primero, poniéndose de rodillas junto a Howie. El paramédico le tocó el cuello—. El pulso es filiforme.

Diez pintas era todo lo que tenía, y brotaban de él como un cañón de agua. Para empeorar las cosas, un ayudante de Lobo’s Nod entró en el callejón, ladrándole a un micrófono en su hombro, claramente comunicándose con otro policía del edificio. Un momento después, otro hombre apareció, era el delegado Erickson, sin uniforme, vestido con vaqueros y una camiseta. ¿De dónde demonios había venido él? Jazz se sacudió. Howie era todo lo que importaba. —Por favor, sólo adminístrenle una dosis de… —Niño, este tipo no tiene una pulsera médica, y no voy a darle… —La olvida todo el tiempo —les dijo Jazz. Por ahora, el segundo paramédico había decidido que Jazz también necesitaba atención médica, y se preparaba para envolver un manguito de presión sanguínea en su brazo. Jazz se lo quitó de encima—. Olvidó la pulsera. Créanme, se va a desangrar si no… —Sabemos nuestro trabajo. ¿Quién demonios te crees que eres, niño? Y Jazz se rompió. No se rompió de la forma que una persona normal podría romperse. Una persona normal lanzaría sus brazos al aire y golpearía con los pies, inflaría los pulmones y le gritaría al cielo. También podría llorar, si era una persona normal. Jazz se quedó en silencio. Se lanzó a un lado y tomó la muñeca del paramédico que había estado tratando de ponerle el manguito y lo atrajo más cerca, sosteniendo su mirada. Por un momento, canalizó hasta la última gota de Billy Dent. —¿Quién soy? Te diré quién. Soy el psicópata local, y si no salvas la vida de mi mejor amigo, voy a cazar a todos los que se han preocupado por ti y tu vida y voy a obligarte a ver mientras les hago cosas que harán que me ruegues que los mate. Ese es quién soy. Era ridículo. Era absurdo. Y sin embargo… totalmente creíble. No dejó ninguna duda en la mente del hombre que Jazz podía, y haría, exactamente lo que había prometido. Por otra parte, no dejó duda alguna de que Jazz disfrutaría hasta el último segundo. —Tú, eh… —El paramédico tragó—. ¿Dijiste tipo A?

—Entonces hazlo —ordenó Jazz, alejando al paramédico de él. Erickson, que había observado todo, se quedó atónito por un momento, luego se acercó a Jazz y sin más preámbulos, lo esposó.

Página

—No tenemos, eh, el factor VIII de coagulación en la ambulancia, pero podemos darle desmopresina para retenerlo hasta que lleguemos al hospital.

141

—Sí.

21 Traducido por Anna Banana & Yuli@n@ Corregido por Sofía Belikov

Erickson empujó a Jazz contra la pared y comenzó a leer sus derechos. Por mucho que a Jazz no le gustara Erickson, realmente no podía culpar al delegado. Jazz había amenazado al paramédico mientras los otros policías en la escena reportaban a través de sus micrófonos que la puerta del apartamento del tercer piso había sido pateada, y que la ventana estaba abierta y había una mujer muerta en el suelo. Jazz probablemente también habría sacado las esposas, claro, si sus posiciones fueran diferentes. —¿Entiendes tus derechos? —le preguntó Erickson cuándo terminó—. ¿Bien? —Claro que sí. Oye, ¿siempre llevas las esposas cuando estás fuera de servicio? —se burló Jazz—. ¿A tus amigas les gusta? —Cállate —dijo Erickson, levantando a Jazz rápidamente, pero de manera eficiente. Jazz se quedó callado cuando el delegado pasó las manos entre sus muslos. Howie habría tenido un chiste en la punta de la lengua; pero Jazz no podía pensar en ni uno solo. Erickson le dio la vuelta y Jazz se enfocó en mirar los ojos del oficial. Azules. ¿Eran del mismo color que a los del asesino? Jazz no estaba seguro. La luz en el callejón era diferente a la luz en el apartamento de Ginny. Ya podía oír a G. William: El color de ojos no es precisamente la evidencia, Jazz. —Toma una foto —gruñó Erickson—. Duran más. —¿Sólo pasabas por aquí, Erickson? —dijo Jazz sarcásticamente—. ¿Al igual que cuando fuiste el primero en llegar a la escena de Carla O’Donnelly y Helen Myerson?

Página

—¿Por qué estoy siendo arrestado? —preguntó Jazz. Detrás de Erickson, pudo ver a los paramédicos colocando a Howie en una camilla. Una bolsa de IV ya había sido colgada. Se movían con rapidez, hablando en oraciones cortas y compuestas principalmente de números y abreviaturas. Las estadísticas de Howie. Las medicinas de Howie. La vida de Howie, reducida al lenguaje médico.

142

—No sé lo que quieres decir, chico. Vivo a dos cuadras de aquí.

—Por lo que sea que se me ocurra —dijo Erickson. Hizo un gesto a otro delegado, que había salido del callejón—. Llévalo a la estación. Estaré ahí pronto. —¿Cuál es el cargo? —preguntó el otro oficial. —Me preguntaba lo mismo —se entrometió Jazz. —Cállate —dijo Erickson de nuevo—. Por ahora es por haberme fastidiado. Voy a poner algo formal cuando llegue a la estación. Por ahora, sólo sácalo de mi vista. —¡Espera! —gritó Jazz—. Mira, no me lleves todavía. Déjame ir al hospital con Howie. —¿Estás loco? Por lo que sé, eres tú quien lo mató. —¿Matar? Él no… —Sácalo de aquí —dijo Erickson. Jazz luchó mientras el oficial lo alejaba. Oyó las puertas de la ambulancia cerrarse, después el motor de la ambulancia aceleró. Las sirenas aullaron. Bien. Si Howie estuviera muerto, entonces no habrían encendido las sirenas. Fuera del callejón y en el estacionamiento del edificio de Ginny, Jazz vio su noche pasar de miserable a una completa pesadilla. De pie en el estacionamiento no había nadie más que Doug Weathers. ¿Qué hacía allí? Le tomó un momento a Weathers darse cuenta de lo que sucedía, pero Jazz podía ver el cálculo en sus ojos cuando empezó a entender lo que se desarrollaba frente a él: Jazz en esposas. Los oficiales en la escena. Una ambulancia chillando. Todo equivalía a una gran historia para Weathers, una historia que podría ser injertada con facilidad a la historia de Billy Dent y una vez más tener a CNN y las redes señalando sus satélites hacia Doug Weathers. Weathers salió rápidamente de su trance y sacó su teléfono celular, elevándolo al nivel de los ojos. Oh, genial. Iba a tomar fotografías en cuanto Jazz se acercara lo suficiente. Jazz no iba a permitir que eso sucediera.

Página

Antes de que Weathers pudiera hacer nada, Jazz bajó la cabeza y atacó, liberándose de la garra del oficial. Tenía sus manos esposadas detrás de su espalda, por lo que chocó contra Weathers, su hombro clavándose en el estómago del reportero, desequilibrándolo y enviando el celular al suelo. El delegado gritó detrás de él, pero Jazz sólo siguió adelante; Weathers cayó hacia atrás y aterrizó sobre su trasero. Jazz se tambaleó a un lado, pisando el teléfono celular con un crujido satisfactorio.

143

—¡Oye, Jasper! — llamó Weathers, el júbilo inundando su voz—. ¡Sonríe!

Sólo para asegurarse, apretó su pie contra el suelo, con fuerza. El plástico crujió. —¡Oye! —gritó Weathers, levantándose de un salto—. ¡Oye! ¡No puedes hacer eso! El oficial tomó a Jazz y lo apartó. El teléfono parecía como si alguien hubiera pisado una enorme cucaracha de alta tecnología, y sus nervudas tripas estuvieran escapándose. —¡Eres un hijo de…! —Weathers se acercó al rostro de Jazz—. Acabas de destruir propiedad privada, chico. Te voy a demandar. Voy a hacer que te arresten por malicioso… —Ya estoy arrestado —dijo Jazz con calma—. Y oye, no puedes demandarme por ser torpe. —¡Torpe! —Los ojos de Weathers se abrieron tanto que Jazz se preguntó si se quedarían así—. ¡Torpe! Me atacaste. —No, hombre, me tropecé. Soy tan pero tan torpe. Lo siento. Voy a comprarte un nuevo celular. Weathers se abalanzó sobre Jazz, quien trató de esquivarlo, pero se encontró atrapado entre el periodista y el oficial. Jazz gruñó cuando Weathers le dio un débil golpe en el hombro. —¿No vas a arrestarlo por agresión? —le preguntó Jazz al comisario. —Oh, cielos —murmuró el oficial mientras Weathers lo atacaba de nuevo. Esta vez, los tres cayeron al suelo. Jazz hizo una mueca cuando aterrizó en su costado. —¡Torpe! —despotricó Weathers—. Voy a enseñarse a ser torpe, tú, pequeño… Y entonces Erickson llegó corriendo y gritando. Se metió a la pelea, alejando a Weathers de Jazz, y empujando a Jazz para liberar al otro oficial. Se movía con despiadada eficiencia y fuerza, fácilmente alejando a Weathers a un lado como si éste no pesara más que una bolsa de azúcar. Jazz pateó y se contoneó un poco para hacer el trabajo de Erickson más difícil.

Jazz nunca había estado tan contento de escuchar la voz de G. William.

Página

Una voz dijo—: ¿Qué demonios está sucediendo aquí?

144

Repentinamente, brillantes faros lo apuñalaron. No pudo protegerse los ojos con las manos, así que tuvo que cerrarlos, hundiéndose en el brillante mundo de color rojo detrás de sus párpados. El coche se detuvo cerca del establecimiento; una puerta se abrió.

Las muñecas de Jazz todavía dolían media hora más tarde en el hospital; Erickson puso las esposas demasiado apretadas. Ahora sin las esposas, se encontraba sentado en la sala de espera del Hospital General de Lobo’s Nod, y alternaba entre muñecas, frotándoselas. G. William había exigido de inmediato un informe de Erickson, quien reportó lo que sabía, incluyendo que Howie iba de camino al hospital. G. William tomó la escena del lugar, incluyendo a un más que molesto Doug Weathers, y le ordenó a Erickson que asegurara el área mientras él llevaba a Jazz al hospital. Jazz habló poco con G. William en el camino al hospital. Una parte de él, una parte intuitiva y tranquila, quería advertirle a G. William que no confiara en Erickson con la escena del crimen. Pero la mayor parte de él estaba preocupada por Howie. Tenía miedo que una discusión con el comisario atrasara su llegada al hospital. Howie aún estaba en el quirófano cuando Jazz llegó. Una vez que G. William se hiciera cargo de la escena del crimen de Ginny, el comisario le daría, Jazz ya lo sabía, un jalón de orejas por interferir. Peor aún, una vez que los padres de Howie regresaran de llenar el papeleo de seguros, también iban a descargar una oleada de dolor en él. La madre de Howie nunca había aprobado que su hijo se juntara con Jazz, y ella nunca, nunca, le dejaría olvidar esto, aún si Howie sobrevivía. La puerta se abrió con un susurro y Connie entró corriendo, sin aliento, sus trenzas volando detrás de ella. Se lanzó a los brazos de Jazz cuando este se levantó de su silla. —¿Qué sucedió? ¿Estás bien? ¿Cómo se encuentra Howie? ¿Qué sucedió? —Se hallaba de camino a Tynan Ridge cuando Jazz, pidiendo prestado el celular de G. William, le envió un mensaje de texto diciéndole que fuera al hospital. Le dio una versión corta de los eventos: Ginny, el asesino, Howie. —Parece que fue apuñalado cuando interceptó al tipo en el callejón — finalizó Jazz—, y después… —¿Ginny? ¿Ginny está muerta? —Connie se debilitó en sus brazos, y le tomó toda su fuerza evitar que cayera al suelo y guiarla hasta la silla que acababa de abandonar.

Aun así, por lo general funcionaba, así que se inclinó y acunó a Connie en sus brazos, su llanto haciéndose sordo, al ritmo de los latidos de su extraño y amargo corazón.

Página

Connie comenzó a sollozar; agitados y violentos sollozos que sacudieron su cuerpo. Jazz se quedó delante de ella, desconcertado, sin saber qué hacer. En las películas y libros, el hombre siempre envolvía sus brazos alrededor de la mujer llorando, pero nunca había comprendido lo que se conseguía con eso, y tampoco lo hacía ahora.

145

—Lo siento mucho —dijo—. Fue…

—Todo va a estar bien —dijo, sintiéndose como un idiota por decirlo. No iba a estar bien. Nada iba a estar bien. Ginny estaba muerta. Howie en cirugía. Y lo peor de todo, el asesino en serie aún estaba libre. Era exactamente lo contrario a bien. Justo entonces, la puerta se abrió de nuevo, con ese peculiar silbido que caracterizaba a las puertas de un hospital. Los padres de Howie entraron a la sala de espera como si ambos hubieran recibido un disparo. El rostro del señor Gersten lucía tan pálido como el rostro de Howie lo estuvo en el callejón; Jazz no podía ver el rostro de la señora Gersten, el cual se hallaba enterrado en el hombro de su marido. —Deberíamos… —comenzó Connie para después detenerse, recordando, sin duda alguna, que los padres de Howie nunca habían aprobado a Jazz para empezar. Los Gersten se dirigieron al sofá y se dejaron caer en él como algunos de esos siameses extraños. Desde el techo, una voz dijo—: Doctor McDowell a Oncología. Doctor McDowell a Oncología. —Y después desapareció, dejando el aire sólo con el efecto estéreo de dos personas llorando. —Y si él… —dijo la señora Gersten. —Shh. Va a estar bien. Es fuerte —respondió su esposo en un tono que Jazz pensaba era el menos convincente en la historia. —¡No es fuerte! —gritó—. ¡Es lo opuesto a fuerte! Él ni siquiera… —Y entonces perdió el hilo de sus palabras y simplemente lloró y lloró. Jazz se obligó a no apartar la mirada, y el señor Gersten encontró su mirada. Pasó un momento entre ellos, como si estuvieran respetando sus extraños roles masculinos en ese drama, pero entonces el señor Gersten también se rompió, y las lágrimas comenzaron a correr por su rostro. —Y aquí vamos… —murmuró Jazz, pensando que ese sería el momento en el que el señor Gersten iría a abusar de él, quizás verbalmente, aunque no descartaba lo físico. Pero los Gersten no se movieron, ni hablaron, ni lo miraron, ni siquiera cuando la señora Gersten levantó la mirada del hombro de su marido para revelar sus ojos inyectados de sangre como un mapa de carretera.

—Esto no será fácil —le dijo Jazz, ya editando los eventos en su mente; Connie no tenía por qué saberlo todo—. Recordamos que el verdadero nombre de Ginny era Virginia, haciéndola la víctima perfecta —comenzó Jazz y luego le contó todo lo que sucedió después, dejando de lado los detalles más horripilantes de la muerte de Ginny y su propia reacción ante la misma.

Página

Connie se secó los ojos y asintió.

146

Casi seguro de que no sería atacado, Jazz llevó a Connie a una silla más grande y se sentaron en ella. —¿Estás lista para saber lo que sucedió? —preguntó en voz baja para no interrumpir la tranquilidad de la sala.

El tiempo en la sala no tenía ningún significado real; a pesar de que Jazz estaba seguro de que habló con Connie durante horas, estaba convencido de que el tiempo no había avanzado. Eventualmente, sin embargo, el médico apareció a través de una puerta y se acercó a los Gersten. —¿El señor y la señora Gersten? Soy el doctor Mogelof. Soy el cirujano que vio a su hijo. Jazz sintió a Connie tensarse a su lado, pero el lenguaje corporal y tono de voz le dijo a Jazz todo lo que necesitaba saber incluso antes de que lo dijera—: Su hijo atravesó la cirugía mucho, mucho mejor de lo que esperábamos. Dada su condición y cantidad de trauma, está realmente en una forma fenomenal. Creo… No pudo continuar. La señora Gersten se derrumbó contra su marido, sus lágrimas ahora de alegría. El señor Gersten estrechó con entusiasmo la mano del doctor, y el cirujano sonrió amplia y aliviadamente. —Está en recuperación en este momento y necesita estar solo mientras duerme, pero va a estar bien. Vivirá. Connie soltó un suspiro de alivio y los Gersten se hundieron en el sofá de nuevo. Para Jazz, era como si hubiera estado atrapado bajo el agua en un lago congelado, nadando frenéticamente hacia adelante y hacia atrás, golpeando la gruesa capa de hielo, en busca de una salida, en busca de un agujero. Capaz de ver la luz del sol filtrándose a través del hielo, capaz de ver el aire libre pero sin poderlo respirar, el aire en sus pulmones agotándose, su vida sin ser medida en segundos pero sin ningún tiempo determinado. Cuando de pronto, justo cuando lo negro del agua y de su propia muerte habían envuelto sus tentáculos alrededor de él y amenazaban con extinguir los últimos restos de vida en su cuerpo, sus manos encontraron una ruptura y se lanzó a través de ella y abrió la boca para respirar el dulce, dulce… Jazz se durmió en los brazos de Connie.

Una mano despertó a Jazz de su profundo sueño.

—¿Me estás escuchando, Jazz? ¿Estás despierto? Jazz se quejó, sentándose y limpiando la vergonzosa línea de baba en su barbilla. No había sido el sueño de siempre, el sueño del cuchillo.

Página

Y lo hizo, sobresaltado, despertando a Connie quien se había quedado dormida con él. Los Gersten no estaban por ningún lado, y G. William se encontraba a su lado.

147

—… tienes que despertarte, despiértate, Jasper, mi muchacho…

Había sido Rusty esta vez. Parpadeó rápidamente para alejar la nube de sueño. —… tienes que despertarte… —Estoy despierto. Howie… —Está despierto. En la UCI. El doctor Mogelof dice que no permitirá visitas esta noche, pero está haciendo una excepción, dadas las circunstancias. Necesito hablar con los dos. Preparar una clase de línea de tiempo sobre lo que pasó esta noche. —G. William miró su reloj—. Ayer por la noche, técnicamente. Connie se desenredó de Jazz y se levantó. —Vamos. —Lo siento. —G. William parecía sinceramente apenado—. Sólo familiares. Jasper puede, por órdenes policiales, pero no te van a dejar entrar. Tal vez mañana. Connie tomó la postura que siempre ponía cuando alguien le decía que no podía hacer algo: cruzó los brazos sobre su pecho y ladeó la cadera hacia la izquierda en lo que ella llamaba su Postura Descarada y miró al sheriff con una mirada que Jazz conocía demasiado bien. Se metió entre ellos antes de que Connie comenzara una discusión. —Con, todo va a estar bien. Ve a casa. Descansa un poco. Volveremos mañana para ver a Howie, ¿de acuerdo? —Él también es mi amigo —dijo ella, con la mandíbula apretada y los ojos brillando con ira. —Lo sé. —La abrazó, aunque ella no le devolvió el abrazo. La sostuvo hasta que cedió, dándole un beso la mejilla y alejándose sin siquiera darle una amable mirada al sheriff. G. William ajustó su sombrero y sonrió. —Te va a mantener en buen camino, Jasper Francis. No la dejes ir. Puso una mano en el hombro de Jazz y lo guio a través de una puerta y un pasillo. El hospital estaba tranquilo, incluso las pisadas de las enfermeras amortiguadas por las suelas de gomas en sus zapatos. Jazz se sintió como si estuviera caminado por un pasillo en un sueño, donde los sonidos tenían prohibido el existir. Sonidos y, tal vez, la vida. Rompiendo el inquietante silencio, dijo—: Tengo que preguntar… Esto puede parecer estúpido pero… Ginny. La señorita Davis. ¿Ella realmente…?

—… pon tus dedos aquí y asegúrate, Jasper, asegúrate de estar absolutamente en lo cierto, porque la última cosa que quieres es que el cadáver se despierte y le diga a todo el mundo lo que has hecho…

Página

—Está bien. Pensé que había una posibilidad de que tal vez estuviera equivocado, tal vez que no escuché su pulso bien, o…

148

—Lo siento, Jazz. Sé que diste lo mejor de ti. Pero sí.

No había ninguna posibilidad. Por supuesto que no. Pero tenía la esperanza. —Quiero terminar con esto rápido —dijo G. William, moviéndose—. Apuesto a que estás preocupado por tu abuelita, y quiero que vayas a casa con ella. La Abuelita. En toda la locura, se había olvidado de ella, y había perdido por completo la noción del tiempo. Ni siquiera sabía qué día era, ni qué año. El tiempo se hizo elástico, maleable y dúctil. La noche era el peor momento del día para la ella, pero el Benadryl debió haberla mantenido fuera de combate. Odiaba imaginarse lo que haría si se despertaba sola. Todo era posible, en realidad, hasta la deducción de que él había sido secuestrado y ella lanzaría su propia versión de comando a la casa más cercana. Bueno, no había nada que hacer al respecto por el momento. Tenía que ayudar a G. William y luego… —Aquí estamos —dijo G. William, señalando la puerta. De alguna manera, no era justo. Más allá de la puerta se hallaba el mejor amigo de Jazz, al que puso en peligro, al que casi mató con la misma facilidad como si hubiera sido él quien sostuviera el cuchillo. Y sin embargo, la puerta se parecía a cada puerta en el pasillo. No tenía nada especial en ella, pero debería. —¿Estás listo para esto? —preguntó G. William. No lo estaba, pero asintió de todos modos y G. William abrió la puerta.

No fue tan malo como Jazz pensó. Con eso dicho, todavía era bastante malo.

Los tubos.

Página

Era Howie y al mismo tiempo, no lo era. Su mejor amigo estaba en una cama de hospital, cubierto hasta el pecho con una manta de un azul tan claro que casi parecía blanco. Tan delgada que Howie parecía aún más delgado debajo ella, una serie de arrugas a lo largo de la tela la cual indicaba su cuerpo. Su piel lucía pálida, sus ojos hundidos por encima de dos bolsas que colgaban como dos ojos negro con algo que demostrar. Moretones cubrían sus brazos, irradiando desde los puntos por donde los tubos entraban en su cuerpo.

149

—Si no tuviera mala suerte, no tendría suerte en lo absoluto — dijo Howie cuando vio a Jazz, dándole una sonrisa.

Había, Jazz los contó, tres de ellos. Uno salino para la hidratación. Uno para transferir sangre. Y un tercero. Para algo más… —Hora de la cena —bromeó Howie señalando la bolsa, como si pudiera leer la confusión de Jazz en el aire como una transmisión de radio. Dextrosa. Claro. Habían pasado horas desde que Howie había comido y probablemente aún no consumía alimentos sólidos, lo que con los anestésicos… Un par de cables colgaban entre los puntos de conexión entre el pecho y corazón de Howie. El monitor al lado de la cama trotaba a una velocidad constante, con latidos lentos y constantes, sesenta por minuto. Tolerable. —Al parecer —dijo Howie jovialmente—, no alcanzó ningún órgano vital y sólo rozó un vaso sanguíneo. Probablemente, tú te habrías levantado y perseguido al tipo. ¿Yo? Terminé boca abajo en mi propia sangre. ¡Tres hurras para la coagulación baja! La próxima vez tienes que ser tú el que sea apuñalado. —No fuiste apuñalado —dijo Jazz después de un momento de vacilación—. Fuiste acuchillado. Son diferentes. —Bueno, como sea. —Howie hizo una mueca mientras reacomodaba su posición en la cama—. ¿Podemos al menos hacer algo como CSI en mi herida y averiguar qué tipo de cuchillo usó y luego, no sé, localizar dónde lo compró y luego ir tras su trasero al estilo SWAT? G. William respondió antes de que Jazz lo hiciera. —No pasa de esa manera. Lo siento. Heridas como la tuya, en, no indican ninguna característica de la cuchilla. Sólo las puñaladas hacen eso. Si te hubiera apuñalado en su lugar, entonces tal vez podríamos obtener algún tipo de evidencia… —G. William se dio cuenta de que divagaba y se quedó callado, aclarándose la garganta. Se sentó en una silla junto a la cama—. De todos modos. Los doctores dicen que vas a estar bien. Me alegra oír eso. Jazz aún permanecía en la puerta, incapaz de acercarse. Una oleada de culpa chocó contra él en cuanto reconoció a Howie en la cama, y la fuerza de la ola le impedía acercarse. La culpa —este tipo de culpa, por lo menos— era desconocida para él. ¿Sentía culpa por manipular a la gente? Claro. Todo el tiempo. Pero rechazaba esa culpa como algo natural, como un costo de hacer negocios. Esto era diferente. Había estado a punto de asesinar a alguien.

Jazz se acercó a la cama y se puso frente a G. William. Sentía el poderoso impulso de tocar a Howie, casi para demostrarse que esa cosa

Página

Howie levantó una mano, a pesar de que claramente le tomó esfuerzo, y le hizo señas a Jazz para que se acercara. —¿Vas a vigilar la puerta toda la noche? ¿No quieres ver mis puntadas? Son asquerosas. —Dijo “asquerosas” con un suspiro de placer.

150

Había asesinado a alguien.

delgada y de piel transparente en la cama era realmente su amigo y no una alucinación. Howie se inclinó lo más cerca que pudo, dada su debilidad y los tubos. Su voz, ya debilitada, no se hacía más fuerte mientras hablaba. —Pero tengo que confesar, mi amigo, que todavía no puedes ver las puntadas. Aún están engazadas. Jazz le siguió el juego. —¿Vas a tener una cicatriz? Howie frunció el ceño—. Una pequeña. Quería una grande y bonita, pero nadie me preguntó, debido a que estaba inconsciente en el momento. ¿Puedes creerlo? —Bastardos —entonó Jazz, y luego lo hizo, se acercó y puso su mano sobre la que Howie tenía en la parte superior de la manta. Algo en esa conexión, algo en ese completo circuito, la tensa vulnerabilidad de la piel de Howie, la realidad del contacto, algo, hizo añicos un recipiente en el interior de Jazz, y se encontró hablando antes de que pudiera pensar. —Todo esto es mi culpa —susurró—. Es mi culpa que ella esté muerta. —No es así. —Sí que lo es. Tú querías llamar a G. William desde el coche. Si hubiéramos tenido… —Si lo hubiéramos llamado —la voz de Howie flotó desde la cama, suave pero resuelta—, habría sido lo mismo. El tipo ya la estaba matando. —Howie tiene razón, Jazz —dijo G. William gentilmente. Se frotó su maltratada nariz—. Si hubieras llamado, no habríamos llegado allí más rápido. Y mientras tanto, tú hiciste que se desviara de su plan. Lo interrumpiste. Lo asustaste. Por lo general les corta los dedos después de muertos. Esta vez se los cortó cuando aún estaba viva. —Oh, bien. —La amargura pesaba en la lengua de Jazz—. Una victoria para nosotros. Estoy seguro de que Ginny se alegrará de oírla… Oh, espera, es verdad: Está muerta.

Página

Estuvieron de acuerdo en ser grabados y Jazz acercó una silla, hundiéndose en ella junto a Howie, solo rozándolo a los lados, como asegurándose de que su amigo no se iría a ninguna parte. Entre los dos, relataron la lógica que los había llevado a la casa de Ginny, y lo que sucedió después. Jazz se sorprendió a sí mismo al recordar y describir la muerte de Ginny con una voz completamente desprovista de emoción, y mientras recitaba los hechos, encontró esos mismos factores molestándole menos y menos. La pena fue reemplazada por la ira, enojo

151

G. William le dio un momento para disfrutar de su ira y culpa, y luego se aclaró la garganta. —Tengo que saber exactamente lo que hicieron y vieron. Voy a grabar esto, ¿de acuerdo? —Blandió su Smartphone y dirigió la cámara hacia ellos.

consigo mismo por fallar, pero también ira por el hombre haciéndose pasar por su padre. —… llamé al 911 —decía Howie—, y entonces oí algo en el callejón, así que fui allí —Howie tosió—, y me atacó con su cuchillo, pero en vano. —¿Tuviste un buen vistazo de él? ¿Podrías describirlo? Howie sonrió débilmente—. Sí. Estaba a punto largo. —Levantó las manos, cuatro pulgadas de distancia—. Delgado, hecho de acero. Puntiagudo. Jazz sonrió a su pesar. —¿Y tú, Jasper? Jazz negó con la cabeza. Había estado tratando de recordar la cara del asesino, sus ojos, cualquier cosa. Pero sólo había tenido ese único instante antes de que el hombre desapareciera por la ventana, en dirección a la calle, donde casi destripó a Howie. Esos ojos azules. — Todo lo que puedo decir es que es blanco, pero creo que ya asumimos eso. Probablemente entre un metro ochenta y un metro ochenta y cinco. Delgado. —Agitó una mano—. Ojos azules. G. William les dio las gracias y se levantó para irse, diciéndole a través de gestos a Jazz que era hora de que Howie descansara un poco. Pero Jazz tenía que saberlo. —¿Encontraron utilería? ¿En su apartamento? El sheriff vaciló, luego asintió—. Sí. Un arco y flecha de juguete, y algunas otras cosas. Ya sabes. Durante su etapa como artista, Billy había posado a sus víctimas. Para su cuarta víctima, la había puesto como Cupido dibujando un arco, combinando sus iniciales, V.D, por el día de San Valentín. Aproximadamente la primera docena de matanzas de Billy habían ocurrido antes de que Jazz naciera, así que no sabía por qué Billy lo hizo así. Probablemente uno más de una serie de grandes éxitos de las tácticas de distracción que habían mantenido a la policía fuera de su camino durante décadas. —Entonces tenía razón —dijo Jazz. —Eso parece. Definitivamente está imitando la carrera de Billy.

Rápidamente… No había pasado más de un minuto entre que Jazz golpeara y luego atravesara la puerta. El Impresionista había cortado los dedos de Ginny en un tiempo record. —Dejó el dedo medio, como de costumbre. Lo encontramos debajo del sofá.

Página

—Los corta antes de matarlos, no después, pero ya sabías eso. No estamos asumiendo que esto es un cambio en su modo de operar. Sólo los escuchó venir y tuvo que actuar con rapidez.

152

—¿Qué pasa con los dedos?

Jazz se preguntó si lo habría pateado cuando entró corriendo en la habitación. —Ya sabes lo que tienes que hacer. —Miró a G. William y no le dio tregua. El sheriff ni siquiera necesitaba consultar con su Smartphone. — La siguiente víctima de Billy se llamaba Isabel Hernández. Criada en un hotel. Treinta y cinco años. A primera hora de la mañana, mi equipo estará en contacto con todos los hoteles de la zona y preguntando si tienen cualquier persona con las iniciales IH trabajando para ellos. —¿Mañana? ¿Por qué no ahora? —Si está siguiendo el patrón de Billy, tenemos tres días antes de que se enfrente a su próxima víctima. Es mejor dejar que mi gente trabaje a la luz del día. —¿Qué pasa con las victimas después de ella? Tienes toda la cronología de la carrera de Billy. Puedes empezar a buscarlos a todos ellos, no solo el siguiente. G. William negó con la cabeza. —Jazz, no puedo hacerlo de esa manera. Tengo que poner toda mi fuerza de trabajo en la amenaza más inminente. —Levanto una mano para detener a Jazz antes de que pudiera interrumpirlo—. ¿Cómo te sentirías si tú esposa fuera la próxima víctima, la mataran y luego te enteraras de que la policía no puso todo su esfuerzo en protegerla? Buen punto. —¿Qué pasa con los federales? Vas a involucrarlos, ¿verdad? G. William resopló. —No por el momento. Aún así, estoy armando el informe del Programa de Detención de Criminales Violentos. — Rápidamente, antes de que Jazz se metiera, agregó—: Esa cosa tiene trece páginas de largo, Jazz. Ciento ochenta y tantas preguntas que responder. Y no vale la pena estarlo haciendo si no hacemos las cosas bien. Y ahora mismo esto no es nada convincente. Sólo tenemos un patrón, pero no es su modo de operar, y tampoco tenemos su firma. —¡El patrón es la firma! —Jazz se levantó de la silla de un salto—. ¡Dios, G. William! —Jazz, todo está inconcluso por ahora. He hecho algunas llamadas a los federales, en la biblioteca, pero el primer asesinato no tenía características únicas.

Página

—Oigan, chicos. —Se detuvieron y miraron a Howie, que yacía agotado y cansado entre ellos—. Están siendo algo severos con el zumbido asesino con el que estoy trabajando, gracias a la increíble medicina que una linda enfermera me dio. Esto me está matando. — Sonrió perezosamente—. De todas formas, no creo que dure mucho más despierto. Tengo sueño.

153

—Un dedo cortado no es una…

—Lo siento. —G. William se aclaró la garganta como un niño ahogándose—. Vamos a dejar que descanses un poco. —Señaló la puerta de una manera que no toleraba rebeldía. —Espera. Espera un segundo —dijo Howie. Jazz se volvió a la cama. Howie le hizo un gesto. G. William salió al pasillo y Jazz se quedó junto a Howie. — ¿Necesitas algo? —le preguntó Jazz—. ¿Más medicamentos? ¿Algo de agua? ¿Una enfermera caliente y un striptease? Howie se rió, y luego hizo una mueca. —No me hagas reír. Pero si quieres, puedo quedarme con esa enfermera y el striptease , como, en una semana. Pero toma. Quería darte esto. Buscó a tientas en el cajón de la mesilla de noche por un momento, luego le entregó su teléfono celular a Jazz. —No lo voy a necesitar por un tiempo. Así que podrías tenerlo. —Eh, gracias. —Jazz miró fijamente la cosa—. Pero, ehm… Howie agarró la muñeca de Jazz con todas sus fuerzas, las cuales no era mucha. Era como el apretón de un bebé, si el bebé hubiese tenido los absurdamente largos dedos de Howie. Sin embargo, el hecho de que Howie hiciera tal esfuerzo y la urgencia en sus ojos llamó la atención de Jazz. —Atrapa a ese tipo — susurró Howie con todo lo que tenía—. Necesitarás un teléfono celular cuando estés rastreándolo. Tómalo. —Howie, hombre, ya he terminado. Ya oíste a G. William, lo tiene bajo control. —G. William no es tú. Tú eres el hombre. Eres el único que puede lograrlo. —No. —Hazlo por mí. —Howie, estoy fuera. En serio. Esto fue demasiado. Casi… — Apartó su mano—. Ya he terminado.

Jazz tomó una profunda respiración. Palmeó la mano de su mejor amigo. Metió el teléfono en su bolsillo y se fue.

Página

Bang. Estaba fuera.

154

—¿Crees que…? —Howie tragó saliva. Lo que le tomó una eternidad—. ¿Crees que tienes que detenerte porque tengo algunos puntos? ¿Porque perdí un poco de sangre? —Empujó el teléfono celular en las manos de Jazz como si su vida dependiera de ello—. Hombre, es por esto que tienes que… —Un largo y lento suspiro—. Es por esto que tienes que… —Se rió—. Guau, esto es realmente bueno…

22 Traducido por CrisCras Corregido por Innogen D.

Connie aún tenía el auto de Howie y tuvo que conducir a casa con él, dejando varado a Jazz, el Jeep abandonado en el aparcamiento de Ginny. G. William lo llevó hasta allí, incluso aunque el edificio del apartamento de Ginny era la última cosa en el mundo que Jazz quería ver. Desde la calle ni siquiera podía decirse que hubiera pasado nada. Había dos autos aparcados, pero tenían las luces y motores apagados — podrían haber sido dos policías en patrulla deteniéndose para cotillear o para intercambiar recetas de donuts. En el callejón, vio una linterna iluminando los muros. Una investigación de la escena del crimen para ver si el asesino había dejado alguna prueba. Huellas, quizás. Tal vez había dejado caer el cuchillo que había usado para… Bueno, en cualquier caso, estarían buscando pruebas. Una parte de Jazz gritaba para que se uniera a ellos, pero le dijo a Howie que ya había terminado con todo eso. Y lo decía en serio. Estaba fuera de ese asunto. Había sido abstracto y convincente y —en cierto modo, tenía que admitirlo— divertido cuando se trataba de una desconocida. Pero Ginny murió en sus propias manos. Probablemente sacó su último aliento de sus pulmones. Y Howie podía haber muerto tan fácilmente que… —¿Estás bien? —preguntó G. William.

9 Nombre

por el que se conocía en EE.UU a un misterioso francotirador que asesinaba de forma indiscriminada e inesperada.

Página

Pero, ¿quién era él para pensar que podía resolver ese caso? Determinar los perfiles de los asesinos era un arte, no una ciencia. Claro, él creía que tenía alguna intuición sobre el asesino, pero allá por el año 2002, la policía también pensaba lo mismo sobre el Francotirador de Beltway 9. Sabían que el tipo era blanco, joven, y no tenía hijos. Así que imaginen su sorpresa cuando capturaron a John Allen Muhammad: negro, en sus cuarenta, con un niño de casi la edad de Jazz.

155

Jazz dudó. Estaba fuera de los asuntos policiales, era cierto, pero una parte de él aún se sentía obligada a ayudar. Como si los policías no pudieran hacerlo por sí solos.

—¿Jazz? Te pregunté si… —Sí —dijo, tomando una decisión instantánea—. Estoy bien. Gracias por el viaje. Condujo a casa un poco más rápido de lo que la ley favorecía. Ahora que sabía que Howie se encontraba bien, tenía que centrarse en otra persona de su vida que le necesitaba: Su Abuelita. La había dejado por —revisó rápidamente su reloj— oh, Dios. Más horas de lo que quería imaginar. Le preocupaba que hubiera hecho algo estúpido. Como herirse a sí misma. O a otra persona. Hacer algo que hiciera más fácil que Melissa le arrastrara a un centro de menores. Incluso si el efecto del Benadryl no se había pasado todavía, podría haberse bajado del sofá rodando y haber roto algo. La casa estaba silenciosa y a oscuras cuando abrió la puerta principal. Normalmente dejaba la luz encendida para que su Abuelita no tropezara en la oscuridad, pero se le había olvidado cuando él, Connie y Howie habían dejado la casa hace un millón de años. Se detuvo en el vestíbulo un momento, escuchando el cuidadoso clic de la cerradura mientras cerraba la puerta. Algo frío pendía en el aire, algo que le colocó en el borde. Tenía la sensación de que era observado. Que había alguien en la casa. en…

Bueno, por supuesto que hay alguien en la casa. Mi Abuelita está

Ni siquiera terminó el pensamiento. Era absurdo. Intentar racionalizar para alejar el miedo.

No. No, eso era ridículo. No había nadie en la casa. Se arrastró hasta el salón. La Abuelita dormía en el sofá, su respiración un ligero ronquido. Se acercó más a ella y se dio cuenta de que estaba cubierta con una manta.

Página

¿Debería llamar a G. William? Después de todo, tenía el teléfono de Howie, un desconocido pero reconfortante ladrillo dentro de su bolsillo.

156

El miedo está bien, le había dicho Billy una vez. Había sorprendido a Jazz, que siempre escuchaba a su padre hablar del miedo como una comedia, como una esperanza que se hacía evidente en un desesperado e inútil intento de seguir con vida. El miedo era algo para reírse en sus múltiples y espléndidas formas, cada una única de la víctima. El miedo puede mantenerte vivo. El truco es no permitir que te abrume. No dejar que te domine. Si tienes miedo, es porque el universo está tratando de decirte algo. Aléjate. No corras; no entres en pánico. Solo levántate y camina, tan tranquilo como puedas. El pánico te hace estúpido.

No había estado cubierta por una manta cuando se marchó. Se dio la vuelta lentamente, sus ojos adaptándose a la oscuridad, mirando en las tinieblas de la habitación. Vacía. Debía de haberse cubierto ella misma. La manta pertenecía a la silla a medio metro de distancia. Podría simplemente haber sentido frío y haberse levantado, aturdida, para coger la manta y envolverse en ella antes de caer dormida otra vez. No hay nadie en la casa. Son solo tus nervios. Después de todo lo que has pasado esta noche, estás al borde. Sonrió. Allí estaba, hijo del asesino en serie más famoso del mundo, con miedo de la oscuridad. ¿Qué sería lo siguiente: el hombre del saco? ¿El monstruo del armario? ¿Gremlins debajo de la cama? Rondando por la casa como un ladrón, dejó las luces apagadas, moviéndose silenciosamente con tacto y guiándose por su memoria. Si había alguien en la casa, no quería permitir que supiera que se encontraba allí. Quería atrapar al intruso. Revisó cada habitación de la planta baja, incluyendo la pequeña despensa, por si acaso. En un momento de paranoia que habría sido divertido de no ser por las circunstancias, incluso reviso debajo del fregadero, imaginándose al asesino escondido allí como un cangrejo ermitaño, esperando para atacar. Todo lo que se ocultaba debajo del fregadero, sin embargo, era una pila de esponjas, un rollo de toallas de papel, botellas de varios limpiadores y una caja de puros vacía que la Abuelita insistía en conservar allí. Recorrió la planta superior, haciendo rápidas flexiones solo para mirar debajo de las camas, rebuscó en los armarios, luego bajó al sótano, hurgando detrás del horno y del calentador de agua (telarañas, polvo, cascaras de arañas disecadas y un solo montón petrificado de excremento de ratón que le hizo pensar en añadir “Comprar trampas para ratones” a su lista mental de cosas por hacer). Incluso se metió en lo que la Abuelita llamaba “el sótano de la rutina”, un viejo espacio debajo de las escaleras que una vez había servido como hogar para un archivo de la infancia de Billy y los años tempranos de su vida adulta — cuadernos, anuarios, cajas con recortes de periódicos, un solitario trofeo de natación (suponía que Billy pensó: “¿Por qué no?”, con un encogimiento de hombros), y más. Todo confiscado durante el juicio. Jazz podría haberlo recuperado con solo firmar algunos papeles, pero no lo quería. Y, a diferencia del Jeep, no lo necesitaba.

Página

Caminó penosamente de regreso al piso de arriba. Revisó a su Abuelita una última vez. En serio estaba fuera de combate. Tenía sentido simplemente dejarla en el sofá. Estaría un poquito desorientada por la mañana, pero trataría mejor con su desorientación temprano, en vez de en la madrugada. Así que se fue al piso de arriba. Encendió la primera luz en la noche, se lavó y cepilló los dientes.

157

Saliendo de allí, se permitió una pequeña carcajada a sus expensas. Ya está. ¿Puedes irte a la cama ahora, cobarde?

En su habitación, gimió cuando vio el reloj. Eran las cuatro y cuarto de la mañana. Tenía que levantarse para ir a la escuela en menos de tres horas. Más allá de la falta de sueño, la idea de caminar por esos pasillos cuando todo el mundo supiera lo de Ginny… mientras se extendían los rumores de que Jazz había estado allí… Sabía cómo funcionaban los rumores del instituto: para el final del día, la mitad de la escuela estaría convencida de que en realidad la había matado Jazz y lo había encubierto. Su padre… ya saben, su padre le enseñó a librarse de las cosas… Y su padre sí que le había enseñado a librarse de las cosas. Eso era lo peor de todo. Quitándose la ropa, Jazz puso el teléfono de Howie en la mesita de noche y se metió en la cama. Se quedó mirando el techo, el rígido patrón oscuro y gris grabado allí por la distante luna a través de las rejas de la ventana. ¿Había tomado la decisión correcta al retirarse? Estaba convencido de ello. Era el momento de dejar que G. William manejara todo. El sheriff era más que capaz. Y si quería el consejo de Jazz, bueno, estaría feliz de ofrecérselo. Pero solo cuando preguntara. Suspiró, soñoliento, y se dio la vuelta hacia la pared, y luego salió disparado de la cama, ya no soñoliento, buscando a tientas el interruptor de la luz, la adrenalina latiendo tan fuerte y rápido que accionó el interruptor, luego lo apagó, y luego lo encendió otra vez antes de que pudiera detenerse. La pared. La pared de las víctimas de Billy. Alguien había inscrito las cuatro primeras fotografías con un marcador rojo, escribiendo “1, 2, 3, 4” sobre ellas y luego coloreando los ojos como miradas demoniacas. La quinta imagen —la de Isabella Hernández— estaba encerrada en gruesos círculos rojos que oscilaban y se deslizaban unos sobre otros. Escrito sobre el sonriente rostro de Isabella decía: Muy pronto.

Página

158

Cortesía del Impresionista .

23 Traducido por Joss Corregido por CrisCras

Los policías estaban terminando su procesamiento de la escena del crimen (o, como Jazz lo llamaba, su casa) para el momento en que salió el sol. Al llegar la llamada de Jazz horas antes, G. William no había perdido el tiempo y no había corrido ningún riesgo, llevando un equipo de técnicos a la casa. Registraron la casa a fondo, analizando en busca de dispositivos de escucha y verificando los alrededores. Interrogaron a los vecinos más próximos (sin duda encantados de ser despertados a las cinco de la mañana debido a que se les preguntó acerca de “la casa de Dent”), y dejaron aproximadamente una tonelada de polvo de huellas dactilares en cada superficie concebible. Nada. Jazz se encontraba sentado en la cocina, con una taza de café extra fuerte y una cantidad verdaderamente obscena de azúcar para agregar un refuerzo de energía. Su Abuelita había despertado antes de que llegaran los policías, aturdida pero algo lúcida, aunque una vez que llegó la policía, decidió que era el año 1957 y que estaba en un baile de la escuela secundaria. Desfiló por la casa en camisón, con timidez, batiendo sus pestañas a los policías, quienes tomaron todo con buen humor. Uno de ellos incluso bailó un rápido Charleston con ella. Ahora estaba arreglándose en su habitación del segundo piso, cambiando sin duda de atuendo o, tal vez, toda su mente. Los policías estaban empacando sus cosas cuando William G. se unió a Jazz en la cocina. —Acerca de las fotos en la pared... Jazz suspiró. Sabía que G. William tuvo que confiscar los cinco primeros, los del “Impresionista”.

—¿Y el protector de pantalla en tu computadora? Me recuerda a Bobby Joe Long, era como un asesino en serie, ¿no? ¿A qué se debe? —Él no lo hizo. Siempre ha estado ahí. Yo la puse. —Jazz se encogió de hombros—. Sí, era un asesino, pero dejó ir a una víctima. A una chica llamada Lisa McVey. Sabía que llevaría a la policía hasta él,

Página

—Alrededor de un año, supongo.

159

—¿Durante cuánto tiempo las has tenido?

pero de todos modos la dejó ir. No pudo evitarlo. Lo hizo por impulso. Supongo que… —Se encogió de hombros otra vez—. Me gusta saber que a veces los impulsos pueden guiarte por otro lado. Que tal vez es posible tener un buen impulso. G. William chasqueó la lengua de una manera que hizo que Jazz quisiera volar sobre la mesa y arrancársela. Se encontraba en el borde. Había sido invadido. No se sentía de humor para nadie, ni siquiera G. William. —Tienes que olvidarlo, Jazz. Billy es Billy. No tú. Déjalo ir. —¿Tiene algo que ver con el tipo que entró aquí? —gruñó Jazz. —Esto no es acerca de ti. No lo hagas personal. —¡Por supuesto que se trata de mí! ¡Por supuesto que es personal! Entró en mi casa. Entró a mi habitación. Dejó un mensaje en mi pared. Esto es todo sobre mí. El sheriff lucía como si fuera a decir algo. Vaciló. Lo pensó mejor. Consultó su Smartphone. —No hay huellas. No hay fibras aparentes, pero ya revisamos todo el lugar. Parece que forzó la cerradura con las herramientas habituales, tenemos marcas de herramientas, pero nada exótico o interesante. Y eso es todo. —Tenemos un nombre para él. —El Impresionista. —G. William arqueó la espalda, sacando la barriga como si estuviera embarazado—. Sí, eso tiene sentido, supongo. —Hay que encontrarlo, G. William. Encuéntralo o encuentra a su siguiente víctima, I.H. —Ya tengo gente vigilando cada hotel, motel, posada. No tendrá una quinta víctima, Jazz. Te lo prometo. Jazz deseaba poder creerle. El impresionista había estado un paso por delante de ellos todo el tiempo, incluso una vez que supieron su patrón. Había algo que le faltaba, estaba seguro. Algo que El Impresionista hacía para que toda su preparación fuera discutible. —Quédate en casa hoy. Descansa un poco.

—Ugh. —Jazz gimió y dejó caer la cabeza entre sus manos—. Por favor, no lo hagas. La gente ya trata a esta casa como si… como si hubiera sido construida sobre un cementerio indio. Pueden aparcar un coche por ahí y todo el mundo va a pensar que hice algo.

Página

—Voy a tomar un descanso en la oficina. Dejaré un coche patrulla en el frente, así que…

160

—Tú también necesitas descansar, hombre —dijo Jazz. Los ojos de G. William reflejaban tanto cansancio como el que Howie había padecido en el hospital. ¡Dios, Howie! Parecía que había ocurrido hace tanto tiempo, pero sólo había pasado un par de horas antes.

—El tipo vino aquí una vez. —El tono de G. William no ofrecía margen para el desacuerdo—. Podría regresar. No voy a dejar que entre y salga cuando le plazca. Tal vez esto sea un juego para él, pero no lo es para mí. ¿Entiendes? Antes de que Jazz pudiera contestar, escuchó la puerta abrirse y un par de tacones altos sin lugar a dudas hicieron clic en el vestíbul o de madera dura. ¿Quién podría…? Lanzó una mirada hacia G. William, quien fingió inocencia cuando la voz de Melissa sonó. —¿Jasper?, Jasper, ¿dónde estás? —¿La llamaste? —exigió. —Tu abuela se está poniendo peor. —Siempre ha sido un poco… —Sí, ella siempre ha sido un poco. Ahora es mucho. —¿Crees que necesito ser cuidado? ¿En serio? —No es asunto mío. Es de Melissa. Se miraron el uno al otro en silencio por un momento, hasta que Melissa lo llamó de nuevo. —Estamos en la cocina —respondió G. William. Un momento después, Melissa entró en la cocina, asintiendo en dirección al sheriff (quien se tocó el sombrero caballerosamente) antes de poner el maletín sobre la mesa. A pesar de que eran las cinco de la mañana, Melissa tenía puesto un traje de falda gravemente profesional y maquillaje. Su propia marca personal de armadura. —¿Estás dispuesto a atender a la razón —le preguntó a Jazz. Demasiado cansado para el entrenamiento habitual y los juegos de intimidación, Jazz se encogió de hombros. Los labios de Melissa se apretaron en una línea de color rojo brillante. Quería que reaccionara. Necesitaba que reaccionara. Se negó a darle la satisfacción.

Lo dijo de un tirón, como si temiera que la interrumpieran. Pero no quería pelear. No en ese momento. La gente importa. La gente es real. La gente importa . No podía convencerse a sí mismo.

Página

—Jasper, estoy terminando mi informe y lo presentaré a primera hora del lunes. Quería darte un aviso. Sobre todo teniendo en cuenta lo que ha pasado aquí. Este entorno… estoy sugiriendo que puedo proporcionarles a ti y a tu abuela una vida asistida. Si deseas añadir tu carta al informe, para contrarrestar lo que tengo que decir, eres bienvenido, pero me vas a necesitar para el domingo por la noche. Tienes mi dirección de correo electrónico, ¿verdad?

161

Hasta que ella dijo…

—Haz lo que tengas que hacer —le dijo, ni siquiera la miraba, en su lugar miraba la taza de café sobre la mesa frente a él—. Lo que sea. —Es para mejor… —Si has terminado, puedes irte —dijo. La cocina estaba tan silenciosa que se imaginó que podía oír la presión arterial de Melissa. Luego se dio la vuelta, cogió su maletín y salió de la cocina. Un momento después, la puerta se abrió y cerró. —Sé que estás molesto… —Déjalo, G. William. —Sé que estás molesto —lo intentó de nuevo el sheriff—, pero eso estuvo fuera de lugar. Debes llamarla y pedirle disculpas. —Disculpas. —Se dio la vuelta tirando la silla—. ¿Pedir disculpas? ¡Me va a meter en algún hogar de acogida, y mi abuela acabará atada a una cama las veinticuatro horas del día en un hogar de ancianos! ¿Y se supone que debo disculparme con ella? G. William se encogió de hombros. —Lo siento, Jazz. Sé que no es lo ideal, y sé que no es lo que quieres, pero probablemente está en lo cierto, ¿sabes? Jazz no tenía nada que decir a eso.

Después de que la casa quedara vacía de nuevo, Jazz llamó a Connie para hacerle saber lo que había pasado y decirle que no iba a ir a la escuela ese día. Acordaron reunirse en la tarde para visitar a Howie en el hospital. Connie le dijo que no se preocupara por la casa de acogida. —Puede llegar a ser bueno —dijo—. El salir de esa casa. Cuidar de ti mismo, por una vez, no de tu abuela. Y tal vez no va a ser un hogar de acogida. Tal vez te vayas con tu tía. —Sí, y la hermana de Billy vive, como, a trescientos kilómetros de distancia. ¿Qué pasa con eso, Con? ¿Qué pasa con nosotros?

Página

Tenía la intención de descansar en su día libre, pero estar con su Abuelita durante el día era como tener a un niño que pensaba que la altura era la diversión a cada minuto. Pasó veinte minutos febriles después de entrar en pánico, preocupada de que, de alguna manera, los hubiera ofendido (seguía pensando que estaba en una reunión con otras personas), y lloraba tendida como una jovencita. Luego se puso de

162

Ella no tenía una respuesta, y se sintió vagamente culpable por haberlo dicho de esa manera, pero sólo vagamente. Se sentía cansado de que todo el mundo le dijera lo que era bueno para él.

pie en la cocina, gritando por la ventana hacia el bebedero para pájaros. —¡Eres una excusa patética de bebedero para pájaros! —gritó—. He visto decenas de aves, cientos de aves, miles de aves. ¡Ni siquiera debería llamarse un bebedero para pájaros! ¿Por qué odias a los pájaros? Agarró la escopeta, salió y amenazó, gritando y agitando el arma hasta que se agotó. Luego regresó adentro y entró tropezando a la sala. —Buen chico, Billy —dijo, acariciando la mejilla de Jazz con su palma seca—. Buen chico. —Le dio un seco y prolongado beso en la frente—. Eres un buen chico por cuidar de tu madre. Jazz se estremeció. En el piso de arriba, intentó echarse una siesta mientras su Abuelita veía un concurso de televisión. Vagó a la deriva durante unos minutos, minutos perseguido por el cuchillo, las voces, la carne. Como cortar pollo, susurró Billy desde el pasado, o en su imaginación. Como cortar… Y Jazz despertó. Despierta, despierta. Pensó en Rusty, en ambas pesadillas convergiendo, oh, alegría, oh, hermosa, oh, lo maravilloso. Miró las áreas en blanco de la pared, donde habían estado las primeras víctimas de Billy. ¿A quién estoy cortando? En el sueño. ¿O a quién corté? ¿Era mamá? ¿Acaso Billy me hizo…? No. No iría allí de nuevo. Finalmente, todavía sin dormir, se dirigió escaleras abajo. La Abuelita había dejado libre su lugar frente a la televisión. Preso del pánico, comprobó la ventana y vio al policía todavía sentado allí. Muy bien, así que todavía estaba dentro, entonces. La encontró en el comedor formal. Nadie había comido allí durante años, y el armario de la porcelana estuvo vacío casi por el mismo tiempo. La Abuelita se encontraba sentada en la mesa, con las piernas cruzadas, el camisón recogido alrededor de sus delgados muslos, con las manos entrelazadas sobre el regazo. Lo miró con los ojos tanto fríos como ardientes.

Oh. —Mamá —se quejó ella con una sonrisa cruel en sus labios—. Mamá, ¿dónde estás? ¡Mami! ¡Mami! —Está bien, Abue…

Página

—¿Por qué me llamas “Mamá”? —preguntó ella, su voz baja y ronca—. Corres por esta casa como un maldito bebé, llorando por tu mamá. Tú, patético niño.

163

—Mamá —dijo con alivio—. ¿Qué estás haciendo en…?

—¡Mami! ¡Mami! ¡Já! Recuerdo cuando eras un niño, Jasper. Siguiendo a tu madre como si fueras un cachorro. Pegado a sus faldas. Jazz tragó. —Pero tu madre ya no está aquí. No, muchacho. Tu madre se fue. ¿Escuchaste? Se fue. —Se rió y, su cruel sonrisa se hizo más amplia—. ¡Se fue, se fue, se fue! ¡Alabado sea Dios, se ha ido! La mandíbula de Jazz se tensó. —Tu madre era una persona terrible. Fue culpa suya lo que le pasó a tu padre. Él estaba tan bien hasta que llegó ella, ya sabes… —Se inclinó un poco hacia atrás, y el camisón se elevó aún más. El estómago de Jazz se revolvió—. Y se lo tragó con maldad, hizo su alma negra y lo arruinó. No era cierto. No era ni remotamente cierto, y Jazz no podía tolerarlo. —Cuidado con lo que dices de mi madre, Abuelita —le advirtió. Se humedeció los labios. —El niño de mamá. Como ya he dicho. Era malvada. Le hizo mal a tu padre. ¿Qué crees que eso te hace a ti? El temperamento de Jazz se encendió y se abalanzó hacia ella, con los puños apretados. —Adelante, Jasper —susurró, una luz astuta en sus ojos—. Golpéame. Sigue, hazlo. ¿Crees que es la primera vez que he recibido una paliza? Él gruñó, se dio la vuelta y golpeó el armario de porcelana en su lugar. Uno de los platos restantes se rompió. La Abuelita se rió. —Niño de mamá. —Se rió—. No tienes el coraje, ¿eh? Sólo eres un niño de mamá, Jasper.

Página

164

Se dio la vuelta y salió del comedor, pero su voz le siguió por el pasillo. —¡Sólo un niño de mamá! ¡Al igual que tu padre! Esa es la única esperanza para ti. Vas a convertirte en tu padre…

24 Traducido por Yuli@n@ Corregido por Amy

Jazz pasó una buena parte del día fantaseando sobre maneras de matar a su abuela, trazando los resultados y planificando los más atroces y macabros detalles que su imaginación le permitiera. Resultó que su imaginación permitía poco. Pasó el resto del día convenciéndose a sí mismo —una y otra vez— que no lo hiciera. Ella era torpe e infantil la mayor parte del tiempo que a veces era fácil olvidar que su locura también tenía una dimensión de astucia. Ella conocía las debilidades de Jazz. Sabía dónde molestarlo. Y cuando las sinapsis correctas se disparaban en el orden incorrecto, hacía las cosas con maldad. Alegremente. Para el momento en que Connie tenía libre el día, su abuela había cambiado a la personalidad de una niña, pidiéndole a Jazz (a quien creía que era un sacerdote de alguna clase, al parecer) con un ligero ceceo si podía tener un poco de pudín, ya que había sido una buena chica y porque había rezado todas sus Avemarías. Jazz resistió el impulso de estrangularla. Había un poco de yogur en la nevera, y sólo tardó un par de minutos para convencerla de que en realidad era pudín. La acostó en el sofá con su manta y un viejo osito de peluche y con la televisión en el canal de Nickelodeon, y luego se metió en su Jeep para recoger a Connie. Ella se sentó en el asiento del copiloto y le dio un largo y prolongado beso que le calentó todo el cuerpo.

Demoraron un buen tiempo para llegar al hospital, pero se sorprendieron al encontrar a Doug Weathers esperando en el vestíbulo. —Oye, chico, lo de anoche, sin resentimientos, ¿verdad? No sabía que era Gersten. Me alegro de que lo esté haciendo bien.

Página

—Estoy bien —dijo, sorprendido de oírse decirlo. Podría incluso haber sido la verdad, no lo sabía. Su mundo había cambiado de una manera que aún no podía entender. En El Crisol, el reverendo Hale decía en un momento—: Hombre, recuerda, hasta una hora antes de que cayera el Diablo, Dios pensó en su hermosura en el Cielo. —Era ese tipo de cambio.

165

—¿Estás bien? —preguntó cuando se detuvieron para tomar aire—. Después de lo de anoche y esta mañana y…

—No tengo ningún comentario —dijo Jazz. Weathers rió con una carcajada amplia y falsa que hizo que la enfermera en el mostrador le frunciera el ceño. —Mira, vamos a hablar de este asunto con Helen Myerson. ¿Has oído hablar de ella? Entre ella, su maestra y la otra mujer que se encontró en el campo de Harrison el domingo, hay algo de acción real en esta ciudad. —¡Esa gente está muerta, idiota! —dijo Connie. —¡Guau! ¡Guau! —Weathers levantó sus manos a la defensiva—. Sólo estoy describiendo la situación, eso es todo. Ahora, ¿qué pasa si estos asesinatos estaban conectados de alguna manera? —Una luz bailó como una stripper barata en sus ojos—. ¿No sería una historia interesante? —¿Qué quieres decir? —preguntó Jazz. —Sólo digo que tal vez escriba algo. Tal vez puedas darme algunos comentarios. Como una especie de experto en la materia, ¿sabes? —Se lamió los labios—. Y todo el mundo tiene lo que quiere. Jazz no se tentó en lo más mínimo, y pudo sentir la agitación de Connie aumentando a su lado. Estaba dispuesto a golpear a Weathers cuando dijo—: Incluso voy a darle algo de gloria a tu compañero. Haré un reportaje sobre el niño que se enfrentó al asesino y fue acuchillado. Jazz se detuvo a mitad de camino hacia el ascensor, girándose para enfrentar a Weathers. —¿Qué es lo que acabas de decir? ¿Acabas de decir “cuchillada”? ¿Cómo supiste que fue acuchillado y no apuñalado? Weathers sonrió. —Vamos, Jasper. Tengo fuentes. No puedo revelarlas. Jazz miró los ojos color gris pálido con manchas de marrón de Weathers. —¿Usas lentes de contacto? —le preguntó al reportero. —¿Qué? —Te estaré observando —dijo Jazz con tanta amenaza como pudo, y luego tomó la mano de Connie y entró en el ascensor. —¿Qué fue todo eso? —preguntó Connie cuando las puertas se cerraron y se quedaron solos.

Página

En su habitación, Howie se despertaba y dormía, muy drogado y chiflado. Sus padres estaban de vigilia junto a su cama, y ninguno de los dos parecía dispuesto a moverse. Connie se ofreció para ir a buscar algo para darles de comer, por lo que Jazz se quedó a solas con ellos, tratando de fundirse en una esquina, esperando a que uno o los dos se giraran de la cama de Howie y lanzaran un tiroteo de ira hacia él.

166

—Nada. Quizás. No lo sé. —Sacudió la cabeza—. Vamos a ver a Howie. Eso es lo que importa en este momento.

Nunca pasó. Parecían muy aliviados y agotados como para estar enojados. Sin embargo, el día llegaría, lo sabía. Howie despertó brevemente a la hora de cenar, agarrando la mano de su madre y pidiendo un vaso de agua. Se dio cuenta de Jazz y le guiñó un ojo, y luego dijo—: ¡Hombre, estas drogas son in-cre-í-bles! — Así eran sus habilidades de conversación en ese punto, por lo que Jazz y Connie se fueron para comer sándwiches para cenar, sentados uno al lado del otro en una cabina. —¿Has oído algo nuevo de la policía? —preguntó Connie, escogiendo las papas fritas más crujientes—. ¿Alguna pista? —No. Nada todavía. Supongo que me dirán cuando lo hagan. O no. No lo sé. —Su sándwich sabía un poco podrido; no bastó con que se sólo se notara al principio, el sabor iba aumentando en cada mordisco— . ¿Qué tal la escuela hoy? Ella se detuvo, chupando la bombilla de su bebida. —Fue duro. Algunas personas vieron la noticia de Ginny en la web esta mañana, así que se corrió la voz por el aula. Sin embargo, los detalles fueron aumentando y la gente murmuraba. Un montón de personas ni siquiera sabían con certeza qué era real hasta que lo anunciaron por los altavoces. Hubo mucho llanto, fue horrible, Jazz. Realmente horrible. Puso una mano sobre la mesa entre ellos. Jazz la miró por un momento antes de darse cuenta de que ella quería que le tomara su mano. Él la apretó. —Toda el elenco de El Crisol se reunió en el almuerzo. Estábamos tratando de pensar en algo que pudiéramos hacer. Como un memorial, ¿sabes? —Se limpió las lágrimas de los ojos—. Queremos hacer algo. Un memorial. La idea puso a Jazz un poco incómodo. No era exactamente lo mismo que el trofeo de un asesino en serie, no era lo mismo que las cosas que Billy había tomado de sus víctimas. Pero era lo suficientemente parecido. Marcar la muerte parecía tan sentimental. Tan obsesivo. Pero eso era lo que hacía la gente. Marcaban a los muertos. —Ya se te ocurrirá algo —le dijo—. A todos los chicos.

—¿Podemos irnos? —preguntó. Un dolor de cabeza había empezado a probar los nervios sensibles en su sien derecha.

Página

—Lo sabrán. —Habría algo en la web, y con el tiempo en la televisión, con más detalles sobre el asesinato de una joven y bonita profesora popular. Habría un informe en que los testigos vieron al asesino huir. Que uno de ellos fue herido. Y Howie estaba en el hospital, y la gente en Lobo’s Nod sabían cómo sumar uno y uno, llegando a dos de una vez.

167

—Y a ti —insistió—. También eres parte del grupo. Nadie sabe que estabas ahí —dijo rápidamente, sabiendo lo que él estaba a punto de decir—. Nadie sabe que la viste morir.

—Apenas has tocado tu sándwich. —Déjalo. —Buscó dinero y dejó varios billetes sobre la mesa—. Vamos.

La Abuelita descompensó su comportamiento putrefacto que tuvo más temprano; para cuando Jazz volvió a casa, se había desmayado en el suelo delante de la televisión (que había cambiado al canal Speed en algún momento) y roncaba suavemente allí, el oso de peluche actuando como una almohada improvisada. ¿Cómo diablos, se preguntó, mirándola, podría una mujer tan pacífica y feliz ser un monstruo tan loco? ¿Cómo pudo dar a luz a una fuerza de pura maldad, amamantarlo y criarlo hasta llevarlo a la perfección? Al carecer de fuerza para llevarla al piso de arriba, la dejó en el suelo. La policía todavía se hallaba estacionada afuera de la casa —otro detalle que pronto entraría en los chismes locales, lo sabía— pero comprobó dos veces la puerta principal, la puerta de la cocina, y todas las ventanas antes de escabullirse al piso de arriba. Por ahora, el dolor de cabeza seguía. Tenía la cabeza ladeada por el dolor. No obstante, tenía cosas que hacer. Era casi el fin de semana. El informe de Melissa sería presentado el lunes, y necesitaba su carta de réplica para acompañarlo. No podía permitir que su informe estuviera sin respuesta por mucho tiempo si quería quedarse en la casa. Recuerda a Bobby Joe Long.

Hago lo que quiero, dijo Billy, mirando su colección de trofeos con una sonrisa. Con una mano, acariciaba un collar que tomó de una víctima. Con la otra, acariciaba el cabello de Jazz. Y nadie puede

Página

Era tentador verlo de esa manera, pero sabía que una vez que estuviera fuera de la casa y en el sistema, no habría vuelta atrás. Había engañado a Servicios Sociales diciendo que su abuela cuidó de él durante los últimos cuatro años, cuando lo contrario estaba más cerca de la verdad. Y nunca conoció a su tía Samantha. No había ninguna garantía de que ella incluso le querría. Ahora tenía que encontrar una manera de que, al menos, detuviera el proceso hasta que cumpliera los dieciocho años. Entonces podría hacer lo que quisiera, y nadie podría detenerlo.

168

—¿Estás seguro de que quieres quedarte en la casa? —murmuró para sí mismo mientras se desplomaba en el escritorio, el monitor de su computador demasiado doloroso y duro para mirarlo directamente —. Una casa de acogida podría ser como unas vacaciones. La casa de Samantha podría ser una bendición.

detenerme. Yo soy su Dios. Yo decido si viven o mueren. Es el sentimiento más grande del mundo.

Página

169

Los dedos de Jazz temblaban sobre el teclado. Tal ve z debería dejar que se lo llevaran. Tal vez eso sería lo mejor.

25 Traducido por Elle Corregido por LadyPandora

El Impresionista tenía encendida la televisión para el ruido de fondo mientras revisaba los planes de su siguiente acción. Todo estaba listo; no había más preparación que hacer. Sólo tenía que ejecutar el plan. Algo en la pantalla lo distrajo por un momento, un anuncio, con dos marionetas pretendiendo correr a través de un campo. Pensó durante un momento. En marionetas. En ser controlado. Todos eran controlados por algo, el Impresionista lo sabía. Por un cónyuge. Un padre. Un jefe. Un amigo. Por los propios impulsos personales, buenos o malos. Todo el mundo era la marioneta de alguien. La mayoría de las personas no podían ver las cuerdas, eso era todo. Así que no creían ser títeres en primer lugar. El Impresionista podía ver sus propias cuerdas. Sabía lo largas que eran. Sabía su fuerza de tensión y lo flojas que estaban. Sabía quién tiraba de ellas. Pero se lo preguntaba. Se preguntaba sobre una marioneta que podía ver sus cuerdas. Se preguntaba… ¿Y si una marioneta podía cortar sus propias cuerdas? La física y la lógica dictaban que la marioneta colapsaría, sin vida.

No se suponía que el Impresionista se relacionara con Jasper Dent. Había roto esa regla. No podía evitarlo. El Impresionista se sabía un individuo con una poderosa fuerza de voluntad, pero cuando se trataba de Jasper Dent… Cada parte racional de sí gritaba que evitara al chico, pero algo

Página

De hecho, ¿qué tal si…?

170

Pero, ¿y si eso no pasaba? ¿Y si una marioneta podía cortar sus propias cuerdas y en ese acto de desafío y fuerza de voluntad, podía, realmente, estar viva? ¿Convertirse en su propio titiritero?

profundo y más primario lo urgía hacia adelante, quería que se precipitara hacia Dent. El Impresionista se preguntó: ¿Así es como se siente uno al enamorarse? ¿Esto es lo que la gente enamorada experimenta? Pasó la lista de su teléfono hasta que encontró la imagen de Dent. Se preguntó: ¿Qué veían las otras personas cuando miraban a Jasper Dent? Probablemente no veían más que a un adolescente. Un muchacho. Un estudiante. No sabían, no de verdad, lo que caminaba entre ellos.

Página

171

Hacemos lo que queremos, pensó el Impresionista. Y nadie puede detenernos.

26 Traducido por JanusNelly Corregido por Marie.Ang

Al día siguiente, la escuela estaba prácticamente en silencio. No había ninguno de los bulliciosos gritos ni las pequeñas luchas en los pasillos antes de entrar al salón de clase que usualmente solía haber; el murmullo de las conversaciones había sido remplazado con el ocasional sonido del hipo de un sollozo. Jazz se preguntó cómo se iban a sentir todos si sabían que la muerte de Ginny —tan devastadora como fue para ellos— era sólo una perla en una cadena ensangrentada. En dos días más, una mujer con las iniciales I.H. moriría. Sería asaltada sexualmente, invadida tanto vaginal como rectalmente, luego inyectada con un limpiador de cañerías (la penúltima víctima en ser inyectada así) y sería posicionada mediante un sistema de clavos e hilo de pescar, como si estuviera en una ducha de hotel bañándose. Eso era lo que Billy había hecho como el Artista, y eso era lo que el Impresionista haría, hasta el más mínimo detalle, añadiendo la sustracción de seis dedos por sus propias enfermas razones. Esperando por el primer timbre en el aula, Jazz abrió un cuaderno en una página en blanco y empezó a garabatear nombres y hechos, esperando que su escritura pudiera descubrir lo que su cerebro no. Pero nada conectaba. Nada funcionaba. Tenía dos sospechosos reales: Erickson y Weathers. Podría ser cualquiera de los dos, pero ninguno encajaba exactamente. Ni siquiera se preocupó por escribir el nombre de G. William; sus mejillas se ruborizaron de nuevo brevemente con el embarazoso recuerdo de sospechar del sheriff.

—Todas las clases —dijo la voz del director por el altoparlante—, por favor, guarden un minuto de silencio por la señorita Davis.

Página

Además, se dio cuenta que no había motivo por el que el asesino debiera ser alguien que Jazz conociera —lo más probable era que se tratara de alguien completamente desconocido. Lo que significaba que tenía mucha información, pero nada de conclusiones. Como siempre.

172

Pensó, también, en Jeff Fulton, el padre de Harriet Klein, pero rápidamente lo descartó. Era posible —en teoría— que el dolor del hombre lo hubiera empujado al límite, pero el dolor normalmente no tomaba ese tipo de forma. Si Fulton se había vuelto así de loco, habría sido más probable que tratara de matar a Jazz o a Billy, no reproducir los crímenes de Billy.

Aparte de un sollozo completamente en silencio.

ahogado,

el

aula

de

Jazz

estuvo

Dos días. Dos días hasta el próximo asesinato. El Impresionista acechaba a Lobo’s Nod, y Jazz no podía pensar en una sola cosa que hacer para detenerlo. Le mandó disimuladamente un mensaje a G. William —¡¿Alguna novedad?!— usando el celular de Howie bajo su escritorio, pero el minuto de silencio terminó y las clases empezaron sin una respuesta. De esa manera pasó todo el día. Revisaba el teléfono obsesivamente, seguro de que había olvidado algún tipo de notificación debido a su falta de familiaridad con el dispositivo, pero no importaba cuánto discara, empujara, o maltratara esa cosa, no llegaba ningún mensaje de G. William. Sufrió el día de escuela en silencio y soledad, incluso más de lo usual, evitando el contacto visual. A estas alturas, todos sabían que él había estado presente en la muerte de Ginny. Tal como predijo, ese pedacito de noticia había sido deducida y esparcida por la noche. La única cosa que ellos no sabían era que la muerte de Ginny había sido conectada con las demás. G William seguía esperando que el informe de ViCAP regresara del FBI. Eso conectaría oficialmente el primer asesinato en Lindenberg con los demás —entonces lo haría público. Por lo tanto, los policías estaban pretendiendo que el cuerpo en el campo, la camarera muerta, el profesor muerto no tenían nada que ver entre sí. Esos eran muchos asesinatos para el pequeño Lobo´s Nod. Muy sospechoso. Jazz llevó la pesada capa de esa sospecha todo el día. Fue un idiota al pensar que sería sólo un chico normal. Los últimos cuatro años, estuvo engañándose de la peor forma posible. Primero, cuando Billy fue arrestado, hubo simpatía. Luego eso se había marchitado, y ahora solamente quedaba la sospecha. Nunca cambiaría. Nunca se iría. Las personas no confiaban de él; nunca confiarían en él, y apenas podía culparlos. Alguien más hubiese sido capaz de salvar a Ginny, lo sabía. O por lo menos no hubiese tenido alguna parte enferma de él disfrutando su muerte…

—Necesitamos honrarla —dijo Connie—. Ella significaba mucho para nosotros.

Página

Tomó un largo tiempo antes que alguien pudiera hablar; había demasiadas lágrimas. Jazz deseó poder unírseles. Deseó poder llorar. Deseaba poder decirles todo acerca de los últimos momentos de Ginny de una manera que les ayudara y no pareciera morboso.

173

Desde la muerte de Ginny, por supuesto que no había habido un ensayo de la obra. Pero Connie arrastró a Jazz a la casa de Eddie Viggaro justo después de la escuela para una reunión del elenco y el personal. Se paró en una esquina y no dijo nada, seguro de que nadie soportaba su presencia en la sala.

Todos estuvieron de acuerdo y las lágrimas dieron paso a palabras pronunciadas con la urgencia de la desesperación y el luto. —Una placa —sugirió alguien, y Jazz se estremeció a su pesar. —Eso no me convence —se mofó la chica que hacía de Abigail en la obra—. Deberíamos construir una estatua… Jazz se puso nervioso. Una placa. Una estatua. Trofeos. —Tal vez toda una serie de estatuas —dijo el chico que interpretaba a Giles Coley—. Como, por cada papel que ella desempeñó en el colegio o algo. Eso generó emocionados parloteos entre el elenco y el personal, un parloteo que paró solamente cuando una fuerte voz empezó hablar— : ¿Realmente quieren honrar su recuerdo? Todos miraron a Jazz, sorprendidos. No se suponía que tenía que hablar, pero no pudo evitarlo. Y ahora tenía que seguir hablando porque todos lo miraban. —Miren —dijo, vacilante al principio, pero ganando confianza en cada palabra—. Si realmente quieren conmemorarla, no lo hagan con una… una cosa. De eso no se trata la vida. La vida no es sobre — Guantes, un iPod, una licencia para conducir o un labial — las cosas que poseemos. Si quieres honrar a alguien, no lo hagas con cosas. Hazlo con acciones. Ellos lo siguieron mirando, pero las miradas no fueron por mucho tiempo de sorpresa. Tenían curiosidad. Les dijo su idea.

—Nadie está mirando. —Lo están haciendo. —Porque saben que trataste de salvarla. Porque saben que la encontraste.

Página

—Todos me están mirando —le susurró cuando se acomodaban en sus lugares entre la multitud. A su alrededor, parecía como si cada cuerpo caliente se hubiera reunido en la escuela, compitiendo por su posición casi en silencio. Y no eran solo niños, la mitad de la ciudad había ido a la vigilia—. ¿No te diste cuenta?

174

Fue una vigilia con velas en el campo de futbol de la escuela en la puesta de sol esa tarde. Connie insistió que Jazz asistiera, aunque la última cosa en el mundo que quería era asistir a la celebración de una vida que él había fallado en conservar. Se sentía de alguna manera macabro e hipócrita.

—Ellos me culpan —dijo. —Nadie te está culpando. Deberían, pero no lo dijo. —Tu idea fue brillante —le dijo ella, acercándose y abrazándolo—. Estoy tan orgullosa de ti. —Va a ser mucho trabajo —advirtió—. Veremos si podemos lograrlo. —Podremos. Sé que podemos… Oh, ellos están mirando. La vigilia comenzó con el director Jeffries haciendo unos comentarios acerca de la contratación de Ginny, como se había sentido como un riesgo, esta joven y dinámica profesora recién salida de la escuela, con todo tipo de locas ideas acerca de la enseñanza. Pero al final, el verdadero riesgo, según él, habría sido no contratarla… Él siguió hablando. Jazz se preguntó cuál era el punto. ¿Estaba diciendo cuán grandiosa había sido supuestamente Ginny para que de alguna manera eso lo hiciera sentir mejor respecto a que ella estuviera muerta? Eso no tenía ningún sentido. Todo a su alrededor era lágrimas y llantos. Niños y adultos por igual. El director Jeffries cedió el podio por si alguien quería decir unas palabras. Algunos estudiantes balbucearon en el micrófono. Un amigo de la universidad de Ginny dijo algunas palabras.

—Saben, no tuve la suerte suficiente de conocer a la señorita Davis. Pero al escucharlos a todos hablar, me gusta pensar… —Vaciló, y por un momento pareció que podría alejarse del micrófono. Pero en cambio, agarró el atril y siguió—. Me gusta pensar que tal vez ella

Página

—Lo siento. Espero no estarme entrometiendo en la pérdida de su ciudad. Pero me siento, en una pequeña manera, como si Dios me hubiera traído aquí para este propósito. Verán, hace unos años, un hombre de Lobo’s Nod mató a mi hija, Harriet. —Fulton no dijo el nombre de Billy; no le hacía falta—. Y cuando descubrí que mis negocios me traerían cerca de su ciudad, sentí como si tuviera que venir aquí, para ver el lugar donde vivía el hombre que mató a mi hija, no sé por qué. Tal vez sentí como si conseguiría algún tipo de cierre. —Se rió con tristeza—. “Cierre”. Esa es una palabra realmente popular, ¿no? Vine aquí buscando eso, y de lo que me di cuenta fue que la tenía en mi corazón todo este tiempo. No puedo perdonar al hombre que mató a mi hija, pero puedo parar de dejarle controlar mi vida. Puedo seguir adelante. Y eso es lo que tengo que hacer. Y eso es lo que quiero decirles a cada uno de ustedes que hagan, a ti, a ti, y a ti. —Señaló a la multitud—. Nosotros los seres humanos tenemos la capacidad de causar horrores los unos a los otros. Pero también tenemos la capacidad de sobrevivir a ellos.

175

Y después ahí —para la sorpresa de Jazz— estaba Jeff Fulton.

habría sido amiga de mi Harriet. —Lágrimas corrían por el rostro de Fulton, y su voz se quebró—. Entonces, tal vez las dos tendrían una nueva amiga en el cielo. Gracias. Gracias, a todos ustedes. Fulton se alejó tambaleándose del podio entre aplausos. Las mejillas de Connie estaban manchadas con una humedad que se movía a la luz de las velas, y apretó la mano de Jazz mientras persona tras persona hablaba de las virtudes y maravillas que una vez había hecho Virginia Davis. Jazz intentó ser simpático, pero la verdad era que, el llanto y los lamentos le hacían adormecerse. Sabía que el llorar era inútil. Una importante lección que aprendió demasiado joven… …despierta, despierta, Jasper, mi niño… Y entonces: Me voy a encargar de Rusty esta noche. No tienes que ayudar, pero tienes que ver. Rusty había sido el compañero de Jazz durante los primeros ocho años de su vida, una mezcla de Cocker Spaniel y Retriever, del color perfecto del suave caramelo. Ambos habían brincado y jugado en el patio trasero juntos, e instalado en el sofá a ver televisión juntos; y luego una noche, Jazz vio como Billy destripó y desolló a Rusty vivo. Recordando, se sintió sorprendido por cuánto tiempo el pobre animal había vivido, y en tal implacable dolor, pero a la vez sabía que su perro sólo estaba muriendo, que le dolía, y no había nada que pudiera hacer. Había llorado; había llorado fuerte y por mucho tiempo, todo el tiempo que Billy le quitaba pacientemente la vida a Rusty con sus cuchillos.

Página

Jazz no había necesitado un argumento más. Las lágrimas siguieron saliendo, interminables chorros de ellas, como un pozo de agua bajo presión arrojándolo todo fuera. Se inclinó hacia su padre —sí, era un asesino y torturador, pero era el padre de Jazz, y algún imperativo biológico hacia su presencia reconfortante— y Billy dijo—: Cierra tus ojos. —Y Jazz lo hizo, todavía llorando, con las lágrimas saliendo de sus ojos cerrados, y Billy lo sostuvo, y cuando los sollozos de Jazz empezaron a disminuir, Billy en una voz que era casi amable, dijo—: Tienes que abrir los ojos ahora, hijo. Necesitas ver algo. —Y Jazz lo hizo, con pensamientos mágicos e infantiles, pero lo único que seguía viendo eran las dos pilas, y luego a Billy, con su voz jovial y un siniestro trasfondo, dijo—: ¿Ves Jasper? Todo ese llanto, ¿y qué lograste? Nada. Nada.

176

Cuando Rusty estuvo verdaderamente muerto, nada más que un mojado y resbaladizo bulto de músculos y huesos con una segunda pila de carne e intestinos en una esquina, Billy se acercó y se arrodilló frente a su hijo que lloraba. Lo rodeó con sus brazos y le susurró—: Esta bien, está bien. —En un suave y paternal tono, hasta que Jazz se calmó lo suficiente para escuchar y entender lo siguiente que le dijo. Que fue—: Sigue llorando. Sigue llorando. Está bien.

Miró alrededor del campo de futbol. Todos estaban atentos al estrado improvisado en la yarda 50. Incluso el delegado Erickson estaba atento a las palabras que decían, estando en un lugar cerca de un visiblemente sobrepuesto Jeff Fulton. Todos excepto uno. Jazz no podía creerlo —ahí se encontraba Doug Weathers, mirando directamente a Jazz. Y ahora se acercaba entre la multitud hacia él. ¡Dios, ese tipo estaba en todos lados! ¿No había nada sagrado para él? ¿Absolutamente nada? Una furia más poderosa que nada que hubiera conocido antes surgió en Jazz. Quería hacerle horribles y terribles cosas a Weathers, cosas que terminarían por hacerlo suplicar por su propia muerte. Jazz dejó volar su imaginación, y se sintió bien. Los asesinos seriales a menudo iban a los funerales y conmemorativos de sus víctimas, Jazz lo sabía. Billy lo había hecho en más de una ocasión, siempre siendo cuidadoso de estar disfrazado. Era algo impulsivo de varios de ellos, una manera de extender su percepción de propiedad en la víctima incluso más allá del acto de asesinato. —Auch —susurró Connie—. Jazz. Estaba apretando su mano. Soltó su apretón y susurró una disculpa, entonces la dejó ir completamente y murmuró algo patético acerca de necesitar tomar algo de aire fresco. Se empujó a través de la multitud, dirigiéndose a la salida. Weathers cambió de dirección, empujando entre la multitud tras Jazz. Rápido, Jazz emergió de entre el montón de gente hacia una de las zonas del final del campo. El sendero del túnel que salía del campo de futbol no estaba muy lejos. No lo hizo. En cambio, vio que G. William y dos ayudantes aparecieron en la salida. El sheriff miró de nuevo cuando vio a Jazz, entonces camino directo a él. Jazz comprobó sobre su hombro. Weathers había desaparecido. Genial.

Página

177

—Jazz —dijo G. William—. Tenemos un problema. Tenemos un cuerpo. Dos días antes, tenemos un cuerpo.

27 Traducido por PaoSwagUp Corregido por Alaska Young

Su nombre era, o había sido —Jazz no estaba seguro cómo debía decirse una vez que estaban muertos; ¿Los nombres sobreviven a la muerte?— Irene Heller. Jazz contempló el cuerpo, metido en una ducha, colocado exactamente como predijo. No había sido tocada o movida desde que fue encontrada. G. William le entregó una foto de la escena del crimen de Isabella Hernández, no es que Jazz necesitara una. A excepción de la diferencia en los azulejos del baño y las diferencias obvias entre Isabella e Irene, podría haber sido una imagen del mismísimo crimen antes de Jazz. —No era una criada en el hotel —dijo William G. miserablemente—. Comprobamos todo. Es madre y un ama de casa. Sus hijos están en la escuela ahora, así que limpia casas durante el día para complementar los ingresos de su marido. —Técnicamente una criada —murmuró Jazz. Se sentía ligeramente sorprendido de que encontrar que el cadáver de Irene Heller no lo molestaba. Lo escudriñó en busca de alguna pista que lo pudiera conducir al Impresionista. Ella era parte del rígor mortis, había sido asesinada y encontrada hacía pocas horas.

—No veo ninguna diferencia entre lo que hizo aquí y lo que Billy le hizo a Hernández —dijo Jazz—. A excepción por los dedos, por supuesto.

Página

Por supuesto, Jazz había dicho que sí. Utilizó el teléfono de Howie para llamar a Connie y decirle lo qué había pasado, después siguió a G. William a una casa pequeña de dos pisos en un vecindario viejo pero limpio justo al lado de la carretera principal en la zona este de Lobo’s Nod. Y ahora eran G. William y él en el baño de la casa de Irene, donde su marido había encontrado el cuerpo después de haber llegado del trabajo. Sus hijos, irónicamente, habían ido después de la escuela directamente a la vigilia de Ginny Davis.

178

G. William, al final de su explicación, le había pedido a Jazz que le diera un vistazo a la escena de crimen fresca. —Estoy dispuesto a probar cualquier cosa —le confesó casi al terminar—. Sé que no quería hacerte esto, pero… mira, no tengo idea si puedes ayudar o no, pero, ¿lo intentarías?

La mano derecha de Irene Heller estaba sin dedos, al igual que la de Ginny. El dedo medio de su mano izquierda se encontraba en el suelo de la ducha, cerca del desagüe. —¿Sexualmente agredida? —preguntó. G. William se aclaró la garganta. —Es difícil de decir hasta que la llevemos al laboratorio. Pero el forense cree que sí. No hay fluidos obvios. —No los habría. Billy siempre fue cuidadoso. Usaba condón. Pero… —Jazz se agachó para conseguir una mejor vista desde el nivel del suelo de la escena del crimen—. No lo sé. Tengo la sospecha de que en realidad no la violó. No con su propio… ya sabes. A puesto a que utilizó un, un, ya sabes, un juguete sexual o algo así. —¿Por qué? Jazz se encogió de hombros. Se sentía… bien. Se sentía poderoso y confiado. Tal vez estaba siendo necesitado por G. William. Probablemente era porque hacía algo en lo que era bueno. —Este hombre se hace llamar El Impresionista. Está imitando crímenes de Billy. No tiene ninguna originalidad, no de él. Sin personalidad. Es una huella de alguien más. Billy violaba a las mujeres como una forma de mostrar dominio y control. Y porque es divertido, Jasper, susurró la voz de Billy. No olvides esa parte. Ya lo sabrás, algún día. Jazz temblaba incontrolablemente. G. William alarmado, le agarró el brazo y tiro de él hasta levantarlo. —Vamos, muchacho. Vamos con… —No. No. Estoy bien. —Se sacudió de G. William y se acercó a Irene Heller—. Este chico… no está en control. Está bajo control. Está sometiendo en su cabeza a toda su personalidad de esta idea de quién es y qué es Billy. La memoria y el legado de cultos de Billy. Quiero decir, obviamente estudió todo lo que hay que estudiar sobre este. Puede que incluso crea que es él, en algún nivel.

G. William se aclaró la garganta e hizo una nota en su teléfono. — ¿Algo más? Jazz miró alrededor del pequeño cuarto de baño.

Página

—Probablemente está impotente —continuó Jazz—. No tiene las garras que Billy tenía. Tiene, es decir. Billy se vio obligado a la violación. Pero la violación no es sólo algo que se hace. No es fácil. Este tipo… quiere ser capaz de violar, pero no puede. Porque sólo está pretendiendo ser Billy. No podría violarla con su pene, aunque le pusieras una pistola en la cabeza y lo amenazaras de muerte. Usó algo más.

179

El sheriff gruñó. Jazz se detuvo, pero G. William asintió para que continuara.

—Está acelerando su horario. A Billy le tomó dos días más para matar a Isabella Hernández. El Impresionista se mueve más rápido. Puede que sepa que vamos tras él. Lo que necesita para comenzar apilar los cuerpos. —Jazz pensó por un momento—. Su próximo será el número seis. Me pregunto si se detendrá ahí. —Bueno, si se queda con los dedos, sólo puede ir por nueve, ya que deja uno atrás, pero seis coincidiría con el último asesinato que Billy hizo como El Artista —reflexionó el sheriff—. Antes de que cambiara a, eh… —Green Jack —suministró Jazz. Jazz se volvió a G. William. El sheriff parecía completamente desinflado, como si alguien le hubiera disparado una flecha a la espalda y dejado que todo el aire y toda la vida abandonaran su cuerpo. La gran nariz roja era el único color que suplía en su pálido rostro. —Me aseguraré de que te den una copia del informe final —le dijo a Jazz—, asumiendo que creas que ayudaría. —Sí. Hazlo —dijo Jazz distraídamente. Una idea comenzó a formarse en el fondo de su mente, regañándolo, mordiendo la frontera entre su subconsciente y consciente. Trató de ignorarla, trató de alejarla. No era algo bueno. Se acercaba. Tanto como si lo quería o no—. Voy a pensarlo un poco más —dijo. Mientras salía del baño y entraba al dormitorio principal, Jazz escuchó una voz familiar. Miró por encima de su hombro para ver al delegado Erickson instruyendo a uno de los técnicos de la escena del crimen para desempolvar la ventana del dormitorio. Cuando Erickson se dio cuenta de que Jazz lo miraba, se burló. Jazz no estaba dispuesto a dejarlo pasar. —¡Hola, Erickson! ¿También acabas de pasar a ser el primero en la escena del crimen esta vez? Toda la sala se quedó en silencio. Todos los policías se volvieron para mirar a Erickson. El delegado se había vuelto de un color rojo brillante, y sus labios se movían y su garganta se balanceaba, pero ningún sonido salió.

Por supuesto, por supuesto. Jazz había visto a Erickson en el funeral de Ginny con sus propios ojos. No pudo haber sido el primero en llegar esa vez. Jazz miró los febriles ojos de G. William. —Lo siento. Simplemente estoy cansado. Y como que me enloquece.

Página

—¿Qué demonios fue eso? —le preguntó, sacudiéndolo—. ¿Sospechas de Erickson? ¿Es eso lo que quieres decir? Porque para tu información, él no fue el primero esta noche. Fue Hanson.

180

G. William agarró a Jazz por el codo y tiro de él hacia el pasillo. Jazz escuchó a Erickson granizando—: Yo no tengo que escuchar ese tipo de… —antes de que el sheriff cerrara la puerta.

—Todo el mundo te enloquece, Jasper Francis. —¿Debería ir a disculparme? —El simple pensamiento hizo que las entrañas de Jazz se retorcieran. —No, no. Déjalo así. —G. William lo guio hasta la puerta principal—. Lamento haberme puesto un poco físico allí atrás. —Está bien. —Estoy haciendo muchas cosas. Y tengo que decírtelo… Jazz, he estado tratando de encubrirlo todo, pero ya no puedo hacerlo. Los federales van a enviar a algunas personas de Quántico mañana por la mañana, y Atlanta también va a enviar a alguien. Va a haber un grupo de trabajo interinstitucional. Tengo que hacer una conferencia de prensa esta noche. Ya tengo a mi gente manejándolo. Tengo que explicar lo que sucede. Advertirles a todos que la próxima víctima es… La próxima víctima… una rubia, veintiséis años de edad. Secretaria. Con posibles iniciales B.Q. Nuevamente inyectada con un limpiador de cañerías y asaltada sexualmente, encontrada en una cocina… —Entiendo —dijo Jazz. —Voy a dejar la patrulla en tu casa. En caso de que las cosas se pongan… ya sabes, feas. Traducción: En caso de que una turba de vigilantes decida que la devolución de los crímenes de Billy Dent sólo pueden ser conjurados mediante la eliminación de los descendientes del propio Billy Dent. La vieja casa Dent ardería muy bien. —Vale. —¿Quieres estar allí? ¿En la conferencia de prensa? Jazz miró a G. William como si el hombre se hubiera vuelto azul y le hubiera crecido un tercer pezón en el centro de la frente. —Puedo decir que no estás en la lista de los sospe chosos. Puedo decir que nos estás ayudando. —No, te lo agradezco, G. William, de verdad. Pero… —El foco. El centro de atención. Una cosa más que compartía con Billy: una aversión a la luz pública.

Se dirigió a la Guarida.

Página

Se estrecharon las manos. En el apretón del sheriff, Jazz no sintió fuerza, pero sí desesperación. Luego se subió en el Jeep. Necesitaba estar a solas con sus pensamientos.

181

—Lo entiendo, Jazz. Lo entiendo. Haré lo que pueda para mantenerte en secreto

28 Traducido por ♥...Luisa...♥ Corregido por MaryJane♥

A mitad de camino a la Guarida, la radio del Jeep, sintonizada en una emisora de hard-rock local, se interrumpió durante una breve noticia, y Jazz escuchó la voz de G. William. Se imaginó al sheriff de pie en un estrado dispuesto a toda prisa en las escaleras fuera de su oficina, probablemente secándose el sudor de la frente con uno de esos pañuelos especiales, a pesar de que casi no hacía calor. Las luces se encenderían, y habría un murmullo entre los periodistas presentes, mientras G. William anunciaba… —La inquietante noticia de que los recientes asesinatos en Lobo’s Nod, y uno fuera del estado, han sido ligados de forma concluyente… Jazz se mordió el labio inferior. Más destellos de las cámaras. El balbuceo transmutando a una corriente emocionada. ¿Acababa de decir…? —… creen que estos crímenes son obra de un solo hombre, que se hace llamar “El Impresionista”. Este Impresionista está duplicando crímenes perpetrados originalmente hace muchos años por William Cornelius Dent…

Página

Jazz apagó la radio con un golpe salvaje en el botón de encendido. Eso era todo, pues. Era un hecho. El nombre Billy Dent había sido invocado y, como un conjuro mágico de algún tomo viejo y polvoriento, había conjurado visiones de degradaciones pasadas del asesino en serie más vil de la historia moderna. Los demonios de la cobertura de prensa y la atención de la multitud montarían los efectos del hechizo en e l mundo real, y la vida de Jazz, que para empezar nunca había sido normal, sería puesta patas arriba una vez más.

182

Y eso fue todo. La multitud, como decían las viejas promesas, se volvió loca. Hubo un efecto estroboscópico interminable de flashes, un batiburrillo sonoro gritando preguntas, solicitudes de aclaración, G. William luchando por hacerse no sólo escuchar, sino también entender sobre el repentino y enloquecido estruendo. Weathers Doug a la cabeza de la multitud, riéndose de alegría, ya imaginándose su próxima aparición en televisión nacional, desempolvando sus anécdotas acerca de Billy, tal vez añadiendo un poco sobre el momento en que peleó con el hijo de Billy, que fue esposado.

No sabía si esta vez sería lo suficientemente fuerte como para sobrevivir.

Conduciendo el Jeep a través de los árboles que se alineaban en el camino de tierra a la Guarida, Jazz alcanzó a ver al pequeño Honda azul eléctrico de Howie aparcado delante. No podía ser Howie , tenía que ser Connie, aun aprovechándose de tener el coche de Howie en su poder. Estacionó el Jeep y tomó unas cuantas respiraciones profundas. La imagen de Irene Heller posando en su ducha así, sus miembros dispuestos y apoyados a través de un cuidadoso arreglo de contrapesos y monofilamentos casi invisibles, no se iba. Todo su cuerpo era una acusación. Había visto cosas mucho peores en su vida. El Impresionista era un asesino, era cierto, pero la escena del crimen era meticulosa y casi limpia. Un pinchazo en el cuello, donde había inyectado el limpiador de cañerías. Y los dedos cortados. Ninguna otra violencia hecha a los órganos. Claro, era doloroso, pero rápido. Limpio. Si tuviera que morir a manos de un asesino en serie, tener al Impresionista como tu asesino no era la peor manera de irse, decidió Jazz. Especialmente si se quería un ataúd abierto en el funeral. Aun así. Irene Heller. Situada desnuda en la ducha. Eso no fue tu culpa, le había dicho G. William, y por un momento, Jazz le creyó. Pero no era cierto. Si Jazz hubiese sido más inteligente o más perspicaz o… o… más algo, Irene Heller no estaría muerta, y su marido no estaría diciéndole a sus dos hijos que, bueno, ¿recuerdan a ese profesor que murió? Bueno, qué gracioso. ¿Adivinen? Su madre tiene algo en común con él ahora. Lentamente, se bajó del Jeep y se dirigió a la Guarida. —¡Hola, cariño! —anunció con falsa alegría—. ¡Estoy en casa!

Su sonrisa no vaciló. —¿De qué? No hay nada de qué hablar. Oye, si Howie empeora de repente, ¿crees que sus padres te permitirán quedarte con el coche?

Página

Cruzó los brazos sobre su pecho y lo miró fijamente. —Vamos a hablar de ello.

183

Connie se encontraba sentada en la silla de arroz, sus largas piernas dobladas bajo su cuerpo. La única luz que entraba provenía del plástico lechoso sobre la ventana. En la corta oscuridad, parecía una estatua tallada en madera de nogal.

La mandíbula de Connie cayó ante su cruel humor. —¿Qué has dicho? —Sólo pensaba en voz alta —dijo a la ligera. Se levantó de la silla y le dio una bofetada en la cara antes de que pudiera reaccionar. Se miraron el uno al otro. —Lo siento —murmuró, envolviendo sus brazos alrededor de ella y atrayéndola hacia sí. La besó en la frente y la meció adelante y atrás— . Soy un idiota —susurró. —No, no lo eres —dijo ella, su voz amortiguada contra su pecho. —Sí, lo soy. —No, eres… —Se tensó en sus brazos y luego se apartó—. No eres un idiota —susurró, pero su expresión decía lo contrario—. No eres un idiota —dijo de nuevo, una vez más, cruzando los brazos sobre su pecho, su postura defensiva—. Solo estás actuando como un idiota. ¡Estás siendo un Billy conmigo! —Con… —¡Sí, eso con razón! ¡Me estás engañando! Me tienes toda molesta por tu pequeña broma por lo que no pensaría en lo que pasó esta noche. ¡Jesús! —Lo siento. Alargó la mano hacia ella, pero ella se apartó. —No puedo creer que me hicieras eso a mí. Salí de la vigilia temprano, y he estado sentada aquí, esperando a que vinieras, porque sabía que estarías molesto porque esa mujer estuviera muerta, e iba a estar aquí para ti, y actúas como si fuera un… como si yo fuera una, una… ¿cuál es la palabra que utilizó…? Una perspectiva, y actuaste como un Billy conmigo. ¡Conmigo! —No quise hacerlo —dijo—. Fue simplemente un reflejo. —Sólo quería estar aquí para ti —dijo—. ¿Por qué demonios tienes que ponerte en mi contra?

Se acurrucaron en la silla de arroz, Connie temblando ocasionalmente. Apretó sus brazos alrededor de ella y se inclinó,

Página

184

—Lo sé. —Abrió sus brazos, y ella vino a él. Se sentía bien contra él, su calor, los latidos de su corazón contra su cuerpo mientras la sostenía con fuerza—. Lo sé —dijo, presionando sus labios en la parte superior de su cabeza, con cuidado para evitar el pelo mientras le besaba el cuero cabelludo entre la intrincada escultura de trenzas—. No quiero ser un Billy contigo —dijo, y ella le devolvió el apretón.

hablándole en voz baja en el oído. —Apuesto a que podría ayudarte a entrar en calor. Ella se volvió para mirarlo. —Buen intento, hablador. Pero estas piernas están cerradas para los negocios. —Como para remachar el clavo, se removió, juntando los tobillos. Se sentía muy seguro de poder convencerla de lo contrario. Antes de que Connie hubiese entrado en su vida, había estado peligrosamente cerca a convencer a chicas solo hablándoles dulce para que entraran en su cama, algunas de ellas mucho más mayores. Pensó en Lana, por ejemplo. Ella podría ser suya, y eso no era algo que cualquier otro adolescente conseguiría. Pero no era cualquier como otro adolescente. Educado por Billy Dent, Jazz tenía una ventaja que el adolescente medio nunca podría tener: la capacidad de un sociópata en fingir absolutamente ninguna emoción con una absolutamente convincente autoridad. Siempre se había echado atrás en el último momento, no sabía por qué hasta que un día todo encajó para él, y se dio cuenta de que el echarse para atrás era un instinto de auto-preservación. El sexo podía llevarlo al horror, y no podía correr el riesgo. Desde esa realización, había sido cuidadoso. Se mantuvo, como tantos otros muchachos, virgen y desesperado por no serlo. A diferencia de muchos otros chicos, él también se sentía aterrorizado por no serlo. Connie era segura. Con Connie, las cosas eran diferentes. Podía estar con ella sin miedo, porque no sentía la presencia de Billy cernirse sobre ellos. Porque… Él sabía por qué. Se sentía incómodo admitirlo, pero tal vez era sólo por Connie en sí misma. Tal vez se había resistido en convencerla para desbloquear los tobillos no por miedo al sexo, sino debido a la sospecha de que, a pesar de que nunca había usado las palabras, lo amaba, y no podía soportar la idea de seducir su virginidad. O, más simple que eso, ¿era porque la amaba? No estaba seguro. Sólo sabía que no quería convencerla de hacer algo que ella no se sentía dispuesta a hacer, sin importar lo mucho que quisiera hacerlo. Se rió entre dientes. Al menos en esto era un adolescente , cualquier hombre heterosexual acurrucado con Connie estaría desesperado por quitarle esos vaqueros. —¿Qué es tan gracioso? —preguntó.

Buscó alrededor y encontró una vieja manta que había escondido allí para enfrentar el clima más frío que se acercaba. —De verdad, no es nada.

Página

—Dime.

185

—Nada.

Ella lo dejó pasar por un momento, mientras organizaba la manta a su alrededor, y luego dijo—: Háblame de la mujer. Jazz suspiró. —Se llamaba Irene Heller… —Le contó todo lo que sabía, lo que G. William le dijo en la casa y las que descubrió por su cuenta con sólo observar la obra del Impresionista. Ella estiró el cuello y le dio un beso en la línea de la mandíbula. —No te puedes culpar. No es como si pudieras haberlo sabido. —Podría haberlo hecho mejor. Podría haberlo evitado. Podría haber convencido a G. William para que pusiera una alerta en los medios de comunicación… —Haz algo útil, entonces. Deja de quejarte por ello y resuélvelo. Y si no puedes entenderlo, entonces date cuenta de que no es tu culpa, nadie te ha hecho “el Gran High Poo—Bah” de Lobo’s Nod. La dejó que le besara el lado de su cuello. Sus labios eran suaves, afelpados. Cerró los ojos, pero cuando lo hizo, no sólo vio a Irene Heller, sino también a toda la lista de las víctimas de su padre, todos ellos acusándolo: ¿Por qué no nos salvaste, Jazz? Sabías lo que era tu padre. ¿Por qué no nos salvaste? —Piensa lógicamente en ello —continuó Connie después de un momento—. ¿Quién podría ser? ¿Tienes alguna idea? Pensó en las páginas de su cuaderno. —Unas pocas. Pero ninguno de ellos cuadra totalmente para mí. Todavía no. Y la gran cosa… —Dudó un momento—. Creo que lo que realmente me preocupa es que sólo he considerado la gente que conozco. Lo cual tiene sentido, pero ya sabes, no es que haya una regla o algo que diga que el asesino tiene que ser alguien que conozco o alguien que conocí. Incluso en un pequeño pueblo como Nod, hay un montón de gente que no conozco. Y gente de paso. Cualquiera podría ser el asesino. »Tengo que hacerlo mejor —dijo, una idea aterradora ya se formaba en su cabeza. Trató de no dejarla salir—. Tengo que detenerlo. —Jazz. —Tiró de él, rodando para que estuvieran cara a cara—. Basta. No es tu culpa. No mataste a esa mujer. No mataste a Ginny. —Pude haberlo hecho. —Eso es… —No. No, escucha. Pude detenerlo y no lo hice… es como si la hubiese matado yo mismo, ¿verdad? ¿No es cierto?

Ella le acarició el brazo, apretando su hombro, y luego bajó hasta su muñeca para luego regresar una vez más, calmándolo. —Así no es

Página

Se quedó mirando el techo. —¿Y si hubiera podido, Con? ¿Qué si hubiese podido haber hecho algo más y una parte de mí, alguna parte profunda, una parte Billy, no lo hubiese querido? ¿Qué pasa si la dejé morir?

186

—Pero no lo podías detener. Tu…

como funciona. Me dijiste que no se trata de matar a cualquier persona al azar. Los asesinos en serie tienen un tipo, ¿no? Se estremeció. No quería ir por este camino en particular. El hecho era, sí, los asesinos en serie por lo general tenían un tipo específico de víctimas por las que se sentían obligados a matar. Billy había sido tan condenadamente difícil de atrapar, porque su perfil de víctimas era amplio y flexible, toda la gama de las mujeres cabía en ella, con una notable excepción: Ni una sola de sus víctimas era afroamericana. Jazz miró a Connie, su piel brillante. No podía decirle que independientemente de lo que sintiera por ella ahora, originalmente había sido atraído por ella porque era una de las pocas chicas de las que tenía seguridad que Billy no lo había programado para querer matar. Se había enamorado de ella, porque, lo mejor que sabía, era que estaba a salvo. —Tienen tipos —dijo finalmente—. Pero Billy rompió muchas de esas reglas. Y él… —Pensó en el doctor Shinkeski del programa de televisión, que de repente ya no parecía patético y risible —. ¿Qué pasa si soy un nuevo tipo de asesino en serie? Billy siempre dijo que quería que yo fuera algo nuevo. Algo especial. —No hables así. Eres más que lo que tu padre quiere que seas. Tú eres tú. Él no te controla. Jazz deseaba que fuera cierto. Connie era brillante y maravillosa y comprensiva, pero no importaba lo increíble que fuera, no podía entender lo que había sido crecer como hijo de Billy Dent. Billy no tenía poderes sobrenaturales que le permitieron controlar a la gente, pero seguro que se sentía como si lo hubiera hecho. Para sus víctimas, era una fuerza seductora, un recurso aparentemente simpático, compasivo que prometía socorro y ayuda, sólo para convertirse en un perro del infierno. Era una planta carnívora, atrayendo presas con dulces promesas, sólo para devorarlas. Y para su hijo…

Pero no había sido Rusty en el sueño. Había cortado una persona en el sueño. Carne humana. Sangre humana. A la orden de Billy. Y sin embargo, Jazz todavía había amado a su padre. De alguna manera. De todos modos, era natural que los hijos adoraran a sus padres. Y cuando el padre en cuestión era un dragón carismático que le

Página

Como cortar pollo.

187

Para su hijo, había sido un Dios. Un Dios de la guerra, un Dios de amor, los dos entrelazados en un híbrido enfermizo. Billy Dent destacó el alternar fuerza bruta con amor tierno, luego los mezcló hasta que Jazz pensó que verse obligado a limpiar salpicaduras de sangre era sólo una forma natural de mostrar el amor de su padre. Ver morir a Rusty era algo que su padre necesitaba ver, era todo.

enseñaba a su hijo que las reglas de la sociedad no se aplicaban a él, que otras personas eran o bien muebles o presas, que el mundo había sido hecho para ellos dos y nadie más… Ese fue el peor tipo de control. Una especie de lavado de cerebro del que Jazz sólo había conseguido librarse cuando el arresto de Billy se acercó. Era como si hubiera sido incapaz de rebelarse contra su educación, hasta que el propio mundo desmintió la promesa de Billy de que las leyes no importaban. Y luego, poco a poco, tan condenadamente lento, Jazz se dio cuenta de que su padre era un demonio, no un Dios. —Él me hizo lo que soy —dijo Jazz—. Malo y bueno. No puedes negarlo, Con. —Y mis padres me hicieron lo que soy. ¿Y qué? Tenemos cosas de nuestros padres, pero también conseguimos cosas del mundo que nos rodea. De las personas que nos rodean. Y al fin y al cabo, somos nosotros. —Ella se apoyó en los codos y se cernió sobre él, con las trenzas colgando—. Los hijos tienen segundas oportunidades. No tienes que ser igual que tu padre. —Ella lo miró a los ojos durante tanto tiempo que Jazz pensó que de alguna manera la había hipnotizado con su mirada—. Me dijiste que odiabas sus ojos. Hielo azul. Al igual que los de tu abuela. Pero no son los tuyos. No tienes sus ojos y no tienes que tener su vida. —De repente, se puso rígida en sus brazos—. ¿Has oído eso? —¿Oír qué? —Un sonido. —Ella estaba en alerta—. Alguien está ahí fuera. —Raccoon —dijo—. Siempre está barriendo por ahí. —¿Estás seguro? —Te protegeré de los grandes roedores malos —dijo Jazz. Ella sonrió y se acurrucó en él. —Lo harás, ¿no es así? —Sí. Incluso de mí. —No necesito que me protejas de ti. —Se rió. —No digas eso. Un codazo en las costillas. —No tengo miedo de ti. Te conozco. —No quiero hacerte daño —susurró. —No lo harás.

Al menos uno lo sabe. Jazz cerró los ojos con fuerza. No quería decir lo que había en su cabeza, pero no podía evitarlo. Se lo debía a Connie. Le debía honestidad. —Sabes que podría matarte, ¿no? —dijo en voz baja, su voz medida y tranquila—. Podría hacerlo ahora mismo. Ahora mismo. Y no

Página

—Lo hago.

188

—No sabes eso. No puedes saberlo.

hay nada que puedas hacer para detenerme. A pesar de lo que te he dicho. Se quedó inmóvil contra él. —Pero no lo harás. Explotó. —¿Cómo lo sabes? —La apartó—. ¿Cómo? ¡Dime! ¡Jesús! —Lágrimas llegaron de la nada, chocantes, ya que corrían por sus mejillas. No sabía por qué diablos eran frescas esas lágrimas, y no le importaba, se las limpió con las manos, apretándolas en la carne repentinamente caliente—. ¿Por qué no corres? ¿Por qué no estás aterrorizada? ¿Cómo lo sabes, Connie? —susurró—. Aún no sé si no voy a matarte. ¿Cómo diablos puedes saberlo? Toda su fuerza lo abandonó y se desplomó contra ella. Sin dudarlo, sus brazos lo rodearon, recibiéndolo, su cabeza acurrucada contra su pecho mientras los sollozos sacudían su cuerpo. —Lo sé porque… —¡Maldita sea! —Se alejó, escapando de su alcance—. ¡Maldita sea, Connie! ¡No caigas en esta mierda! ¡Estoy tratando de ayudarte! — Se paseó por la Guarida, su cuerpo vibrando con ira, miedo. Las palabras se derramaron fuera de él, tropezando unas con otras como personas corriendo en un terremoto—. Así es como lo hacemos. Te lanzamos un señuelo, te atraemos, ganamos tu compasión, tu empatía. Y si tienes suerte, mueres antes de que te des cuenta. Y nosotros… Nosotros… Se quedó sin palabras. Se puso de pie en la oscuridad, con la respiración jadeante, mirando hacia abajo mientras ella se acurrucaba contra la pared debajo de la manta térmica, que ahora parecía extraña y demasiado brillante en los estrechos confines de la Guarida. Era un trozo del mundo moderno que no pertenecía allí, donde sólo se podía hablar de los impulsos ancestrales, ira bíblica, y tormento medieval. El estado original del hombre: el salvajismo. Se levantaría. Se iría. Estaría al teléfono con G. William antes de que se metiera en el coche, y cada fibra de Jazz clamaba en que profundizara en su bolsa de trucos de sociópata, para engañarla y mimarla, convencerla de que no se fuera. Porque una vez que se fuera y le dijera a William G. lo que había dicho, todo habría terminado. G. William no aceptaría más ayuda con el Impresionista y él seguiría matando y Jazz acabaría en una institución en algún lugar, en busca de los últimos jirones de su alma en una celda acolchada.

Se puso de pie. Ella lo miró fijamente.

Página

Una parte de él anhelaba que ella se fuera. Para que huyera de él. Y fue entonces cuando se dio cuenta Jazz de que estaba enamorado de Connie. Porque por primera vez en su vida, había alguien más importante que sí mismo.

189

Pero una parte de él…

—Así que hazlo —dijo con una calma, con una confiada intensidad que casi, casi lo asustó—. Estoy harta de esto —continuó, la urgencia y el calor recuperándose en la fricción de su voz—. Harta de esta fiesta de compasión constante en la que te tiras a ti mismo. Te quiero, idiota. Trato de ser comprensiva y solidaria, pero sigues actuando como si no te entendiera. Y sigues intentando asustarme, o alejarme. —Con… —¡Cállate! Ahora es mi turno. Si quieres que deje de hablar, entonces tendrás que matarme, lo que dices que podrías hacer. Y voy a decirlo una vez más: ¡Hazlo! Deja de amenazarme y quejarte y simplemente hazlo. Pero si no lo haces, entonces, cierra la boca y deja de hablar de ello, quiero estar allí para ti y que me dejes ayudarte. Porque si no lo haces, entonces tu demente padre realmente habrá ganado, y mi demente padre habrá conseguido su deseo, y dejaré de salir con tipos blancos. ¡Pero de cualquier manera, decídete de una puta vez y deja de quejarte conmigo! Jazz la miró. ¿Tenía alguna idea de lo que decía? ¿Lo que le provocaba? —Yo… —¡Ah! —Levantó una mano para detenerlo—. Piensa con cuidado, Jazz. ¿Qué vas a decir? Porque si es más de la basura de “soy demasiado peligroso para ti”, podría simplemente matarme para alejarme de ello. Y entonces, ¿dónde estarías? Tiró las manos al aire, deseando desesperadamente golpear algo, golpear a alguien, querer y necesitar traer dolor, sentir dolor. Pero sólo Connie se hallaba delante de él, y aunque una parte de él —una parte importante, se podría decir— sabía exactamente qué hacer con ella, exactamente cómo hacerlo, alguna otra parte (pequeña, pero fuerte) luchó con él y con la voz de su padre, que vivía en su interior. Con un grito de rabia y frustración, pasó junto a ella y salió, corriendo hacia el borde del claro, donde se dejó caer de rodillas en un montón de hojas y hierbas dispersas, su mente giraba con imágenes de Connie mezclándose con víctimas del Impresionista —Connie en el campo, Connie en la ducha de los Heller, Connie en la alfombra una vez blanca de Ginny, su sangre y su vida corriendo mientras Jazz acercaba sus labios a los de ella, sólo que esta vez succionado sus últimos suspiros, inhalando su alma.

Esperó a que ella viniese tras él, para tocar su hombro. Por el ligeramente dulce aroma del bálsamo que la seguía.

Página

Se arrodilló en el frío suelo, las imágenes de maltrato en su mente, hasta que escuchó la puerta de la Guarida abrirse, oír el crujido de sus pasos por las hojas secas.

190

¿Esto es lo que soy? ¿Es esto lo que tengo que ser? ¿O es como Connie dice? ¿Es todo drama? Y, ¿cómo puedo saberlo? ¿Cómo puedo averiguarlo?

Y esperó. Hasta que escuchó el coche de Howie encenderse. Sí. Bajó la cabeza. Exactamente lo que se merecía. Se quedó en esa posición durante mucho tiempo. Pensó que tal vez podría quedarse allí para siempre. Si no fuera por la imagen de Irene Heller, de repente delante de él. De sus párpados cerrados por El Impresionista, como si estuviese preocupado porque le entrara champú en los ojos. Pero sabía lo que estaba bajo los párpados. Conocía la mirada vacía de los muertos. La había visto en las víctimas de su padre. En Fiona Goodling. En Ginny Davis. Nadie sostendría a Irene Heller esta noche. Nadie sostendría a Irene, y en algún lugar a alguien le faltaba que lo sostuvieran. Connie tenía razón. No se trataba de él y de sus problemas, de su pasado. Se trataba de Irene y Fiona y Carla y de la pobre, pobre Ginny. Tenía que hacer todo lo posible para vengarlas. Y había algo más que podía hacer. Se puso de pie y miró hacia el cielo nocturno. Tomó un a respiración profunda y luego la soltó en una grande y perezosa nube. Y luego lo dijo en voz alta, a la noche, a sí mismo. Para que fuera más real.

Página

191

—Tengo que ver a mi padre.

29 Traducido por Nicole Vulturi Corregido por Verito

Connie no llamó esa noche o a la mañana siguiente. No es que Jazz realmente esperara que lo hiciera. Quería llamarla desesperadamente, pero cada vez que su mano se desviaba hacia el teléfono, la restiraba de nuevo. ¿Qué iba a decirle? La Abuelita chillaba furiosamente mientras los periodistas se agrupaban en la entrada justo en el límite, donde la vía pública lindaba con su propiedad privada. No les veía como la prensa —estaba convencida de que eran un ejército de guerreros enemigos que habían venido para saquear y quemar la casa, y que después la violarían y la harían dar a luz una nueva generación de soldados. La presencia de varios periodistas negros e hispanos entre la multitud no hizo nada para calmar sus temores. Melissa Hoover tendría un absoluto día de campo con su informe si pudiera ver a la Abuelita ahora. —Probablemente estarías en mejores circunstancias siendo saqueado que con los periodistas —murmuró Jazz, mirándolos a través de una cortina retirada hacia atrás. Le molestaba la prensa por la forma en que habían convertido su vida en un espectáculo—. Al menos así será más rápido. —¡Ya vienen! ¡Oh, ya vienen! —La abuela se arrastraba sobre su estómago por el suelo de la cocina, con un largo y afilado tenedor de barbacoa en una mano y un brillo mortal en su mirada. Si ella no le hubiera recordado tanto a su padre en ese momento, Jazz se habría reído.

G. William había prometido enviar a un par de ayudantes para ayudar a los pobres policías atrapados en el camino y mantene r a raya

Página

Como era de esperar, Doug Weathers se hallaba a la cabeza de la multitud. Había sido el primero en llegar, de hecho; venció al equipo de televisión de Tynan Ridge por una buena media hora. En ese momento, todo el mundo se centraba en la casa, pero Jazz sabía que muy pronto iban a aburrirse con la espera. Y sería entonces cuando los medios de comunicación empezarían a hacer esa loca cosa donde se entrevistarían entre sí acerca de una historia sobre la que no tenían ningún dato. Weathers estaría en la gloria.

192

—Creo que van a quedarse atrás por ahora —le informó.

a la prensa. Hasta ahora, nadie había cruzado la propiedad privada, pero era sólo cuestión de tiempo. ¿Asesino en serie en Lobo’s Nod? ¿Otra vez? ¡Recompensa para el primer depravado en conseguir una imagen del hijo del sociópata local! —¡Van a dejarme embarazada de bebés mestizos! ¡Bebés mestizos para matar a la gente blanca! ¡Y me infectarán con sida para matarme! —despotricó la Abuelita. Jazz suspiró y apoyó la frente contra la ventana. Tenía que salir de allí. La Abuelita tenía una receta para un poderoso tranquilizante. Jazz odiaba usarlo —era algo realmente fuerte, y mientras que su Abuelita tenía mucho odio y locura como para mantenerla en marcha, todavía era una muy frágil mujer mayor— pero en ese caso, no tenía mucha elección. No podía dejarla allí mientras visitaba Billy. No con la prensa afuera de esa manera. Probablemente les apuntaría con la inútil escopeta en algún momento, corriendo por el camino de entrada, gritando, su camisón ondeando a su alrededor como alas de murciélago… Así que, veinte minutos antes por la mañana, echó uno de los tranquilizantes en su avena. No sabía cuánto tiempo estaría fuera, y con la prensa así, no quería depender de un sedante. La quería desmayada. Después de unos minutos más de delirar y despotricar, se que dó dormida en el suelo, aun sujetando el tenedor de la barbacoa. Jazz se lo quitó a la fuerza de los dedos y lo puso encima de la televisión, luego la tomó en sus brazos y se esforzó al subir por las escaleras. Se aseguró de que todas las persianas y las cortinas de su habitación estuvieran cerradas y la dejó a buen recaudo en la cama. Estaría fuera de combate durante la mayoría del día. Tengo que ver a mi padre, había dicho la noche anterior. La luz del día no había cambiado la necesidad de ello en lo absoluto.

—¡Oye, Jasper! —… Mira hacia aquí… —… Chico, no puedes…

Página

Se puso sus gafas de sol más oscuras y la ropa más sosa, luego se dirigió directamente hacia la puerta principal y desfiló hacia el Jeep sin mirar en cualquier otra dirección que no fuera justo en frente de él. Los buitres de la prensa se volvieron locos.

193

Una lástima.

—¡Jasper! —¿…Algún comentario? —¡Señor Dent! —… piensas que tu padre… —… justo aquí, a la cámara, ¿de acuerdo? —Tienes que dar un… —¡…Tengo que tener un comentario! —Dices que no eres un sospechoso, pero… —¡…Por aquí! Se metió en el Jeep, encendió el motor, y salió de la calzada. El solitario policía hizo todo lo posible para apartar a los reporteros de la carretera; los acelerones del motor de Jazz hicieron el resto. Los reporteros se presionaron contra el Jeep mientras pasaba lentamente entre ellos. Las cámaras destellaron. Las de video grabaron. En cualquier momento, alguien podría hacer la conexión de que el hijo de Billy Dent conducía el vehículo que el monstruo en persona había conducido cuando asesinaba personas, y ese fragmento de video sería reproducido un sin fin de veces en canales por cable e Internet. Jazz resistió la tentación de dar la vuelta hacia todos los pájaros, de bajar la ventanilla y gritarles. No se permitió ni siquiera el mirarlos. A pesar de que anhelaba encontrar a Doug Weathers, no confiaba en sí mismo como para no atropellar al tipo. Sólo se abrió paso entre la multitud y aceleró antes de que alguien tuviera el pensamiento de entrar a un coche y seguirlo.

Nadie notó a Jazz. A excepción del ayudante Erickson. Quien se hallaba de pie —solo, por supuesto— en una esquina, hojeando una

Página

En el interior, la hogareña y pequeña estación de policía de G. William parecía una escena disparatada de un piso de negociación de Wall Street. Extraños trajeados —del FBI, apostó Jazz— ladraban órdenes a los otros y hablaban por teléfono. Más ayudantes y federales que los que Jazz había visto alguna vez reunidos en el mismo lugar compartían espacio en los estrechos escritorios y discutían sobre la colocación de grandes pizarras. Lana hizo todo lo posible para evitar un caos total, pero era como luchar contra un tigre cubierto de teflón. El agrio olor a quemado de café rancio se cernía sobre la sala, mezclado con el olor corporal y de aceite para armas. Los teléfonos sonaban constantemente, superponiéndose de tal modo que los timbres individuales se mezclaban de forma que creaban un estrepitoso sonido.

194

La escena era casi idéntica en su destino: La oficina del sheriff se encontraba rodeada totalmente por reporteros y equipos de noticias. Jazz aparcó astutamente al lado, en la funeraria, y se deslizó a través del pasillo de conexión antes de que alguien se diese cuenta de quién era.

gruesa carpeta. Siguió a Jazz con la mirada, y una expresión indescifrable. Ilegible incluso para Jazz, que podía leer a cualquiera. Jazz hizo lo posible por ignorar a Erickson mientras se empujaba a través de la espiral de policías. Disculpe, pensó. Perdón. El hijo de un asesino en serie quiere pasar. La oficina de G. William era un oasis de normalidad en el desierto de la locura. El único cambio era un nuevo panel de corcho colgado en la pared de detrás del escritorio, cubierto con fotos de varias escenas del crimen del Impresionista. —¿Qué te parece nuestro circo? —preguntó el sheriff con frialdad cuando Jazz entró y cerró la puerta. —Necesitas más payasos. —Tenemos una multitud de payasos. ¿Quieres oír lo último? —Claro. —La prueba toxicológica de Helen Myerson llegó, toma tiempo, ya sabes. —Lobo’s Nod era demasiado pequeño como para tener su propio laboratorio para crímenes, así que la mayoría de las pruebas había que hacerlas en otro sitio. Lo que tomaba tiempo. No era como en la televisión, donde los resultados estaban disponibles en cuestión de horas—. Comprobaron la sangre y el hígado, solo para estar seguros. Confirman el limpiador de cañerías, aunque no es que sea una gran sorpresa. Los chicos de la escena del crimen aspiraron algunos pelos en la casa de Heller que no coinciden con ella, los niños, o el marido. Podría ser nuestro hombre, pero… —Pero son inútiles sin algo para compararlos. —Si alguna vez tenemos un sospechoso, vamos a ser capaces al menos de situarlo en la casa de Heller, pero eso es todo. Aun así, es la primera vez que nos ha dejado algo. Eso es algo. Al menos, eso es lo que me digo a mí mismo. Lo no dicho entre ellos fue el hecho de que tenían incluso menos pruebas por culpa del comportamiento de Jazz en el apartamento de Ginny, que había hecho casi imposible recoger algo de provecho. Había caminado por su sangre y la había extendido alrededor, arruinando posibles huellas en la alfombra, había tocado el cuerpo, la ventana y otras superficies que el asesino tocó…

—Puedo hablar con el alcaide y programarte una visita para que veas a Billy esta tarde —dijo él.

Página

Esperaba que G. William luchara con él por la idea de ver a Billy, pero en su lugar el sheriff asintió pensativamente, inclinó la cabeza para mirar al techo, e hizo un chasquido con los labios mientras lo consideraba. Después, G. William cogió el teléfono de su escritorio.

195

G. William sonrió tristemente y se frotó los ojos. —¿A qué debo esta visita? ¿Qué puedo hacer por ti, Jazz?

Jazz le miró de nuevo. —¿No eres el tipo que me ha estado diciendo desde hace cuatro años que lo olvide, que no me involucre con él, que finja que está muerto? G. William lo señaló con el auricular del teléfono. —Oye. Jazz. Si esto es sólo sobre ti y tu bienestar, no te voy a poner ningún impedimento, ¿de acuerdo? Tu mayor problema en estos días debería ser averiguar dónde quieres ir a la universidad y juntar el dinero para el seguro de tu coche. Pero esto es más grande que tú o yo o lo que queremos. Tenemos a un lunático matando gente. Si sigue el patrón de tu padre perfectamente, matará a uno más en Lobo’s Nod, luego desaparecerá durante tres meses y aparecerá en otro lugar con un modus operandi y firma totalmente diferente. Nunca lo atraparemos. Tenemos esta única oportunidad. Sabemos todo sobre su próxima víctima excepto de quién se trata. Tengo descripciones y advertencias dadas. Tengo un grupo de trabajo allí fuera recibiendo llamadas de pánico de todas las secretarias rubias en un radio de cincuenta kilómetros. Así que, sí, si hablas con tu padre e incluso puedes conseguirnos algo que podamos usar, estoy totalmente de acuerdo. Jazz no dijo nada. ¿Qué podía decir? G. William hizo la llamada. Jazz se sentó en una silla y miró al sheriff hacerle la pelota al alcaide por unos pocos minutos. Cuando colgó, sonreía de forma un poco sombría bajo su bigote. —Billy te verá. El alcaide va a programar la cita para esta tarde. Voy a hacer que un coche de policía te lleve a Wammaket con la sirena en marcha. —Que no sea Erickson —dijo Jazz, tal vez un poco demasiado rápido. G. William frunció los labios, pero no hizo ninguna pregunta. Asintió y luego gritó—: ¡Hanson! —A pleno pulmón. —Tengo que pasar por el hospital primero —dijo Jazz. G. William asintió. —Sí, haz lo que necesites que hacer. jefe?

El ayudante Hanson asomó la cabeza en la oficina. —¿Qué pasa,

—Guarda tus “oh, guau” para tu autobiografía, Hanson. Ponte en marcha.

Página

Hanson lo miró fijamente, sumando mentalmente la presencia de Jazz a la Prisión Estatal de Wammaket y llegando a la única solución obvia. —Oh, guau —susurró.

196

—En primer lugar, ¿cuántas veces tengo que decírtelo? Soy un sheriff, no un jefe. En segundo lugar, lleva a Jasper de aquí al hospital, y después a Wammaket. Con las sirenas encendidas todo el camino. Esto es más importante que tu amorcito y tu pequeña niña, Hanson.

Jazz quería ver a Howie antes de irse a Wammaket. No podía decir por qué, sólo importaba que él viera a su mejor amigo y conociese su condición. Tres sorpresas le esperaban en el hospital. En primer lugar, los padres de Howie se habían ido a conseguir algo de comer. En segundo lugar, Connie se encontraba en la habitación de Howie, haciéndole compañía mientras sus padres conseguían la comida y descansaban un poco. En tercer lugar, Howie se hallaba sentado en la cama, viéndose como una versión más pálida de sí mismo —pero al menos luciendo como él mismo. —Los médicos dicen que puedo ir a casa esta noche —le dijo a Jazz—. Voy a tener que tomarlo con calma, ¿pero cuándo eso no ha sido así? Jazz se sentía verdaderamente contento de escuchar eso. — Genial, hombre. —Acercó una silla—. Trata de mantener la sangre en tu cuerpo a partir de ahora, ¿de acuerdo? —Hago lo que puedo. Me debes tatuajes por el buen momento. — Howie inclinó la cabeza, preocupado—. ¿Qué pasa con ustedes, de todos modos? Jazz y Connie compartieron una breve mirada. —¿Qué quieres decir? —preguntó Connie. —Soy hemofílico, no un idiota10 —dijo Howie—. Y creo que las drogas que han bombeando dentro de mí, como que me han enviado a un plano superior de conciencia. Están peleados. —No, no lo estamos —dijo Connie, sorprendiendo a Jazz. —¿A no? —Oh, esto va a ser bueno —dijo Howie. Ignorando a Howie, Connie dijo—: No, idiota. —Pero te fuiste anoche…

10 Bleeder

e n el original. Quiere decir hemofílico pero también se usa coloquialmente para referirse a alguien tonto, por lo que usa un juego de palabras.

Página

Jazz no sabía qué decir. Afortunadamente, Howie llenó el vacío—: Amigo, levanta el trasero y métele la lengua hasta la garganta.

197

—Estaba enfadada. No íbamos a ninguna parte. Así que sí, me fui. No es el fin del mundo. Te lo dije anoche: te amo. Una pequeña discusión no va a ponerse en nuestro camino.

Se dieron un largo y determinado beso en los labios. Howie lo calificó como un ocho y medio. Sujetando la mano de Connie, Jazz se sintió repentinamente más fuerte, capaz de revelar qué había ido a decir. —Chicos —tomó una profunda respiración—, voy a ver a mi padre. Los ojos de Connie se ensancharon, y apretó la mano de Jazz con tanta fuerza que se la entumeció. Abrió la boca para hablar, pero no salió nada. —Amigo, ¿estás seguro? —preguntó Howie con un acento que podría haber sido de la calle, irlandés, o algo intermedio. —Sí. Voy a ir. Ahora. G. William ha arreglado una cita. Howie se rió débilmente. —Dile a tu padre que le envío saludos. —¿En serio? —¡Dios, no! ¿Estás loco? Dile que ya estoy muerto. Dile que he estado muerto. —Howie se estremeció. Chocaron los puños —suavemente— y luego Connie se unió a Jazz en el pasillo para despedirse. —¿De verdad vas a hacerlo? —preguntó ella. —Es lo último que me queda por probar. —Pensé que tenías miedo de dejarlo entrar en tu cabeza. —Sí, bueno, anoche alguien me dijo que resolviera mis asuntos y me desafió a ser un poco más fuerte de lo normal, y resultó que tenía razón. Así que, ya sabes. —Le sonrió. —Estoy orgullosa de ti —dijo—. Lo digo en serio. —Te arriesgaste un montón —respondió—. Anoche. Diciendo lo que dijiste. —Lo sé. Pero también dio sus frutos. —Ella le dedicó una sonrisa deslumbrante. —Mira —le dijo—, no sé si estoy loco o qué, pero necesito que me prometas que te vas a mantener alejada de Doug Weathers mientras estoy fuera.

Le tocó la mejilla. —¿Ocurre algo? Piensas que Erickson o Weathers… —No sé lo que pienso —admitió—. Todo podría ser una coincidencia. Y probablemente estoy equivocado, pero más vale prevenir que lamentar.

Página

—Y aléjate de ese nuevo ayudante, Erickson. Si tienes que llamar a la policía, llama a G. William directamente, ¿de acuerdo? Y no le dejes que envíe a Erickson.

198

Connie parpadeó, sorprendida. —En primer lugar, ¿por qué estaría yo cerca de ese carroñero?

—¿Crees que uno de ellos es…? —No quería decirlo en voz alta. —Quizás. Esa es mi mejor conjetura. —Hizo una pausa—. O tal vez ambos. Juntos. Connie se quedó sin aliento. —Oh, Dios mío. —Estoy seguro de que estoy equivocado. Quiero decir, como he dicho antes, no hay razón para que el asesino deba ser alguien que conozco. No es que haya reglas. Pero estate segura, ¿de acuerdo? Volveré pronto. —¿Está seguro de ir a ver a tu padre? —preguntó de nuevo mientras se abrazaban. —Tú eres la que me dijo que debía hacerlo. ¿Te acuerdas? Antes, cuando todo esto empezó. —Estaba hablando de que tuvieses un cierre con él, no de abrir nuevas heridas. —No hay tal cosa como un cierre cuando se trata de Querido Papá. Pero tal vez pueda aprender algo, o conseguir algún tipo de información de él. Algo que salve a la próxima víctima. Algo para detener al Impresionista. —¿De verdad lo crees?

Página

199

Odiaba desesperanzarla, pero tenía que ser honesto. —No, en realidad no. Pero al menos tengo que intentarlo.

30 Traducido por perpi27 & Elle Corregido por Aimetz14

La Penitenciaría del Estado de Wammaket se elevaba contra el horizonte como una fábrica de cemento salida del infierno. Dos cercos concéntricos de diez metros de altura rodeaban la propiedad, encabezados por bucles afilados de alambre de espino que brillaban peligrosamente en la luz del sol. Un año antes, algunos presos en un trabajo al aire libre habían comenzado un incendio forestal y el exterior del edificio todavía tenía marcas y sombras carbonizadas en su superficie, dándole un aspecto manchado, medieval. Incluso con la sirena en marcha y Hanson haciendo caso omiso de todos los límites de velocidad para satisfacer su Andretti interior, le había llevado casi dos horas llegar a Wammaket desde Lobo’s Nod. No había prisiones más cercanas que pudieran manejar un presidiario de la talla de Billy Dent. Billy había hecho varios acuerdos con los fiscales. La mayoría de ellos tenían que ver con evitar que el gobierno estatal y federal le inyectara una dosis letal de sustancias químicas en el torrente sanguíneo como castigo por sus crímenes. Pero su último acuerdo había garantizado que cumpliría la condena —y moriría de vejez entre rejas— en Wammaket, la penitenciaría más cercana a Lobo’s Nod. —Así mi hijo puede visitarme —le había dicho a los abogados. Jazz no se había molestado. Y ahora… —Entonces —dijo Hanson, hablando por primera vez desde que dejaron la oficina de G. William. Wammaket se alzaba delante de ellos, cada vez más grande—. Así que. Eh… Jazz no se sentía de humor para charlas. —¿Quieres venir conmigo? —le preguntó a Hanson.

Página

Afuera de la penitenciaria, un grupo de tres personas —dos mujeres y un hombre— se encontraban reunidos, levantando pancartas de protesta y pisoteando sus pies rítmicamente. Mientras Hanson aparcaba el auto, Jazz se dio cuenta de que las pancartas y el trío camisetas a juego decían lo mismo:

200

—¡Jesús, no! —espetó el delegado. Luego se recuperó y dijo—: Eh, quiero decir, no creo que sea buena idea.

¡BILLY DENT LIBRE! Así que… eso eran los locos que pensaban que Billy había sido incriminado injustamente, y que fue obligado a hacer esas confesiones. Jazz leyó sobre ellos en la red, pero en realidad nunca había visto a alguno. Por lo visto, era un movimiento a nivel nacional. Jazz agradecía que sólo pudieran reunirse tres idiotas a la vez. —Idiotas —murmuró Hanson por lo bajo. Un oficial de prisiones les hizo señas a través de las cercas y los guio hasta un pequeño aparcamiento frente a un muro de bloques de hormigón que tenía un dibujo en honor al incendio del año pasado. Otro oficial de prisiones los recibió en la entrada y señaló un salón a Hanson. Jazz fue escoltado directamente a la oficina del alcaide. —¿Estás seguro de esto? —preguntó el alcaide. Tenía una alta y gruesa figura que hizo que Jazz pensara, por alguna razón, en un rinoceronte. Parecía como si estuviera apretando los músculos todo el tiempo. Constantemente en alerta. Y miraba a Jazz con sospecha. ¿Pensaba que Jazz fue cómplice de Billy en los crímenes del Impresionista? ¿O era sólo una cuestión de desconfianza, de supervivencia, rodeado como estaba todos los días por algunos de los hombres más peligrosos en el estado? —Estoy seguro —dijo Jazz. El alcaide negó con la cabeza. —Billy no ha accedido a ver a nadie en los cuatro años que lo hemos tenido aquí. La última persona que vio fue uno de sus abogados. Ni siquiera creía que estuviera de acuerdo en verte, pero me sorprendió. No puedo evitar que lo veas, pero puedo hacer todo lo posible para advertirte. —Billy no me hará daño —dijo Jazz con más confianza de lo que realmente sentía. La verdad era que, no sabía lo que Billy podría hacer. Además, Billy tenía maneras de hacerle daño que iban más allá de lo físico. Podría causarle dolor sin tocarlo.

—Si Billy Dent me dijera su nombre —continuó el alcaide—, comprobaría su certificado de nacimiento para estar seguro. Miró a Jazz por una cantidad de tiempo que habría intimidado o asustado a mucha gente. Pero Jazz no era como la mayoría de la gente.

Página

Si Jazz hubiera estado de mejor humor, podría haberle divertido que el alcaide le advirtiera, de todas las personas, de los peligros de Billy Dent.

201

—Ten cuidado con este tipo —dijo el alcaide—. Es un maestro de la manipulación, y uno de los mejores mentirosos que he conocido alguna vez. Un verdadero experto, ¿me pillas?

Sólo le devolvió la mirada. Su respeto por el hombre aumentó un poco cuando el alcaide no dio marcha atrás. Había aprendido su mirada de Querido Papá y muy poca gente podía soportarla por mucho tiempo sin llegar a por lo menos ponerse nervioso. —Voy a preguntártelo de nuevo: ¿Estás seguro de que quieres hacer esto, hijo? Jazz se encogió de hombros con altivez. En el interior —se había tragado un potente cóctel de terror y emoción— la idea de ver a su padre lo asustaba un montón, pero también hacía que se sintiera de alguna manera más vivo. Supuso que eso era lo que sentían los paracaidistas antes de que tiraran de la cuerda. Pero no iba a permitir que nadie, y menos el alcaide, lo supiera. El alcaide soltó un bufido. —Está bien. Vamos.

Momentos más tarde, Jazz se reunió con el alcaide y un par de oficiales de prisiones en una pequeña habitación gris, sentado en una mesa de metal que estaba atornillada al suelo de cemento. Las sillas, se dio cuenta, también estaban atornilladas. Las paredes estaban hechas de bloques de cemento sin pintar. Jazz recordaba haber leído acerca de una prisión donde pintaron las paredes en tonos pastel, pensando que los colores podrían calmar a los presidiarios. En cambio, los presos pelaron la pintura de las paredes. Y se la comieron. Había dos puertas conjuntas en muros perpendiculares. Jazz había pasado a través de una, por lo que ya sabía a dónde daba la otra. Una única y estrecha ventana habría dejado entrar la luz del sol desde cerca del techo si no fuera porque el día lucía nublado y gris. Por lo que la única luz procedía de una bombilla colgando del alto techo. Jazz calculó rápidamente que si estuviera de pie en la mesa, probablemente podría quitar la bombilla. ¿Podría convertirla en un arma útil antes de que alguien pudiera detenerlo? Pensó que podría.

—¡Despierta, despierta! —¡Hazlo!

Página

Jazz aumentó su apretón sobre el borde de la mesa hasta que la sangre se drenó de sus dedos. No necesitas un arma, se dijo. No es necesario

202

Estaba muy, muy seguro de poder.

—No te pongas nervioso, chico —dijo el alcaide, confundiendo los nudillos blancos de Jazz por nervios, no por restricción—. Mis hombres se aseguraran de que estés seguro. —Estoy bien —respondió—. ¿Siempre acompañan a los visitantes de sus presos? El alcaide se echó a reír y, para ser un hombre tan grande, tenía una risa sorprendentemente alta y ruidosa. Jazz se encontró queriendo arrancarle la laringe al hombre. Matar esa afeminada risa. En cambio, sonrió su mejor y más amable sonrisa y fingió que no quería matar al tipo. Sonó un timbre. A través de una ranura a la misma altura de los ojos en la segunda puerta, Jazz vio la cara de un comandante al mando. —Prisionero —gritó el hombre. El alcaide asintió y uno de los comandantes en la habitación abrió la puerta. El comandante al mando entró en la habitación y dio un paso a un lado. Los ojos de Jazz aterrizaron en su padre por primera vez en cuatro años. Billy Dent lucía… Feliz. Su boca se torcía en una sonrisa irónica, sus ojos muy abiertos y encendidos con lo que algunas personas —ninguna de ellas en este cuarto— podrían confundir con un travieso regocijo. Se movía con arrogancia, como si esperara que en cualquier momento la música empezara a sonar y estuviera tratando de decidir si iba a bailar o no. Llevaba brillantes pantalones de prisión de color naranja y una camisa a juego, con una limpia camiseta blanca debajo. Jazz esperaba que Billy estuviera de alguna manera sucio. Asquerosamente sucio. Cubierto de hollín y ceniza y polvo. En su lugar, se decepcionó al ver que Billy se veía como si acabara de salir de una ducha y hubiera pasado por un armario de ropa recién lavada. Su rubio cabello, ya no rapado y un poco más largo, lucía limpio y peinado hacia atrás.

Página

Billy se movió. Estaba encadenado de pies y manos. Tenía unos tres centímetros de espacio entre sus muñecas, y tal vez cinco entre sus tobillos. Una cadena más larga unía sus extremidades, pero era lo suficientemente corta como para que el espacio no fuera de más de un centímetro. Sonó y resonó. Otro comandante se encontraba detrás de él. Si lo calculaba bien, dos hombres habían entrado con él y otros dos con su padre, sin incluir al alcaide. Había cinco hombres entre Billy y Jazz, y Jazz todavía sentía que Billy controlaba la sala. Su padre lo miró

203

—Bienvenido, Billy —dijo el alcaide con una sonrisa burlona—. Esta es la sala de visitas. Me imagino que necesito presentártela, ya que nunca has estado en ella.

directamente a los ojos, esa sonrisa aun retorciendo sus labios, esa luz en sus ojos que nunca se atenuaba. —Léele la cartilla —le dijo el alcaide al comandante líder, luego salió de la habitación. —Es hora de divertirnos, Billy —dijo el comandante, su voz práctica—. Sólo voy a decir esto una vez, así que escuchen cuidadosamente, ¿de acuerdo? Así es como va a funcionar. Te vas a sentar aquí, en este asiento. Voy a esposarte a la mesa. Mis hombres y yo estaremos al otro lado de esa puerta de allí. La señaló. Jazz observó los ojos de su padre. No se movían en lo absoluto, Billy seguía mirándolo fijamente. Era como si Jazz fuera la única otra persona en la habitación. —La puerta no va a estar bloqueada. Quiero que finjas que hay una barrera invisible a la mitad de esta mesa. Justo en el centro. Si tocas esa barrera, si te inclinas demasiado hacia adelante, vamos a entrar y hacerte daño, Billy. Ahora, no estoy tratando de decirte que vamos a golpearte con los bastones o que te voy a dar con el arma electrochoque. Sólo dolerá, Billy. Un montón. Se te va a pasar en un largo tiempo. Mientras este chico esté en casa, durmiendo, todavía te dolerá, ¿vale? Para que te hagas una idea de cuán doloroso será. ¿Me entiendes? Sin apartar la mirada de Jazz, Billy Dent asintió una vez. El escolta líder miró a Jazz de nuevo—. ¿Estás seguro de esto, chico? De repente, Jazz ya no confiaba en su voz. Asintió al igual que su padre, y cuando se dio cuenta lo que hacía, asintió por segunda vez sólo para ser diferente, entonces se maldijo a sí mismo por mostrar una debilidad ante su Querido Papá. Los guardias sentaron a Billy y bloquearon la cadena en su muñeca a la mesa. Billy cruzó las manos delante de él. Y luego Jazz se encontraba a solas con su padre, los dos mirándose el uno al otro a través de la mesa, separados por no más de un metro de espacio vacío y una barrera imaginaria.

Página

Jazz sopesó sus palabras con cuidado. Billy Dent se veía como una mezcla entre un patán y un campesino sureño, pero nada podría estar más lejos de la verdad. Su coeficiente intelectual había probado estar fuera de los límites, empujando a dos psiquiatras (uno del FBI, y el otro de un grupo de derechos de víctimas) a dejar su profesión. Era brillante y malicioso. Que Dios se apiadara de quien se atreviera a hablarle como si fuera tal cosa.

204

—¿Ya es el Día del Padre? —preguntó Billy alegremente, como si no hubiera pasado nada de tiempo, como si no hubieran pasado cuatro años.

—Así que, ¿esto es gracioso para manteniendo su tono uniforme, suave—. ¿Eh?

ti?

—preguntó

Jazz,

Billy estiró el cuello hacia la izquierda y luego hacia la derecha, produciendo un audible crujido. —La vida me divierte, Jasper. Aunque hay veces que no. —Sonrió—. Cuando eres un hombre feliz, encuentras diversión en todo tipo de lugares. Incluso aquí. —Hubo un psiquiatra en la televisión una vez —dijo Jazz monótonamente—. Que dijo que probablemente te suicidarías en la cárcel. Billy se echó a reír. —¿Suicidarme? ¿Y destruir todo esto? —No podía hacer bien los gestos con las manos esposadas, por lo que asintió con la cabeza alrededor de la habitación. El Estado. El universo. —Aún así, estoy sorprendido de que estés en una sola pieza. Pensé que había una jerarquía en la cárcel. —¡Seguro que la hay! —Billy se echó hacia atrás y soltó una carcajada—. ¡Ah, todo se trata de la ley del más fuerte! Y tu Querido Papá está justo en la cumbre. El tener tres dígitos al lado de tu nombre te hace un rey aquí. Al igual que en las damas, ¿entiendes? —Me imaginé que alguien iba a intentar apuñalarte. Tratar de demostrar que era el mejor al asesinar a Billy Dent. —Bueno. —El lento acento de Billy se volvió más espeso—. No estoy diciendo que no ha habido… ¿cómo se les llama? Altercados en los últimos dos años. No ha sido, sin duda lo que yo llamaría un, bueno, un período de descanso. Sonrió de una forma que —a alguien más— le habría parecido llena de genuina calidez. Jazz recordó la noche que Billy le mostró cómo desmembrar una rodilla en menos de cinco minutos. (Primero tienes que empezar el corte detrás de las rodilla s, es lo que los doctores conocen romper la rótula, ¿ves?) —Pero ahora, eh, la gente de aquí y yo nos llevamos muy bien. Me acogieron. La cárcel no es tan mala para la gente como nosotros, Jasper.

Billy hizo una pausa, tratando de decidir si creerle o no. —De todos modos, no creo que me quisieras muerto. ¿Sabes lo que me hizo cambiar mi perspectiva? La propia muerte de mi padre. Dios, amaba a ese hombre. Cuando murió, anduve de un lado a otro haciendo lo que se me antojaba. Le ha pasado a muchos como nosotros: A Gein y Speck

Página

—Me alegro de que estés bien —dijo en su lugar, y fingió querer decirlo.

205

Era demasiado tarde. Jazz trató de evitar que su columna vertebral se pusiera rígida ante el comentario, pero ya había reaccionado, y Billy lo había visto, había visto que podía meterse bajo su piel. Jazz tragó la réplica esperada —no soy nada como tú— porque sabía que Billy ya tenía un contraataque preparado.

y de Rais. A mí. Y tal vez a ti. ¿Qué te parece? ¿No sería horrible, conseguir un deseo y que muriera y todo terminase en…? —Se calló y lo miró fijamente—. Pero basta de esta mórbida charla. —Sonrió—. Cuando un hombre ha trabajado toda la vida, y lo ha hecho bien, Jasper, puede retirarse como un hombre feliz. Jazz resopló de risa. Billy podría hablar todo lo que quisiera sobre su “retiro”, pero ambos sabían que el viejo estaría infinitamente más feliz en el exterior. Era cuestión de perspectiva. —¿Eso significa para ti? ¿Un retiro? Llegó un poco antes de lo que esperabas, ¿verdad? Billy sonrió con la cálida sonrisa de un asesino de nuevo. —¿Eso crees? Por un buen rato, se miraron a través de la barrera imaginaria en la mesa. Billy desplegó sus manos y apoyó los puños sobre la mesa. Jazz pudo ver nuevos tatuajes de prisión en los nudillos de su padre ; se veían frescos. Crudos. La palabra Amor se deletreaba por su puño derecho. Mientras que la palabra Miedo por su izquierda. —Buenos tatuajes —dijo Jazz. Billy se encogió de hombros. —Son nuevos. Me alegra que te gusten. Mira: No tienes por qué preocuparte porque alguien vaya a matar a tu padre, Jasper. No va a pasar. Te lo garantizo. Me he ganado mi respeto. No se meten conmigo. Se ahorran eso para los verdaderos hijos de puta. No es como si lastimara a niños. Jazz se erizó. ¡Ese mentiroso! ¡Ese hipócrita! Probablemente iba a darle a Billy exactamente lo que quería, pero no podía evitarlo. No importaba qué tipo de juego mental estuviera jugando Billy Dent, no podía hacer caso omiso de un comentario así.

La idea de tener hijos le daba náuseas a Jazz. De transmitir el error genético que iba con la locura de su abuela, la locura de su padre, su propia locura… No. Eso no iba a suceder. No crearía al Billy Dent de la próxima generación.

Página

—George Harper… —Billy miró al techo como si tratara de recordar el nombre. Lo que era una tontería, porque Billy tenía memoria fotográfica y una gran capacidad de ella—. Oh. Cierto —dijo después de un momento o dos de falsedad—. Demonios, hijo, el chico parecía de diecinueve, hasta de veinte. Viste las fotos. Sabes que no parecía de quince años. —Sacudió la cabeza, claramente complacido con la reacción que había logrado provocar en Jazz—. Crecen tan rápido, ¿sabes? Así como tú, Jasper. ¿Alguna vez piensas tener hijos, Jasper? ¿Darme un nieto? ¿Algo para vivir? Sé que tengo un montón de condenas a cadena perpetua, pero con la ciencia tal y como está, infiernos, tal vez viva todas ellas. ¿Qué piensas?

206

—¿Ningún niño? ¿Qué pasa con George Harper?

—Apuesto a que sé lo que estás pensando, Jasper —dijo Billy, su voz baja y seductora, conocedora. Era la voz del psicópata perfecto, y Jazz lo odiaba porque era muy parecida a la suya. Se había oído a sí mismo usarla con maestros que necesitaban ser persuadidos. Con G. William y Melissa Hoover. Demonios, bien podría haberla utilizado con todo el mundo. Era tan natural como parpadear, tan natural como dormir. »Estás pensando en no darle más Dents al mundo. Lo entiendo. Pero no siempre será tu decisión. ¿Estás saliendo con alguien? Un chico guapo como tú, todo elocuente… esas chicas no tienen oportunidad, Jasper. ¿Se alinean para darle una probada a tu polla? ¿No? ¿No es así? Jazz negó con la cabeza antes de que pudiera detenerse. ¡Maldita sea! Se juró que no iba a darle a su padre ni la información ni la satisfacción, y en ese momento, con un solo movimiento, le había entregado todo. —Entonces no lo ves. Eso es bueno. Estás saliendo con una chica. Alguien especial. Eso es bueno, Jasper. A los hombres como nosotros nos gusta la consistencia, ya sabes. Hay menos sorpresas de esa manera. No ares muchos campos, nunca sabes dónde podrías encontrarte una piedra. Si te quedas en un solo campo, llegas a conocerlo. Conoces las piedras y los baches y los pozos. »Pero aquí está la cosa, Jasper. Apuesto a que eres un chico bueno y responsable, porque te crie de esa manera, pero, ¿compras condones? ¿Eh? ¿O ella se toma la píldora? Porque no siempre se puede confiar en ellas, Jasper. ¿O la ves tomarse la pastilla, Jasper? Infiernos. —Rugió de risa—. ¿Cómo crees que naciste?

—¿Qué? ¿Que qué le hice a tu madre? —Un encogimiento de hombros—. Nada. —como cortar…

Página

—¿Qué le hiciste a mamá? —preguntó Jazz con la voz estrangulada, la garganta apretada. No tenía intención de preguntarle. No quería hacerlo, pero no podía hacer nada, envuelto en el hechizo de Billy Dent, al igual que todas sus otras víctimas, porque de seguro Jazz era tan víctima como el resto de ellas. ¿Cierto?

207

—Oh sí, es cierto —continuó Billy, inclinándose hacia delante, y apoyándose de tal forma que Jazz estaba seguro de que debía haber pasado la barrera —¡Debía haberlo hecho!— pero la puerta permaneció cerrada y nadie vino a rescatarlo—. Fuiste la sorpresa más grande de mi vida, Jasper. En un principio, estaba tan enojado con tu madre. No te diré las cosas que consideraba hacer con ella, ya que podría molestarte, muchacho, y no quiero hacerlo. Sé lo sensible que eres. Pero entonces naciste, Jasper. Saliste tan fácil; no le causaste ningún dolor a tu madre, apenas hiciste que se esforzara. Saliste casi directamente en mis brazos, mi niño, mi hijo, mi futuro. Así que perdoné a tu madre por lo que hizo, por su engaño.

—Buen chico. —¿Qué me hiciste hacer? —susurró Jazz. Billy sonrió. —¿Qué me hiciste hacer? ¿Me hiciste matar a mi madre? Billy se echó a reír. —¿No te acuerdas? No lo hacía. No podía. Su pobre, lastimada y fragmentada memoria. Podía recordar a Billy desollando a Rusty, las lecciones de cal viva, recordar el horror, pero no podía recordar lo más importante de todo. No podía. —¡Hazlo! —Corta. El cuchillo. Era mamá. Corté a mamá con el cuchillo. Billy me hizo hacerlo. Jazz sintió que la habitación daba vueltas. Era una locura. Un error. Uno enorme. Debía haber enloquecido cuando decidió ir allí. Billy Dent era el maestro de la manipulación, el rey no sólo de la cárcel, sino también de los espacios psíquicos entre padre e hijo. Era dueño de la mente de Jazz. Después de todo, ¿no fue el mismísimo Billy que construyó su mente? ¿No fue él quien lo engendró, crió y guio como cualquier padre lo haría? ¿No era Jazz el hijo de su padre? Billy. Billy en el pasado, instando a Jazz con el cuchillo. Billy en el presente, sonriendo, y susurrando—: ¿Cómo se llama, Jasper? Dile a tú Querido Papá el nombre de tu chica. Quiero pensar en lo feliz que eres, y tengo que tener un nombre para ello. Dime su nombre. Connie, pensó Jazz, pero no se permitiría decirle. No podía ensuciar su nombre diciéndoselo a Billy Dent. No podía soportar la idea de Billy Dent conociendo ese nombre, y mucho menos decirlo en voz alta. —Dime su nombre, hijo. Connie… Y eso le hizo pensar lo que había dicho antes. Acerca de cómo no tenía que ser su padre, cómo podía alzarse por encima de su crianza. Los hijos no eran los padres. Ni los buenos ni los malos. Los hijos tienen segundas oportunidades. No tienes que ser igual que tu padre. No tienes sus ojos y no tienes que tener su vida.

—No. No lo eres. Si me vas a mentir, no tenemos nada que discutir —dijo Billy.

Página

Billy resopló con desagrado y se echó hacia atrás. Jazz sintió como si la habitación hubiera sido inundada con oxígeno repentinamente, ahora podía respirar con mucha más facilidad.

208

—Soy virgen —le dijo a Billy.

A Jazz no le importó que Billy pensara que era una mentira. No importaba. Lo que importaba era que había roto el hechizo, había hecho posible el que Jazz pudiera pensar nuevamente. Había devuelto el poder al lado de la cerca imaginaria de Jazz. —Lo siento —dijo con tanto arrepentimiento como pudo reunir—. No debería haber mentido. No soy virgen. Su nombre es —Heidi, Linda, Rae, Delores, Juanita, Chelsea, Tonya—, Tonya. —¿Tonya? —Billy frunció el ceño—. Maté a una Tonya una vez. Tenía un par de perfectas tetas pequeñas. Falsa pelirroja. Odio eso. —Lo recuerdo —dijo Jazz—. Recuerdo el trofeo. Complacido, Billy se inclinó hacia adelante otra vez. —Cuéntame. —Guantes de cuero —dijo Jazz—. Guantes de niña. Tan marrones que parecían casi rojos. Eran tan tersos y suaves. Recuerdo imaginar que así era como se sentía una mujer. Billy rió. —Tienes mi memoria, eso es seguro, Jasper. Pero tienes el don de la palabra de tu madre. Maldición, la extraño. —Solía ponérmelos. En el cuarto de juegos. Nunca te lo dije porque pensé que te enojarías. —Jugando con los juguetes de papá. —Me los ponía y me tocaba la mejilla. Los labios. Imaginaba que así se sentiría… —Estar con una mujer —terminó Billy, sus ojos bailaban—. ¿Y ahora? ¿Ahora que has estado con una mujer? ¿Así es como se siente? —No. Es mejor. Mucho mejor, pero no tan bueno como podría ser. Lo sé. Recuerdo eso de lo que me enseñaste. Algunas veces, cuando estoy con —Connie— Tonya, quiero ver lo que me enseñaste: el temor. —Ya vendrá, hijo —susurró Billy—. Con el tiempo, ya vendrá. Te lo prometo.

—Está bien. —¿Qué te trae a ver a tu Querido Papá, chico? —Billy se inclinó lo más lejos que pudo, dado que estaba esposado a la mesa y a su cadena del tobillo. De algún modo, se las ingenió para parecer relajado y en

Página

—De todos modos, Jasper —dijo Billy, rompiendo el suspenso—. Estoy contento de que mojes tu polla. Debería haberte traído una chica hace mucho tiempo. Eso fue un descuido de mi parte y me disculpo. Por eso y por nada más.

209

Se miraron el uno al otro a través de la mesa por largos, larguísimos momentos. Jazz se preguntó cuánto podría aguantar. ¿Cuánto podría pretender ser el esclavo de Billy? ¿Cuánto podría pretender estar excitado por esos pensamientos? Lo peor de todo: ¿estaba fingiendo? ¿Podría alguien fingir esto?

paz—. Te crie para que pensaras en ti mismo; primero, último y siempre. Así que debes querer algo de mí. —Así es. —Escúpelo. —Yo… —¿Esto era lo correcto? Se las había arreglado para construir una buena relación con Billy en los últimos minutos. Tan pronto como le pidiera ayuda para atrapar al Impresionista… ¿No se daría cuenta Billy de que lo había manipulado? ¿No estaría enfurecido y arremetería contra Jazz desde el otro lado de la mena, ignorando por completo la barrera imaginaria? Bueno, tal vez. En ese caso, Jazz vería a su padre ser golpeado brutalmente. Era un escenario bastante positivo para él. —Necesito tu ayuda. Para encontrar a alguien. —¿En serio? —Billy parecía realmente interesado—. ¿A quién? —Esto puede sonar un poco extraño. Así que escúchame bien, ¿de acuerdo? Estoy… bueno, como que estoy buscando a un asesino en serie. Jazz había esperado o una explosión de risa o un gruñido de rabia. No obtuvo ninguno. La sonrisa de Billy creció. —No me digas. —¿Alguna vez ves las noticias aquí dentro? ¿Sabes acerca del Impresionista? —El Impresionista. —Billy pronunció alargando las sílabas—. No puedo decir que sí.

el

nombre despacio,

—Está copiando tus primeros asesinatos. Hasta lo del limpiador de cañerías. Y las iniciales de tus víctimas. Jazz observó con detalle las reacciones de su padre, pero el rostro de Billy permaneció plácidamente —sociopáticamente— quieto. Billy asintió lentamente. —¿Por qué estás buscando a este caballero? Para salvar mi alma. Si es que tengo una. —¿Siendo sincero? Estoy ayudando a los policías. Ahora vendría la rabia. —Interesante —musitó Billy—. Muy interesante.

—¿Oh? —Jazz se forzó a no mostrar nada aparte de un imperturbable y casual interés, mientras que interiormente echaba

Página

—No. Esa parte es aburrida. Es totalmente natural de tu parte querer comprobar la otra cara de la moneda. Tiene mucho sentido. Demonios, yo pasé tres semanas en la academia de policías cuando era un poco mayor que tú, Jasper. Lo entiendo.

210

—¿Es todo lo que tienes que decir? Estoy intentando ayudar a la policía a atrapar a alguien como tú, ¿y tú crees que es interesante?

humo. Billy había investigado a la policía, intentando aprender sus secretos. Jazz estaba haciendo algo completamente diferente: intentaba descubrir cómo funcionaba la mente de un asesino. Si era como la suya. —Lo que sí es interesante es que no me estás contando toda la verdad. No estás haciendo esto para ayudar a los policías. Eso no te importa para nada. Lo estás haciendo por ti. Para descubrirte a ti mismo. Para ver qué te hace reaccionar. —No. —Más importante aún, Jasper, estás haciendo esto porque tienes qué. El perro tiene que cazar, hijo. Vete a buscar un perro con tres patas, llévatelo a cazar y míralo caerse una y otra vez intentando señalar al pájaro. Siempre pasa. Eres un cazador, nacido y criado. Tienes la esencia. Quieres tu presa, muchacho. Quieres tener tu prospección. La necesitas. —No. Billy dijo—: Está esperando en tu interior. Pululando. Espera y aguarda en silencio como un tigre, y cuando menos te lo esperes, te atacará por la espalda. Así que no te engañes a ti mismo. Siempre está allí. Esperando, eso es todo. —No soy un asesino. —Claro que sí. Es sólo que aún no has matado a nadie. —¿Me vas a ayudar o no? —Já. No debería hacerlo. A mí nadie me ayudó y enseñó cómo jugar. No señor. Pero sé cómo son los niños hoy en día. Tienen que tener a sus padres haciéndoles todo. Padres demasiado atentos, ¿no? — Se rió—. Leí sobre ello en Newsweek. Así que sí, te ayudaré, Jasper. Pero tú también me vas a ayudar. Jazz sintió la desesperación llenarlo. Un sociópata nunca daba nada gratis, y Jazz no podía dejar que Billy Dent fuera libre de nuevo.

—¿Entonces qué quieres? No voy a contrabandear cosas para ti… —No quiero que lo hagas. —¿Entonces qué? —Jazz alzó las manos con frustración—. ¿Qué es lo que quieres?

Página

—¿Quién dijo que quería eso? —Billy lucía mortificado por el mero pensamiento—. Te lo dije Jasper, aquí soy el rey. ¿Por qué un rey dejaría su trono y a sus súbditos? No voy a ir a ningún sitio. Bueno. — Hizo una pausa, considerándolo—. Tal vez en una bolsa para cadáveres, pero creo eso está fuera de los límites.

211

—Olvídalo —dijo Jazz, el amargor del arrepentimiento reuniéndose en su boca con cada sílaba—. No te ayudaré a salir de aquí. No lo haré.

Página

212

Y Billy se lo dijo.

31 Traducido por Elle & Joss Corregido por Karool Shaw

Jazz le contó a su padre tanto como pudo del Impresionista, sin dejar ningún detalle fuera. Observó a Billy cuidadosamente, recelando de su reacción. Billy podría sentirse halagado de que alguien hubiera decidido “honrarlo” de este modo, o podría estar enfurecido de que otro asesino se atreviera a seguir sus pasos. Podía ir de cualquier modo. Pero Billy no dio indicaciones de cómo lo impactaba la información. Simplemente se reclinó tanto como se lo permitían las esposas y cerró los ojos, con una ligera y casi beatífica sonrisa en los labios; una sonrisa que no varió una micra mientras Jazz recordaba los eventos de la semana anterior. Cuando terminó, Billy inhaló profundamente y exhaló por las fosas nasales, sus ojos aún cerrados. —Bueno —dijo tranquilamente—. Esto sí que es un dilema interesante. Y un caballero interesante, eso tenlo por seguro. —Sus ojos se abrieron de golpe y bostezó, como si acabara de levantarse de una relajante y refrescante siesta―. Aunque no estoy seguro de qué puedo hacer por ti. —Ya sabes. Tienes admiradores allí afuera. —Pensó en los teóricos de la conspiración “¡Liberen a Billy Dent!” fuera de los muros de Wammaket―. Fanáticas sociópatas. Adictos a estas cosas. Ya sé. Mujeres que quieren casarse contigo. Hay sitios webs dedicados a ti. Correspondencia de fanáticos.

—Me deshice de ellas. Como dije: no me importa. Jazz se enfureció, pero se obligó a mantener la calma. —Tal vez recuerdes alguna en particular… —Te garantizo que no se ha comunicado conmigo. —Billy se acarició la barbilla con Miedo—. Cree que es su propio hombre. Está

Página

Jazz ignoró la última parte. —Él obviamente es un admirador tuyo. Si pudiera ver las cartas…

213

—Eso lo hacen —accedió Billy—. No leo la mayoría. Es la misma porquería de siempre: “Billy, te rezo cada noche para que me des la fuerza para hacer lo que tú has hecho”. “Señor Dent, mi sangre es su sangre”. “Oh, Billy, eres el único hombre en el planeta”. Demonios, eso lo sé. No necesito cartas que me lo digan. Algunas dicen que desean ser como yo. Dicen que quieren aprender de mí. Ser mi protegido. ¿Sabes qué? No necesito un protegido. Ya tengo uno. Tú.

haciendo un, ¿cómo lo llamas…? Un tema y variación. Como los músicos de jazz, tocando la misma melodía pero convirtiéndola en su propia tonada. —¿Como los raperos interpretando viejas canciones de rock? Billy resopló. —Lo que sea para que entiendas. Seguro, como los idiotas del hip-hop. Y está haciendo un buen trabajo. No se le ha escapado nadie. No es sencillo, sabes. La mayoría de estos idiotas, como Gacy y Bundy, y el mismo Dahmer, en algún momento dejaron escapar a uno. A propósito o por accidente, alguien se escapa, y ahí es donde comienza la caída. Yo no. —Sus ojos brillaron, los zafiros más fríos del mundo—. Yo no. Nunca dejé que se escapara alguien. Nunca la jodí. —Como este tipo —dijo Jazz, arrastrando la conversación de vuelta al tema. —Bueno, está empezando. Cualquier tonto puede matar… ¿qué…? ¿Cinco personas? Y salirse con la suya. Si aún anda allí afuera bateando un centenar luego de veinte o treinta, entonces ven a hablarme. Me sentiré apropiadamente impresionado. Le hornearé un pastel o algo. —Billy se encendió—. Ahí está tu respuesta, Jasper. No tienes que atrapar a este tipo, solo espera. Tropezará con su propio pie en cierto punto, entonces lo atraparás. —A duras calmadamente.

penas

es

una solución

aceptable

—dijo

Jazz

Billy se encogió de hombros. —¿Por qué no? Cinco, quince, cincuenta muertos… Todo el mundo muere. Es un hecho. La hora es sólo un detalle. —No quiero que muera más gente. —¿En serio? —Billy se inclinó más cerca, casi tocando nuevamente la cerca invisible—. ¿En serio, Jasper? Porque déjame decirte algo. Creo que en realidad no te importan estas personas. ¿Y sabes cómo sé eso?

Página

—Porque estas personas, estas… estas personas míticas allí afuera, en algún sitio, las que aún no ha matado… No las conoces, Jasper. No son nada para ti. Por lo tanto ¿por qué te importaría si las matara? Ahora mismo, hay alguien muriendo. —Billy golpeó la mesa ligeramente con su puño, el Amor moviéndose arriba y abajo—. Y ahora. —Golpe; allí iba otra vez Amor—. Y ahora. —Golpe—. Algún pordiosero en la India, algún mexicano en la frontera, alguna chica en Nueva York pensando que será una modelo pero sin embargo, termina siendo un a puta. Todos están muriendo ahora. —Golpe—. Y ahora. —Golpe—. Y ahora. —Golpe—. Y ahora. —Golpe—. ¿Qué te importa? ¿Qué me importa?

214

—Dime —dijo Jazz con tono neutral, aunque en su interior, el corazón le latía fuertemente ante la sola idea de ser sicoanalizado por el hombre que mejor lo conocía.

—Solo porque sean en abstracto no significa que no importen — dijo Jazz, forzando la voz para que no temblara o cualquier otra emoción traicionera. Porque Billy tenía razón hasta cierto punto. La gente moría todo el tiempo. Él no los conocía o siquiera sabía de ellos. Así que, ¿importaban? La gente importa. La gente es real. —No te importa salvar a la gente de él. Solo te importas a ti mismo. Asegurarte de que nadie crea que estás involucrado. Probando que puedes ser un ciudadano como cualquier otro. Eso es lo que te importa, Jasper. Era la verdad; no la que quería o necesitaba escuchar, pero aún así era la verdad. Tal vez no totalmente. Tal vez había más de esa verdad que el cinismo de Billy. —Mis motivos no importan —le dijo a Billy—. Accediste a ayudar. ¿Lo harás o no? Billy chasqueó la lengua. —Tan impaciente. No he visto a mi muchacho en años. ¿Puedes culparme por arrastrar las cosas un poco? —Mostró una angélica sonrisa, como un niño al que atrapan robando una galleta. Jazz no se lo creyó. Miró a su padre fijamente. —Oh, de acuerdo —dijo Billy, desplomándose en su silla—. No eres nada divertido. Mira, tienes que aprender cómo piensa este tipo. No debería ser difícil para ti, Jasper. Está pensando como yo, y tú eres parte de mí. Es un Impresionista. ¿No sabes nada del Impresionismo? Jazz sacudió la cabeza. —¿Qué les enseñan en la escuela estos días? —dijo Billy con su mejor parodia de padre preocupado. Jazz tenía la sensación de que Billy mataría, si pudiera, a todos los profesores de Lobo’s Nod sólo para probar su punto—. El Impresionismo no es sobre lo que es. Es acerca de la impresión general de las cosas, ¿ves? Es acerca del efecto que causa a la vista, no los detalles exactos. ¿Me sigues? —Supongo.

—¿Y? Ve a un museo alguna vez, hijo, y mira un Monet. Acércate, tanto como te permitan, y entonces me dirás qué día era cuando el bueno de Claude pintó pincelada contra pince lada. El tiempo no importa. No para este tipo. Lo único que le interesa es el efecto general. Eso tenía sentido, pero no resolvía el problema esencial.

Página

—También la mató muy rápido. Tú te demoraste entre la cuarta y la quinta.

215

—Ahora, esta última víctima, esa pobre mujer, Heller… —Billy hizo un sonido bastante pasable de lamento por la muerte—, no era precisamente una sirvienta, pero bastante cerca, ¿ves? Eso es lo que le importaba a él.

—¿Cómo nos ayuda eso a saber quién será su próxima víctima? Billy suspiró y miró hacia el cielo, como si le preguntara a Dios por qué tenía que hacer él todo el trabajo. —Mira la forma en que puede retorcer los detalles, hijo, pero aun así mantener el efecto general. Como tu profesora, no era exactamente una actriz, no obstante se acercaba. Es lo mismo aquí: él no va tras una rubia explosiva en un edificio de oficinas. Está buscando a la secretaria del Club Rotary, o a la chica que hace el café en las reuniones de padres. —Pero… —¡Pero nada! —dijo Billy, mostrando emoción por primera vez—. Este tipo está siendo certero, Jasper. No preciso. Se tropezó con una camarera local. Mi chica, ella era camarera en un café elegante cerca de la playa. Un montón de turismo. Hacía más propinas en una noche de lo que la chica de este tipo hacía en una semana —habló Billy con posesividad, como si fuera el dueño de sus panoramas. De cierta manera, posiblemente lo era. Su desdén por el Impresionista se hizo de pronto muy obvio—. Maté a Vanessa Dawes. A la hermosa Vanessa. — Suspiró y se echó hacia atrás, su expresión era la de un hombre recordando una cena gourmet—. Era una actriz. Recién comenzaba, seguramente, pero había estado en la televisión y era una joven promesa. Este tipo, ¿a quién mató? ¿A tu profesora de drama? ¿Tu profesora de drama? ¿Y se supone que es lo mismo? ¿Estás bromeando? Ira y excitación cruzaron a Jazz conjuntamente, mientras luchaba por no mostrar ninguna. Esto era lo que buscaba. Debería haberlo visto desde el principio: el Impresionista se adhería al espíritu de los crímenes de Billy, cambiando las letras para adaptarse a sus propias necesidades. Cada víctima era tan cercana a las de Billy, que Jazz no había visto las diferencias. ¿Cómo se había pasado eso por alto? —Encuentra a la víctima y lo encontramos a él ―dijo Jazz. —Quizás. Pero al igual tienes que averiguar cómo identificar a este tipo. Es parte de nuestro pueblecito, hijito. —Billy sonrió—. Desayuna en el Coffee―E―Shop y posiblemente saca libros de la biblioteca. Se siente a gusto en Lobo’s Nod. Matando a tantos ahí… Sí, se siente a gusto.

Página

Billy se encogió de hombros nuevamente. —Ciertamente no importa. Lo que importa es que encaja. No sobresale. Esa es nuestra mayor y mejor habilidad, Jasper. La gente piensa que se intenta saber cómo cortar un cuerpo o seducir a cositas hermosas para que suban al coche. Nah, eso es mierda. Eso lo puedes aprender en Internet. Nuestra habilidad real es saber mezclarnos. En eso es en lo que somos buenos. —Mostró una sonrisa—. Nunca nos ven venir, hijo, porque lucimos como ellos. Lucimos humanos.

216

Un pensamiento zumbó en lo profundo de la mente de Jazz. — ¿Crees que sea un nativo? ¿Alguien del pueblo que te conocía, tal vez? ¿O de los alrededores?

La mente de Jazz daba vueltas. Esta era la llave para atrapar al Impresionista. Se lo tenía que decir a G. William enseguida. Se levantó. —¿Ya terminamos? —preguntó Billy, dolido—. No he tenido tiempo para preguntar por tus juegos de las Ligas Pequeñas y las prácticas de fútbol. Jazz bajó la mirada hacia las manos de su padre. Amor. Miedo. —Me tengo que ir. —Con gran dificultad, dijo—: Gracias por tu ayuda. Realmente la aprecio. —Llamó al oficial correccional a la puerta. —No olvides nuestro acuerdo, Jasper —dijo su padre mientras el oficial entraba—. No te atrevas a olvidarlo. —No lo haré —prometió Jazz. Mientras llegaba a la puerta, el oficial soltó las esposas de Billy de la mesa y lo alzó de por los hombros. —Jasper. Jazz había salido, pero se dio media vuelta para mirar a su padre, esposado, rodeado por hombres armados, entrenados, y aún así, totalmente a cargo. —¿Sí? —El modo en que entraste aquí… Llevando tu armadura, la más fría, el más hijo de puta del planeta. El modo en que concordaste conmigo en ciertas cosas. Soltando esa línea de mierda sobre el niño con los guantes y todo eso. Me estabas manipulando, e hiciste un buen trabajo también. Las palabras y la sinceridad detrás de ellas se deslizaron por la columna vertebral de Jazz como un carámbano tejiendo su vértebra. — No soy tú. —Eres mejor —dijo Billy. —No soy malo. —Diciéndole eso a cualquier otro, bajo cualquier otra circunstancia, se habría sentido hiperbólico. Aquí y ahora, a Billy, se sentía insuficiente.

Página

—Ya basta, Billy. —Uno de los objetores de conciencia gruñó, y lo arrastró por la otra puerta. Si Jazz esperaba escuchar a su padre gritar una última frase de despedida, estaba decepcionado: Billy Dent desapareció, en silencio, en las profundidades de la Penitenciaría Estatal Wammaket.

217

Los labios de Billy se elevaron en una sonrisa. —¿Quieres saber la diferencia entre el bien y el mal, Jasper? —Sin esperar respuesta, Billy levantó la mano derecha, Amor, y chasqueó los dedos—. Eso es, muchacho. Esa es la diferencia. Ni siquiera sabes que has cruzado la línea hasta que estés de regreso en tu espejo retrovisor.

El delegado Hanson no dijo nada en todo el camino a casa, una vez más, dejando que el pie de plomo y la sirena hablaran por él. El llanto y el estruendo martilleo en su cráneo ocasionaban un dolor de cabeza allí. Trató de ignorarlo, centrándose en cambio en hacerse oír por encima del chillido mientras hablaba con G. William en el teléfono de Howie. —… Y él piensa que ella no será lo que nosotros consideramos como una secretaria tradicional —continuó—. Quizá ni siquiera en una posición que lleva el título de secretaria, pero algo que pueda ser interpretado como, ya sabes, secretaria. El alivio de G. William era palpable, incluso por teléfono. —Solo nos dio todo un infierno de mucho más trabajo —dijo a Jazz—, pero es el tipo de trabajo que puede hacerse. Cerró los ojos e intentó exorcizar el fantasma de la presencia de Billy, pero el ritmo de la sirena de alguna manera se fusionó con la voz de Billy y siguió aullando a él una y otra vez: Creo que realmente no te preocupas por estas personas. Ni siquiera sabes que has cruzado la línea hasta que esté de regreso en tu espejo retrovisor. No necesito un protegido. Ya tengo uno. Claro que lo eres. Simplemente que no has asesinado a nadie todavía. Jazz tragó saliva. Tal vez eso significaba que no había matado a su propia madre. O probablemente Billy estaba jugando con él. Recordó lo que le había dicho a Connie: No muestras ninguna debilidad a un asesino en serie y vivirá dentro de ti después de eso.

Página

Una gran sensación de alivio se apoderó de él mientras conducía. Lo había hecho. Había burlado el león, dragón, desde su cama y salió no solo vivo, sino que con un tesoro valioso: la información para detener al Impresionista. Jazz se sintió nuevamente vivo. Como todo nuevo ser humano, con una nueva vida por delante.

218

El cielo se había vuelto azul de nuevo para el momento en que Hanson lo llevó de vuelta a la comisaría y lo condujo a través de una entrada posterior. Jazz chequeó a G. William, quien se encontraba demasiado ocupado para hablar, coordinando un nuevo esfuerzo conjunto para hallar la próxima víctima del Impresionista. Así que se deslizó a través de la funeraria para evitar a la prensa y se fue a casa en el Jeep.

Se dio cuenta de algo en la consola central del Jeep y llegó a ella en una luz roja. Era la tarjeta de visita de Jeff Fulton. Jazz pensó en el apasionado discurso de Fulton en el servicio de Ginny y suspiró. ¿Sería realmente dañino pasar cinco minutos con el chico? Jazz no había querido establecer un precedente para hablar con las familias en duelo de las víctimas de su padre, pero no había ninguna razón por la que no pudiera mostrar un poco de bondad hacia el hombre. Llamaría Fulton en la mañana. Era algo que ningún asesino en serie volvería a hacer, algo que ningún psicópata podría imaginar haciendo. Solo pensar en ello hizo a Jazz sentirse bien. En casa, se sorprendió al ver a la multitud de reporteros. Un policía solitario seguía sentado en un crucero en el camino de entrada, y Jazz se acercó para preguntar qué había pasado. —Tanner envió un grupo de chicos hace un par de horas. Les dijo a todos que tú y tu abuela estaban en custodia de protección porque habían unas amenazas en tu contra. —¿Habían? —No lo sé. —El policía estaba claramente incómodo con toda la conversación—. De todos modos, todo se arregló. Bienvenido a casa. Jazz entró en la casa y cerró con llave. Chequeó a la abuela, quien aún dormía, tal vez soñando que estaba cuerda. Su estómago dio un vuelco y rugió, y se dio cuenta de que no había comido nada en todo el día. Abajo, en la cocina, todo lo que pude encontrar para comer era un poco de helado, y dos pedazos de aspecto triste del cubo de pollo que Melissa había traído para la Abuelita hace días. Se acomodó en la mesa con los palillos y los comió fríos, luego raspó la parte superior de la crema de hielo y se comió las cosas debajo; estaba rancio, pero comestible. Mientras comía, miraba a través de la puerta de la cocina en el patio trasero de la Abuelita. Durante la primavera y el verano, era una pesadilla de las malas hierbas, y la maleza que se prolongaba durante dos acres. Pero ahora, en otoño, lucía muerto y plano todo el camino hacia el cobertizo. A excepción de la pileta.

Así que, sí, Billy había dicho: Yo te ayudo, Jasper. Pero tú también me vas a ayudar.

Página

Pero en este momento, se sentó allí, felizmente escuchando a los pájaros.

219

No había nada especial en la pileta. De una agrietada base de hormigón. Un pez esculpido en el centro, arrojando agua desde su boca hasta la cuenca. En un par de semanas, sería demasiado fría para la pileta y Jazz la desconectaría de la línea de agua.

Entonces, ¿qué? Jazz recordó levantando las manos en señal de frustración. ¿Qué quieres? Se levantó de la mesa, dejó el helado restante en la basura, y se fue a la pileta. ¿Sabías que el bebedero para pájaros viejos de mi madre lo tienen en su patio trasero? Sí. Sí, lo sé. ¿Qué vas a…? Calla y escucha, Jasper. Te he escuchado a ti, ahora escúchame. Esa maldita cosa… Ella lo ha tenido desde que era un niño. Y se lo he estado diciendo durante cuarenta años: no atrae a lo s pájaros porque lo tiene colocado mal. ¿Qué? ¿Qué tiene esto que ver con…? ¡Dije calla y escucha, Jasper! Por primera vez, Billy había parecido agitado. Para nada controlado. Por un bebedero para pájaros. Ella lo tiene orientado a una exposición occidenta l. ¿Ves? No a la luz de la mañana, y eso es lo que quieren los pájaros. Tiene que ser trasladado a la orilla opuesta del césped. Traté de decirle que lo moviera, pero nunca escucha. Y entonces se queja de que no tiene ningún ave para ver durante el día. Así que... había pensado Jazz cuidadosamente. Así que, a cambio de tu ayuda, tu… ¿qué? ¿Quieres que le diga a la abuela que me deje mover el…? No, no quiero convencerla ni nada. Solo tienes que mover la maldita cosa. Ve cuando esté dormida y solo muévela. Ya sabes, cuando esté en ese viejo sofá en el cual se sienta. Una vez que ella vea a todos sus amigos chirriantes, no le importara lo que hayas hecho. Y si se queja o pregunta, simplemente dile que siempre ha estado así. Ya está chiflada, no lo recordará. Y ese, había dicho Jazz con incredulidad, ¿es el precio de tu ayuda? Billy suspiró y se colocó el Amor sobre el Miedo. Déjate llevar por tu viejo, Jasper. Tú eres la única persona que puede cuidar de mi madre mientras yo estoy encerrado aquí. Y así Jazz había acordado, y ahora se quedó mirando la pileta.

Sin embargo, Billy tenía razón. La abuela siempre se quejaba de la falta de las aves para ver. Y mover la pileta probablemente ayudaría. Desconectó la línea de agua y ladeó la pileta. Era más ligera de lo que esperaba.

Página

Así es, viejo amigo.

220

Todo esto era ridículo. Era una locura.

No podía ser tan sencillo moverla , pensó. Billy tuvo que haber enterrado algo debajo de ella. Pero cuando inclinó la pileta, todo lo que vio fue un anillo debajo de la hierba muerta, la luz que había estado allí por siempre. Bueno... ¿Por qué no? Gruñó y puso la cosa en el borde de la base. No era demasiado pesada para él, pero era difícil de manejar, por lo que le tomó un tiempo luchar en su nueva posición. A partir de allí, la manguera no alcanzaba, por lo que tuvo que entrar y encontrar una manguera más larga. Volvió a conectar todo y la pileta comenzó a burbujear de nuevo. ―Supongo que ya veremos en la mañana ―dijo para sí mismo. En el interior, escuchó el final de una campana de alguna clase procedente del teléfono celular de Howie, que se situaba sobre en la mesa de la cocina. Golpeó y tocó la pantalla hasta que halló un mensaje de texto del sheriff: Creo que la encontramos. Gracias por tu ayuda… GWT. Jazz sonrió. Ahora que los policías tenían la próxima víctima en la mira, podría sentarse y esperar a que el asesino apareciera. No estaba mal para un día de trabajo. En lo absoluto. Subió las escaleras. Una nota pegada a su equipo le recordó que tenía que trabajar en su refutación a la recomendación de Melissa Hoover, pero su cerebro privado de sueño no conseguía ni siquiera considerar la idea. Mañana, se prometió. Mañana lo escribiré. Me cuidaré de todo. Mañana. A pesar de que todavía era temprano, se desnudó hasta los calzoncillos y se metió en la cama.

Página

221

Por primera vez desde que Fiona Goodling había sido encontrada en el campo de Harrison, se quedó completamente dormido.

32 Traducido por Mel Markham Corregido por Amy

El Impresionista maldijo en voz baja y dio un rápido paso hacia atrás, colocándose detrás de un árbol. Estaba oscuro afuera y una farola de la calle estaba rota, así que se hallaba rodeado de sombras. Como también de policías. ¡Policías! Brenda Quimby. A mitad de los treinta. Rubia. Escribía las actas de las reuniones mensuales de su marido con Mason. Y, según El Impresionista, la usaba como secretaria, a pesar de que el trabajo actual de ella era ser analista de datos para un servicio de asistencia informática. Le tomó un tiempo encontrarla, y la estuvo vigilando por días. Ésta noche era la noche que planeó secuestrarla y crear su próxima obra de arte, su último homenaje a la carrera de Billy Dent como El Artista antes de pasar a la siguiente fase en su evolución personal. Pero su apartamento se encontraba rodeado de policías. Oh, estos policías en particular pensaban que eran inteligentes. Pensaban que se escondía a la vista de todos, que sus disfraces podrían engañarlos. El Impresionista no era ningún idiota. Podía ver a través de su engaño. ¿Cómo se habían conocido? ¿Cómo se enteraron? ¿Cómo llegaron antes? La respuesta vino a él en un momento de lucidez: el chico Dent. Tenía que ser el chico Dent. No había otra respuesta posible. Ninguna otra forma. El Impresionista había subestimado al joven Dent, el único error que cometió hasta ahora en Lobo’s Nod.

Página

222

Bueno, también sería su último error.

El Impresionista se acercó tranquilamente por el camino hacia la casa Dent. El sol se había puesto, la noche estaba negra y sin estrellas. Había un auto de policía aparcado cerca, y el hombre dentro lo divisó. El Impresionista lo saludó alegremente. ¿Ves? No hay nada de qué preocuparse aquí. Si fuese un asesino serial, ¿por qué llamaría la atención con un gesto? ¿Cierto? Se acercó al auto y se agachó para mirar al policía a través de la ventana abierta. —¿Hay algún problema, oficial? —preguntó, fingiendo preocuparse mientras sacaba una pistola con silenciador de su bolsillo y disparaba directamente a la sien del policía. La pistola hizo un pequeño sonido de tos y el policía hizo un sonido de hipo estrangulado. Sonaron bien juntos.

Página

223

Bueno, eso fue fácil.

33 Traducido por Deydra Eaton Corregido por LadyPandora

Jazz parpadeó, despertándose ante el sonido del timbre. Revisó el reloj en su mesita de noche. Eran sólo pasadas las nueve. Sólo había dormido media hora. El timbre sonó de nuevo. —¡Espere! —gritó Jazz, rodando fuera de la cama. Buscó a tientas en la oscuridad, encontrando sus pantalones y su camiseta, y se vistió de camino a las escaleras. Antes de bajar, se asomó a la habitación de su Abuelita. Seguía dormida. Bien. De todas formas, ¿quién lo molestaba? No podría ser un reportero, todavía había un policía situado en la entrada, después de todo. Tal vez era G. William, que venía a entregar buenas noticias en persona. Corrió por las escaleras y abrió la puerta principal. Oh. —Hola —dijo, un poco molesto, pero también agradecido de una extraña manera—. Estaba pensando en ti. —¿En serio? ¿Puedo pasar? —Claro.

Página

224

Jazz se apartó a un lado e hizo pasar a Jeff Fulton a la casa.

34 Traducido por Val_17 Corregido por Alaska Young

El Impresionista entró al vestíbulo. Había estado allí antes, pero en un apuro. Ahora realmente podría verlo todo. La casa donde Billy Dent había crecido. De alguna manera, había esperado más. Arrugó la nariz. —Supongo que esto no es lo ideal —decía el chico—, pero me alegro de que hayas venido. Iba a llamarte en la mañana. —Mi negocio me mantuvo aquí un poco más de lo que pensaba — dijo el Impresionista—. Pero me iré pronto. —Quería sonreír, quería sonreír bastante, pero se esforzó por mantener el aire de Jeff Fulton en la agonía y depresión. —¿Puedo conseguirte un poco de café? ¿O algo más? —Un café estaría bien —dijo el Impresionista. ¡El hijo de Billy Dent estaba a punto de servirle café! Qué día tan increíble. Siguió al chico a la cocina, los gabinetes con pintura descascarada, aparatos antiguos en cosecha de oro y verde aguacate. Sobrantes de vestigios de la infancia de Billy Dent. Billy Dent podría haber corrido al refrigerador durante una merienda. Podría haber almacenado la cabeza cortada de un gato muerto en el congelador. El chico se apartó del Impresionista, metiendo la mano en uno de los gabinetes oscuros por una taza de café.

Ese instante fue un momento demasiado largo. Antes de que pudiera girarse, antes de que pudiera moverse, el anillo fresco e inconfundible de una boca de pistola estaba a presión en la parte posterior de su cuello.

Página

Jazz detectó, más que sintió, a Jeff Fulton venir detrás de él, dando un paso más cerca de lo que la procedencia o la cortesía habitual dictarían. Por un momento, no puso en duda su proximidad.

225

Y el Impresionista alcanzó con su mano el bolsillo de su chaqueta.

—¿Qué…? —empezó a decir, rompiendo el instante cuando sintió algo afilado y delgado presionándose contra el costado de su cuello y luego atravesando su piel. —No te preocupes —dijo Fulton en un tono de voz que Jazz pensó que tenía la intención de ser reconfortante. No lo era. Fulton probablemente tenía más que decir, pero Jazz nunca lo

Página

226

oyó.

35 Traducido por Majo_Smile ♥ & Vani Corregido por Elle

La cabeza de Jazz palpitaba, y había un áspero ajetreo en sus oídos. Le pareció oír algo más, algo más allá del ajetreo, pero no podía estar seguro. nood e preucop Trató de concentrarse. nesssss unn lim piader de esagüe Sus párpados pesaban como bloques de plomo, o así los sentía. Ni siquiera trató de abrirlos. Se centró en las palabras (si es que lo eran) en y entre el tintineo vicioso llenando sus oídos: lim piader de esagüe Se dio cuenta de que estaba atado. Sus extremidades, entumecidas hasta ese momento, habían vuelto a estar en línea y le informaron que se encontraba encadenado. Y —oh, qué sorpresa tan agradable— amordazado. No tenía opción. Tenía que abrir los ojos. meee enniendes? Abrió los ojos. Le llevó una eternidad. O por lo menos mucho más de lo que debería tardar. Había puntos bailando frente a él, chispas parpadeando en el aire, y esperaba a medias ver a Billy allí de pie, con la correa de Rusty en la mano. Una figura se encontraba sentada frente a él, con los codos sobre las rodillas, inclinándose hacia adelante. Los labios se movían en cámara lenta, y Jazz trató de hacer coincidir las formas que hicieron con lo que sus oídos captaban un segundo después.

Jazz parpadeó rápidamente, aclarando su visión. La habitación encajó en su forma: estaba en su propio dormitorio. Esposado a una silla por las muñecas. Sus tobillos también estaban esposados. Se dio cuenta de que estaba esposado como Billy, ese mismo día pero más temprano. Fulton se hallaba sentado en el borde del escritorio.

Página

—¿… me entiendes? —dijo Jeff Fulton—. Dije: “No te preocupes, esto no es limpiador de desagüe”. Sólo un sedante suave.

227

Drogado. He sido…

—Estás despierto ahora, ¿eh? —dijo Fulton—. Bien. Bien. —Se puso de pie y se acercó a Jazz—. Ahora voy a quitarte la mordaza. Si tienes ganas de chillar o gritar, adelante, hazlo. No me molesta en lo absoluto. No hay nadie alrededor para escucharte. La casa más cercana está... Bueno, supongo que ya sabes dónde está, ¿no? Y el policía ahí fuera está, bueno, no muy atento en estos momentos. Le quitó la mordaza. Jazz inhaló una bocanada de aire. Quería gritar a todo pulmón, pero sabía que Fulton había dicho la verdad. Así que en vez de gritar, dijo—: ¿Qué quieres? Los ojos de Fulton brillaron. Habló sin rencor. —¿Qué quiero? Oh, quiero muchas cosas, Jasper Francis Dent. Por un lado, quiero a tu pequeña y bonita novia muerta. La quiero destripada y sus entrañas en un montón en el suelo delante de ti. La mandíbula de Jazz se apretó. —¿De eso se trata? ¿Venganza para tu hija? ¿Matar a Connie, matarme, para que Billy pague? Eso no te devolverá a tu hija. Fulton pareció sorprendido. —¿Mi hija? ¿Qué estás…? Oh. — Comprendió—. ¡Oh, oh! —Se rió—. ¡Oh, esto es delicioso! ¡Todavía crees que soy Fulton! —Sacó un pañuelo del bolsillo y se limpió la cara, regando el maquillaje teatral, haciéndolo lucir un poco más joven y menos cansado. Se manoseó los ojos y sacó un par de lentes de contacto. Se fijó en Jazz con una nueva mirada, esta vez de color azul brillante. Jazz parpadeó un par de veces más, ahuyentando lo último de la nebulosa inducida por fármacos. Conocía esos ojos. Los había vislumbrado brevemente mientras el Impresionista saltaba sobre el sofá de Ginny, huyendo por la ventana.

Las entrañas de Jazz se apretaron, y por un peligroso momento, pensó que se ensuciaría, como un bebé. El Impresionista había estado bajo su nariz todo el tiempo. Jugando con él. Manipulándolo. El fracaso de Jazz era completo, podría haber detenido al asesino después de que

Página

»Dios mío —continuó—. Te di todas las oportunidades. Volé tan cerca del sol para ti. Cuando me levanté para hablar en el funeral de esa mujer… —Soltó una profunda y satisfecha respiración—. Cuando hablé en su memorial, Jasper… Dios mío, pensé que explotaría allí mismo. Pensé que solamente me quemaría de puro placer. Todos ellos mirándome. Ninguno de ellos sabiendo. Era glorioso. Glorioso.

228

El Impresionista rió nuevamente, con estridencia. —¿Sabes una cosa, Jasper? No estaba cien por ciento seguro de que funcionaría. Incluso con las lentillas. Estaba seguro de que verías a través de mí. Tú, más que nadie. Pero entonces, después de esa primera vez que te enfrenté, sabía que te tenía. Porque apenas podías mirarme. Podría haber tenido EL IMPRESIONISTA tatuado sobre mi frente y no te habrías dado cuenta.

Fiona Goodling falleció si tan sólo hubiera hecho algo tan simple como buscar una imagen de Jeff Fulton en línea. El Impresionista volvió a su silla, ahora sentado con más confianza, como si mediante la eliminación de los elementos de su disfraz también hubiera limpiado la última gota de tristeza, la personalidad oprimida por Jeff Fulton. —¿Ahora entiendes? — preguntó—. ¿Ahora comprendes? —Sí —dijo Jazz, pensando rápidamente. Estaba restringido físicamente, por lo que todo lo que tenía de su lado era la lógica. Conocía cómo pensaban los sociópatas. Especialmente este. Este, que había imitado a su propio padre—. Estás tratando de sacarme del juego. Piensas que Billy no necesita otro protegido porque me tiene a mí. Pero si te deshaces de mí, puedes ocupar ese lugar. El Impresionista no honró eso con una sonrisa. Solo resopló. —No lo entiendes en absoluto. No tienes ni idea de qué se trata esto. No puedes llegar a imaginarlo. ¡Eres el hijo de Billy Dent, el heredero aparente, y no has matado a una sola persona todavía! ¡Ni siquiera a un animal! Se puso de pie y avanzó hacia Jazz, llegando por detrás de él. Jazz se tensó al recordar la pistola en su cuello, la aguja. Pero el Impresionista simplemente se inclinó, sus labios cerca del oído de Jazz, y susurró—: Has abandonado tu derecho de nacimiento. He decidido asegurarme de que lo aceptes, Jasper Francis Dent. Estoy aquí para ayudarte a aprender los caminos de la sangre y los huesos. Jazz cerró los ojos. No. No lo haría. —Tú sabes que quieres —dijo el Impresionista, su voz suave y baja—. Siempre lo has querido. —hazlo… —En el fondo, siempre has querido ser como tú padre. —buen chico, buen chico… —Ya basta —dijo Jazz con una voz tan tranquila que era casi silenciosa—. Basta.

El Impresionista sonrió. —¿Qué soy yo? Creo que quieres decir “¿Qué somos?” Tú y yo somos iguales. Podríamos haber sido hermanos, Jasper. Te diré lo que no somos: No somos ovejas. No somos simples humanos. No somos aprendices. Oh, no. Y no somos señores o reyes o

Página

—¿Y qué eres tú? —preguntó Jazz. Se dio cuenta de que tenía que mantener al Impresionista hablando. Mientras lo mantuviera hablando, existía la posibilidad de que el hombre revelara algo —alguna debilidad o capricho— que Jazz pudiera explotar.

229

—¿Demasiado? —preguntó el Impresionista. Dio la vuelta y se colocó a la izquierda de Jazz, sentándose de nuevo en el borde de la mesa—. ¿Demasiado para ti? Lo sé. Es duro, ¿no? Al principio, cuando te das cuenta de lo que eres… No es fácil.

emperadores. Somos dioses, Jasper. —Se inclinó hacia Jazz de nuevo, su rostro iluminándose con entusiasmo—. Tú eres el hijo de la divinidad. He venido aquí para honrar a tu padre, a mi manera, ya sabes. Y se suponía que nunca debía hablar contigo o verte, pero no me pude resistir. ¿Quién podría resistirse a cumplir con el niño de Billy Dent? —Acarició la mejilla de Jazz como un niño pequeño que tocaba la suavidad de un conejo por primera vez—. ¿Quién podría resistirse? — Saltó de la mesa, indignado y ofendido de repente—. Imagina mi decepción. ¡Imagínate! —rugió—. ¡Pretendiendo ser uno de ellos! Actuando, y sí, ya sé que es un acto, como cualquier otro niño, abandonando tu lugar legítimo como el rey de los asesinos. Bueno, todo eso cambiará. No podía estar aquí y verte tropezar a través de la vida como un niño nuevo. Oh, no. Te daré a luz en el mundo que ricamente mereces. Se volvió hacia el escritorio, donde yacía el contenido de los bolsillos de Jazz: billetera, llaves, el celular de Howie. —No necesitaremos estas cosas —dijo el Impresionista, tirándolas todas al suelo con el brazo—. Sin embargo, esto… Y puso sobre la mesa el más grande de los cuchillos de cocina del bloque en el mostrador de la Abuelita. Sonrió con malicia. —Esto, definitivamente lo vamos a necesitar. Jazz tragó. —No me puedes matar —dijo. Deseaba soltarlo, gritar, llorar, pero sabía que la debilidad humana era como un afrodisíaco para un psicópata como el Impresionista—. Si lo intentas, fallarás. Soy el hijo de Billy Dent. No puedo morir. —Un farol. Un farol loco que no funcionaría en cualquiera que tuviera la más mínima capacidad intelectual intacta, pero el Impresionista era un loco que se creía que era un dios. Así que… El Impresionista parpadeó, y en un momento su malvada expresión cayó en la inocencia absoluta, una inocencia tan re al que por un momento Jazz se sintió culpable por haber acusado al hombre en absoluto.

Tendida en ella, se encontraba su abuela.

Página

Y con eso, el Impresionista volvió la silla para que Jazz pudiera ver su cama.

230

—¿Matarte a ti? ¿Por qué en la tierra...? ¿Es eso lo que piensas? ¿Qué quiero matarte? ¡No! ¡Por supuesto que no! Yo nunca... —Se dejó caer de rodillas delante de Jazz y lo miró con seriedad a los ojos—. Quiero mejorarte. Quiero que cruces esta tierra como el Dios del asesinato que estás destinado a ser, como la criatura que tu padre quería crear. No voy a matarte. Voy a ayudarte. Voy a ayudarte a cumplir tu primer asesinato.

Todavía estaba viva —Jazz podía oír el leve susurro de su respiración. El tranquilizante que le había dado la habría mantenido así durante horas, y ¿quién sabe si el Impresionista le había dado una dosis de su propia cosecha? —Maté a mi padre cuando tenía quince años —dijo el Impresionista—. Confía en mí cuando digo, Jasper, que no tienes ni idea de lo liberador que es —literalmente— cortar tus lazos con tu pasado. Es algo gloriosa. —No lo haré —dijo Jazz. —Por supuesto que sí. Si Billy Dent estuviera aquí, él querría que lo hicieras. Con mucho gusto dejaría que lo mataras a él, a sabiendas de que iniciaría tu camino a la gloria. Jazz pensó en Billy en la cárcel, haciendo un gesto hacia el universo y diciendo: ¿Y destruir todo esto? Cuando le preguntó por qué no se había suicidado. —No sabes nada de mi padre —dijo, y luego una extraña combinación de pánico, miedo, culpa y —no podía creerlo— honor filial, le espetó—: No sabes nada de él. Eres algún fanboy psicópata que tiene que hacerse pasar por mi padre con el fin de darle significado a su vida. No eres nada. No eres un Dios. No eres nada. Ni siquiera pudiste reunir coraje suficiente para la violación de Irene Heller. Punto para él. El párpado izquierdo del Impresionista se movió nerviosamente, aunque el resto de su rostro permaneció sereno incluso cuando abofeteó a Jazz tan fuerte que este no se sorprendería si perdía un molar. —No tengo miedo —dijo el Impresionista, inclinándose cerca—. Podría adorarte, pero nunca temerte. ¿Entiendes? —Levantó el cuchillo entre ellos. Jazz se vio reflejado en la hoja y se sorprendió al ver que no lucía asustado en lo más mínimo. —Y yo estoy uno arriba sobre ti —dijo Jazz, su cabeza dando vueltas por la fuerza del golpe y el sabor de su propia sangre—. Porque tampoco te temo, y nunca te adoraré.

Pero el Impresionista no prestaba atención. Se había dado cuenta de algo y, después de estirar la cabeza detrás de Jazz, rodeó la silla, de manera que tenía una mejor visión de la espalda del muchacho.

Página

—¿Es así como te diviertes? —se burló Jazz—. ¿Es por eso que no pudiste violar a Irene Heller?

231

Con un grito ahogado, el Impresionista agarró el cuello de Jazz con su mano libre, tironeándolo hacia delante. Pero la camisa era delgada y vieja, dividiéndose a la mitad por la fuerza del tirón. El Impresionista se rió y torció el brazo, rasgando la camisa y dejando que esta colgara en tres grandes pliegues alrededor de la cintura de Jazz.

—¿Sam Bigotes? —dijo en una voz perpleja—. ¿No crees que es hora de crecer? Podría haber sido peor. Howie quería a Bob Esponja, pero lo convencí de algo un poco más rudo. —Todo esto ha sido muy divertido. —El Impresionista regresó para mirar a Jazz—. Pero tenemos mucho que hacer antes de que termine la noche. Y tenemos que empezar ahora. El Impresionista llegó a Jazz, y Jazz se tensó, listo para la hoja del cuchillo. Pero todo lo que el hombre hizo fue desatar los tobillos de Jazz de la silla, y luego esposarlos rápidamente juntos. Hizo lo mismo con sus manos, primero liberando la muñeca derecha de la silla, y luego esposándola a la izquierda antes de soltarla. Jazz era libre para estar de pie. Para cojear. ¿Podría escapar? Imposible. No podía moverse más de seis centímetros a la vez. Sus manos estaban prácticamente pegadas entre sí. El Impresionista lo levantó de la silla, medio empujándolo, medio arrastrándolo hacia la abuela. La cabeza de Jazz giró, todavía aturdido por las drogas. Jazz sintió el cuchillo siendo forzado entre sus manos… —sostenlo fuerte… … y luego sus manos apretaron la empuñadura. La fuerza del Impresionista era impresionante. Con una mano, mantenía el agarre de Jazz en el mango del cuchillo, al mismo tiempo que le impedía enterrarle el cuchillo. Un cuchillo. Otro cuchillo. Era tan familiar. Y Jazz lo supo en ese momento: no había sido sólo un sueño. Era un recuerdo. Había sostenido un cuchillo antes. De esa manera. Exactamente de esa manera. Unas manos sobre las suyas, guiándolo.

—Esta es tu primera vez —dijo el Impresionista—, así que quiero que sea fácil para ti. Todavía no va a despertar. Demonios. —Rió—. No se despertará y punto. Bueno. Aquí vamos.

Página

El Impresionista maniobró a Jazz con la otra mano en su espalda, forzándolo a acercarse más a la abuela, que dormía y se retorcía, sin darse cuenta.

232

Pero eran sus propias manos en la empuñadora. Al igual que antes.

Posicionó a Jazz de manera que se inclinara hacia la Abuelita, con la punta del cuchillo sobre su vestido, ubicado ligeramente bajo sus desinflados pechos. —Todo lo que tienes que hacer —susurró el Impresionista—, es poner tu peso en él. El cuchillo se deslizará justo debajo del esternón hasta el corazón. Es vieja. Débil. Frágil. Será rápido. Ni siquiera lo sentirá, la verdad, si es lo que te preocupa. Después de esto, te sentirás mucho mejor. Entonces podemos ir a por tu novia. —No —susurró Jazz. Todavía había una muy oscura, muy perturbada, y muy real parte de él que quería a su abuela muerta, pero estaría condenado si le permitía a este hombre forzarlo a hacerlo. Estaría condenado si permitía que sucediera así—. No lo haré. —Lo harás —susurró el Impresionista, su voz más seductora que cualquier sirena—. Quieres hacerlo. Lo harás. —Su aliento, cálido y gentil, en el oído de Jazz. Sus palabras suaves—. Lo harás. Y si no… Y si no lo hago… Si él no lo hacía, moriría pronto, de todos modos. Era una mujer vieja. Con una salud pobre. Con un cerebro que difícilmente trabajaba. Y su única ayuda era su nieto, que frecuentemente la drogaba y dejaba desatendida. ¿Realmente lastimaría a alguien si lo hacía? ¿Si la borraba del mundo? ¿Quién la extrañaría? Nadie. De todos modos estaba a punto de ser alejado de ella, gracias a Melissa Hoover y los Servicios Sociales. Y su Abuelita preferiría la muerte antes que un hogar de ancianos. ¿Verdad? —Como pollo, como cortar pollo, eso es todo, cortar pollo … De cualquier manera, ella moriría pronto, se recordó. Y una vez que la matara, el Impresionista abriría las esposas, confiaría en él, y Jazz podría… Podría… Se aprovecharía de esa confianza. Mantendría el cuchillo. Dejaría que el impresionista pensara que había ganado. Y entonces... Mataría al Impresionista.

Página

La Abuelita ni siquiera se habría terminado de desangrar cuando se volteara hacia el Impresionista, que no se lo vería venir, y haría exactamente lo que Billy le había enseñado: una rápida estocada en el corazón. Un giro a la izquierda. O, si los ángulos estaban equivocados, lo acuchillaría a través de la carótida, donde la sangre latía jugosa en el

233

Sí. El latido del corazón de Jazz se aceleró, como si alguien hubiera pisado el pedal del acelerador conectado a su corazón. Sí, eso funcionaría. Podía verlo ahora.

costado del cuello, tan tentador, tan fácil, como si Dios quisiera que lo cortáramos. Eso… No. Parpadeó furiosamente, hasta que dejó de ver a una vieja inútil frente a él, y vio a su abuela. ¿Qué le pasaba? No. ¡No! ¿De verdad había contemplado —anticipado con alegría— cometer dos asesinatos en cuestión de minutos? —No lo haré. —Jazz trataba de convencerse más a sí mismo que de negarse al Impresionista. —Si no lo haces, Jazz, entonces lo haré yo. —Las palabras eran duras, el aliento rápido y rudo—. Voy a dejar que se despierte, y voy a empezar con los ojos. Para ella, voy a ser el Artista y Green Jack y Asesino Suave y Mano en Guante, todo en uno, y vamos a ver cuánto tiempo puede durar la abuela cuando empiece a quitar piezas y partes de distancia, ¿entiendes? Justo en ese momento, Jazz vio algo. Algo que el Impresionista no podía ver porque lo miraba directamente. Sombras. Sombras moviéndose en la luz bajo la puerta del pasillo. Había alguien afuera. —¡Ayuda! —gritó Jazz antes de que pudiera cambiar de opinión—. ¡Ayuda! El impresionista se rió. —Te lo dije antes: Nadie puede… Se interrumpió al tiempo que alguien aporreaba la puerta desde el pasillo. —¿Qué demonios? —Miró hacia la puerta, con las manos todavía apretadas sobre Jazz, dejándolo sin espacio para maniobrar.

—Ni siquiera… —comenzó el Impresionista, y luego se interrumpió con un grito de dolor. Jazz estiró el cuello. Sus dientes rasparon contra el hueso de la muñeca del Impresionista y el sabor de la sangre llenó su boca.

Página

Jazz saltó hacia atrás, en busca de un mejor ángulo para cortar con el cuchillo, pero se tropezó con sus propios pies y cayó, el cuchillo escapándosele de las manos. Rebotó y cayó a un par de metros de distancia. Se lanzó sobre él, luchando contra sus ataduras para llegar con las dos manos al tiempo que el Impresionista se abalanzaba sobre él y lo sujetaba a la alfombra.

234

Entonces una voz familiar dijo—: ¡Inténtalo de nuevo! —En una nota de pánico bastante alta, y Jazz descubrió que podía retorcerse lo suficiente. La punta del cuchillo se arrastró y atrapó el vestido de la Abuelita, abriéndolo, pero luego se liberó y Jazz giró. Falló en acuchillar al Impresionista, pero se las arregló para estampar un puñetazo doble en la mandíbula del hombre, lo cual hizo que se tambaleara sobre sus talones y diera un paso atrás.

Golpearon la puerta de nuevo y luego se abrió con un estallido. Por el rabillo del ojo, Jazz vio a Connie y a Howie entrar a la habitación. Howie, increíblemente, sostenía una escopeta, luciendo como el héroe de acción más improbable del mundo. Todavía enredado con Jazz, el Impresionista arrancó el brazo de la boca de Jazz. La sangre brotó. El Impresionista se retorció y agarró el cuchillo. Connie lo pateó lejos. De pronto Howie estaba sobre ellos, la escopeta se estabilizó sin siquiera un temblor en la cabeza del Impresionista. —Cuidado —gruñó Howie—. Si no eres precavido, sangraré sobre ti. Jazz no pudo evitarlo; se echó a reír.

Jazz se frotó las muñecas y los tobillos, devolviéndoles algo de sensibilidad. Connie estaba envolviendo una toalla de manos del baño alrededor de la herida del Impresionista. El Impresionista —encadenado a la misma silla donde había estado Jazz— miraba al frente, impasible. Howie montaba guardia con la escopeta. —Está sangrando bastante —dijo Connie—. Deberíamos llamar de nuevo a Emergencias y decirles que también necesitamos una ambulancia. —Déjalo sangrar —dijo Howie en un tono frío y duro que Jazz nunca antes le había oído. —Vigílalo —dijo Jazz, dirigiéndose hacia la puerta del dormitorio—. Quiero un par de minutos con él antes de que llegue la policía. Jazz desapareció por el pasillo hasta el baño y sorbió el agua del lavabo, luego la escupió. No importaba lo que hiciera, todavía podía probar la sangre y la carne del Impresionista. Se preguntó cuánto tiempo tardaría en deshacerse del sabor. Se sentía infectado.

Connie se apartó del Impresionista y se encogió de hombros, como si supiera que el vendaje improvisado no era el mejor, pero no le importaba. —Howie no podía dormir en casa. Llamó y me hizo venir a buscarlo. O de lo contrario, dijo que habría caminado todo el camino.

Página

—¿Cómo fue que llegaron aquí?

235

Regresó a la habitación. Howie y Connie todavía montaban guardia al Impresionista, que se limitaba a mirar hacia el frente.

—Llegamos aquí y el policía… —Howie se interrumpió y tragó saliva. —No hizo muy bien su trabajo —dijo el Impresionista. Howie sorprendió a Jazz con un balanceo salvaje de la escopeta. Estaba mal dirigido —falló la cara del asesino y acertó en su hombro— pero fue un golpe sólido y el Impresionista casi se cayó de la silla. —¡Cállate! —gritó Howie—. ¡Cállate! ¡Lo has matado! ¡Casi me mataste! —Cortaré más profundo la próxima vez, sangrador. Jazz le arrebató la escopeta antes de que Howie pusiera en coma al Impresionista. Necesitaba vivo al hombre. Por ahora. Howie se retiró al otro lado de la habitación, respirando con dificultad. —Tratamos de hablar con G. William, pero no lo conseguimos. Así que llamamos a Emergencias —dijo Connie, continuando donde Howie había parado—, y prometieron que se darían prisa, pero en el despacho está todo revuelto y medio locos. —Por el destacamento especial —continuó Howie—. Y porque todo el mundo está peleándose para atrapar a este tipo —Señaló con la cabeza al impresionista—, en la casa de la próxima víctima. —Cierto. Así que entramos… —Encontramos la escopeta… —Justo al lado del reloj de pie —dijo Connie, asintiendo. Jazz sonrió. El Impresionista no sabía que había sido mantenido a raya con una escopeta inofensiva. —Y cuando nos dimos cuenta de que estabas aquí —dijo Howie, más tranquilo ahora—, pateamos la puerta. —¿A qué te refieres con “nosotros”? —dijo Connie. —Quise decir, Connie le dio una patada. Yo supervisé.

—¿Qué hiciste con los dedos? —le preguntó al Impresionista—. ¿Qué era eso? —¡Eso no es de tu incumbencia! —gritó el Impresionista como si estuviera aterrorizado—. ¡No puedes saber! No estás listo.

Página

Se removió en la silla y algo en su forma de moverse hizo que Jazz pensara en momentos antes, cuando ambos habían luchado en el suelo. Algo lo había rozado, estaba seguro. Había estado demasiado ocupado peleando por su vida para pensar en ello, pero ahora…

236

El Impresionista parpadeó. —Yo sólo quería hacerte fuerte — dijo—. De eso se trata todo esto. Hacerte fuerte. Hacerte digno de tu nombre.

El Impresionista llevaba una camisa de golf, el camuflaje perfecto para su papel de Jeff Fulton. Nadie lo pensaría dos veces, pero ahora Jazz pensó en algo; se preguntó algo. Haciendo caso omiso de Howie y Connie, quienes le preguntaron qué hacía, Jazz se acercó al Impresionista. Algo le decía a Jazz que no levantara la camisa, pero también lo ignoró. El Impresionista se estremeció y se retorció, pero no podía evitar que Jazz le levantara la camisa. Oh. Espera. Oh, Dios… Bonito tatuaje. El tono del teléfono celular de Howie sonó distante y ajeno. —¿Hola? —dijo Howie mientras Jazz miraba el abdomen expuesto del Impresionista. —¿Qué…? —dijo Connie. Era un cinturón. Una correa desgastada bajo la camisa y contra la piel; era una correa gruesa de piel, de la que colgaban varios dedos, trofeos de las víctimas del Impresionista. Y en cada dedo. ¡Oh, Dios! —Bonito tatuaje —dijo Jazz. Un encogimiento de hombros. —Son nuevos. Me alegra que te gusten. —Oye, Jazz —dijo Howie—. Es el sheriff. Dice que es importante. Jazz tomó el teléfono, incapaz de apartar los ojos de la correa de dedos rodeando la cintura del Impresionista. Cada dedo estaba grabado con un tatuaje en el nudillo de manera que deletrearan palabras mientras lo rodeaban. Quince dedos en total, de modo que las palabras se repetían. —¿Jazz? —dijo G. William—. Jazz, ¿eres tú? Amor, decían los tatuajes. Miedo, decían. —Oh, Dios —susurró Jazz.

Página

—Lo sé —dijo Jazz.

237

—Jazz, amigo, no sé muy bien cómo decirte esto —continuó G. William, su voz fina como el papel—. Pero tú padre, él… Tú padre escapó de la cárcel hace un par de horas.

36 Traducido por Vani Corregido por Elle

Libre por primera vez en cuatro años, Billy Dent necesitó sólo una hora para encontrar y matar a su primera víctima. El sheriff envió dos coches a la casa Dent —uno para asegurar al Impresionista y atender a la Abuelita— y el otro para recoger a Jazz, Connie y Howie. El segundo coche los llevó a la escena en menos de veinte minutos. Melissa Hoover yacía muerta sobre la mesa de café en su propia sala de estar, apenas reconocible. O como un ser humano femenino en absoluto. Jazz echó un vistazo a la escena del crimen y se dio la vuelta, empujando a Howie y a Connie por la puerta. —¡Jazz! —No pueden ver esto —dijo—. Tendrán pesadillas por el resto de sus vidas.

Tal vez más tarde. En estos momentos, había cosas más importantes que hacer. Melissa había sido un dolor en el trasero, pero no se merecía lo que Billy le hizo. Y eso, sabía Jazz, era precisamente el punto de Billy.

Página

Erickson se encontraba en la sala, de pie a un lado, como siempre. Pero por primera vez, Jazz realmente vio al hombre. Lo que había pensado que era beligerancia y mezquindad, era en realidad un profundo dolor por los asesinatos sin sentido que fue obligado a ver, uno tras otro. Sólo se había transferido a lo que se suponía que era un pueblo pequeño y tranquilo, sólo para encontrar un baño de sangre. Jazz sintió que le debía a Erickson una disculpa por todo lo que había pensado, todas las acusaciones que había albergado.

238

Los apetitos de Billy habían sido insatisfechos después de su arresto y durante sus años de prisión; Melissa Hoover había sido el banquete que había asolado a primera vista. Había policías experimentados en la escena del crimen —agentes federales y locales seleccionados por G. William para este tipo de trabajo— y cada uno de ellos parecía enfermo. Lucían acosados. Jazz imaginó que lo miraban con algo así como desprecio mientras se mezclaba entre ellos, preguntándose cuánto tiempo podrían soportar cerca una criatura como Jazz en medio de la obra de Billy. Al menos, esperaba imaginarlo.

Su cuerpo fue destrozado. Sus alrededores se habían convertido en una catedral de dolor y degradación. Jazz sabía que ella había pedido y suplicado por su vida. A Billy no le había importado. —Aún estamos recolectando todas las historias para entenderlas —dijo G. William cuando Jazz se abrió paso entre la escena del crimen, con cuidado de no alterar nada ni de molestar a los policías—. Billy se cortó el cuello para entrar en la enfermería. Sabía cómo hacer que se viera mal, pero no lo era, por supuesto. Parece que algunos manifestantes estaban involucrados como una distracción. Tres personas murieron en un tiroteo mientras Billy escapaba, creemos que con otra persona. No estoy seguro todavía. Imaginamos que se mantenía en contacto con alguien del exterior. Informándole cosas a través de algún tipo de código en los correos de fanáticos. Lo que no pudimos averiguar es cómo se comunicaba él. Nunca le escribió a nadie ni hizo llamadas telefónicas. Jazz pensó en el favor que le había hecho a Billy. Mover la pila para pájaros. ¿Una señal? Unas horas después de que lo hiciera, Billy estaba libre. No podía ser una coincidencia. Billy debía haber tenido su plan de escape creado con mucha antelación. Y luego, Jazz apretó el gatillo. —¿Cuándo? ¿Cuándo sucedió? —preguntó. —Se escapó en torno a las dos de la mañana. Jazz miró su reloj. Eran pasadas las cinco. Había estado drogado y con el Impresionista por horas. —Entonces no fue el Impresionista. Estuvo conmigo todo el tiempo. —¿Estás seguro de que este tipo trabajaba con Billy? ¿No sólo se inspira en él?

Página

G. William tenía algunos detalles más sobre la fuga de Billy, pero Jazz no podía escucharlos en ese momento. De todos modos, los detalles no importaban realmente. Lo que importaba era la idea que destellaba, la que no se podía ignorar: Billy debía haber preparado todo antes de ir a prisión. Después de todo, tenía admiradores allí afuera. Locos de todo el país que lo veneraban. Cualquiera de ellos podría estar allí en su nombre.

239

—Tenía tatuajes de la prisión en los dedos, G. William. —Jazz se estremeció—. Billy se los hizo ayer. Tenía que ser coordinado. Algún tipo de comunicación. O… —Una nueva idea se le ocurrió. Un nuevo vínculo. No quería pensar en ello; lo apartó, enterrándolo profundamente en su cerebro. Pero no se quedó en la oscuridad; le brilló en la cara.

Pensó en los manifestantes fuera Wammaket. Pensó en un movimiento nacional. ¿Cuántos creyentes había? ¿Cuántas personas ayudarían a su padre? —La penitenciaría registró cada carta que le llegó —dijo G. William—, pero son un montón. Los sheriffs nos están ayudando, pero llevará bastante tiempo. Jazz asintió, mordiéndose el labio inferior. Uno de los policías le había dado una cazadora azul con la palabra POLICÍA escrita en la parte posterior para cubrir su torso desnudo, y tiró de ella, apretándola a su alrededor mientras observaba a los técnicos de la escena del crimen corriendo por la casa. Billy había dejado todo tipo de pruebas: pelo, fibras, huellas dactilares. Alguna saliva, por supuesto. Probablemente semen, una vez hecha la prueba del kit de violación. No que importara. —Firmó esto —dijo Jazz—. Literalmente. G. William asintió. —Sí. Más o menos. Sabe que nosotros sabemos que es él. Y no importa. No le importa. No está tratando de ocultarse. De todos los personajes que su padre había interpretado —el Artista, Green Jack, Mano en Guante, Asesino Suave —, este, Billy, era el que más asustaba a Jazz. —Destrozó el ordenador y todos los expedientes. Eres la única persona que puede cuidar de mi madre mientras yo estoy encerrado aquí, había dicho Billy. Y ahora se había ocupado de que la única persona que podría haber alejado a Jazz de la abuela… —También dejó esto. —G. William levantó una bolsa de pruebas. Dentro había una hoja de papel llena de una estrecha escritura. Jazz la tomó. De cerca, también podía ver una sangrienta huella en ella. El papel era DEL ESCRITORIO DE MELISSA HOOVER. La palabra ESCRITORIO 11 se encontraba tachada y fue reemplazada con MUERTE. La nota decía:

11 Desk

(Escritorio) y Death (Muerte), hace un juego de palabras que pierde s entido al traducirse.

Página

No puedo comenzar a decirte el placer que fue verte en Wammaket. Te has convertido en un hombre joven tan fuerte y poderoso. Estoy muy orgulloso de lo que lograrás en esta vida. Ya sé que estás destinado a hacer grandes cosas. Sueño con las cosas que haremos juntos. Algún día.

240

Querido Jasper,

Sin embargo, por ahora tengo que salir con esto. Que nunca se diga que tu padre no sabe cómo pagar una deuda. Con amor, Querido Papá. Y había una posdata que hizo que Jazz quisiera matar a todos en la sala, incluyéndose: Pd: Tal vez uno de estos días nos reunamos y hablemos de lo que le hiciste a tu madre.

La policía insistió en que la Abuelita fuera al hospital; los médicos querían mantenerla en observación. Jazz se quedó con ella. Sabía que necesitaba dormir, pero no pudo. Era el responsable de la fuga de Billy. De la muerte de un oficial de correcciones, y de que otros dos acabaron lastimados. De los horrores que pasó Melissa Hoover. Y, si se le pudiera creer a Billy, tal vez por la muerte de su propia madre. G. William había preguntado por esa parte de “saldar una deuda”. Jazz decidió, en una fracción de segundo, no contarle a G. William sobre la pila para pájaros. No sabía por qué; sólo sabía que en ese momento no podía soportar un sermón de G. William. Así que alegó ignorancia y G. William —abrumado por la escena del crimen— la aceptó. Finalmente, el agotamiento superó a Jazz, venciéndolo. Durmió a intervalos en una silla cerca de la cama de su Abuelita. Se despertó con los gritos de ella, que acusaba a la enfermera latina de intentar robarle el alma mediante la solución salina intravenosa que tenía. Bueno, las cosas volvían a la normalidad. Y luego Jazz despertó completamente, recordando que su padre ya no se hallaba en prisión. Andaba libre.

Todo el mundo esperaba que Billy fuera tras las personas que habían testificado en su contra. Y el jurado. Y los psiquiatras que lo

Página

241

Nada era normal. Nada sería normal otra vez.

examinaron. Se contrataron guardaespaldas, escoltas policiales a las que se les pagó tiempo extra, y luego doble tiempo extra. En todo el estado y a través del país, todo el que una vez tuvo algo que ver con Billy Dent estaba en alerta máxima. En Lobo’s Nod, el sheriff G. William Tanner insistió en que Connie, Howie y sus respectivas familias tuvieran protección policial. El Impresionista había sabido de Connie; por lo que tal vez Billy también. De algún modo. Jazz sabía que era una pérdida de tiempo. Billy podría venir a por Connie o Howie algún día, pero no en un corto plazo. Y probablemente nunca fuera tras los fiscales, el jurado o el mismo G. William, el hombre que lo había superado. Por supuesto, quería que todo el mundo pensara que lo haría. Quería que pensaran que era predecible. Quería que perdieran el tiempo y los recursos protegiendo a gente que no tocaría. Mientras tanto, Billy andaría allí afuera. Mezclándose con el mundo. Volviendo a la sociedad. Buscando a su próxima víctima.

Página

242

Buscando un aprendiz.

37 Traducido por Elle Corregido por Juli

Para cuando Jazz llegó a la oficina del sheriff más tarde ese día, era cerca de la hora de la cena. Se sentía desorientado —se había perdido una gran parte del día— pero determinado. Se había abierto camino a través de los rescoldos de la fuerza de acción del Impresionista, y entró directo a la oficina de G. William, donde se degradó totalmente, rogando, implorando a G. William que le diera cinco minutos. —No más —prometió—. Cinco minutos contados. Lo juro. Finalmente, G. William se ablandó, pero sólo después de una búsqueda concienzuda del cuerpo de Jazz, que incluyó una carnosa mano inquietantemente cerca de sus partes. Jazz lo aguantó estoicamente. Necesitaba esos cinco minutos.

G. William abrió la puerta y dejó que Jazz entrara al área de reclusión. Había tres celdas en el Edificio Municipal de Policía de Lobo’s Nod, dos de ellas vacías. El Impresionista se encontraba en la tercera, ganduleando calmadamente en la litera, mirando al techo. Miró a Jazz entrar a la zona de confinamiento y dejó que sus pies colgaran cerca del suelo. —Cinco minutos —dijo G. William—. Y no pongas las manos o cualquier otra cosa a través de los barrotes. Ninguno de los dos.

—Hola, Jasper —dijo el Impresionista—. O… espera. Prefieres “Jazz”, ¿no es cierto? Y ahora me dices: “Sólo mis amigos me llaman Jazz”. Pero somos más cercanos que amigos, tú y yo. He roto todas las

Página

Jazz miró al Impresionista. El asesino le devolvió la mirada. Jazz se percató de que no miraba a una persona, sino a algo que pretendía serlo. Era la mirada que había visto por años en el rostro de Billy, pero había olvidado su poder e intensidad una vez que Billy se fue; del modo en que se recordaba que una comida era picante, pero no podía revivir su ardor sin comerla otra vez.

243

Entonces se marchó.

reglas por ti. Corté mis propias cuerdas. Me convertí en mi propia marioneta. ¿De qué demonios hablaba? —Eres un lienzo en blanco —le dijo Jazz—. Nada. Arcilla para moldear, y Billy te moldeó. Eres como cualquier otro sociópata con vida; un cascarón vacío. Nada, tal vez, excepto información. El Impresionista se rió con una risa vacía. —Te gustaría pensar eso. Te desafié. Todo para hacerte sentir mejor. Podría haber seguido asesinando. Podría haber sido tan exitoso como tu padre. Pero me desvié de mi camino. Porque vi una promesa en ti. Aún la veo. —Se inclinó más cerca—. No te diré nada. Nada, excepto esto: Acepta tu destino. Yo lo hice y no me arrepiento. Aun cuando terminé aquí. Ya era suficiente de la mierda sicológica. —Tenías una carta — dijo Jazz—. En tu bolsillo. La policía la encontró cuando te registraron. Sostuvo en alto una fotocopia de la nota, que listaba un perfil de cada víctima. También decía, en el mismísimo final: BAJO NINGUNA CIRCUNSTANCIA TE ACERCARÁS AL CHICO DENT. DÉJALO EN PAZ. NO LO CONTACTES. JASPER DENT ESTÁ PROHIBIDO. El Impresionista se encogió de hombros. —No es tu letra, tampoco es la de Billy. Hay alguien más ahí fuera. Sé que mi padre tiene a sus enfermos fanáticos. Dime quién está trabajando contigo. ¿Quién lo ayudó a escapar? ¿Cuántos de ustedes hay? ¿Cuántos de ustedes, malditos bastardos, hay allí afuera haciendo su trabajo? Nada. Jazz escuchó la voz de su padre como siempre: Nunca sabrás que cruzaste la línea hasta que esté muy lejos en tu espejo retrovisor.

Todavía nada. Un fiel creyente. Un verdadero fenómeno. El Impresionista moriría antes de traicionar a Billy Dent. —Escúchame —dijo Jazz, recostándose contra los barrotes, su corazón dando un excitado latido cuando el Impresionista se retiró con repentino miedo—. Escucha atentamente. Si puedes contactar a mi

Página

—¿Tienes algún modo de contactar a mi padre? —preguntó Jazz— . No, espera, no importa. No respondas, sólo mentirías.

244

Tal vez.

padre, quiero que le envíes un mensaje de mi parte. Quiero que le digas que lo estoy siguiendo. Que lo estoy cazando. Dile que estoy usando cada truco que alguna vez me enseñó, que no descansaré hasta que lo atrape. Y también dile esto: Una vez me dijo que ya era un asesino, sólo que no había matado a nadie todavía.

Página

245

»Bueno, dile que una vez que lo atrape… lo haré.

38 Traducido por Elle Corregido por Aimetz14

Una semana después —¿Cuándo tendré el mío? —gimió Howie. —Después —dijo Jazz, acomodándose—. De acuerdo, puedes comenzar. —¿Estás seguro acerca de esto? —preguntó el tatuador. —Seh. —Pero nadie será capaz de leerlo. A menos que te pongas delante de un espejo. —No es para nadie más —dijo Jazz—. Es para mí, un recordatorio. El tatuador echó un vistazo a Howie y a Connie, como si necesitara de la aprobación de ellos. Howie cruzó los brazos sobre su pecho y apartó la mirada. Connie sólo suspiró y asintió con resignación. El artista se dobló hacia su trabajo. Jazz siseó y aguantó el aliento todo el tiempo que pudo mientras el hombre lo marcaba. Más tarde, estaba hecho. Un total de doce letras negras, de cinco centímetros de altura en letras góticas, marcadas a lo largo de la ancha V de su clavícula. Las letras se encontraban al revés, pero cuando Jazz miró al espejo, podía leerlas bien:

12 Yo

Cazo Asesinos.

Página

246

12

Epílogo Traducido por Deydra Eaton Corregido por LadyPandora

Cinco semanas más tarde Justo antes de Acción de Gracias, después de que los titulares sobre la fuga de Billy Dent y el arresto del Impresionista desaparecieran, la comunidad de Lobo’s Nod se reunió en la escuela secundaria que algún día sería bautizada como el Auditorio de Artes en Memoria de Virginia F. Davis. Se reunieron para la primera y la última actuación de El Crisol, dirigida y producida por los propios estudiantes ante la sugerencia de Jazz, dedicada a su memoria e interpretada en su honor. En la parte trasera del auditorio, una figura con un abrigo y gorra se hallaba de pie en un conveniente cruce de sombras, observando, con las manos hundidas en los bolsillos del abrigo. Hacia la culminación de la obra, el Reverendo Hale gritó al techo mientras la figura en la parte trasera observaba—: ¡Hay sangre en mi cabeza! ¡¿No pueden ver la sangre en mi cabeza?! Y la había. Ah, y habría mucha más.

Página

247

Fin

SOBRE EL AUTOR

Página

248

Barry Lyga es un geek de cómics en estado de recuperación. Cuando era niño, todos le decían que los cómics eran basura y le pudrirían el cerebro, pero él que ríe al último ríe mejor. Criado en una dieta constante de cómics, trabajó en la industria de los cómics por diez años, pero ahora escribe a tiempo completo porque, bueno, ¿quién no?